Chapitre 4
Sebastian
« Emma Hartley. »
Ce nom ne m’évoquait rien. Une inconnue rencontrée dans un bar. Une femme en train de se noyer dans le chagrin.
Et voilà que mes doigts rencontrèrent quelque chose, à la base de sa nuque. Légèrement en relief. Une forme de croissant.
Tout mon corps se figea.
Un croissant de lune. Côté droit du cou, juste sous la naissance des cheveux. Exactement là où se trouvait celui d’Isabelle. Exactement la forme que je cherchais depuis vingt ans.
Je me forçai à continuer, la main lente, comme si de rien n’était. Mais ma poitrine se serrait, mon cœur cognait.
Isabelle avait cette marque. Je l’avais suivie du bout des doigts mille fois en quatre ans, persuadé qu’elle était la bonne. La petite fille qui m’avait sauvé à huit ans, quand je me noyais dans le domaine de ma famille à Southampton. La fille au grain de beauté en croissant qui m’avait lancé une bouée.
Jusqu’à il y a six mois, quand je l’avais surprise au téléphone : « —la cicatrice a parfaitement guéri, on voit à peine que ça a été créé artificiellement— »
Elle avait raccroché aussitôt. Inventé une excuse. Mais le doute avait pris racine. Et si elle l’avait truquée ? Si elle s’était brûlée volontairement pour créer la marque dont elle savait qu’elle me ferait lui faire confiance ?
J’avais essayé de l’ignorer. De me dire que quatre ans ensemble, ça comptait. Mais je n’avais jamais réussi à m’en défaire.
Et maintenant, Emma portait la même marque. Mes doigts la suivirent encore. La peau était lisse. Naturelle. Pas cette rugosité à peine perceptible que j’avais toujours, à demi, remarquée sur la nuque d’Isabelle… et que j’avais choisi d’ignorer.
C’était un grain de beauté. Un vrai.
« Qu’est-ce que c’est ? » m’entendis-je demander.
« Un grain de beauté, murmura-t-elle. Je l’ai toujours eu. »
Toujours.
« Depuis la naissance. Pourquoi ? »
Je ne pouvais pas répondre. À moins qu’Emma soit la bonne. Vingt ans de recherche. Quatre ans avec Isabelle. Si Emma était la bonne, alors tout ce qu’il y avait eu avec Isabelle n’était qu’un mensonge.
J’attrapai mon téléphone et tapai d’une seule main.
Dossier complet sur Emma Hartley. Tout. Priorité : enfance et été 2003. Vérifier si elle ou sa famille ont assisté au gala caritatif du domaine des Pierce à Southampton cette année-là. J’ai besoin de preuves photographiques. Pour 9 h. —S.P.
Puis un second message :
Séparément, discrétion maximale : vérifier si Isabelle Laurent a eu des interventions dermatologiques au niveau du cou. Côté droit, sous la naissance des cheveux. Soins de brûlures, révision de cicatrice. Dossiers médicaux. Même délai. —S.P.
Mon téléphone vibra à 5 h 47. Je me dirigeai vers la fenêtre.
Premiers éléments : Emma Hartley, 27 ans. Williamsburg, Brooklyn. Père : Charles Hartley, admis hier soir au Connecticut State Psychiatric, tentative de suicide, actuellement en soins intensifs. La famille Hartley passait les étés dans les Hamptons au début des années 2000. Preuves photo d’ici 9 h.
En plus : Emma Hartley est analyste junior, département Investissement, Zenith Capital. Embauchée il y a 14 mois. Enquête Isabelle en cours. —D.C.
Elle travaillait pour moi. Elle travaillait dans mon immeuble depuis plus d’un an.
Famille Hartley. Les Hamptons. Début des années 2000. Rien de confirmé, pas encore. Mais on s’en approchait.
Je regardai Emma. Son père avait tenté de se tuer. Elle se noyait dans les dettes. Je ne pouvais pas lui dire. Pas avant d’avoir les photos. Alors, quand elle se réveillerait, je serais le PDG. Froid, maîtrisé. Je la renverrais et je réglerais le reste plus tard.
Emma
Quand je me réveillai, une lumière pâle filtrait à travers les fenêtres. J’étais seule.
6 h 47. La réalité me revint en pleine figure — Papa en soins intensifs, vingt-deux mille dollars à trouver avant vingt heures ce soir. Moins de quatorze heures.
Je m’habillai à la hâte, les mains tremblantes. Quand je ressortis, Sebastian se tenait près des fenêtres, découpé par la lumière du soleil levant. Il avait enfilé un costume propre — gris anthracite, taillé à la perfection. Ses cheveux noirs étaient encore humides, peignés en arrière, dégagés de son visage. Même de l’autre côté de la pièce, il dégageait ce contrôle tranquille de ceux qui n’ont jamais à se soucier d’argent. De ceux qui n’ont jamais à choisir entre la vie de leur père et la ruine financière.
Il avait son téléphone collé à l’oreille, la voix basse mais tranchante.
— … Je m’en fiche. Je veux tout pour neuf heures. Toutes les photos.
Un silence.
Il mit fin à l’appel et se tourna vers moi. Ses yeux croisèrent les miens — bleu glace, illisibles.
— Je t’ai appelé une voiture, dit-il, platement. Elle t’attend.
— Merci. J’attrapai mon manteau, l’esprit déjà lancé à toute vitesse. Douche, me changer, filer au bureau. Peut-être que Claire connaîtrait une solution de prêt d’urgence. Vingt-deux mille dollars. Vingt heures—
— Attends.
Sa voix trancha net dans ma spirale.
Il traversa la pièce jusqu’à une table d’appoint et sortit quelque chose d’un tiroir.
— Tu as oublié ça.
Ma boucle d’oreille en perle. Une des puces de maman.
Je la pris, nos doigts s’effleurant.
— Merci.
— Ton père, reprit-il. L’hôpital. Tu as eu l’argent qu’il te fallait ?
— Pas encore. J’ai jusqu’à ce soir.
Il hocha une fois la tête.
— La voiture t’emmènera où tu veux.
C’était un congé, clair et définitif. Mais je le remarquai à peine — mon esprit était déjà revenu à l’échéance, à la somme impossible, aux quatorze heures qu’il me restait.
Je partis sans ajouter un mot.
La berline noire me déposa chez Rachel quarante minutes plus tard. Je montai les trois étages en pilote automatique, toujours dans les vêtements de la veille.
Rachel me tendit un café sans un mot.
— C’était qui, lui ?
— Juste quelqu’un. Je ne pouvais pas penser à ça maintenant. J’ai besoin de me doucher et d’aller au travail.
— Ça va ?
— Il faut que je trouve vingt-deux mille dollars avant vingt heures, sinon ils arrêtent le traitement de papa.
Ma voix se brisa sur le dernier mot.
— Putain. Rachel reposa sa tasse. Et… ?
— J’ai tout essayé. Je me frottai le visage. Peut-être que Claire aura une idée.
Je me douchai vite, empruntai un chemisier propre et filai vers le métro. La cohue du matin était dense, mais je la remarquai à peine, enchaînant des calculs qui ne tombaient jamais juste.
La tour de verre de Zenith Capital se dressait devant moi quand j’émergeai à Wall Street. Les mains tremblantes, je passai mon badge et pris l’ascenseur.
Mon bureau était exactement comme je l’avais laissé. Je me connectai, déjà en train de composer un mail à Claire.
Un message m’attendait.
Rendez-vous avec S. Pierce à midi. Son bureau, 30e étage. —David Chen, assistant de direction du PDG
S. Pierce. Sebastian Pierce. Le PDG.
J’ouvris l’annuaire de l’entreprise. Il était là. La photo montrait la même mâchoire nette, les mêmes yeux bleu glace qui m’avaient regardée de haut dans l’obscurité.
Mon patron. J’avais couché avec mon patron.
Mon téléphone vibra.
Bonjour, Mlle Hartley. Ne soyez pas en retard. —S.P.
Il avait su qui j’étais dès l’instant où je lui avais donné mon nom. Et lui ne m’avait donné que son prénom en retour.
Et maintenant, il voulait me voir dans son bureau.
