Baba Jaga

Enzo 11:15 - Appartamento di Lola; legato alla fine del letto

L'appartamento profumava di agrumi e caprifoglio, con un caldo accenno di zucchero di canna — come un cocktail old-fashioned femminile lasciato su un portico illuminato dal sole. Non odorava come una stanza per uccidere. Odorava di lei.

Sembra sempre meno un colpo. Ha un pipistrello di peluche in pigiama accanto al cuscino. Non molto minaccioso.

Enzo si mosse contro le corde, aggiustando il peso con un basso grugnito. Il suo corpo doleva, un metro e novantatré e quel dannato letto lo costringeva a una leggera curva; se si fosse disteso sarebbe caduto dal letto ma non sarebbe andato molto lontano dato che era legato tra i due pali. Le restrizioni non gli mordevano la pelle, ma i nodi — non erano opera di un dilettante.

Come diavolo ha fatto quella piccola donna a legare questi nodi intricati? Va bene, sei scappato da situazioni peggiori, mai legato così ma posso uscirne. Eventualmente.

La porta si aprì.

Chiavi. Passi. Sacchetti della spesa che frusciano.

"Lola? Ho portato il tuo tè ai fiori d'arancio che ti piace—"

Silenzio.

Enzo girò la testa.

Una piccola donna dai capelli bianchi stava sulla soglia, guardandolo come se fosse un gatto sul bancone — non doveva essere lì, ma non sorprendente nemmeno.

Ok, non sembra minacciosa. Sicuramente questa donna slega qualcuno che chiaramente non vuole essere legato.

Indossava una felpa sbiadita con la scritta:

LA NONNA PIÙ OK DEL MONDO.

E non sembrava minimamente allarmata.

"...Devi essere il motivo per cui è uscita di corsa," mormorò la donna, posando i sacchetti. "Eh."

Enzo alzò un sopracciglio. "Non sembri sorpresa di trovare qualcuno legato al letto."

"Ragazzo, con la vita che ho vissuto, niente mi sconvolge."

"Mi ha legato lei."

Lei socchiuse gli occhi guardando i pali del letto, ispezionando i nodi con un lento e impressionato cenno del capo. "Sì, posso vedere."

"Potresti slegarmi?"

"Mm. Probabilmente," disse, dirigendosi verso la cucina. "Ma non lo farò."

"...Scusa?"

Ma che diavolo? Devi stare scherzando. CHE COSA STA SUCCEDENDO QUI?

"Rilassati, bello. Se ti ha lasciato così, deve aver avuto le sue ragioni."

"Mi ha drogato e rapito."

"Sei un metro e novantatré, quanto — 104 chili? E lei pesa, quanto, 54 chili bagnata fradicia?"

La donna sbuffò. "E ti ha legato lei?"

"Non ricordo come sia successo."

"Beh, la parte della droga non mi suona come lei. Ma i nodi?" Indicò lui con un cucchiaio di legno. "Quelli sono i miei."

La sua mascella si contrasse. "Cosa?"

"Le ho insegnato io. Gestivo il bordello più esclusivo di Las Vegas ai miei tempi. Politici, celebrità, miliardari — se volevano compagnia, venivano da me. Legare uomini pericolosi consenzienti o no? Rischio del mestiere. Ho insegnato a Lola tutto quello che so. Questi nodi hanno visto senatori piangere."

Enzo sbatté le palpebre.

Ora stava friggendo delle uova.

"Ora faccio la maglia," aggiunse, come se spiegasse tutto. "Ma tengo ancora d'occhio lei. Non ho mai avuto molto in termini di famiglia, quindi faccio la mia parte. Vuoi del pane tostato?"

Non rispose.

Lei lo fece comunque.

Pochi minuti dopo, tornò con un piatto di uova e pane tostato, poi si sedette sul letto accanto a lui con un grugnito.

"Mangerai," disse.

"Sono legato."

Lei gli spinse una forchettata verso la bocca. "Esattamente. Apri."

Esitò.

Poi aprì la bocca.

Le uova erano... buone. Stupidamente buone. Ricche e burrose. Un pugno di sale e pepe. Cibo di conforto.

"Mi chiamo Dottie," disse. "Lola mi chiama Baba Yaga. Non chiedermi perché. Dice che sembro dolce ma sono terrificante. Non posso contraddire."

Enzo masticò in silenzio mentre lei gli dava un altro boccone.

Cosa sto facendo?

"È una brava ragazza," continuò Dottie, la sua voce si ammorbidì. "L'ho presa con me quando aveva nove anni. Orfana. Persa. Intelligente come pochi. Più veloce con le mani della maggior parte degli uomini adulti. Ho visto cosa il mondo avrebbe cercato di fare a una ragazza come lei. Ho deciso di assicurarmi che non accadesse."

Un altro boccone.

"Ha avuto un pessimo gusto in fatto di uomini, però. Il suo ex? Un vero pezzo di merda. Sorrideva come un venditore di auto usate e mentiva come uno, anche. Le ha fatto sentire che non poteva fidarsi di nessuno, il che è finito per accadere e poi l'ha fatta sembrare una stupida dopo che l'ha isolata da tutti. E voi ragazzi dannati non ascoltate nessuno."

Enzo non disse nulla. Non sapeva come farlo.

Dottie lo fissò, gli occhi taglienti come rasoi sotto gli occhiali bifocali. Poi il suo sguardo si ammorbidì appena.

"Sei di queste parti?"

"Sì e no."

"Uhm, non reagisci come un uomo con piccoli problemi."

Lui si irrigidì.

Lei se ne accorse.

"Chiunque tu sia, qualunque casino tu abbia avuto prima di questo, qui sei entrato in qualcos'altro. Fai attenzione, tesoro. Potresti non sapere cosa pensare di lei, ma ha avuto abbastanza persone che la trattano come danno collaterale."

Gli porse un pezzo di pane tostato.

Lui lo guardò. "Come dovrei—"

"Oh, per l'amor di Dio," sbuffò, spezzandolo in pezzi e dandoglielo da mangiare come un bambino capriccioso. "Ti comporti come se non fossi in grado di mangiarlo, non sei così immobile."

"Di solito non mi trovo legato."

Se lo faccio, allora abbiamo davvero fatto un casino.

"Beh," disse lei, "forse dovresti. Costruisce il carattere."

Dottie si pulì le mani sulla felpa, poi si appoggiò al montante del letto, gli occhi ancora fissi su di lui come un falco che misura un coyote nel suo pollaio.

"Sai," disse lentamente, "non parli come un uomo abituato a spiegarsi. O a chiedere permesso. O a rispondere a qualcuno."

Enzo non rispose. La fissò semplicemente, imperscrutabile.

Questa vecchia donna è molto intuitiva.

"Ho visto quel sguardo prima," continuò. "Uomini che entrano nel mio salotto pensando di possedere il mondo. Non sorridono molto. Non sbattono molto le palpebre neanche. Tipi calcolatori. Quelli che vengono dai soldi, forse. O dalla guerra. O da entrambi."

Molto intuitiva davvero.

Lo squadrò. "Allora, quale dei due sei, tesoro? Sei del tipo ferito? O del tipo pericoloso?"

Lui inclinò leggermente la testa, le labbra piegate in un leggero, senza gioia sorriso. "Non posso essere entrambi?"

Dottie fece una risata secca e gli diede una pacca sulla spalla come se fossero vecchi amici al bar. "Oh, mi piaci."

Lui non trasalì al contatto, ma non sorrise neanche. Osservava semplicemente, immagazzinando tutto — i suoi movimenti, il suo tono, il suo tempismo. Allo stesso modo in cui aveva mappato il resto di questa prigione scintillante.

Lei strinse di nuovo gli occhi. "Ma vedi, questa è la parte che non capisco. Non sembri spaventato. La maggior parte degli uomini legati al letto di uno sconosciuto suderebbe freddo, urlerebbe aiuto, o cercherebbe di mordere la corda. Tu? Sei tranquillo. Guardi. Come un uomo che decide se vuole bruciare l'edificio o farne la sua nuova base operativa."

La bocca di Enzo si incurvò leggermente. "Forse sono solo educato."

Lei sbuffò. "Uh-huh. E io sono vergine."

Si alzò con un gemito, spolverò le briciole dai pantaloni, poi lo guardò di nuovo.

"Qualunque cosa ti abbia portato qui, spero che non sia qualcosa che trascinerai sul suo pavimento. Lola ha un buon cuore. Grande, sepolto sotto abbastanza filo spinato da spaventare la maggior parte degli uomini."

Enzo non rispose.

"Non è delicata, bada bene. È più cattiva di quanto sembri. Mordace, anche. Ma è dovuta esserlo. La vita non le ha dato niente di facile."

Dottie andò in cucina, tornò con un bicchiere d'acqua alto, e lo portò con cura alle sue labbra. Enzo bevve, guardandola sopra il bordo.

"Hai un nome, uomo misterioso?"

Alzò un sopracciglio. "Farebbe differenza?"

Dottie sorrise. "Non a meno che non stia scrivendo il tuo necrologio."

Si girò, afferrando le chiavi dal gancio vicino alla porta.

"Ti serve qualcosa prima che vada?"

"La libertà."

Lei strizzò l'occhio. "Prova ancora."

Lui sospirò. "No."

"Va bene allora," chiamò sopra la spalla, aprendo la porta. "Se sei ancora qui quando Lola torna, cerca di non ucciderla. Mi piace molto."

Entrò nel corridoio, poi infilò la testa dentro un'ultima volta.

"Oh — e sto preparando lo stufato per cena. Se sei ancora legato allora, ti porterò una ciotola."

Poi se ne andò. Porta chiusa. Serrature scattate.

Enzo giaceva lì nella luce ambrata bassa delle luci fatate e della foschia del sole, ascoltando il ronzio morbido del frigorifero, l'eco distante del traffico sotto...

...e il ticchettio silenzioso della sua pazienza che si assottigliava.

Chi diavolo sei, Lola?

E perché diavolo mi sento come se fossi stato... rivendicato?