2- Sei una tastiera? Perché potresti essere proprio il mio tipo.
LUKAS
Clare Mead è uscita dal mio ufficio più di mezz'ora fa, e io sono ancora qui, immobile. Le mie dita cercano distrattamente di sistemare il disordine che ha fatto ai miei capelli, ma è inutile. Sento ancora l'eco delle sue mani, il calore del suo tocco quando ci siamo stretti la mano... Fino al momento in cui ha strappato la sua via come se l'avessi bruciata. Sospirando, mi appoggio allo schienale della sedia. Un'altra persona da aggiungere alla lista sempre crescente di coloro che non mi toccheranno mai più. Non che sia sorprendente. Anche la mia famiglia mantiene le distanze, temendo che io possa accidentalmente sfiorare la loro pelle e cogliere qualche pensiero privato dalle loro menti. Sono veloci a vantarsi di quanto sia impressionante la mia magia, ma sono tutte lodi vuote. Mi evitano tanto quanto gli estranei, probabilmente di più. Onestamente, questa magia è più una maledizione che altro.
Fisso la porta che Clare ha sbattuto uscendo, ripensando alle sue parole di congedo. Era furiosa, e giustamente. Solo dopo che mi ha fatto la predica sui suoi vestiti mi sono reso conto di quanto fossi stato ottuso. Ha assolutamente ragione. Il suo abbigliamento non influisce sulla sua capacità di fare il suo lavoro. E chiaramente, è molto brava in quello che fa. Avrei dovuto semplicemente tenermi la bocca chiusa. Sospirando di nuovo, passo una mano tra i capelli già rovinati. So di poter essere... Rigido quando si tratta di regole. Ma Clare Mead sembra non avere quel problema. Quasi invidio la sua capacità di fare quello che vuole. La sicurezza, la sfida, sono così estranee a me. Sento di passare la maggior parte della mia vita seguendo regole rigide. Avrei dovuto scusarmi. Dannazione. Avrei dovuto dire qualcosa proprio in quel momento. Per averla insultata, per aver letto la sua mente senza permesso. È così difficile non farlo. Volevo così tanto sapere cosa c'era dietro quel sorriso finto, capire i veri pensieri che scorrevano in quella sua testa carina. So che molte persone lo pensano, ma quando è effettivamente una possibilità? A volte è difficile resistere. Guardo l'orologio. Non è così tardi. Potrebbe essere ancora qui.
All'improvviso, sono in piedi, spingendo indietro la sedia e prendendo le mie cose. Ricordo a malapena di chiudere a chiave la porta del mio ufficio mentre esco di corsa. Mi rendo conto a metà del corridoio che non ho idea di dove si trovi effettivamente il supporto tecnico. È su un piano diverso? Un intero reparto? Mi fermo a uno dei cartelli per controllare. Il seminterrato? Prendo l'ascensore, corrugando la fronte quando si apre rivelando una sola porta. Aspetta. Il supporto tecnico è letteralmente solo una persona? Per un'azienda di queste dimensioni, avevo immaginato almeno un piccolo team, una mezza dozzina di persone circa. Non c'è da meravigliarsi che Clare fosse arrabbiata. È l'intero reparto e io ho insinuato che fosse incompetente. Busso alla porta del suo ufficio. Nessuna risposta. Dopo un momento, provo la maniglia, aspettandomi che sia chiusa. Con mia sorpresa, la porta si apre. Mi fermo di colpo. L'ufficio di Clare è... Molto. Le pareti sono adornate con lucine, anche se attualmente sono spente. Oggetti e ninnoli sono sparsi ovunque, e una coperta viola soffice è drappeggiata sullo schienale della sua sedia. È accogliente, colorato e completamente contro i regolamenti dell'ufficio. Il mio primo istinto è di riferire tutto alle risorse umane. Il secondo è di alzare gli occhi al cielo verso me stesso. Nulla di tutto ciò influisce sulla sua capacità di fare il suo lavoro, è chiaramente molto brava in quello che fa. Quindi perché dovrebbe importarmi? Tuttavia, non riesco a smettere di notare le imperfezioni. Una delle file di luci sul muro è leggermente storta, e praticamente mi urla contro. Senza pensarci, entro. Sono abbastanza alto da poterla raggiungere, quindi aggiusto le luci finché non sono perfettamente dritte. Mentre faccio un passo indietro, sorrido immaginando Clare che si arrampica sulla scrivania per metterle su. È un'immagine stranamente affettuosa. Scuotendo via il pensiero, mi costringo a lasciare il suo ufficio prima di interferire con qualcos'altro. Chiaramente, se n'è andata per oggi. Ho perso la mia occasione per scusarmi. Dovrò riprovarci domani. Non desidero altro che andare a casa e strisciare a letto. Ma non posso. Perché ho promesso a mia madre che sarei passato per cena. Gemevo. È meglio che mi muova. Sono già in ritardo.
Mentre mi avvicino alla casa dei miei genitori, l'impulso di mettere la retromarcia e andarmene è quasi travolgente. So che la mia famiglia mi ama, almeno, credo che lo facciano. Ma hanno un modo strano di dimostrarlo. Raramente mi chiedono qualcosa, quasi come se fossi messo da parte fino a quando non hanno bisogno di me per qualcosa di specifico. Quando studiavo per diventare avvocato, quasi non se ne accorgevano. Certo, sono venuti alla mia laurea, ma sembrava più che fossero lì per fare foto da mettere sui muri e impressionare i loro ospiti piuttosto che per un vero orgoglio genuino. Sospirando, mi faccio strada dentro casa. La sala da pranzo dovrebbe essere piena, i miei genitori, zii, cugini dovrebbero essere tutti riuniti per la cena di famiglia. Ma la stanza è vuota. Eh? Ho sbagliato giorno? Giro per la casa, chiamando mia madre.
"Mamma?" Nessuna risposta. La cucina è vuota. Anche il soggiorno. Controllo il bagno, nulla. Con ogni stanza vuota divento sempre più preoccupato. Alla fine, mi trovo davanti allo studio di mio padre. Non gli piace che la gente entri lì, ma non ho intenzione di restare. Darò solo un'occhiata per controllare. Appena apro la porta, capisco che c'è qualcosa che non va. Lo studio è buio, qualcosa sembra completamente fuori posto. I miei occhi scrutano la stanza, cercando di individuarlo. Poi vedo dei vuoti sugli scaffali dove c'erano oggetti preziosi. Non solo oggetti qualsiasi, ma cimeli di famiglia di valore, vecchi talismani e artefatti magici, tramandati di generazione in generazione. Il tipo di cose che non lasciano mai, mai questa casa. Perché dovrebbero mancare? Allarmato, corro per la casa, chiamando più forte ora.
"Mamma? Papà?" La mia voce echeggia per il corridoio.
La porta della cantina cigola aprendosi, e mia madre esce, quasi scontrandosi con me. Le afferro le braccia per stabilizzarla, e in quell'istante, colgo i suoi pensieri. La breve visione mi blocca sul posto. Si ritrae rapidamente, il suo volto si irrigidisce in un sorriso che non raggiunge gli occhi.
"Mamma... Perché hai dato via i talismani?" chiedo, la mia voce tagliente.
"Non ho fatto niente del genere," risponde con una risata forzata.
"Non so di cosa tu stia parlando." Sta mentendo. Male. Ha dimenticato che leggo la mente?
"Mamma, l'ho visto. Nella tua mente. Li hai dati via, e stavi parlando con qualcuno. Un negromante." La sola presenza di un negromante è motivo di preoccupazione. Il suo volto si indurisce. "È per il meglio. Non fare domande!" Scatta. Ma non posso lasciar perdere.
"Un negromante? Mamma, è pericoloso. Lo sai! Ciò che è morto dovrebbe restare morto." Incrocia le braccia sul petto, il suo silenzio parla volumi.
"Stai cercando di riportare qualcuno indietro," dico, inorridito. Cerca di non reagire, ma il suo occhio trema, leggermente. Si gira per allontanarsi da me. Le afferro il polso prima che possa ritirarsi, tenendolo stretto, non pronto a terminare la conversazione.
"Non puoi! È oltre che illegale, rischieresti tutto! E non solo per te stessa. Potremmo essere tutti coinvolti!" La sua espressione non cambia, ma si libera dalla mia presa.
"Ti ho detto di non fare domande," dice freddamente. Non ho il tempo di rispondere prima di essere tirato indietro da una mano forte. Mi giro per vedere mio zio, la sua presa dolorosamente stretta sulla mia spalla.
"Sta per denunciarci." Dice mio zio, la sua voce come ghiaccio.
"Non possiamo lasciarlo andare via." Per un momento, sono congelato. Poi i suoi pensieri colpiscono e mi sembra di non poter respirare. Sta considerando di uccidermi. Mio zio. È come se fosse diventato un estraneo all'improvviso. Mi dibatto contro di lui, il panico alimenta la mia forza. Quasi mi libero, ma poi i miei cugini irrompono nella stanza. Maledizione. Non ho alcuna possibilità contro tutti loro. D'altra parte, non devo vincere. Devo solo scappare.
Non so come ci riesco, ma riesco a fuggire dalla casa, barcollando verso la mia macchina, il sangue che pulsa nelle orecchie. La mia guancia pulsa per un pugno, le mie costole fanno male, probabilmente contuse, forse anche rotte, e la mia testa sembra essere stata messa in un frullatore. Probabilmente ho una commozione cerebrale. Non vado a casa. La mia famiglia sa dove vivo. Non è sicuro. Invece, mi trovo a dirigermi verso il lavoro. Non dovrei nemmeno essere al volante in questo stato, ma è meglio che restare dove ero. Arrivo nel parcheggio sotterraneo. Parcheggio, poi lentamente, dolorosamente, esco dalla macchina. Non faccio più di tre passi prima che il mondo inizi a girare e tutto diventi nero.
