Capitolo 4 Garrett

Garrett

Ultimo anno nella mia amata Crownwell Academy, e chi l’avrebbe detto che si sarebbe trasformato nella nostra versione privata di Hunger Games.

La Constellation—io compreso—era il branco di cacciatori. E il ragazzino appena arrivato da Narnia era la preda.

Non è che avessi pianificato che andasse così.

La prima volta che lo vidi, mi piombò addosso in corridoio come se non avesse capito come funzionava lo spazio. Il mio primo istinto fu automatico—rabbia, il peso che scattava in avanti, i muscoli già pronti a spingerlo indietro al suo posto, perché—be’, sì, perché no…?

Poi gli guardai la faccia.

E nella mia testa si fermò tutto.

Capelli scuri. Troppo morbidi. Troppo spettinati. Come se non gliene fregasse niente che stessero in riga oppure no. Ma furono gli occhi a fregarmi—color ambra, taglienti, inchiodati ai miei come se non avesse paura di quello che ci avrebbe trovato dentro. Come se non stesse calcolando vie di fuga mentre io lo fissavo.

E, tanto per la cronaca, io non faccio certe cose.

Io non guardo gli occhi di altri ragazzi e ‘ste stronzate. Io non mi blocco nei corridoi. Io non—

Io non sono un cazzo di frocio.

Quindi qualunque cosa fosse, la soffocai sul nascere.

Gli dissi di stare attento. Freddo. Piatto. Come se non fosse niente. Ma lui sembrava qualcosa, e la cosa mi diede così fastidio che me ne andai senza voltarmi.

E l’avrei cancellato del tutto dopo quello, se Ass-land—o come diavolo si chiamava con quel nome da hippie del cazzo—non avesse deciso di piantarmi la faccia addosso il giorno dopo.

Che faccia tosta.

Lì in mensa, a chiamarci in causa come se avesse voglia di morire, come se non fosse appena entrato in un sistema che masticava la gente per sport. Come se non sapesse come funzionava quel posto.

Così gli appiccicai il mio famoso—e raro—badge Silver Star.

Ma, in qualche modo, non colse il messaggio e, due giorni dopo, era ancora dappertutto. Nei corridoi. In classe. Davanti alla mia faccia… Come un maledetto virus. Inquietante. Rumoroso. A incasinarmi la testa in modi che non apprezzavo.

Peggio—stava incasinando Aitor.

Lo vidi… E già solo quello bastava per chiuderla in fretta.

C’era una sola opzione.

Fregargli la vita abbastanza da farlo mollare.

Tanto a Crownwell non ci apparteneva. E di sicuro non ci apparteneva mentre si prendeva l’attenzione che finiva per togliere a chi aveva già abbastanza pressione addosso.

La Constellation non era solo un gruppo. Era un ecosistema. Equilibrio. Controllo… E il controllo aveva un prezzo di cui nessuno si prendeva mai la briga di parlare.

A mia madre piaceva dire che guidare significava sacrificare, e lei ne aveva fatti troppi per lasciare che io le rovinassi tutto.

Quello era cristallino.

Per me, tenere la cima voleva dire vivere ogni giorno con la schiena serrata, aspettando che la crepa più piccola diventasse sangue nell’acqua.

Avevo imparato presto che cosa succedeva quando scivolavi… E piuttosto mi tagliavo una mano che passarci di nuovo…

Quindi sì.

Avevamo una reputazione da mantenere, e il ragazzino di Narnia era una minaccia—che lo volesse o no.

Strinsi la mascella e guardai verso il cortile interno, già a pianificare come farlo sparire dal mio campo visivo.

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I campi di equitazione stavano al margine del campus, recintati da staccionate bianche e da una tradizione da vecchi soldi. Mi appoggiai alla recinzione con gli altri, braccia conserte, morto di noia.

I cavalli non erano il mio genere. Troppo grossi. Troppo imprevedibili. Troppa potenza compressa in qualcosa che poteva decidere che eri irrilevante in mezzo secondo.

Poi lo vidi. Ovviamente…

Ass-land che andava verso il recinto come se gli appartenesse davvero. Calmo. Concentrato. Nessuna esitazione. Appoggiò una mano sul collo del cavallo come se fosse la cosa più naturale del mondo.

Tempest.

Persino io conoscevo quel nome.

Tre cavalieri feriti nell’ultimo anno. Uno con un braccio rotto, un altro scaraventato a terra così forte da mollare il programma del tutto. Gli istruttori adoravano far finta che fosse “formazione del carattere”.

Mi raddrizzai senza rendermene conto.

L’idiota era nuovo, eppure gli avevano assegnato lo stesso il cavallo fuori di testa.

Aslan montò con facilità, postura rilassata, come se l’avesse fatto mille volte. Tempest si mosse sotto di lui, i muscoli in tensione, la testa che scattava, il collo inarcato mentre batteva uno zoccolo una volta, poi due, con tanta forza che qualcuno mormorò.

Qualcosa nel petto mi si strinse. Ma davvero mi stavo preoccupando per lui?

Tempest si impennò—solo un attimo. Poi scattò.

Non di lato. Non in tondo.

Dritto verso la recinzione.

Dritto verso me.

Merda!

Per un secondo congelato, il mio corpo non rispose. Ero schiacciato contro il rail, occhi spalancati, il cuore che martellava così forte da fare male. Non c’era dove andare. Non c’era tempo per muovermi.

Vidi tutto con una chiarezza brutale: gli zoccoli che squarciavano la terra, le narici di Tempest dilatate, la sua potenza liberata e puntata dritta sulla mia faccia. Mi preparai all’impatto…

Non arrivò mai.

«Aslan!» gridò l’istruttore, allarmato.

Ma lui era già in massima allerta: si protendeva in avanti, abbassava il baricentro, la voce che tagliava il caos in comandi secchi e controllati in spagnolo. Calmo, deciso, senza paura.

Tempest rallentò proprio alla recinzione… proprio davanti a me.

Il cavallo s’impennò una volta, sbuffando, poi si immobilizzò: la testa enorme a pochi centimetri dal mio petto, il fiato caldo sulla pelle. Terra e silenzio restarono sospesi, pesanti, nell’aria.

Gli occhi di Aslan erano inchiodati ai miei. Concentrati, intensi, fermi. Come se non avesse mai dubitato di riuscire a fermarlo.

Come se io facessi parte dell’equazione.

Per un battito, nessuno si mosse.

Poi Aslan scese di sella e fece un passo indietro.

Mi resi conto che respiravo troppo in fretta. Lo rallentai a forza. Mi raddrizzai. Maschera di nuovo al suo posto.

«Non credere che salvarmi significhi che con te sarò più morbido», dissi freddo, come se il battito non avesse appena tentato di scappare dalla gabbia toracica.

Un paio di risate mi seguirono mentre mi voltavo e me ne andavo. Non mi girai.

Quella notte rimasi sdraiato da solo in camera, luci spente, a fissare il soffitto della mia stanza privata. Il mio silenzio privato. Quello che piaceva a mia madre: niente testimoni, niente crepe.

Ma quell’immagine non se ne andava.

I suoi muscoli che si tendevano mentre montava quel cavallo… una bestia selvaggia ricondotta al morso senza violenza.

Strinsi gli occhi con forza.

La cosa successiva che seppi fu un colpo alla porta. E chi diavolo era, adesso? Buttai giù le gambe dal letto, irritato.

Quando aprii, era lì: Aslan, i capelli indomiti che gli cadevano su quegli occhi liquidi. La camicia era sbottonata a metà, rivelando i muscoli lisci del petto. Deglutii a fatica a quella vista.

«Che diavolo vuoi?» riuscii a dire, con la voce più ruvida di quanto avessi inteso.

Aslan fece un passo avanti, chiudendo la porta alle sue spalle con un clic lieve. «Non mi hai ringraziato come si deve per averti salvato.»

Prima che potessi reagire, mi era addosso, il corpo caldo e solido. Poi le sue labbra furono sulle mie: ferme, esigenti, con un sapore leggero di menta e di qualcosa di più selvatico.

Lottai per mezzo secondo, poi lasciai andare.

Le mie mani si impigliarono nei suoi capelli mentre lo baciavo a mia volta, tutta la tensione della giornata che si scioglieva in un bisogno nudo. Le sue dita lavoravano sui bottoni della mia camicia mentre le mie trovavano la fibbia della sua cintura. I vestiti scivolarono via tra baci frenetici e respiri spezzati.

La stanza girò quando mi spinse indietro verso il letto, lo sguardo che bruciava di un’intensità uguale alla mia. Proprio mentre le sue mani mi afferravano i fianchi, tirandomi contro di lui, la schiena urtò il materasso con un tonfo morbido.

Aslan mi fu sopra in un istante, i capelli scuri che gli incorniciavano il viso, sfiorando quelle labbra piene e setose. La sua bocca era sul mio collo, i denti che mi graffiavano la pelle quanto bastava per strapparmi un gemito. Mi inarcai contro di lui, le dita che affondavano nelle sue spalle.

«Garrett», mormorò contro la mia gola, con la voce bassa e ruvida. «Mi fai stare così dannatamente bene.»

Le mie mani stavano già armeggiando con la cerniera dei suoi jeans, disperate di sentirne di più. Mi aiutò, il tessuto che gli si raccolse alle ginocchia prima che tornasse a premere contro di me, pelle contro pelle, duro e pronto.

Gli avvolsi le gambe attorno alla vita, tirandolo più vicino, avevo bisogno—bisogno—poi ribaltai le posizioni, inchiodandogli i polsi sopra la testa. Un ghigno gli increspò le labbra mentre mi sistemavo tra le sue cosce, il mio cazzo che premeva contro il suo ingresso.

«Guardami», ordinai, con la voce roca di desiderio.

Sostenne il mio sguardo, le pupille dilatate. Spinsi avanti lentamente, assaporando il modo in cui il suo corpo cedeva al mio. Il calore stretto mi avvolse mentre scivolavo più a fondo dentro di lui. Il suo respiro s’infranse, la schiena che si sollevava dal letto.

Proprio mentre stavo per affondare del tutto—

Scattai a sedere nel letto, il cuore impazzito. La stanza era buia. Vuota. Solo io e il fantasma di un sogno che sembrava più vero della realtà.

«Ma che cazzo?»

Gli occhi mi schizzarono da ogni parte, la mascella serrata, i nervi che ronzavano come se avessi ingoiato elettricità.

Chi diavolo era questo tizio? Di lui sapevo un cazzo, a parte il fatto che mi si stava infilando sotto pelle come una sanguisuga maledetta. Ma l’avrei scoperto—e Evan mi avrebbe aiutato a dissotterrare tutto quello che c’era da dissotterrare su di lui.

Qualunque cosa fosse—qualunque cosa mi stesse facendo—

L’avrei finita.