Capitolo 6 Non ti voglio!

Punto di vista di Elara

Un tuono esplose oltre la finestra, e un lampo minacciò di spaccare in due, di netto, Montgomery Manor.

Mi rannicchiai nell’angolo più lontano del letto, il sudore freddo che impregnava la seta della camicia da notte.

L’incubo mi si avvolse addosso come una rete soffocante, stringendomi la gola.

Nel sogno, ogni cosa era macchiata di un rosso accecante.

Le luci chirurgiche mi schiacciavano il viso, fredde e spietate.

Damian mi stava sopra con una camicia nera, un bisturi in mano, l’espressione vuota mentre mi incideva il petto.

Dietro di lui, Caleb batteva le mani e faceva il tifo: «Sì! Finalmente Mommy Vivian avrà il suo cuore nuovo!»

Provai a urlare, a supplicarli di smetterla, ma non uscì alcun suono.

L’agonia di sentirmi strappare il cuore dal petto mi divorò.

Mi dimenai contro quella sensazione finché, all’improvviso, un paio di braccia mi avvolsero—solide, fresche, con l’odore di pioggia e cedro.

Il torace premuto contro di me era ampio e inflessibile.

Un braccio forte mi cinse la vita, tirandomi verso una fonte di calore che sembrava insieme pericolosa e inspiegabilmente sicura.

«Elara.»

La voce sopra di me era bassa e ruvida, appena ansimante.

Mi ridestai di colpo, strappandomi via da quell’incubo soffocante.

Nel bianco guizzo del lampo che filtrò dalla finestra, scorsi la linea dura della sua mascella e la cicatrice familiare che gli tagliava il sopracciglio.

Era tornato dall’ospedale.

Prima, per quanto mi avesse ferita, se fosse rientrato e mi avesse stretta così, mi sarei commossa fino alle lacrime.

Mi sarei convinta che, da qualche parte in fondo, gli importasse ancora.

Ma adesso, nella mia testa, l’allarme suonò forte e limpido: donatrice di cuore.

Non era lì per consolare sua moglie.

Era lì per tenere sotto controllo il futuro cuore di Vivian.

I medici erano stati espliciti: la donatrice non doveva essere stressata né spaventata.

Lo respinsi come se mi avesse bruciata; il gesto fu così violento che sentii la contusione alla parte bassa della schiena—quella dell’incidente in ospedale di ieri—riaccendersi di dolore.

Damian, chiaramente, non si aspettava resistenza.

La sua presa si allentò quel tanto che bastò perché io buttassi via le coperte e mi precipitassi giù dal letto.

Non mi preoccupai nemmeno delle pantofole: i piedi nudi colpirono la moquette gelida mentre mettevo distanza tra noi, lo sguardo guardingo e lontano.

«Che cazzo stai facendo?» La sua voce si abbassò, intrisa di fastidio.

Sedette sul bordo del letto, gli occhi color ghiaccio puntati su di me nella penombra, come un predatore a cui avessero invaso il territorio.

Io non lo guardai.

Andai verso l’armadio e presi una vestaglia leggera.

«Dormo nella stanza degli ospiti.»

Avevo fatto a malapena due passi quando la sua mano mi serrò il polso come una morsa.

Mi strattonò con forza e persi l’equilibrio, ricadendo sul letto.

Prima che potessi reagire, il suo corpo coprì il mio, inchiodandomi con il suo peso.

Mi afferrò entrambi i polsi con una sola mano e me li forzò sopra la testa.

Il suo palmo era ruvido e caldo, mani da uomo che per anni avevano impugnato armi.

Da lui emanava, senza filtri, la pura dominanza di un boss mafioso.

«A che cazzo stai giocando, nel cuore della notte?» ringhiò, il respiro rovente sulla mia guancia, gli occhi in fiamme di rabbia.

«Fare scenate al club non ti è bastato? Adesso vuoi anche letti separati? Elara, pensi che sia stato troppo morbido con te?»

Credeva che stessi giocando.

Era abituato alla mia docilità, abituato a me che mi aggrappavo a lui come edera a un muro.

Ogni mia resistenza, per lui, era un modo di cercare attenzione.

Non mi divincolai.

Rimasi lì sotto di lui, a fissare il volto che avevo amato per cinque anni.

Niente lacrime. Niente isteria. Nemmeno molto dolore, ormai.

«Non sto giocando», dissi, e la mia voce suonò strana persino a me—troppo calma, troppo distaccata.

Damian lasciò uscire una risata fredda, le labbra che si incurvavano in un sorriso di scherno.

Non mi credeva.

Sostenni il suo sguardo tagliente senza arretrare.

«So quanto questo cuore sia importante per Vivian. I medici hanno detto che il donatore non può avere reazioni emotive estreme, che ha bisogno di dormire a sufficienza e di un umore stabile. Dormire accanto a te mi tiene sveglia. Fa male al cuore. Nella stanza degli ospiti dormirò meglio. Ti prometto che manterrò questo cuore in condizioni perfette fino al mese prossimo.»

Quelle parole lo colpirono come uno schiaffo in pieno volto.

Tutto il suo corpo si irrigidì.

La furia nei suoi occhi vacillò e si spense, sostituita da qualcosa che somigliava allo shock.

Mi fissò come se cercasse un segno di manipolazione, di ferita, di finzione.

Non c’era nulla.

Io lo guardai con la stessa calma, come un prodotto che rassicura il compratore sul controllo qualità.

I muscoli della sua mascella lavoravano furiosamente, il pomo d’Adamo che sobbalzava mentre deglutiva a fatica, ma non uscì una sola parola.

Tutto quel controllo di cui andava tanto fiero non aveva a cosa aggrapparsi davanti alla mia razionale obbedienza.

Il silenzio era soffocante.

Alla fine mi lasciò i polsi e si sollevò da sopra di me.

Mi fissò ancora per qualche secondo, l’espressione indecifrabile, poi si voltò e uscì a grandi passi dalla stanza.

La porta sbatté alle sue spalle con un fragore assordante.

Mi misi seduta lentamente, mi sistemai i vestiti e, con calma, andai nella stanza degli ospiti in fondo al corridoio.

Poco dopo, il maggiordomo bussò piano, portando su un vassoio una ciotola fumante.

«Signora Montgomery, il padrone ha fatto preparare in cucina questo tonico per dormire.» Il tono era rispettoso, gli occhi bassi.

«Mi ha ordinato di assicurarmi che lo beva.»

Guardai la ciotola e non rifiutai.

La presi e la bevvi tutta d’un fiato.

Se il mese prossimo me ne sarei andata, dovevo essere al massimo della forma.

Per i prossimi trenta giorni non potevo permettermi alcun errore con la mia salute.

La mattina seguente non mi svegliai alle sei e trenta come avevo fatto negli ultimi cinque anni.

Non andai in cucina a controllare il caffè nero di Damian.

Non gli preparai l’abito per la riunione del sindacato.

Non preparai a Caleb la colazione senza allergeni.

Dormii fino alle otto.

Dopo essermi lavata e aver indossato un completo comodo e informale, scesi al piano di sotto con passo tranquillo.

L’atmosfera in sala da pranzo era tesa.

Damian sedeva a capotavola, alla testa del lungo tavolo, con una camicia color antracite, il colletto leggermente aperto; l’espressione gelida mentre scorreva qualcosa sul tablet.

Il caffè davanti a lui era intatto.

Caleb era nel seggiolone, spingeva via un piattino con delle medicine e protestava a gran voce.

«Non lo voglio! È troppo amaro! Voglio quello alla fragola!» Scagliò il cucchiaio sul tavolo, schizzando latte dappertutto.

Ieri aveva avuto una reazione allergica grave, così il medico gli aveva prescritto degli antistaminici per bocca.

Quel medicinale aveva un sapore davvero disgustoso.

In passato avrei schiacciato le pillole riducendole in polvere e le avrei mescolate nella sua salsa di mele preferita, incoraggiandolo a ogni cucchiaiata.

Se anche solo si fosse rabbuiato, mi si sarebbe stretto il cuore per lui.

Quando Caleb mi vide scendere le scale, per un attimo gli si illuminarono gli occhi.

Poi sollevò il mento e alzò la voce di proposito, con un tono capriccioso.

«Voglio che sia Mommy Vivian a darmi da mangiare! Non voglio te!»

Probabilmente si aspettava che mi precipitassi da lui e lo convincessi con pazienza come sempre, o magari che ci restassi male quando nominava Vivian.