CAPITOLO CINQUE

DAMIEN

«…Con effetto immediato, Damien Moretti assumerà la carica di Amministratore Delegato di Moretti Global, a seguito di una votazione unanime del consiglio di amministrazione.»

Ci fu un battito di silenzio, poi un’ondata di applausi si propagò nella sala riunioni—educati, studiati, appena abbastanza cauti da ricordarmi che, per quanto mi avessero votato, non avevano necessariamente smesso di tenermi d’occhio.

Andava bene. Non ero tornato per farmi piacere.

Sedevo a capotavola del lungo tavolo d’ossidiana, circondato da una dozzina di uomini in completi che costavano più dell’affitto annuo di certa gente. Alcuni mi guardavano con un’approvazione discreta, altri con uno scetticismo velato, e qualcuno con quella curiosità diffidente che nasce solo quando qualcuno di inaspettato torna a prendersi ciò che ormai gli spetta di diritto.

Li lasciai guardare.

Due anni fa me ne sono andato da questa città. Dall’azienda. Dal nome. Mi sono lasciato alle spalle le telecamere, le aspettative, il peso di qualcosa in cui non ero nato—ma che mi avevano comunque plasmato per portarlo. Non per sangue. Non per eredità. Per volontà.

E adesso ero tornato.

Non come un’ombra, non come l’erede silenzioso tenuto da parte in Italia, ma come l’uomo al centro della stanza. L’uomo con le redini di un impero che non era stato costruito per la morbidezza o il sentimentalismo.

Mi alzai, sistemando le maniche della giacca con studiata disinvoltura, lasciando che la quiete si posasse quel tanto che bastava a ricordare a tutti di chi fosse la parola.

«Questo trimestre iniziamo l’implementazione del piano di ristrutturazione», dissi con tono uniforme. «I responsabili di reparto riceveranno il quadro aggiornato prima di mezzogiorno. D’ora in poi, le nostre operazioni saranno più snelle, più rapide e senza dipendere da sistemi obsoleti. Ogni inefficienza verrà eliminata. In modo permanente.»

Nessuno obiettò. Raramente lo facevano quando il messaggio era chiaro.

Il controllo, dopotutto, non aveva bisogno di rumore. Solo di precisione.

Quindici minuti dopo, la stanza era vuota, le sedie rimesse a posto e il sentore di colonia costosa che indugiava appena nell’aria. Dietro le pareti di vetro, sentivo già crescere il fermento al piano di sotto—la stampa che si allineava nell’atrio, le troupe con le telecamere appostate fuori, gli addetti alle pubbliche relazioni che correvano a contenere i danni prima ancora che fosse iniziato qualcosa.

La storia era già stata scritta.

L’erede Moretti ritorna. Inizia una nuova era.

Che stampassero pure qualsiasi cosa li facesse sentire importanti.

Rientrai nel mio ufficio—un’estensione elegante di vetro, acciaio e silenzio—e posai il telefono sulla scrivania proprio mentre vibrava.

Lorenzo:

È dentro. I traslocatori se ne sono appena andati. Per ora nessun dramma.

Un’altra notifica arrivò prima che potessi rispondere.

La stampa sta girando intorno. Vuoi che annunci subito il fidanzamento?

Il pollice mi rimase sospeso sullo schermo per un secondo, prima di rispondere.

Brielle Lancaster. La mia fidanzata. Tecnicamente.

Non ci parlavamo da quella cena.

Nemmeno una parola. Nemmeno un messaggio. Nemmeno uno sguardo. Eppure, si era trasferita. In silenzio. Come previsto. Come stabilito.

Adesso faceva parte del piano.

Non perché la volessi lì—ma perché non c’era alternativa.

Annuncialo. O controlliamo noi la narrazione, o la creano loro per noi. Usa le foto della cena dei Lancaster. Voglio la dichiarazione sulla mia scrivania stasera.

La risposta di Lorenzo arrivò immediata.

Ricevuto. Vuoi che le mandi una copia?

No. Lo scoprirà insieme al resto del mondo.

Bloccai lo schermo e mi appoggiai allo schienale, osservando la luce del sole distendersi sullo skyline.

Entro la mattina, i titoli sarebbero stati ovunque.

Damien Moretti: CEO. Fidanzato. Sistemato. Potente.

Avrebbero avuto la loro favola.

L’avevano sempre.

Ma nessuno conosceva la vera storia dietro.

Nessuno sapeva del file sepolto nella mia cartella criptata.

La foto. La clip audio. L’istante in cui avevo abbassato la guardia per una frazione di secondo—e avevo dato a uno come Thomas Lancaster un’arma da usare.

Questo fidanzamento non era romantico. Non era personale.

Era calcolato.

Uno scambio fatto a porte chiuse. Una tattica di sopravvivenza travestita da qualcosa di pulito.

Fissai lo schermo ancora per un attimo, poi chiusi la cartella.

Qualunque cosa credesse di avere su di me—qualunque leva pensasse di possedere—presto non avrebbe più contato.

E quando tutto sarebbe finito—quando avessi finalmente seppellito ogni segreto che Thomas Lancaster avesse mai trasformato in un’arma—me ne sarei andato con tutto.

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Quella sera

Il attico era silenzioso quando entrai—finché non lo fu più.

Dalla cucina arrivava una risata. Femminile. Calda. Leggera, al punto da sembrare estranea in uno spazio come questo.

Seguii quel suono per istinto, allentando il colletto della camicia mentre svoltavo l’angolo. E lei era lì.

Brielle.

Appoggiata all’isola, scalza, i capelli umidi e sciolti lungo la schiena. Un calice di vino in mano. Rideva per qualcosa che le aveva detto la mia governante — Elena, l’unico membro del personale che fosse con me da prima che il mio nome avesse il peso che ha adesso. Era surreale, come guardare qualcuno riscrivere un capitolo di casa tua senza chiedere permesso.

Nel momento in cui Elena mi vide, il suo volto si trasformò in quel misto di panico e rispetto a labbra serrate riservato solo a chi porta titoli come CEO e signor Moretti.

«Signore.» Si raddrizzò all’istante, posò l’asciugamano che aveva in mano e fece un passo indietro. «Stavo solo— lei stava chiedendo com’è organizzata la cucina. Stavamo… solo parlando.»

Brielle non disse nulla. Si limitò a sorseggiare il vino e a guardarmi, fredda, indecifrabile.

«Capisco,» dissi con calma, lasciando cadere le chiavi sul piano. «Puoi andare, Elena.»

Lei annuì, quasi inciampò in un accenno d’inchino che non faceva da anni, e sgattaiolò via come se l’appartamento stesse bruciando.

Il silenzio che seguì era più assordante di qualunque litigio.

«Sai,» disse infine Brielle, appoggiando il calice con un lieve tintinnio, «se hai intenzione di piombare nelle stanze in quel modo, il minimo che potresti fare è salutare.»

«Non sapevo di dover salutare gli ospiti a casa mia,» ribattei secco.

Lei inclinò la testa. «Non un’ospite, ricordi? Adesso vivo qui. La tua adorabile futura moglie.»

Alzai un sopracciglio. «Adorabile non è la parola che userei.»

«Neppure “materiale da marito”, ma eccoci qui.»

Non sorrisi.

Fece il giro dell’isola lentamente, i piedi nudi senza rumore sul pavimento lucidato. «Per uno che ha orchestrato tutto questo circo, sembri terribilmente irritato.»

«Facevi parte dell’accordo, se non ricordo male.»

«Ero un danno collaterale in un affare tra due uomini che non riuscivano a tenere a bada il proprio ego.»

«Non lusingarti,» dissi, la voce bassa. «Non sei così importante.»

Lei sorrise, dolce e letale. «Allora perché sono qui?»

Una pausa. Un secondo. Due.

«Perché sulla carta fai bella figura,» dissi infine, versandomi da bere. «Sorridi bene. Vieni da una famiglia rispettabile. Sei abbastanza intelligente da costruire una narrazione perfetta per le telecamere. E mi odi quanto basta da tenerti a distanza.»

«Oh, non preoccuparti,» disse con una risatina morbida, passandomi accanto. «La distanza non sarà un problema.»

Mi voltai mentre si dirigeva verso il soggiorno, la schiena dritta, ogni suo passo una dichiarazione di guerra silenziosa. «Puoi fare quello che vuoi dentro queste mura, Brielle. Distraiti come preferisci. Ma assicurati che, quando il mondo ci guarda, tu reciti la tua parte.»

Si fermò vicino alla finestra, la sua sagoma appena illuminata contro lo skyline della città. «E quale sarebbe, esattamente, questa parte?»

Sorseggiai il drink, lasciando che il silenzio si allungasse. «La fidanzata innamorata. La moglie premurosa. La donna che ha tutto ciò che ha sempre desiderato.»

«E tu?» chiese senza voltarsi. «Che parte reciti?»

«Io non ho bisogno di una parte,» dissi semplicemente. «Il palcoscenico è già mio.»

Rise di nuovo, piano e amaro. «Pensi davvero che tutto questo ti appartenga, vero?»

Incrociai il suo sguardo riflesso nel vetro. «Lo so.»

Un altro silenzio. Più lungo. Più teso.

Ora si voltò del tutto, le braccia incrociate. «Non mi importa quale storia vuoi vendere, Damien. Non ti devo un affetto finto. Non ti prenderò la mano in pubblico sbattendo le ciglia come se fossi la donna più fortunata del mondo.»

«Non devi farlo,» dissi. «Basta che non mi metti in imbarazzo.»

«E se lo faccio?»

Feci un passo avanti, quanto bastava perché la tensione scoccasse tra noi come un filo scoperto. «Allora bruciamo entrambi.»

Lei non sussultò. «Io non ho paura del fuoco.»

«Bene,» dissi, chinandomi appena, quel tanto che bastava per vedere il guizzo nei suoi occhi.

Mi fissò un battito di troppo. Poi disse, leggera: «Quindi sono libera di fare quello che voglio qui dentro, eh?»

«Entro certi limiti.»

Le labbra le si incurvarono, provocatorie e pericolose. «Bene a sapersi. Quindi se decidessi di andare a letto con qualcun altro, rientrerebbe ancora nei limiti?»

Qualcosa in me si irrigidì.

Solo un lampo. Ma c’era.

La mascella mi si contrasse.

Mi avvicinai ancora, lasciando che l’aria tra noi si facesse sottile. «Non con il mio anello al tuo dito, Brielle.»

Il suo sorriso svanì.

Mi raddrizzai e feci un passo indietro, ristabilendo la distanza tra noi.

«Puoi odiarmi quanto vuoi,» dissi. «Puoi urlare in ogni cuscino di questo attico e contare i giorni che ti separano dalla libertà. Ma finché porti quell’anello?» La guardai dritto negli occhi.

«Sei mia.»