Capitolo 4 4. Anne - Dov'è lo sposo? 3

Non è la prima volta che qualcuno mi chiama così, ma non ci faccio mai l’abitudine: la gente riesce a essere terribilmente crudele con me.

«Frankenstein è il dottore», correggo Rayan.

I suoi occhi si assottigliano. «Come?»

«Il mostro nel libro non ha un nome. Frankenstein è il nome del dottore che ha creato il mostro», spiego.

Nei suoi occhi guizza la rabbia. «Ecco perché non hai mai avuto un ragazzo. Perché eri troppo occupata a voler avere ragione sempre», dice, prima di uscire dalla mia stanza sbattendo la porta.

Butto fuori l’aria rumorosamente, raccolgo il libro dal punto in cui Rayan l’ha lasciato sul letto, lo metto sulla scrivania e vado ad aiutare Vasiliy a preparare la cena. È lo chef di famiglia da più di cinque anni, ed è il mio unico amico.

Quando entro in cucina, trovo Vasiliy appoggiato al bancone, che scorre il telefono con un’espressione triste. Di solito non mi intrometto nella vita degli altri, ma Vasiliy c’è sempre stato per me quando avevo bisogno di lui.

«Va tutto bene?» gli chiedo piano. «Sembri turbato.»

Spegne lo schermo del telefono e se lo infila in tasca. «No», risponde con il suo accento russo. Si è trasferito negli Stati Uniti da Mosca circa vent’anni fa. «Non sono turbato.»

So che c’è qualcosa che lo tormenta, ma non insisto. Me lo dirà quando sarà pronto.

«Hai scoperto perché il tuo sposo non è mai venuto?» chiede.

Apro il frigorifero e comincio a tirar fuori gli ingredienti. «No.»

«Per una sposa lasciata all’altare non sembri molto triste.»

Sbuffo. «Non c’era nessun altare, e io non ero nessuna sposa. Era soltanto un matrimonio combinato; lo sposo ha deciso che non voleva portarlo a termine, e per questo non è mai venuto.»

«Avrebbe potuto mandare un messaggio», commenta Vasiliy, facendomi sbuffare ancora più forte. «Tuo padre starà andando su tutte le furie.»

«Ne sono sicura.»

Vasiliy si guarda intorno, per assicurarsi che nessuno ci stia ascoltando. «Anne, ascoltami. Non puoi sposare qualcuno della Bratva. Sei giovane e… morbida. E gli uomini della Bratva sono senza cuore. Se ti sposi nella Bratva, ti distruggerà.»

Gli prendo la mano destra tra le mie e la stringo appena. «Tutto passa come il vento. È quello che dicevano i Maya, e non avevano torto. Io starò bene», prometto, anche se è una bugia. Non sto bene da molto, molto tempo.

«Io mi preoccuperò sempre per te, Ласточка.»

Un sorriso mi sboccia sulle labbra.

Ласточка.

Lastochka.

Piccola rondine.

Mi chiama così perché le rondini sono i miei uccelli preferiti.

Abbraccio Vasiliy e gli sussurro: «Ya tebya lyublyu».

Ti voglio bene.

Perché è vero. È stato più padre lui per me di quanto lo sia mai stato mio padre.

Vasiliy si stacca e mi volta in fretta le spalle, ma non prima che io lo veda asciugarsi qualche lacrima. Raramente sorrido, ormai, e quando succede è sempre con lui. Persino adesso non riesco a impedire al sorriso di allargarsi sulle mie labbra. Poi però svanisce in fretta, perché nella mia anima non c’è calore: solo un freddo infinito.

«Facciamo la cena», dice.

«Che cosa hai in mente?» chiedo.

«Oggi facciamo il borsch», dice.

Ci preparò il borsch il giorno in cui mio padre lo assunse. È una zuppa di barbabietole, a cui aggiunge manzo, cavolo, patate e carote. La sua porzione la serve sempre con la panna acida.

Il borsch non è il mio piatto preferito perché non mi piacciono le barbabietole, ma non ho il coraggio di dirlo a Vasiliy, visto che mette così tanto cuore in ogni piatto che prepara.

«E ovviamente i pelmeni», aggiunge.

Ravioli ripieni di carne macinata: i preferiti di mio padre.

Vado a prendere il grembiule e, mentre me lo allaccio, dico: «Io mi occupo delle verdure.»

Sto tritando le barbabietole quando mio padre entra in cucina.

«Che cosa ci fai qui?» ringhia.

La sua domanda mi coglie di sorpresa. «Aiuto Vasiliy, come sempre», rispondo.

«Dimitri sarà qui da un momento all’altro, e tu sei qui vestita», fa un gesto con il polso verso di me, «così. Hai cinque minuti per renderti presentabile.»

Mi si secca la bocca.

Dimitri sta arrivando.

Speravo davvero che avesse cambiato idea sullo sposarmi. Ma a quanto pare non è così. Entro la fine della giornata, probabilmente sarò sua moglie.

Il petto comincia a serrarsi.

Respira.

Fisso il tagliere finché non riesco a respirare senza andare nel panico.

Passano alcuni secondi in cui non faccio né dico nulla, poi mio padre mi pianta un pugno nello stomaco, togliendomi il fiato.

Fa così male che per diversi secondi non riesco a respirare.

Sei forte. Sopravvivrai.

E se non volessi sopravvivere?

Andrai avanti. È l’unica opzione che hai.

Sono stanca di sopravvivere, di resistere.

Vasiliy mi dà le spalle: non ha visto mio padre colpirmi. Non che avrebbe fatto differenza. Anche se avesse voluto intervenire, non potrebbe. Mio padre lo tiene in pugno, minacciandolo di farlo deportare in Russia se mai osasse schierarsi dalla mia parte.

«Quante volte devo ripetermi?» ringhia mio padre. «Sei così stupida?»

«Mi dispiace», sussurro, prima di fuggire fuori dalla cucina e rifugiarmi in camera mia.

Il punto in cui mio padre mi ha colpita pulsa ancora, ma mi costringo a concentrarmi: rimetto l’abito di mia madre e mi spazzolo i capelli. Poi controllo due volte la borsa, per essere sicura di avere tutto ciò che mi serve — vestiti, libri e Arthur. Tiro fuori Arthur e lo stringo forte, ho bisogno di quel conforto prima di riuscire a ricompormi. Mi ci vogliono alcuni minuti per calmare il respiro.

Dopo aver rimesso il mio orsacchiotto nel bagaglio, infilo un paio di ballerine e raggiungo il soggiorno.

Mio padre e Narcissa sono seduti sul divano, immersi in una conversazione con tre uomini che, da dove mi trovo, non riesco a vedere bene.

«Ah, eccola», dice mio padre non appena mi posa gli occhi addosso. Il tono è calmo — quasi allegro. Più rilassato di quanto io l’abbia mai sentito. «La mia amata figlia, Anne.»

Sbattere le palpebre è l’unica cosa che riesco a fare, certa di aver capito male. Perché mio padre all’improvviso si comporta in modo tanto affettuoso con me, quando sappiamo entrambi quanto mi detesta?

«Vieni a sederti vicino a me», ordina mio padre.

Faccio come mi dice.

Quando mi siedo tra Narcissa e mio padre, lui mi dà una pacca sul ginocchio, come farebbe qualunque padre amorevole.

«Anne, sono sicuro che ti ricordi di Dominick, Yuri e Ivan», comincia mio padre.

Il cuore mi sprofonda quando finalmente guardo gli uomini davanti a me. La vista si restringe.

Li avevo già incontrati. Tanto tempo fa. In un’altra vita — o almeno così mi sembra.

All’epoca eravamo bambini, e io ero praticamente innamorata di loro. Ma a loro importava solo di Isla. Non hanno mai voluto bene a me, non nel modo in cui lo volevano a lei.

Non assomigliano per niente ai ragazzini che avevo conosciuto a otto anni. Se li avessi visti per caso per strada, non li avrei mai riconosciuti. Probabilmente nemmeno loro avrebbero capito chi ero io, perché sono cambiata così tanto dall’ultima volta che ci siamo visti.

Incrocio gli occhi grigi di Ivan, poi quelli color nocciola di Yuri e infine quelli azzurri di Dominick. A fissarmi ci sono soltanto odio e disprezzo. Mi incolpano per quello che è successo a Isla.

Tutti lo fanno.

E non hanno torto.

Sento ancora il freddo tagliente di quel giorno avvolgermi come una coperta, senza lasciarmi mai dimenticare, tormentandomi di continuo.

Che cosa ci fanno qui? L’ultima volta che li ho visti è stato dieci anni fa, il giorno dopo la morte di Isla.

Mio padre continua a parlare. «Sono qui per portarti da Dimitri.»