Capitolo 4

Noah

La porta si chiuse dietro di me con un clic, e per la prima volta in tutta la giornata, ero solo.

Rimasi fermo un momento, le mani ancora strette a pugno, il cuore ancora in corsa. La mia borsa era crollata ai miei piedi. Non mi ero nemmeno cambiato dall'abbigliamento da allenamento—ancora appiccicoso di sudore, ancora odorante di nervi, carburante per jet e fallimento.

La giornata mi aveva prosciugato. Non fisicamente. Mentalmente. Come se qualcosa fosse stato strappato da me e sostituito con del rumore statico.

La presenza del Coach era già abbastanza stressante, ma essere sfidato direttamente da lui—essere gettato fuori dalla mia zona di comfort—era decisamente inquietante.

Non aveva alzato la voce una volta.

Non ne aveva bisogno.

Il modo in cui mi guardava dopo quella terza bozza—vuoto, illeggibile, sottilmente deluso—era sufficiente a far contorcere il mio stomaco.

Ogni parola era atterrata come un pugno, più dolorosa di qualsiasi placcaggio che avessi mai subito.

Non ero uno scrittore. Non ero raffinato. Non ero un ragazzo d'oro addestrato alle pubbliche relazioni.

Giocavo a calcio. Questo doveva essere sufficiente.

Non posso nemmeno dire che fossi arrabbiato. Ero... stranamente triste.

La sensazione era familiare. Troppo familiare.

Sei patetico, la voce di mio padre sibilava nella mia testa. Ti piace essere sgridato, vero? Forse è tutto ciò per cui sei buono. Quel bel viso e quel piccolo orgoglio debole.

Lo facevo?

Non pensavo... Quando il Coach rifiutò il mio lavoro, fece male.

Ma poi... la sua voce era cambiata. Solo leggermente. Più calma. Misurata. Non più fredda—ferma. In controllo.

Non mi ridicolizzò. Non mi derise.

Semplicemente... mi rassicurò. E quello—Dio, quello—significava più di quanto volessi ammettere.

Sembrava che si fidasse davvero di me. Credesse in me.

E in qualche modo, quella fermezza funzionò.

Rifeci tutto. Più lentamente. Concentrato. Controllato.

E quando lo consegnai, lui fece un piccolo cenno. Solo una volta.

Un piccolo, netto gesto di approvazione.

E non avrebbe dovuto importare, ma importava.

Questo è ciò che mi fece davvero scattare.

Qualcosa in me si accese—qualcosa di terribile e avvincente.

Mi dissi che era solo sollievo. Ma la sensazione era più profonda di così.

Più oscura.

Come se avessi superato un test impossibile... E la ricompensa non era la lode.

Era compiacerlo.

Perché diavolo il compiacere quest'uomo mi riempiva di orgoglio?

E perché il pensiero di farlo quasi... mi eccitava?

Oh, cazzo...

Mi lasciai cadere sul letto e fissai il soffitto. L'aria nella stanza sembrava troppo ferma, troppo silenziosa. Avrei dovuto essere orgoglioso di me stesso. Avrei dovuto lasciar perdere.

Ma la sua voce continuava a risuonare nella mia testa. La fiducia... Il cambiamento di tono. Come se sapesse esattamente come riportarmi indietro dal bordo. E lo aveva fatto di proposito.

Mi ricordava qualcun altro.

Il signor A.

Il pensiero fece stringere qualcosa in basso nel mio ventre. Sgradito. Inevitabile.

Cercai di ignorarlo. Presi il telefono. Aprii i messaggi. Li chiusi di nuovo.

Il silenzio premeva più forte. Il pensiero del signor A che mi dominava completamente, trasformandomi in qualcosa che non ero... Lo ero?

Ma in qualche modo, era il volto del Coach Aiden che vedevo. Che mi comandava, che mi puniva...

Che cazzo...?

Mi girai su un fianco, irrequieto, teso. Le dita mi prudevano. Lo stomaco si stringeva. E da qualche parte, in mezzo a tutta quella frustrazione e fantasia, il mio corpo rispondeva.

Ero duro. Dolorante.

Cercai di combatterlo, ma tutto ciò che riuscivo a vedere era il Coach. Non quello dell'allenamento. Quello dell'aereo. Quello che si avvicinava e respirava parole calme e fresche contro la mia pelle. Quello che mi guardava come se vedesse attraverso ogni muro che avevo costruito.

E odiavo come questo mi faceva sentire.

Esposto. Visto.

E desideroso di più.

Mi tolsi i pantaloni e buttai giù le coperte, rotolando sulla schiena, il respiro già irregolare. Chiusi gli occhi e mi avvolsi una mano attorno al cazzo, cercando di pensare a qualcun altro. Qualche scopata senza volto. Una delle cheerleader sexy che mi succhiavano il cazzo. Chiunque.

Ma lui era già lì. Aiden Mercer.

La sua voce. Il suo profumo. La calma terrificante del suo comando.

Accarezzavo più velocemente, la frustrazione ribolliva appena sotto la superficie. Non volevo desiderare questo. Non volevo avere bisogno della sua approvazione, della sua attenzione, del suo—

La mia testa si lasciò andare contro i cuscini.

Avrebbe dovuto essere un sollievo. Ma non lo era. Assomigliava più a una tempesta che si rompeva dentro di me—brutta, calda e piena di vergogna. La mia mano si muoveva più veloce, il respiro che si fermava in gola. La pressione aumentava con ogni ricordo che lampeggiava dietro le mie palpebre. Aiden che si ergeva sopra di me sul campo. Aiden che si avvicinava nell'ufficio. Aiden che mi richiamava davanti a tutti, sapendo esattamente cosa stava facendo.

Gemetti piano, accarezzando il mio cazzo più forte al pensiero dei suoi muscoli che si allungavano sotto la maglietta. Le mie cosce si tendevano. La mia schiena si arcuava leggermente mentre un rivolo di pre-cum colava dalla mia testa gonfia.

Potevo vederlo. Proprio lì nella mia mente. Non gentile. Non dolce. Solo sicuro. Comandante. Pericoloso. E in una parte di me che non volevo ammettere esistesse—avevo bisogno di quello. Avevo bisogno di lui.

Il mio respiro si fermò. I miei muscoli si contrassero.

Ero a pochi secondi. Proprio sull'orlo di cedere, di crollare completamente—

Il mio telefono si illuminò.

Mi bloccai.

Mr. A ti ha inviato un messaggio.

Il mio petto si strinse. Il sangue ruggiva nelle orecchie. La mia mano era ancora avvolta intorno alla mia erezione, bagnata e tremante, a un colpo di distanza dal perdere completamente il controllo.

Lo schermo si illuminò di nuovo.

Mr. A:

Ti sono mancato?

Emisi un suono soffocato e quieto—mezzo gemito, mezzo risata. Amaro. Disperato.

Non aveva idea di cosa avesse interrotto. O forse… forse lo sapeva.

Fissai il messaggio, il mio cazzo ancora pulsante nella mia mano, l'orgasmo ora appena fuori portata.

Volevo finire. Ne avevo bisogno.

Ma invece, le mie dita lentamente si lasciarono andare.

E proprio così, ero di nuovo nelle sue mani.

Fissai il messaggio come se potesse svanire se avessi battuto le palpebre.

Centinaia di risposte sarcastiche mi passarono per la testa, ma nessuna arrivò alle mie dita. Ero ancora teso, il respiro irregolare, il cuore che martellava come se avessi appena corso una corsa di cento metri con qualcuno che osservava ogni passo.

Mi pulii la mano sul lenzuolo, sibilai piano per la sensibilità, e mi alzai. Poi risposi.

IO:

Non ti conosco davvero. Ottimo tempismo, comunque.

La bolla di digitazione lampeggiò una volta. Poi scomparve.

Poi lampeggiò di nuovo.

Mr. A:

Non hai risposto alla domanda.

Deglutii, la mascella si serrò. Le mie dita fluttuavano sopra lo schermo.

IO:

Credo di sì.

Non so perché.

Ci fu una pausa più lunga questa volta. I puntini danzavano.

Mr. A:

Hai bisogno di struttura.

E la risenti allo stesso tempo.

È estenuante, vero?

Fissai quelle parole come se fosse entrato nel mio dannato cranio.

IO:

Cosa ti fa pensare questo?

Mr. A:

Conosco il tuo tipo.

E finora ho avuto ragione.

Espirai bruscamente. La mia stanza sembrava più calda, più pesante. Come se non riuscissi a respirare bene.

IO:

È stata una giornata di merda.

Tutto qui.

Mr. A:

Dimmi cosa l'ha resa di merda.

Esitai.

Nessuno me lo aveva mai chiesto. Non per ascoltare davvero. La gente lo chiedeva per cortesia o perché aspettava una finestra per parlare di sé. Ma questo sembrava diverso. Non stava cercando di relazionarsi. Lo stava tirando fuori da me, lentamente e con precisione.

Avrei dovuto disconnettermi. Avrei dovuto tenere la bocca chiusa.

Invece, digitai.

IO:

Ho rovinato qualcosa.

Mi hanno detto che ero sciatto, impreparato, non all'altezza.

E la parte peggiore? Ero d'accordo con tutto.

Non sono bravo in queste cose.

Mr. A:

In cosa? A esibirti?

IO:

In tutto ciò che non riguarda il calcio.

Parlare. Scrivere. Essere...

Normale.

Chiusi gli occhi dopo aver premuto invio.

I secondi passavano mentre fissavo lo schermo, desiderando che fosse nella stanza. Desiderando che non lo fosse, così non avrei dovuto affrontare anche la sua delusione. Non ero il "ragazzo dei sogni divertente" che probabilmente si aspettava—ero solo un fallito.