Reclamata dai Diavoli

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Capitolo 3 Capitolo 3

Punto di vista di Aria

L’ingresso del mio palazzo era affollato. Non di studenti, ma di fiori. Decine di mazzi—gigli, ortensie, peonie—erano ammassati contro l’arco in pietra. C’erano biglietti attaccati, ma non avevo bisogno di leggerli per sapere che non erano per me. Erano offerte. Chloe e la sua cricca stavano lì vicino, a fissare quella montagna floreale con espressioni capaci di far andare a male il latte.

«Ti credi speciale, vero?» Chloe fece un passo avanti, i tacchi firmati che scattavano sull’asfalto con aggressività. I capelli biondi le erano tirati indietro così stretti da sembrare doloroso. «Pensi che quella scenetta in mensa ti abbia resa una ribelle? Ti ha resa un bersaglio, Aria.»

Non mi fermai. «Se ti vuoi quella rosa così tanto, Chloe, vai a tirarla fuori dalla spazzatura. Sono sicura che Lucian l’abbia lasciata lì.»

Diventò paonazza, la bocca che si apriva in un muto sussulto. Le passai accanto e strisciai la mia tessera, il cuore che martellava contro le costole. Non mi voltai finché non fui al sicuro dietro la pesante porta di quercia del mio appartamento.

Mi appoggiai al legno, espirando un fiato che mi sembrava di trattenere dall’ora di pranzo.

«Finalmente.»

Sussultai; la borsa mi scivolò dalla spalla e cadde a terra con un tonfo sordo.

Lucian era seduto sul mio divano.

Sembrava fin troppo a suo agio, una gamba accavallata sull’altra, la giacca gettata con noncuranza sullo schienale della mia poltrona. In mano teneva una piccola foto incorniciata che era sul mio scaffale—una foto di me e Drew al mare, cinque anni prima.

«Come hai fatto a entrare qui?» sbottai, la voce che tremava per un miscuglio di paura e rabbia. «Questo è un dormitorio privato. Chiamo la sicurezza.»

«La sicurezza lavora per mio padre, Aria. Non sprecare fiato.» Rimise la foto sullo scaffale con una precisione clinica. Si alzò, e il piccolo soggiorno all’improvviso mi sembrò dimezzato. «Dobbiamo stabilire alcune regole di base.»

«Regole?» Mi sfuggì una risata secca, tagliente. «Ti ho detto di no. “No” è una frase completa, Lucian. Non è un invito ad aprire una trattativa.»

Si mosse verso di me, con un’andatura lenta e deliberata. Avrei voluto arretrare, ma avevo la porta contro la schiena. Rimasi ferma, il mento sollevato. Si fermò a pochi centimetri, e il suo odore—qualcosa tra il cuoio costoso e la pioggia fredda—mi invase i sensi.

«Pensi che si tratti di una cotta?» Si chinò, la voce bassa, un velluto pericoloso. «La Selection esiste per un motivo. Questa scuola è una vasca di squali, e i tuoi genitori sono quelli che hanno messo il sangue nell’acqua. Si sono fatti molti nemici in tribunale, Aria. Nemici che adorerebbero vedere la loro preziosa figlia fatta a pezzi.»

«So badare a me stessa» sussurrai.

«No, non puoi.» Allungò una mano e il pollice seguì la linea della mia mandibola con un tocco così lieve da sembrare quasi una carezza, eppure mi parve un marchio. «Puoi fare la mocciosa ribelle quanto ti pare, ma da oggi appartieni a noi. Puoi combatterlo, oppure puoi accettare la protezione. Ma non ti è concesso dire di no.»

Si chinò più vicino, le labbra che mi sfioravano l’orecchio. «Dormi bene, Aria. Passiamo a prenderti per colazione alle sette. Non costringerci a entrare di nuovo.»

Si ritrasse, mi lanciò un sorriso che non arrivò mai ai suoi gelidi occhi azzurri, e uscì dalla porta.

Rimasi lì a lungo, con il silenzio della stanza che mi ronzava nelle orecchie. Guardai la foto di Drew sullo scaffale. Mi aveva sempre detto di essere me stessa, di non lasciare mai che qualcuno si prendesse la mia anima.

Andai in cucina, afferrai una sedia pesante e la incastrai sotto la maniglia della porta.

Quella non era una storia d’amore. Era un assedio. E io non avevo alcuna intenzione di arrendermi.

Non dormii. Ogni volta che i vecchi tubi dentro le pareti del dormitorio scricchiolavano, mi mettevo a sedere di colpo, gli occhi che saettavano verso la sedia incastrata sotto la maniglia. La minaccia di Lucian mi rimbombava nel buio: Non costringerci a entrare di nuovo. Alle 6:30 ero già uscita dalla doccia e vestita con la divisa standard: gonna verde bosco e camicia bianca abbottonata. Fissai il mio riflesso. Avevo gli occhi gonfi e la pelle pallida, ma non allungai la mano verso il correttore che mia madre insisteva perché usassi sempre. Se dovevo essere un bersaglio, sarei stata un bersaglio visibile.

Controllai il telefono. Nessun messaggio da Heather. Probabilmente era già in biblioteca, nascosta tra gli scaffali dove il dramma degli “élite” non poteva raggiungerla. La invidiavo.

Alle sette in punto, contro la mia porta risuonò un tonfo pesante e ritmico. Non un colpo educato: un ordine di presentarsi.

Tolsi la sedia, inspirai per frenare il cuore che mi martellava in petto e spalancai la porta.

Erano tutti lì.

Lucian stava davanti a tutti, impeccabile in un blazer su misura. Dietro di lui, Sebastian era appoggiato al muro del corridoio e scorreva lo schermo del telefono, mentre Rowan lanciava in aria una moneta d’oro e la riprendeva con un tintinnio metallico. Elliot era appoggiato allo stipite della porta di fronte, gli occhi scuri che mi passavano addosso come se fossi una tela che non aveva ancora finito.

«Sei in ritardo», disse Rowan, sfoggiando un sorriso che sembrava più uno scoprire i denti. «Stavamo quasi per entrare a darti una mano a scegliere i calzini.»

«Io non vengo da nessuna parte con voi», dissi, cercando di non far tremare la voce.

Lucian non ribatté. Allungò semplicemente la mano, mi afferrò il polso e mi trascinò fuori nel corridoio. La presa non faceva male, ma era assoluta. Era la presa di qualcuno che non credeva che la parola “no” valesse anche per lui.

«Lasciami!» sibilai, piantando i talloni nella moquette.

«Cammina, Aria», disse Lucian, senza nemmeno voltarsi. «Ti sta guardando tutta la scuola. Vuoi che ci vedano portarti di peso, o vuoi tenerti un briciolo di quella dignità di cui vai tanto fiera?»

Guardai lungo il corridoio. Aveva ragione. Le porte erano socchiuse; spuntavano teste curiose. La gerarchia sociale di All Saints si stava nutrendo di quello spettacolo. Se mi ribellavo e perdevo, ero una vittima. Se camminavo con loro, allora ero… cosa? Loro?

Smettei di tirare. La mano di Lucian si allentò, ma non mi lasciò. Invece fece scorrere le dita fino a intrecciarle alle mie. Un gesto finto romantico che mi fece rivoltare lo stomaco.

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