Capitolo 5 OMG Sono una spogliarellista adesso

Punto di vista di Natalie

Le porte si aprirono e il Devil’s Den prese vita, come se qualcuno avesse premuto un interruttore.

Per prime arrivarono le voci maschili, a ondate, poi il tonfo di stivali pesanti sul pavimento di legno, sedie trascinate, risate che esplodevano e una quantità di parolacce tale da far stringere le perle a un marinaio. Da dietro la tenda vicino al palco, guardai uomini in pelle riversarsi all’ingresso a gruppetti, darsi pacche sulle spalle e chiamare i baristi come se il locale fosse loro.

Forse per alcuni lo era davvero.

La ballata rock che usciva dagli altoparlanti raggiunse il suo finale drammatico e venne subito rimpiazzata dal ritmo martellante di un pezzo rap. Il basso vibrava nel pavimento sotto i miei tacchi, mi risaliva dritto lungo le gambe e si fermava nello stomaco, già in subbuglio.

«Porca merda», sussurrai.

Lola mi diede una gomitata, sorridendo come se stessimo per salire su una montagna russa invece di camminare mezze nude davanti a una sala piena di biker arrapati.

«Rilassati. Sono rumorosi, ma la maggior parte è innocua.»

«La maggior parte?»

«Gli altri, di solito, lasciano mance migliori.»

«Questo non mi ha aiutata per niente.»

La musica si abbassò e una voce maschile tuonò dagli altoparlanti.

«Va bene, signori, drizzate bene le orecchie, cazzo!»

Dal club si levò un ruggito.

Gli uomini fischiarono, urlarono, presero a battere i pugni sui tavoli, mentre io stringevo le dita sul bordo della tenda. Il cuore mi batteva così forte che lo sentivo in gola.

Il DJ rise nel microfono.

«Stanotte è una notte speciale qui al Devil’s Den. Abbiamo una ballerina nuova di zecca che si unisce alla famiglia, ed è la sua primissima sera, quindi assicuratevi, bastardi, di darle un bel benvenuto in stile Devil’s Den.»

La risposta fu assordante.

Un uomo vicino al palco urlò più forte degli altri: «Come si chiama?»

Il DJ trascinò il silenzio per qualche secondo.

«Freckles.»

Il locale esplose di nuovo.

Qualcuno ululò.

Un altro gridò: «Portate qui quel bel culo!»

Un’ondata di calore mi salì dal petto fino alla faccia.

«Non mi hanno nemmeno vista», dissi.

«Non gli importa», rispose Lola. «Hanno sentito “tette nuove” e hanno perso la testa, cazzo.»

«Credo che vomiterò.»

Lola rise. «Ti ricordi cosa ti ho detto? La prima sera ho fatto la stessa cosa.»

«Quattro volte.»

«E sono sopravvissuta.»

«Hai vomitato addosso a un uomo.»

«È sopravvissuto anche lui.»

La voce del DJ tornò dagli altoparlanti.

«Basta con ‘sta merda. Facciamo partire la serata. Signore, è il vostro momento di brillare!»

Il beat d’apertura di “Bandz a Make Her Dance” esplose nel locale.

Gli occhi di Lola si illuminarono. «Siamo noi.»

«Siamo noi a fare cosa?»

«La nostra entrata.»

«La nostra che cosa, cazzo?»

Mi afferrò la mano prima che potessi indietreggiare verso le scale.

«Noi attraversiamo il palco come se fossimo modelle. Giri su te stessa, saluti, mandi baci, scuoti un po’ il culo. In pratica fai vedere agli uomini che cosa c’è nel menù di stasera.»

«Sono un essere umano, Lola. Non sono il cazzo di pollo del giorno.»

«Stasera sei il pollo del giorno con le lentiggini.»

Lo stomaco mi si rivoltò di nuovo.

Lola mi lasciò andare giusto il tempo di frugare nella borsa appesa a un gancio. Tirò fuori una piccola caramella incartata e me la spinse nel palmo.

«Che cos’è?»

«Pastiglia allo zenzero. Aiuta contro la nausea. Succhiala prima di decorare gli stivali di qualcuno.»

La scartai in fretta e me la misi in bocca. Il sapore pungente dello zenzero mi bruciò la lingua, ma annuii con gratitudine.

«Grazie.»

«Non ti emozionare. L’ho rubata a Marge.»

Le altre ballerine avevano già cominciato a salire sul palco. Una dopo l’altra spuntavano da dietro il sipario, sfilando sotto le luci mentre gli uomini urlavano i loro nomi.

Maria uscì prima di noi, addosso delle cinghie di pelle nera che, in qualche modo, si potevano definire un vestito. Camminò lentamente lungo la passerella con una mano sul fianco, poi alla fine si girò e scese in uno squat basso, facendosi scorrere entrambe le mani sulle cosce.

La folla impazzì di brutto.

Lei mi lanciò un’occhiata da sopra la spalla mentre si rialzava, con un sorriso compiaciuto che diceva: Così si fa, stronza.

«Io non ci riesco», dissi a Lola.

«Hai le ginocchia, no?»

«Mi piacerebbe tenermele.»

«Allora non scendere così tanto.»

La ballerina davanti a noi sparì verso la sala principale, lasciando me e Lola sole dietro il sipario.

Lola mi strinse la mano.

«Forza, Lentiggini.»

Le mie scarpe si rifiutarono di muoversi.

«Lola.»

«Andrà tutto bene.»

«Ho degli adesivi sui capezzoli davanti a cinquanta sconosciuti.»

«Ormai sono più vicini agli ottanta.»

«Perché cazzo me lo dici?»

«Perché le bugie rovinano le amicizie.»

Mi tirò.

Incespicai oltre il sipario dietro di lei.

Le luci del palco mi colpirono così forte che non vidi altro che macchie accecanti bianche e viola. Là fuori la musica era più alta, il basso mi martellava contro il petto mentre gli uomini urlavano da ogni direzione.

Per un secondo orribile mi dimenticai come si cammina.

Poi gli occhi si abituarono.

Il locale era gremito.

Quasi ogni tavolo era occupato e il bancone era fiancheggiato da uomini che ordinavano da bere. Marge non esagerava quando chiamava il Devil’s Den un ritrovo di biker. Quasi ogni uomo nell’edificio indossava un gilet di pelle coperto di toppe. Alcuni avevano il nome del club stampato sulla schiena, altri portavano patch che annunciavano gradi, sezioni, città e abbastanza slogan minacciosi da farmi chiedere quanti corpi fossero sepolti nel deserto.

C’erano alcuni bianchi sparsi tra la folla, ma la maggior parte degli uomini sembrava ispanica: capelli scuri, pelle abbronzata e tatuaggi che coprivano braccia e collo.

Alcuni parevano giovani.

Altri avevano l’aria di essere abbastanza vecchi da aver commesso reati gravi già prima che io nascessi.

E ognuno di loro, porca miseria, mi stava fissando.

Mi si seccò la bocca attorno alla pastiglia allo zenzero.

Lola non mi lasciò la mano mentre percorrevamo la passerella. Salutò con un cenno un tavolo sulla sinistra, mandò un bacio verso il bar, poi sollevò le nostre mani intrecciate sopra la mia testa e mi fece girare su me stessa.

Il movimento mi colse di sorpresa. Ruotai sotto il suo braccio, per poco non mi impigliai con la caviglia e, in qualche modo, riuscii a restare in piedi.

Prima che potessi riprendermi, Lola mi schiaffeggiò il culo nudo.

Lo schiocco secco rimbombò sotto la musica.

Strillai e sobbalzai.

Gli uomini impazzirono, dannazione.

Le banconote piovvero sulla passerella. Volarono dei dollari da uno, svolazzando attorno ai miei piedi, seguiti da un cinque e da quella che sembrava una ventina.

Abbassai lo sguardo sul denaro.

Lola si chinò abbastanza da farsi sentire sopra la musica. «Scuotilo, puttana.»

«Tutto qui?»

«Gli uomini sono creature semplici.»

Mi voltai verso la folla e diedi una scrollata esitante ai fianchi.

Altro denaro atterrò sul palco.

L’imbarazzo si scontrò con l’incredulità.

Avevo passato ore a chiedermi se sarei riuscita a sopravvivere a quella cosa, se gli uomini avrebbero riso, se mi sarei umiliata così tanto che Marge mi avrebbe cacciata prima di mezzanotte.

A quanto pare, mi bastava scuotere il culo due volte e non cadere.

Lola mi trascinò fino all’estremità della passerella. Si girò, si piegò in avanti e scosse il culo così in fretta che mi stupii non le si staccasse dal corpo.

Provai a fare qualcosa di simile.

Gli uomini urlarono la loro approvazione, il che probabilmente significava che erano o estremamente ubriachi oppure che i loro standard erano sepolti da qualche parte sotto le assi del pavimento.

Un uomo seduto vicino alla fine del palco sollevò una banconota piegata tra due dita.

«Vieni a prenderla, Lentiggini!»

Il mio primo istinto fu scappare.

Il secondo, dirgli di ficcarsela nel culo.

Poi ricordai che mi servivano cibo, un biglietto dell’autobus, una nuova vita e abbastanza soldi per restare invisibile finché non avessi capito che diavolo sarebbe successo dopo.

Mi costrinsi a sorridere e gli andai incontro.

L’uomo aveva probabilmente sui trentacinque anni, la testa rasata e una barba nera e folta. Una toppa sul suo gilet di pelle diceva ROAD CAPTAIN.

Mi osservò avvicinarmi con un apprezzamento fin troppo evidente, ma non allungò le mani verso di me. Aspettò che mi fermassi davanti a lui, poi mi porse la banconota.

Esitai prima di chinarmi e prenderla dalle sue dita.

«Benvenuta al Den, tesoro» disse.

«Grazie.»

Lui sogghignò. «Te la caverai benissimo.»

La banconota era da venti.

Venti dollari per attraversare il palco e lasciare che Lola mi assalisse il culo.

Forse spogliarsi non era un piano di carriera legittimo, ma all’improvviso sembrava meno impossibile di quanto non fosse venti minuti prima.

Lola mi riprese la mano e continuammo a girare intorno al palco. Altri uomini mi porsero banconote. Alcuni le infilarono sotto la giarrettiera dopo che avevo annuito per dare il permesso. Un uomo tentò di far scivolare la mano più in alto sulla mia coscia, e io gli afferrai il polso prima che riuscisse a salire di un altro centimetro.

«Non farlo», lo avvertii.

Lui alzò le sopracciglia.

La paura dentro di me si consumò sotto un’improvvisa fiammata di rabbia. Per quattro anni Daniel mi aveva toccata quando voleva e come voleva. Mi aveva afferrata per le braccia, per la vita, per il viso e per la cazzo di gola, sfidandomi a protestare.

Non avrei più sopportato quella merda.

Lo sguardo dell’uomo scese su dove la mia mano era serrata intorno al suo polso.

Poi sorrise.

«Errore mio.»

Si tirò indietro senza discutere e alzò entrambe le mani.

Una guardia di sicurezza lì vicino osservò la scena finché non gli feci un piccolo cenno con la testa. Solo allora riportò l’attenzione sulla folla.

Lasciai uscire un respiro lento.

Lola si chinò verso di me. «L’hai gestita alla perfezione.»

«Volevo spezzargli le dita.»

«Va bene anche quello, ma Marge preferisce che si cominci con gli avvertimenti verbali.»

Quando il giro sul palco finì, scendemmo e ci unimmo alle altre ballerine che si muovevano nel locale.

La prima ora passò in una confusione di fumo, musica e conversazioni che mi fecero dubitare del futuro della razza umana.

Un uomo di nome Eddie passò dieci minuti a spiegarmi che sua moglie gli permetteva di andare negli strip club a patto che non si facesse fare lap dance.

Me ne chiese una prima ancora di finire la frase.

Un altro insisteva di poter indovinare il mio vero nome fissandomi negli occhi. I suoi tentativi includevano Jessica, Brittany, Amber e, per qualche motivo, Gertrude.

«Ti sembro una Gertrude?» chiesi.

«Tu sembri qualunque cosa tu voglia sembrare, piccola.»

«È la peggiore arrampicata sugli specchi che abbia mai sentito.»

Mi diede comunque cinque dollari.

Lola si muoveva per la sala come se le appartenesse ogni angolo. Rideva forte, flirtava senza pudore e, in qualche modo, convinceva gli uomini a darle soldi senza fare molto più che toccargli le spalle e dirgli che erano belli.

Maria lavorava in modo diverso.

Era tagliente, calcolatrice e territoriale. Nel momento in cui entrava uno dei suoi abituali, tutta la sua personalità si trasformava. Diventava morbida e seducente, scivolando sulle sue ginocchia mentre gli sussurrava all’orecchio. Un attimo dopo, se lui guardava verso un’altra ballerina, il suo sorriso si faceva duro abbastanza da tagliare il vetro.

L’ho sorpresa a guardarmi più volte.

Ogni volta le sorridevo con dolcezza.

Ogni volta lei sembrava sul punto di affogarmi nel secchiello del ghiaccio.

Marge restava dietro al bancone, versando drink e tenendo d’occhio tutto quello che succedeva nel locale. Non le sfuggiva niente. Se un cliente alzava troppo la voce, mandava la sicurezza prima ancora che qualcuno chiedesse aiuto. Quando una delle ragazze scendeva le scale in lacrime, Marge mollava la cassa giusto il tempo di trascinarla nel corridoio sul retro.

Magari sembrava la zia di qualcuno che fuma una sigaretta dietro l’altra, ma al Devil’s Den tutti ascoltavano quando parlava.

Poco dopo le otto, Lola mi trascinò nell’angolo cucina e mi piantò in mano mezzo panino al tacchino.

«Mangia.»

«Sto lavorando.»

«Svenirai.»

«Sto bene.»

«Hai le labbra dello stesso colore dei copricapezzoli.»

Abbassai lo sguardo sul petto. «È inquietantemente specifico.»

«Mangia quel cazzo di panino.»

Mangiai.

Era il miglior panino al tacchino mai creato.

Alle nove i piedi mi sembravano trafitti da chiodi. Avevo guadagnato quasi cento dollari tra l’uscita, le mance e qualche flirt imbarazzante, ma avevo anche scoperto che sorridere per ore ti fa male in punti del viso in cui non sapevi nemmeno di avere dei muscoli.

Ero vicino al bancone quando il DJ si avvicinò.

Era alto e secco, con lunghi dreadlock legati dietro la testa e gli occhiali da sole sugli occhi nonostante fossimo dentro un edificio buio.

«Tra dieci minuti tocca a te, Freckles.»

Mi si strinse lo stomaco.

«Tocca a me dove?»

Indicò il palco.

«Per il tuo pezzo da sola.»

«Pensavo che la sfilata di gruppo fosse il mio pezzo.»

«Quella era l’introduzione.»

«Era più che sufficiente.»

Lui rise. «Scegli una canzone.»

«Non conosco canzoni da spogliarello.»

«Sono canzoni normali. Solo che tu ti togli i vestiti mentre vanno.»

«A dire il vero ho addosso a malapena dei vestiti.»

«Allora il tuo lavoro è quasi finito.»

Se ne andò prima che potessi ribattere.

Lola comparve al mio fianco con due bicchierini da shot pieni di qualcosa di azzurro acceso.

«A me è concesso solo un drink,» le ricordai.

«Questi non sono per te.»

Mandò giù entrambi gli shot uno dopo l’altro.

«E allora perché li hai portati qui?»

«Supporto emotivo.»

«Per te?»

«Guardare ballare le nuove è stressante.»

«Sei proprio una stronza.»

Lei sogghignò. «Che canzone hai scelto?»

«Non l’ho scelta.»

«Lascia decidere al DJ. È bravo ad abbinare la musica alle ballerine.»

«Mi conosce da quattro ore.»

«Conosce il tuo culo. Basta quello.»

Maria ci passò dietro e sbuffò.

«Spero che scelga qualcosa di lento. Non vorrei che la nuova si spezzasse il collo, cazzo.»

Mi voltai verso di lei. «Preoccupata che possa finire addosso a uno dei tuoi clienti abituali?»

Lola fece un verso soffocato, come se le fosse andato di traverso qualcosa.

Gli occhi di Maria si assottigliarono, ma un angolo della bocca le si sollevò.

«Forse un po’ di spina dorsale ce l’hai, dopotutto, Freckles.»

«Me la sono portata dietro.»

«Portati anche il ritmo, la prossima volta.»

Se ne andò prima che potessi rispondere.

Mi voltai verso Lola. «La odio.»

«Diventerete migliori amiche.»

«Preferirei leccare il palo prima che tu lo pulisca.»

«Dammi una settimana.»

Il DJ annunciò che la ballerina sul palco stava finendo la sua ultima canzone.

Le mani ricominciarono a tremarmi.

Lola se ne accorse e mi afferrò per le spalle.

«Guardami.»

«Io non ce la faccio, cazzo.»

«Sì che ce la fai.»

«A malapena sono riuscita a fare l’entrata.»

«Hai fatto quasi cento dollari.»

«Perché mi hai colpita.»

«Posso colpirti di nuovo, se aiuta.»

«Per favore, no.»

La sua espressione si addolcì. «Ascoltami. Tu non stai salendo su quel palco per loro. Lo stai facendo per te. Per qualunque cosa ti abbia portata qui, per qualunque cosa tu stia cercando di lasciarti alle spalle, per il futuro che stai cercando di costruire. Quegli uomini non sono altro che portafogli con un’erezione.»

«Credo sia il discorso motivazionale meno motivazionale della storia.»

«Ha funzionato?»

«Un po’.»

«Allora porta quel bel culo lassù.»

La ballerina sul palco raccolse le banconote e sparì dietro la tenda.

Il DJ abbassò la musica.

«Signori, spero che siate pronti, perché la nostra ragazza più nuova sta per fare il suo debutto al Devil’s Den. Fatevi sentire per la dolce cosina che avete aspettato tutta la notte. Un applauso per Freckles!»

La folla ruggì.

Attraversai la tenda prima di potermi tirare indietro.

Dalle casse iniziò a martellare un pezzo rap, più lento di quello dell’entrata ma abbastanza pesante da permettermi di seguirne il tempo.

Mi avvicinai al palo.

Ogni singolo sguardo del locale era su di me.

Il cuore mi picchiava nel petto mentre avvolgevo una mano attorno al metallo cromato e provavo il movimento che Lola mi aveva insegnato. Gli girai attorno lentamente, facendo ondeggiare i fianchi e tenendo lo sguardo fisso sulla folla.

Scoppiarono fischi.

Mi voltai troppo in fretta e per poco non andai a sbattere contro il palo, ma mi ripresi lasciandomi cadere in ginocchio, come se l’avessi fatto apposta.

Gli uomini urlarono ancora più forte.

Riprendersi è sexy.

Forse Lola non se l’era inventata, quella parte.

Strisciai verso il bordo del palco, cercando di non pensare a quanto probabilmente sembrassi ridicola. Davanti a me piovvero banconote. Un uomo mi porse un dieci, e io mi sporsi per prenderlo con i denti, perché avevo visto farlo a una delle altre.

Il locale esplose.

Dentro di me s’accese un barlume di sicurezza.

Era minuscolo e probabilmente alimentato dall’isteria, ma c’era.

Mi alzai con cautela, tornai verso il palo e tentai una giravolta. La presa mi scivolò appena, facendomi ruotare più del previsto, ma il movimento risultò abbastanza fluido da spingere diversi uomini ad alzarsi dalle sedie.

I soldi cominciarono a coprire il palco.

Banconote da uno.

Da cinque.

Da venti.

Mi spostai di nuovo verso la passerella, facendomi scorrere le mani sui fianchi mentre cercavo di ricordare ogni istruzione che Lola mi aveva dato.

Contatto visivo.

Sicurezza.

Mentire.

Guardai gli uomini seduti più vicini al palco.

Fu allora che lo vidi.

Era seduto proprio davanti alla fine della passerella, con un braccio appoggiato allo schienale della sedia accanto. A differenza degli uomini intorno a lui, non urlava, non sventolava denaro e non si contendeva la mia attenzione.

Mi stava semplicemente guardando.

Era alto anche da seduto, con spalle larghe che riempivano un gilet di pelle nera. La pelle era abbronzata scura, i capelli scuri tagliati corti, e inchiostro nero gli copriva il braccio muscoloso esposto sotto la manica della camicia.

Due toppe spiccavano sul davanti del gilet.

PREZ.

TORRES.

Sollevai lo sguardo sul suo viso.

Uno dei suoi occhi era marrone.

L’altro di un azzurro tagliente.

Dimenticandomi dove fossi, rimasi a fissarlo.

Affascinante.

La sua espressione restò indecifrabile, ma quei suoi occhi diversi mi scorsero addosso con un’intensità che mi fece tendere la pelle.

Non era lo stesso sguardo degli altri uomini.

La loro brama era rumorosa, scomposta, evidente.

La sua era controllata.

E in qualche modo era peggio.

O meglio.

Non l’avevo ancora deciso.

Un uomo accanto a lui si avvicinò al palco e mi infilò una banconota da venti sotto la giarrettiera. Poi ne arrivò un altro con diverse banconote da uno. Delle mani si protessero verso di me, ma nessuno oltrepassò il confine che avevo imposto. Gli uomini facevano scivolare i soldi sotto la giarrettiera, sotto la fascetta vicino al fianco e con attenzione lungo il bordo del mio costume, mentre io continuavo a muovermi.

In mezzo a tutto questo, Torres rimase seduto.

Non distolse mai lo sguardo.

La canzone arrivò alla fine e la musica sfumò.

La folla esultò mentre io restavo sotto le luci lampeggianti, ansimando e cercando di elaborare il fatto che ce l’avevo fatta.

Poi scattai via.

Raccolsi più soldi che potei, rischiai quasi di inciampare mentre scendevo dal palco e mi affrettai lungo il corridoio sul retro verso lo spogliatoio.

Avevo ancora le mani piene di banconote quando mi lasciai cadere sulla sedia davanti allo specchio.

«Porca puttana.»

Mi tremava tutto il corpo.

Le gambe.

Le mani.

Persino i denti mi sembravano vibrare.

L’avevo fatto.

Avevo strisciato in giro mezza nuda davanti a una stanza piena di uomini sconosciuti, e nessuno aveva riso. Nessuno aveva lanciato niente, tranne soldi. Nessuno mi aveva chiamata patetica o inutile, né mi aveva detto che facevo schifo.

Per la prima volta dopo anni, mi ero esposta senza che la voce di Daniel mi facesse a pezzi.

Ero sopravvissuta.

Lola irruppe nello spogliatoio pochi secondi dopo.

«Hai spaccato di brutto!»

«Stavo per abbracciare il palo con la faccia.»

«Ma non l’hai fatto.»

«Sono finita in ginocchio perché ho perso l’equilibrio.»

«Hanno pensato fosse coreografia.»

«Ho preso i soldi coi denti.»

«Quello era da paura.»

«Credo di essermi stirata qualcosa nel culo.»

«Vuol dire che l’hai fatto come si deve.»

Mi cinse con entrambe le braccia, stritolandomi finché non scoppiai a ridere.

«Hai fatto un sacco di soldi, Lentiggini.»

Abbassai lo sguardo sulla montagna di banconote che mi copriva le cosce e sul pavimento intorno ai tacchi.

«Secondo te quant’è?»

«Li contiamo dopo il tuo turno. Ti serve da bere.»

«Me ne è concesso uno.»

«E te lo sei guadagnato, cazzo.»

Scendemmo di sotto, dove Marge mi preparò un Jack e Coke con ghiaccio senza chiedermi cosa volessi.

Lo fece scivolare sul bancone verso di me.

«Sei andata bene.»

«Mi hai visto quasi morire?»

«Ho visto donne svenire prendendosi una botta con le proprie tette. Tu stavi bene.»

«È successo davvero?»

«Due volte.»

Bevvi un lungo sorso, lasciando che il whiskey mi bruciasse giù per la gola.

Lola si appoggiò al bancone accanto a me.

«Te l’avevo detto che sarebbe stata brava.»

«Le hai anche detto che sembrava una creatura del bosco sexy» disse Marge.

«Lo è.»

Presi un altro sorso e lanciai un’occhiata verso la zona del palco.

La sedia di Torres era vuota.

«Chi era l’uomo seduto in fondo alla passerella?» chiesi. «Alto, abbronzato, gilet di pelle, un occhio marrone e uno azzurro.»

Lola si immobilizzò del tutto.

Il sorriso le sparì.

Persino l’attenzione di Marge si spostò su di me.

Lola abbassò lentamente la voce.

«Max Torres.»

Quel nome non significava nulla per me, ma il modo in cui lo pronunciò mi fece pizzicare la nuca.

«Aveva una toppa con scritto Prez.»

«Ma va’?» Lola si sporse più vicino. «È il presidente dei Sons of Doom.»

«Il club di motociclisti?»

«Il club di motociclisti fuorilegge» mi corresse. «E possiede il Devil’s Den.»

Guardai di nuovo verso la sedia vuota.

«Non sembrava così spaventoso.»

Lola mi afferrò il polso.

«Sono seria, Natalie.»

Era la prima volta che usava il mio vero nome da quando ci eravamo conosciute.

«È il fottuto diavolo reincarnato» continuò. «Torres non perdona la gente, non dimentica un cazzo e non dà seconde possibilità. Qualunque cosa tu faccia, non metterti dalla sua parte sbagliata.»

«Non ne avevo intenzione.»

«E non scopartelo.»

«Di certo non avevo intenzione nemmeno di quello.»

«Bene. Continua così. La cosa migliore per te è stare il più lontano possibile da Max Torres.»

Una voce profonda arrivò da dietro di noi.

«Ah sì, Lola?»

Ogni muscolo del suo corpo si irrigidì.

Io mi girai lentamente sullo sgabello.

Max Torres era in fondo al bancone, con quegli occhi diversi puntati dritti su di me.

Troppo fottutamente tardi.