CAPITOLO 4

ALINA

«Consegnerai tu il mio messaggio, colombella.»

Il suo sguardo si piantò nel mio, fisso, come se mi stesse provocando a sfidarlo, a ribellarmi all'ordine che covava sotto quel tono ingannevolmente calmo.

La pistola tracciò un percorso lento e studiato lungo la linea della mascella, premendo quel tanto che bastava per farmi sentire il gelo dell'acciaio penetrarmi nella pelle.

«E lo riferirai esattamente come ti dico. Niente domande. Nessun errore.»

Accigliai lo sguardo, stringendo i denti sotto il suo tocco.

Un messaggio?

L'angolo della bocca gli si incurvò in un sorriso predatorio, mentre gli occhi scintillavano di un freddo divertimento.

«Dì al tuo caro paparino questo: se ha soldi da buttare in questa farsa, allora ha maledettamente anche quelli che deve a me. Il suo tempo sta per scadere. Voglio che restituisca ogni centesimo che ha rubato, fino all'ultimo spicciolo. Niente più ritardi. Niente più scuse. Fino. All'ultimo.»

Inarcai un sopracciglio, cercando di placare il martellare frenetico nel petto, anche se la voce mi tremò appena.

«Altrimenti?»

Aggrottò la fronte, momentaneamente spiazzato dalla mia domanda. Per un breve, fugace istante, avrei giurato di aver colto l'ombra di un sorriso, prima che svanisse, subito rimpiazzato dalla sua solita maschera di ghiaccio.

«Altrimenti gli porterò via qualcosa di molto più prezioso. Qualcosa che non potrà mai più riavere. E quando lo farò, rimpiangerai che non mi abbia semplicemente pagato.»

Mi sfuggì una risata amara, anche se la canna fredda premeva con più forza contro la mia pelle. Scostai la sua mano dalle mie labbra, con il sangue che mi rombava nelle orecchie, mentre nei suoi occhi balenava una breve sorpresa.

«Buona fortuna,» sputai, sollevando il mento nonostante la paura che mi attanagliava il petto.

«Non c'è nulla che gli sia caro. Nulla è più importante del denaro, per lui.»

Lui assottigliò lo sguardo.

«Ah sì?» disse strascicando le parole, con la voce intrisa di finto divertimento.

Annuii, stringendo i pugni lungo i fianchi, mentre il calore mi avvampava le guance e la frustrazione montava.

«Sì,» dissi, con voce ferma ma tagliente.

«E perché dovrei essere io a recapitare il tuo messaggio?» ribattei, con tono carico di sfida.

«Perché non ti prendi la maledetta responsabilità di riferirglielo di persona? O meglio ancora, chiamalo su quel dannato cellulare!»

Lui fece un sorrisetto beffardo; gli occhi gli si scurirono mentre avanzava lentamente di un passo, senza mai allontanare la canna della pistola. Il gelo dell'arma premeva contro la mia pelle, un costante promemoria del pericolo che aleggiava nella stanza.

«Se andassi io da tuo padre,» disse, con voce inquietantemente calma, eppure venata di una fredda minaccia,

«non sarei così... clemente come lo sono con te. Non mi limiterei a recapitare un messaggio. No, farei in modo che sentisse tutto il peso delle conseguenze per avermi sfidato. Farei in modo che capisse esattamente cosa succede quando ci si mette contro di me. Lascerei parlare i pugni e gli farei rimpiangere ogni centesimo che ha rubato, ogni bugia che ha raccontato.» Si chinò verso di me, con il fiato caldo contro il mio orecchio.

«Lo farei a pezzi, poco a poco, finché di lui non restasse che un guscio vuoto. E poi... mi assicurerei che tu fossi lì ad assistere a tutto.»

Il veleno delle sue parole mi si insinuò nelle vene e, per un breve istante, mi chiesi se avrebbe davvero mantenuto la promessa.

«Davvero?» lo schernii, con la voce intrisa di sarcasmo. «Puntarmi una pistola alla testa rientra nella definizione di "clemente", secondo il tuo vocabolario?»

Il silenzio che seguì fu soffocante.

La pistola rimase lì, puntata proprio sopra il mio cuore, e per un battito di ciglia pensai di aver tirato troppo la corda. Di averlo spinto oltre il limite della sua pazienza.

Ma poi, con esasperante lentezza, si chinò in avanti; il suo respiro fu un sussurro sulla mia pelle che mi fece correre un brivido lungo la schiena. La pistola scivolò verso l'alto, tracciando la curva del mio seno con inquietante precisione, mentre dal suo petto saliva una risata cupa.

«Oh, piccola, dovresti proprio imparare a tenere a freno la lingua» mormorò, la voce un mix pericoloso di seta e acciaio, vellutata ma affilata da una minaccia che mi gelò il sangue.

«Non hai idea di con chi hai a che fare davvero.»

Le parole mi strisciarono lungo la schiena, lasciandosi dietro una scia di ghiaccio, ma mi imposi di non trasalire. L'odore pungente di whisky e di qualcosa di più oscuro — polvere da sparo e pericolo — gli impregnava la pelle.

Il cuore mi martellava violento nel petto, ma mi rifiutai di mostrargli la mia paura. Al contrario, sostenni il suo sguardo con aria di sfida.

«Credi di potermi spaventare?» chiesi, con la voce tremante ma ferma.

Le sue labbra si incresparono in un ghigno, ma questa volta non c'era traccia di divertimento. Solo ghiaccio.

«Spaventarti?» La sua voce si abbassò, la minaccia così sussurrata da risultare assordante.

«Oh, piccola. Se volessi spaventarti... staresti già urlando.»

La pistola scivolò più in basso, percorrendo la curva della mia coscia con una lentezza straziante, il metallo gelido in netto contrasto con la mia pelle in fiamme. Indugiò appena sotto il bordo degli slip, deliberata e minacciosa, facendo pulsare il mio sangue così violentemente che ero certa potesse sentirlo.

Stava giocando con me. Mi stava mettendo alla prova. Mi spingeva al limite solo per vedere quanto mi sarei piegata prima di spezzarmi.

Ma non mi sarei spezzata.

Strinsi i pugni lungo i fianchi, le unghie che affondavano nei palmi mentre lottavo per regolarizzare il respiro, per ragionare oltre la nebbia di paura che mi opprimeva.

«Senta, signor Alexander Dimitri...» sforzai le parole, la voce tremante nonostante il fuoco che cercavo di evocare.

Le sue labbra si incresparono, il ghigno oscuro e consapevole, gli occhi che non lasciavano mai i miei come se potesse vedere ogni pensiero frenetico che vi scorreva dietro.

«Ah, allora ti ricordi il mio nome» mormorò, la voce un sussurro letale. La pistola tracciò un pigro percorso verso l'alto, la pressione mai abbastanza forte da far male, ma sufficiente a ricordarmi chi aveva il controllo.

«Dimmi, piccola, mi hai sognato?»

Lo stomaco mi si contorse, il calore che divampava sotto la pelle... non per il desiderio, ma per pura rabbia.

«Cosa? No! Certo che no!»

Il ghigno che aleggiava sulle sue labbra era un magistrale intreccio di crudeltà e fascino, una combinazione potente che mi mandò brividi lungo le vene. I suoi occhi grigio tempesta sembravano perforarmi l'anima, il loro sguardo penetrante mi faceva formicolare la pelle di inquietudine.

«Mm, che peccato» sussurrò, le parole intrise di scherno e intimità. Il suo respiro mi accarezzò la guancia, inviandomi una scarica di calore mentre si avvicinava, le labbra a pochi centimetri dalle mie.

«Perché, piccola» continuò, la voce che tesseva un incantesimo di seduzione e minaccia attorno a me,

«se io fossi nei tuoi sogni... ti sveglieresti implorando di averne ancora.» La promessa era implicita nel suo tono: una promessa di piacere e dolore intrecciati come i fili di un ricco arazzo.

La mia risposta fu istantanea, nata dalla furia e dall'indignazione.

«Se tu fossi nei miei sogni» gli sputai in faccia, la voce tremante ma carica di convinzione,

«sarebbero incubi.» Le parole rimasero sospese tra noi come una sfida lanciata sul campo di battaglia delle nostre emozioni.

Sorrise di nuovo — quel sorriso esasperante che sembrava celare segreti e promesse incommensurabili — prima di ritirarsi nell'ombra da cui era emerso.

La temperatura nella stanza sembrò crollare.

«Ora dovresti andartene, prima che mio padre ti trovi e ti pianti una pallottola in testa.»

Inclinò la testa, lo sguardo che indugiava su di me con una sorta di crudele curiosità, come se stesse assaporando ogni guizzo di paura che tentavo di nascondere. Il ghigno sulle sue labbra si affilò, lento e deliberato, mentre i suoi occhi grigio tempesta si assottigliavano quel tanto che bastava a farmi accapponare la pelle.