Capitolo 3 3

Scelgo di camminare.

Uno, perché non voglio che pensi che desidero farmi portare in braccio.

E due, perché se solo ci prova, arrossirò così tanto che gli astronauti in volo nello spazio riusciranno a vedere le mie guance rosse. Uri mi sentirà addosso un calore d’imbarazzo a livelli nucleari e ne trarrà la conclusione ovvia: che sono completamente e perdutamente infatuata di lui.

Cosa che decisamente non sono. A parte una sana ammirazione per il suo fisico da roccia e per la simmetria della sua struttura ossea, s’intende. Voglio dire, l’attrazione fisica è solo epidermica, no? Praticamente priva di significato.

Certo, in passato mi è capitato di fissarlo dalla nicchia di lettura nella mia camera. Ma fisso anche Henry Cavill. Non significa che ne sia innamorata.

Attraversiamo il prato in silenzio, un tragitto lungo, fino alla villa. Mi guida dentro senza il minimo compiacimento, senza neppure la più vaga traccia di consapevolezza di vivere nel dannato Taj Mahal di L.A. Faccio del mio meglio per non spalancare gli occhi mentre passiamo accanto a finestre a doppia altezza, a vetrate dal pavimento al soffitto, a quadri a olio scuri e a divani di pelle nera abbastanza grandi da contenere chiunque io abbia mai conosciuto.

Il soggiorno dà sul giardino, visibile attraverso gli enormi finestroni ad arco che seguono la curva della stanza. Una domestica che sta pulendo una delle rientranze si irrigidisce quando vede Uri, poi arrossisce di colpo, di un rosso acceso.

Sì, ti capisco, sorella. Meglio tu che io, però.

«Mariska, puoi portare il kit di pronto soccorso, per favore?»

Mh—educato con il personale di casa. Non me l’aspettavo.

D’altra parte, che cosa mi aspettavo? Non è che sappia tutto di quest’uomo. Però mentirei se dicessi di non sapere niente di lui.

So che gli piace intrattenere donne. Per lo più bionde, con proporzioni sovrumane da Kardashian. Ma non è l’unica informazione che ho.

So anche che gli piace lanciarsi un pallone da football sul prato davanti alla proprietà, con un uomo più giovane che gli somiglia troppo perché non sia suo fratello. Ricordo ancora la prima volta che li ho visti giocare. Mi aveva voltato la testa la perfezione scolpita degli addominali di Uri, a torso nudo. Ma sono rimasta a guardare per il modo in cui interagiva con suo fratello. Non con la solita aura del tipo senza fronzoli, non rompere il cazzo, che emana sempre, perfino da cento metri di distanza. Con qualcosa di più… umano.

Sembrava un uomo qualunque. Be’, voglio dire: se un uomo qualunque è alto più di un metro e ottanta, con bicipiti impeccabili, addominali a tartaruga e un viso capace di far piangere gli angeli. E soprattutto sembrava un fratello maggiore che si divertiva con il fratello minore.

Mi ha ricordato com’eravamo Ziva e io, una volta. Comode. Sciolte. Senza sforzo.

Mi ha resa triste, invidiosa e bisognosa, tutto insieme. Quello era il vero motivo per cui forse—solo forse—Uri Bugrov mi interessava un po’ più del dovuto. Quello era il vero motivo per cui non riuscivo a odiarlo del tutto.

E forse, solo forse, era per quello che avevo appena accettato questo invito a casa sua.

Perché volevo vedere se dietro la maschera impeccabile c’era un essere umano.

«Siediti.»

Obbedisco prima ancora di rendermi conto di ciò che sto facendo, prendendo una sedia di fronte alle finestre. Aggrotto la fronte davanti alla mia arrendevolezza, ma è troppo tardi per tirare fuori un briciolo di spina dorsale, così mi limito a sospirare e ad abbandonarmi al sedile. Non aveva torto: mi fa male la gamba.

«Hai una bella casa», osservo.

Non sorride come fanno quasi tutti quando qualcuno fa i complimenti alla loro casa. Si limita ad annuire, apatico. «Sì.»

«L’umiltà è sconcertante.»

«Una delle mie qualità migliori.»

Non mi sta guardando. Sta frugando in un mobiletto lì vicino. Mi schiarisco la gola con impaccio, guardandomi intorno in cerca di qualcosa di cui parlare. Non sono il massimo con i silenzi tesi. O con quelli imbarazzanti. O, a dire il vero, con i silenzi in generale.

«Vivi da solo?»

Aggrotta la fronte come se la mia domanda fosse offensiva. «Ho del personale. Alcuni vivono qui, nella proprietà.»

«Niente famiglia?»

Forse il tizio con cui l’ho visto giocare a football non è davvero suo fratello. Forse è solo un amico. Un collega. Un amante segreto?

Ecco, quello sì che sarebbe un colpo di scena.

Mi guardo attorno e noto che la cameriera, Mariska, ha lasciato aperta l’anta del mobile che stava pulendo. Si vede una cornice che spunta, mezza fotografia, qualche volto impassibile.

«È la tua famiglia?»

Non faccio in tempo a rendermene conto che l’anta si chiude di colpo. Gli occhi azzurri di Uri mi trapassano, impazienti. «Non parlo della mia famiglia. Non me ne chiedere più.»

Ehi. Ma che diavolo era quello?

Eppure mi torna in mente quando la gente mi chiedeva di Ziva subito dopo il funerale. Li avevo mandati tutti a farsi fottere. Detto da Shylyssa, quelle parole avevano più mordente del previsto. Però mi avevano dato quello che volevo: solitudine.

«Va bene», gracchio. «Non lo farò.»

Inarca le sopracciglia come se stesse per aggiungere altro. Poi Mariska rientra in salotto con un kit di pronto soccorso dall’aria bello pesante.

Lui glielo prende. «Grazie, Mariska. Per stasera puoi andare, per favore.»

Lei gli rivolge un sorriso impacciato e si ritira all’indietro, uscendo dalla stanza. E io riesco solo a pensare: No, Mariska, non lasciarmi sola con lui!

Anche se non ho ancora deciso se è perché non posso fidarmi di lui…

O perché non posso fidarmi di me stessa.

Abbasso lo sguardo sul taglio sulla coscia. Ha quasi smesso di sanguinare, ma sembra proprio uno strappo brutto. Uri si siede sul tavolino basso intagliato, con il piano in vetro, davanti a me e apre il kit di pronto soccorso.

«Metti la gamba sulle mie ginocchia.»

«Come, scusa?» Per poco non mi strozzo con la mia stessa lingua mentre lui mi fissa con un sopracciglio alzato.

«La gamba», dice con lentezza ostentata, come se fossi stupida. «Sulle mie ginocchia. A meno che tu non preferisca che provi a fasciarti da lontano.»

Deglutisco. «Ehm… giusto. Sì. Okay…»

Con cautela sollevo la gamba e la poso sopra il suo ginocchio, in modo che il piede resti penzoloni sul tavolino dietro di lui. Il calore del suo corpo mi attraversa la pelle. Esamina la ferita per qualche secondo interminabile, poi afferra a piene mani la stoffa dei miei collant troppo sottili…

…e la strappa come se fosse l’Incredible Hulk.

«Che cosa credi di fare?» protesto, mentre le calze si aprono inutili, come petali appassiti.

«Ho bisogno di vedere bene la ferita e la stoffa mi intralcia. Inoltre è già rovinata, quindi non ti ho fatto nulla che tu non ti sia già fatta da sola. Adesso smettila di agitarti e lasciami sistemare questa cosa prima che si infetti.»

Sbatto la mascella e chiudo la bocca, ma il calore che mi si allarga dentro non scherza affatto. Mi ci vorrebbe proprio una doccia fredda, adesso.

Per più di un motivo.

Le sue dita mi sfiorano l’interno coscia e io inspiro di colpo. Quando alza gli occhi sui miei, mi scopro incapace di distogliere lo sguardo.

Ecco, arrossisco. Sono delusa da me stessa per non aver resistito più a lungo. Ma immagino che fosse una battaglia persa in partenza.

«N-non devi per forza farlo», mi sfugge.

Lui non solleva la testa da dove le dita stanno impastando la mia pelle. «Sei in casa mia, con i pantaloni rovinati, e con la coscia appoggiata sulla mia gamba. Siamo arrivati fin qui. Non ha senso tornare indietro adesso.»

Abbasso lo sguardo e annuisco, sperando che non abbia notato il rossore. Oh, ma chi prendo in giro? Certo che l’ha notato. La mia pelle, di solito pallida, passa da un pallore quasi malato a un rosso a chiazze da scottatura nel giro di pochi secondi. Di discreto non ha niente.

Resto in silenzio mentre pulisce la ferita con un bastoncino di cotone, rimuovendo lo sporco. Per un uomo così grande e brutale, è meticoloso e delicato.

«Hai visto un sacco di ferite sanguinanti in vita tua?» scherzo.

«Molte. Però di solito non resto per la parte delle bende.»

«Ah-ah», dico, impacciata. «Dando un nuovo significato alla parola “sciupa femmine”.»

Non accenna nemmeno a un sorriso. Continua, però, a pulirmi la coscia insanguinata.

Il battito mi accelera così in fretta che i palmi iniziano a sudarmi. Tutte quelle voci sulla mafia mi tornano a precipizio in testa. Non è che siano poi così difficili da credere. Voglio dire, l’uomo vive in un complesso recintato, irto di ogni tipo di sicurezza immaginabile. Ora mi è davvero incomprensibile perché mi sia sembrata una buona idea intrufolarmi qui.

Uri si ritrae all’improvviso e io sobbalzo. Si blocca, puntandomi gli occhi addosso. «Puoi rilassarti. Sto solo prendendo il disinfettante.»

Mi schiarisco la gola. «Giusto. Certo. Lo sapevo.»

Fruga nel kit e ne tira fuori un flacone. «Hai paura di me, Alyssa?»

«Chi, io?» Un brivido mi corre lungo la schiena. «No. Mai.»

Uri accenna un ghigno scuro. «Dovrai fare di meglio se vuoi che ti creda. Sento una bugia a un chilometro di distanza.»

È solo la mia immaginazione o la presa attorno alla mia gamba si è stretta? È una minaccia? Un gioco di potere? Sono una morta che cammina? La mia battuta sullo “sciupa femmine” è stata un po’ troppo azzeccata?

Stai calma, mi dico. Non fargli vedere che ti sta colpendo.

«Forse ho un po’ paura. Voglio dire, guarda dove vivi. Guarda come vivi. È tremendamente intimidatorio. E sì, lo sei anche tu… ma se sorridessi di più, magari aiuterebbe.»

«E cosa ti fa pensare che io stia cercando di aiutare?»

Una fitta alla gamba mi porta via qualsiasi replica stessi per tirare fuori. Abbasso lo sguardo e capisco che sta applicando il disinfettante.

«Un piccolo avvertimento sarebbe stato gradito», sbotto.

«Il dolore raramente avverte, narushitel.»

La sua mano mi sfiora la coscia e il calore mi risale di nuovo. Perfetto, proprio quello che ci voleva. Altro calore per aumentare ancora di più il sudore. Lui sembra ignaro del conflitto mentale che mi sta devastando. La maggior parte delle persone ha un interruttore interno di lotta o fuga. Io? Io ho fuga o paralisi. E stasera è bloccato sulla paralisi.

Stringo i denti. «Ci stai mettendo un sacco.»

«Così impari ad arrampicarti sulle recinzioni degli altri.»

Aggrotto la fronte. «Non c’è motivo che le sue recinzioni siano così alte. O così appuntite.»

«Considerato che stasera un vicino impiccione ha cercato di scavalcarle, mi viene da non essere d’accordo.»

«Io non sono impicciona!»

«Allora perché stava cercando di scavalcare la mia recinzione?»

Eccola di nuovo: la reazione di congelamento. Perché dovevo recuperare il mio gigantesco dildo viola, ecco perché.

«Io… ehm…» Dillo e basta. È una soluzione semplice. «Mi serviva solo una cosa.»

«Nessuno porta via niente dalla mia tenuta senza prima avere il mio permesso.»

Detto così, suona davvero stupido. Faccio fatica a ricordare perché mi sia convinta di essere Jason, dannato, Bourne invece di andare al cancello e chiedere per favore come una persona normale.

Sono la prima a distogliere lo sguardo. «Sa che c’è? Non mi serve la fasciatura, davvero. Posso—»

«Stia ferma», ringhia. La sua voce è tagliente come una frusta e il mio sedere ricade al suo posto all’istante. «Resterà seduta lì finché non le dirò il contrario.»

Comincio a chiedermi se non dovrei farmi prendere dal panico, adesso. Sono in casa di uno sconosciuto, alla mercé di uno sconosciuto. E allora? È bello e ricco? E allora? Trasuda quel fascino scuro, stranamente seducente, che mi fa rabbrividire e sudare insieme ogni volta che mi tocca? Scommetto che un sacco di serial killer sono carismatici.

Ma Uri non dà alcun segno di volermi lasciare andare. Mi fascia la coscia con cura, per tutto il tempo con le sopracciglia inarcate alte sulla fronte. Sembra furioso—ma, a dire il vero, ha quella faccia da quando si è avvicinato con passo felpato e mi ha trovata penzolante dalla sua recinzione.

Il dolore alla gamba si è ridotto a un bruciore lieve, del tutto sopportabile. «Grazie», mormoro piano.

«Oh, non mi ringrazi ancora.»

Deglutisco a fatica. Ogni volta che il battito si stabilizza, lui dice qualcosa che lo rimette a correre.

Aspetta un istante, poi l’angolo della bocca si solleva di un niente. È la cosa più vicina a un sorriso che gli abbia visto finora. Mi appoggia il piede a terra con delicatezza, poi si raddrizza fino alla sua piena altezza. «Andiamo. Ormai la cena dovrebbe essere in tavola.»

Sta succedendo davvero? A quanto pare sì, perché Uri si alza e comincia a uscire dal salotto senza nemmeno degnarsi di voltarsi. È così sicuro che lo seguirò.

«Aspetti!» protesto, alzandomi in modo goffo.

Mi guarda oltre la spalla. «Sì?»

«Io… io non posso cenare qui.»

«Perché?»

Mille risposte ovvie mi balzano in testa. Perché ha legami con la mafia! Perché ha una storia di affari loschi! Per via della sicurezza da pazzi, delle voci inquietanti, di quel sorriso che mi fa diventare le ginocchia spaghetti molli. Scelga pure.

Ziva glielo avrebbe detto, probabilmente.

Ma non Shylyssa.

«Perché… be’… mi guardi.» Non so nemmeno perché stia indicando le cosce. Ci mancava solo questo: attirare ancora più attenzione sul mio imbarazzante stato di semi-nudità.

La sua bocca accenna a sollevarsi. «Ho già visto il gatto arancione sulle sue mutandine, Alyssa. Cambiarsi adesso non mi farà dimenticare. Adesso, venga.»

C’è tanta autorità nella sua voce che mi sembra di non avere scelta. Una cena non mi ucciderà, giusto?

Spero.

Così lo seguo fino al tavolo, pregando Dio di non finire come antipasto.