Capitolo 3 Capitolo 3

Il punto di vista di Damon

Fissai il telefono dopo che ebbe riattaccato.

Scarlett Romano.

Mi appoggiai allo schienale della sedia e chiusi gli occhi. Un mese prima. L'incontro di lavoro a Brooklyn che si era trasformato in un'imboscata. Qualcuno aveva pagato fior di quattrini per piantarmi una pallottola in testa quella notte.

Prima mi avevano drogato. Avevano versato qualcosa nel mio bicchiere al ristorante. Quando mi resi conto di cosa stesse succedendo, c'erano già due sicari che mi seguivano verso il parcheggio.

Riuscii ad arrivare al Champlain. Ma la droga stava già facendo effetto quando entrai. La vista mi si stava annebbiando. Il corpo mi andava a fuoco.

Ricordavo di aver barcollato nell'atrio. Di aver preso l'ascensore privato fino all'ultimo piano. E poi, nel corridoio, di aver afferrato qualcuno. Una ragazza. L'avevo trascinata nell'attico con me e avevo chiuso la porta a chiave.

Mi serviva una copertura.

Ricordavo il suo odore. Qualcosa di pulito e semplice. Non un profumo artificiale. Solo sapone e detergente. Ricordavo il suo corpo premuto contro il mio. Morbido. Caldo. E poi mi ero svegliato da solo. Il letto era vuoto. Lei se n'era andata.

Per settimane, mi ero ripetuto che non aveva importanza. Solo un'altra notte. Solo un altro pericolo scampato. Ero sopravvissuto a di peggio.

Ma avevo continuato a pensare a lei. Più di quanto volessi ammettere. La ragazza dall'odore di pulito. Quella che non aveva urlato e non mi aveva respinto, anche se avrebbe dovuto. Quella che, semplicemente... era rimasta.

E ora era qui.

La mia assistente bussò alla porta.

«La signorina Romano è qui per vederla, signore.»

Mi raddrizzai sulla sedia. Mi sistemai la cravatta. Le mani erano ferme, ma il battito no. Lo ignorai. «La faccia entrare.»

La porta si aprì.

Era giovane. Poco più che ventenne. Indossava pantaloni attillati che le fasciavano i fianchi e le cosce. Il tessuto si tendeva sul sedere rotondo, mettendo in risalto curve impossibili da ignorare. Una giacca nera sopra una maglietta aderente che si aggrappava al seno prosperoso. Non era magra come una modella. Aveva una consistenza reale. Forme vere. Il tipo di corpo che ondeggiava a ogni passo.

Le mie mani ricordavano quel corpo. La sua morbidezza. Il modo in cui si era incastrata contro di me.

Mi costrinsi a guardarla in viso.

Capelli castano chiaro tirati indietro. Occhi chiari che catturavano la luce dell'ufficio. Carina, ma senza sforzarsi di esserlo. Niente trucco pesante. Niente gioielli. Naturale.

Bellissima.

Repressi subito quel pensiero.

La terza cosa che notai fu quanto sembrasse calma. Entrò nel mio ufficio come se ne fosse la proprietaria. Si guardò attorno una volta — registrando le vie di fuga, mi resi conto con sorpresa — poi i suoi occhi si incatenarono ai miei.

La maggior parte delle persone non riusciva a sostenere il mio sguardo per più di qualche secondo. Lei non distolse gli occhi.

Qualcosa mi si strinse nel petto. Interesse. Attrazione.

Mi alzai lentamente. Abbottonai la giacca del completo per darmi il tempo di pensare. Aggirai la scrivania, ma non mi avvicinai troppo.

Non toccarla. Non avvicinarti abbastanza da sentire di nuovo il suo odore. Mantieni il controllo.

«Dimostrami che eri tu,» dissi.

La mia voce uscì fredda. Volevo che sapesse che non stavo giocando. Anche se una parte di me desiderava tutt'altro.

Non chiese cosa intendessi. Si sedette semplicemente su una delle sedie dall'altra parte della mia scrivania, senza aspettare un invito.

Sfacciata. Mi piaceva.

Non feci trapelare nulla dal viso.

"Hai una cicatrice sulla scapola sinistra," disse. La sua voce era ferma. Chiara. "Sembra una ferita da arma da fuoco. È lunga circa cinque centimetri e curva leggermente verso destra."

Il mio corpo si irrigidì. Quella cicatrice era nascosta sotto i vestiti. Nessuno la vedeva tranne il mio medico e le persone che erano state nel mio letto. E non erano molte.

Mi aveva toccato lì. Quella notte. Le sue dita avevano tracciato i contorni della cicatrice mentre ero mezzo incosciente per i farmaci. Me ne ricordai all'improvviso. Ricordai la sua delicatezza.

"Ti sei svegliato nel cuore della notte," continuò. Mi guardava dritto negli occhi. Quegli occhi chiari erano completamente concentrati. "Mi hai afferrato il polso. Mi hai chiesto tre volte se la porta fosse chiusa a chiave. Poi hai controllato il cassetto del comodino. Dentro c'era una Glock 19."

Il mio respiro cambiò. Appena percettibilmente.

Diceva la verità. Era davvero lei.

La ragazza di quella notte. Quella a cui pensavo da un mese. Era seduta proprio di fronte a me.

Volevo andare lì. Volevo tirarla su da quella sedia e...

No.

Tornai alla scrivania e mi sedetti. Misi il mobile tra di noi. La guardai con più attenzione, ora.

Anche lei mi guardava. Mi studiava nello stesso modo in cui io studiavo lei.

Questo mi rese di nuovo sospettoso. L'attrazione tirava da una parte. Il mio istinto di sopravvivenza dall'altra.

"Perché sei scappata?" chiesi. La mia voce uscì più dura di quanto volessi.

"Svegliarsi nel letto di un boss della malavita non mi sembrava una mossa intelligente," disse. Nessuna scusa nella sua voce. Solo onestà.

"Perché farti viva ora?"

"Perché dovevo."

"Come hai avuto il mio numero privato?"

"Ho frugato nel tuo portafoglio mentre eri svenuto," disse. "Ho visto i tuoi documenti. I tuoi biglietti da visita. Trovare il numero non è stato difficile, una volta scoperto chi fossi."

Avrei dovuto essere arrabbiato. Avrei dovuto minacciarla per avermi derubato. Ma riuscivo solo a pensare a quanto fosse scaltra. Il tipo di persona che pensa in fretta sotto pressione.

Serrai la mascella. La mia mente passava in rassegna le varie possibilità. Era una montatura? Lavorava per qualcuno? I Romano erano pesci piccoli, ma avevano i loro contatti. Forse l'avevano mandata loro per avvicinarsi a me. Forse era tutta una trappola.

"Chi ti manda?" chiesi. La mia voce divenne di ghiaccio.

"Nessuno."

"Non ti credo."

"Non mi importa."

Infilò la mano nella tasca della giacca. Tirò fuori un pezzo di carta piegato. Lo fece scivolare sulla scrivania verso di me.

"Sono incinta," disse. "Di quattro settimane."

Tutto dentro di me si fermò.

Fissai il foglio. Non lo presi. Non mi mossi.

Incinta. Era incinta.

Di mio figlio.

Cento scenari mi attraversarono la mente. Poteva essere una trappola. Poteva essere un ricatto. Poteva essere...

Spinse il foglio più vicino.