mesomagold

Anya Koslov era stata venduta per saldare il debito di suo padre, consegnata come Tributo di Sangue alla Bratva più potente di Mosca. Ora era una merce nelle mani di Nikolai Markov, un Pakhan tanto gelido che persino i mostri temevano il suo nome.

«Ti prego… farò qualunque cosa», sussurrò Anya, la voce sottile come un filo sul punto di spezzarsi nel silenzio opprimente della sala. In ginocchio, non era che un’offerta in più dentro una tradizione secolare: un debito pagato in carne e sangue.

Le girò intorno come un predatore che valuta il suo ultimo acquisto. La sua voce era l’inverno stesso, fredda e definitiva. «La tua vita non è più tua da barattare.» La mano guantata le afferrò il mento, costringendola a sollevare lo sguardo, a incrociare occhi tempestosi e senza pietà, specchio della sua anima. «Da questo momento, piccolo fantasma, appartieni a me.»