Capitolo 6

Noah

Chi diavolo pensava di essere?

Avrei dovuto uscire da quella stanza sbattendo la porta dietro di me e dirgli di infilarsi la sua cartellina su per il—

Ma non l'ho fatto.

Invece, sono uscito come un bravo soldatino, testa alta, orecchie che bruciavano, e il cuore che faceva quel fastidioso battito irregolare che sembrava fare solo intorno a lui. Quella voce... il modo in cui scivolava sulla mia pelle e si incastrava nella mia spina dorsale come un uncino—la odiavo. Odiavo che mi piacesse.

Il signor A mi aveva incasinato.

Avevo fantasticato su di lui per settimane. Sognato di essere sotto le sue mani, ascoltando la sua voce, cedendo il controllo che non volevo nemmeno ammettere di trattenere. Avevo desiderato tutto quello che offriva, ogni promessa oscura che sussurrava in quelle chiacchierate notturne.

Ma questo? Desiderare Coach Mercer? Era diverso.

Era pericoloso.

Eppure... ogni volta che mi ordinava qualcosa, ogni volta che mi guardava come se fossi qualcosa da plasmare e modellare—lo sentivo. Quel richiamo basso e indesiderato. Quel calore.

E sì, una parte di me si chiedeva ancora. Sospettava ancora l'impossibile. E se fossero la stessa persona? E se il signor A e Coach fossero solo due nomi per lo stesso paio di occhi grigi e taglienti?

Se fosse vero, sarei completamente, totalmente fregato.

Mi sono trascinato fuori dal letto prima del dovuto. Tanto non dormivo molto comunque. La mia testa era una zona di guerra, e il mio corpo era peggio.

Alle 6 in punto, ero nella palestra dell'hotel, correndo sul tapis roulant, cercando di sudare via ogni pensiero incasinato che non avrei dovuto avere. Ero qui per giocare a calcio—non per ossessionarmi su cinquanta sfumature di qualunque cosa fosse. Non mi interessava in quel modo. Non avevo bisogno di un Dom. Non avevo bisogno che Coach Mercer mi dicesse come pensare o respirare o comportarmi.

Eppure...

Il mio petto si strinse quando sentii aprirsi la porta della palestra.

Alzai lo sguardo.

Entrò come una tempesta vestita di nero—ancora umido dalla doccia, capelli disordinati, che odorava di menta e comando. Il suo sguardo mi scorse lentamente, valutando.

Nei suoi occhi lampeggiò approvazione.

Bravo ragazzo.

Non lo disse. Non doveva. Lo sentii in ogni centimetro della mia pelle.

E accidenti—il mio cuore saltò di nuovo un battito.

Lentamente, deliberatamente, si avvicinò ai pesi come se fosse il padrone del posto. Come se fosse il mio padrone. Prese una cartellina, la picchiettò una volta contro il palmo, poi mi guardò come se fossi la prossima cosa che intendeva rompere.

"Fuori dal tapis roulant."

Stavo per alzare gli occhi al cielo—ma non lo feci. Non quando vidi il bagliore nei suoi occhi. Non quando il mio corpo sobbalzò come se gli piacesse essere parlato in quel modo.

Rallentai il nastro e scesi, asciugando il sudore dal collo con l'asciugamano appoggiato sulla spalla.

"Il riscaldamento è finito," disse. "È ora di allenare le parti che contano davvero."

Deglutii a fatica. "Cosa, tipo gli addominali?"

Le sue labbra si contrassero—appena abbastanza da essere pericolose. "Il controllo."

Prima che potessi chiedere cosa diavolo significasse, mi lanciò un paio di fasce elastiche e indicò il pavimento. "Plank. Un minuto. Quando dico cambia, striscia fino alla prossima stazione. Se ti riposi prima che lo dica io—ricominci da capo."

Il mio petto si strinse. "Sei serio?"

Il suo sguardo scese, solo per un secondo, alla mia vita. Poi risalì lentamente. "Sembro che stia scherzando, Blake?"

No. No, non sembrava.

Mi misi in posizione di plank, trattenendo un gemito. Ogni centimetro di me urlava dal viaggio di ieri, dalla tensione, dal fatto che non riuscivo a smettere di pensare a lui—a loro—e ora mi stava facendo passare tutto questo?

"Un minuto," disse con calma, avvicinandosi. "Se ti muovi, ricominciamo. Se crolli, aggiungiamo piegamenti. Se rispondi..."

Lasciò la frase sospesa nell'aria, incompleta.

Ma sentii la fine di essa.

Sarai punito.

Le mie braccia tremavano. Il sudore gocciolava dalla mia fronte sul tappetino. I miei muscoli bruciavano, e così anche i miei pensieri.

Mi girava intorno lentamente, come un predatore che valuta la preda. Calmo, silenzioso, autoritario. Potevo sentirlo osservare il modo in cui tenevo il corpo, la tensione nella mia schiena, il tremolio delle mani quando volevo mollare ma non lo facevo.

"Ti piace essere comandato, vero?"

La sua voce veniva da dietro di me, bassa e compiaciuta. Serravo la mascella.

"No, Signore, non mi piace."

Una pausa.

"Allora perché sei duro?"

Cazzo. Il respiro mi si bloccò. "Non lo sono."

Ma lo ero. Sentivo la mia erezione pulsare contro i boxer.

"Mm." Si girò davanti a me, con le braccia incrociate. "Ne sei sicuro?"

Abbassai lo sguardo, digrignando i denti mentre il timer sul suo telefono suonava.

"Cambia," disse, freddo e tagliente.

Mi trascinai alla stazione successiva, umiliato. Eccitato.

Non si fermava. Affondi. Sedi al muro. Sollevamenti delle braccia con quelle stupide bande che sembravano fuoco dopo dieci secondi. Ogni volta che iniziavo a lottare, lui era lì—correggendomi, prendendomi in giro, osservandomi.

Stavo sudando, il mio corpo tremava.

"Stai avendo difficoltà? Lo volevi tu," disse a un certo punto, la sua voce come acciaio avvolto nel velluto. "Ecco perché sei qui."

Stringevo i denti. "Mi hai portato tu."

Il suo sorriso si fece più profondo mentre mi girava di nuovo dietro. "Esattamente. Come mio assistente, ricordi? Ma non sei il mio fottuto segretario, giusto? Sei un giocatore, e volevi sudare, corretto? Bene, ti farò sudare."

Non mi muovevo. Non potevo. Le mie gambe erano bloccate in una posizione di sedia al muro, i muscoli tremanti, il respiro affannoso.

"Lascia che ti dica come sarà, ragazzo," disse piano, proprio dietro il mio orecchio. "Da oggi in poi, ti guarderò. Da vicino. Ti spingerò. Ti correggerò. Controllerò cosa mangi, come dormi, come ti alleni... e come rispondi."

Il mio petto si strinse. Non stava urlando. Non era arrabbiato. Non ne aveva bisogno.

"Ti smonterò pezzo per pezzo," disse, girandosi per affrontarmi. "Non per distruggerti, Blake, ma per costruirti nell'uomo che hai troppa paura di diventare."

I suoi occhi bruciavano nei miei.

"Disciplina. Controllo. Obbedienza. Questo è ciò che separa un giocatore da un leader. E non fare errori..." La sua voce si abbassò, scura e profonda. "Ti guiderò lì. Anche se dovrò trascinarti."

Non dissi una parola.

Non potevo.

Perché una parte di me voleva combattere.

E una parte di me voleva cadere in ginocchio e dire, Per favore.

Ma non feci né l'una né l'altra.

Le mie ginocchia quasi cedettero mentre mi spingevo avanti con più forza, solo per dimostrargli che spezzarmi avrebbe richiesto lavoro, ma in realtà, potevo già vedere la minima crepa sotto la mia superficie tremante.

Quando finimmo, ero fradicio di sudore, i muscoli tremanti, il mio orgoglio a pezzi—e in qualche modo, tutto ciò a cui riuscivo a pensare era lui.

Il modo in cui mi guardava. Il modo in cui mi parlava. Il modo in cui vedeva attraverso di me.

Ero qui per diventare un quarterback.

Ma iniziavo a pensare che avesse in mente qualcosa di completamente diverso.