Chapitre 3

Emma

L’air de la nuit nous frappa, glacé. Une voiture noire attendait au bord du trottoir — le genre de voiture qui coûtait plus que ce que la plupart des gens gagnaient en un an. Il m’ouvrit la portière et je me glissai sur des sièges en cuir. Il monta à son tour ; la portière se referma avec un bruit sourd, définitif.

— Où allons-nous, monsieur Pierce ? demanda le chauffeur.

Pierce. Le nom s’accrocha quelque part au fond de ma mémoire, familier sans que je parvienne à mettre le doigt dessus.

— Au Peninsula, dit-il. Sa main se posa sur ma cuisse, chaude à travers mon jean, immobile mais bien là.

Le trajet fut court. Manhattan, à trois heures du matin, défilait en traînées de lumière et d’ombre. Son pouce dessinait de lents cercles sur ma jambe.

Le Peninsula. J’étais passée devant au moins cent fois, sans jamais imaginer franchir ces portes. Le portier ouvrit la portière.

— Bonsoir, monsieur Pierce.

Nous traversâmes le hall — marbre, dorures et luxe feutré — et il me guida vers les ascenseurs. Les portes se refermèrent et, soudain, nous fûmes seuls dans une boîte de miroirs. Il passa le bras derrière moi pour appuyer sur le bouton du dernier étage. Penthouse.

L’ascenseur s’éleva et sa main glissa à ma hanche, m’attirant contre lui. Je me tournai pour lui faire face et le trouvai déjà en train de me regarder ; l’air entre nous vibrait de quelque chose de dangereux, d’inévitable.

— Dernière chance, dit-il à voix basse. On peut redescendre. Je te mets dans une voiture. Je t’envoie où tu veux.

Je le regardai — cet inconnu dont je connaissais à peine le nom, qui m’offrait une échappatoire dont je ne voulais pas.

— Je ne veux aller nulle part ailleurs, dis-je.

Quelque chose vacilla dans son expression. Sa main se resserra sur ma hanche. L’ascenseur tinta et les portes coulissèrent, dévoilant un vestibule privé. Il m’entraîna vers l’avant, dans la suite du penthouse.

Sa bouche se posa sur la mienne avant même que la porte ne soit complètement refermée. Je lui répondis avec la même urgence, les mains crispées dans sa chemise tandis qu’il me repoussait contre le mur. Sa langue força le passage entre mes lèvres et je m’ouvris à lui, goûtant le whisky et quelque chose de plus sombre, de plus dangereux.

Ses mains glissèrent sous mon manteau, le repoussant de mes épaules. Le tissu tomba au sol dans un froissement discret. Il attrapa l’ourlet de mon haut et me l’arracha par-dessus la tête d’un geste fluide, puis sa bouche se posa dans mon cou, ses dents effleurant la peau sensible sous mon oreille.

— La chambre, réussis-je à souffler, la voix déjà haletante.

Il me souleva sans prévenir et j’enroulai mes jambes autour de sa taille, le sentant dur contre moi à travers nos vêtements. Le frottement m’arracha un soupir. Il me porta à travers la suite, les mains agrippées à mes fesses, et donna un coup de pied dans une porte pour l’ouvrir. La lumière de la lune se répandit sur un lit immense. Il me déposa au bord et je cherchai sa chemise, maladroite sur les boutons.

— Putain, marmonna-t-il, avant de l’ouvrir d’un coup sec. Les boutons s’éparpillèrent sur le parquet. Son torse était sec, dessiné, un corps qui passait clairement du temps à la salle sans être excessif. Je fis courir mes mains sur sa peau chaude, sentant les muscles bouger sous mes paumes.

Je tendis la main vers sa ceinture, mais il attrapa mes poignets, les immobilisant avec douceur et fermeté.

— Pas encore.

Il me repoussa sur le lit et glissa ses doigts dans la ceinture de mon jean, le faisant descendre le long de mes jambes en même temps que ma culotte, d’un seul mouvement. L’air frais me mordit la peau et je frissonnai — pas de froid, mais à cause de la façon dont il me regardait. Comme s’il voulait me dévorer.

Il s’agenouilla entre mes jambes, ses mains remontant le long de mes cuisses, les écartant davantage. Puis il baissa la tête et posa sa bouche sur moi.

Je criai, le dos se cambrant hors du matelas. Sa langue se pressa contre mon clitoris avec une lenteur volontaire, puis plus bas, traçant des mouvements qui faisaient trembler mes jambes. Une main maintenait ma hanche, me gardant en place, tandis que l’autre rejoignait sa bouche. Deux doigts glissèrent en moi, se recourbant vers le haut pour trouver ce point qui faisait danser des taches blanches derrière mes paupières.

Il me travaillait avec une précision qui laissait entendre qu’il savait exactement ce qu’il faisait, alternant des mouvements lents, taquins, et une pression plus rapide, plus insistante. Quand j’essayai de refermer mes jambes autour de sa tête, il les rouvrit, me maintenant écartée pour lui. La vulnérabilité, l’exposition totale, auraient dû me rendre mal à l’aise. Au lieu de ça, ça me rendait plus humide.

Une pensée m’a traversé l’esprit, sans que je l’aie voulue, honteuse : j’aimais ça. J’aimais vraiment être maintenue, être contrôlée comme ça. Adrian ne m’avait jamais fait me sentir ainsi — il n’avait jamais pris la peine d’apprendre ce dont j’avais besoin, finissant toujours avant même que je puisse m’en approcher. Mais cet inconnu, lui, prenait son temps, comme si mon plaisir comptait, comme si me faire jouir était le but unique.

« Ne t’arrête pas », ai-je haleté, mes doigts s’emmêlant dans ses cheveux. « S’il te plaît, ne— »

Il ne s’est pas arrêté. Il a continué, sa langue tournant autour de mon clitoris tandis que ses doigts entraient et sortaient de moi, jusqu’à ce que je jouisse violemment, son nom arraché à ma gorge dans un cri brisé qui ne ressemblait même pas à ma propre voix.

Il s’est relevé, s’essuyant la bouche du revers de la main, puis il a baissé son pantalon et son boxer. Sa queue a jailli — épaisse, dure, le gland déjà luisant. Je l’ai fixée, la bouche soudain sèche, me demandant si ça rentrerait seulement.

« Tourne-toi », a-t-il dit d’une voix rauque.

Je l’ai fait, encore tremblante de l’orgasme. J’ai entendu le déchirement d’un emballage de préservatif, puis ses mains se sont posées sur mes hanches, me plaçant à quatre pattes. Il a fait glisser une main le long de ma colonne, me donnant un frisson, puis il a agrippé ma hanche assez fort pour y laisser des marques.

« Dis-moi si c’est trop », a-t-il murmuré, et il s’est enfoncé en moi.

J’ai haleté sous l’étirement, sous la plénitude de sa présence. Il était grand — plus que je ne l’avais imaginé — et, l’espace d’un instant, ça a frôlé la douleur. Il est resté immobile, me laissant le temps de m’habituer, ses doigts s’enfonçant dans mes hanches. Puis il a commencé à bouger. Lentement d’abord, me laissant sentir chaque centimètre quand il se retirait et revenait, puis progressivement plus fort, plus vite, jusqu’à ce que le bruit de la peau contre la peau emplisse la chambre.

Une main s’est glissée dans mes cheveux, agrippant à la racine et tirant ma tête en arrière, cambrant mon dos. L’angle a changé et, soudain, il touchait quelque chose de profond en moi qui m’a fait voir des étoiles. J’ai gémi, me repoussant contre lui, répondant à ses coups de reins.

Mon Dieu, j’aimais vraiment ça — la rudesse, la façon dont il me tirait les cheveux, l’emprise qui me meurtrissait les hanches.

« Putain », a-t-il soufflé, la voix tendue de maîtrise. « Tu es tellement bonne. »

Son autre main est passée devant, jusqu’à mon clitoris, ses doigts dessinant des cercles avec la même pression délibérée que tout à l’heure. La double sensation — lui qui me pilonnait par-derrière tandis que ses doigts s’occupaient de mon clitoris — était écrasante. Je me suis sentie remonter de nouveau, plus vite cette fois, la tension se lovant, serrée, dans mon ventre.

« Jouis pour moi », a-t-il ordonné.

Et j’ai obéi. L’orgasme m’a frappée comme une vague, tout mon corps se contractant autour de lui tandis que je criais. Il a donné deux coups de reins encore, puis il a suivi, dans un gémissement qui sonnait presque douloureux, sa prise sur mes hanches se faisant plus dure tandis qu’il se vidait dans le préservatif.

Nous nous sommes effondrés ensemble sur le lit, tous les deux à bout de souffle. Il s’est retiré avec précaution et s’est occupé du préservatif, puis il m’a fait rouler pour que mon dos soit contre sa poitrine, son bras venant se refermer autour de ma taille pour me garder tout contre lui. Son cœur battait contre mon dos, au même rythme affolé que le mien.

C’est là que les larmes ont commencé. Tout ce soir — Papa, l’hôpital, Adrian — m’est retombé dessus d’un coup, maintenant que l’oubli provisoire du sexe s’était dissipé.

« Je suis désolée », ai-je étouffé, essayant de m’écarter, mortifiée.

« Ça va », a-t-il dit doucement, son bras se resserrant autour de moi, me maintenant en place. Son autre main est remontée à mes cheveux, les caressant avec délicatesse. « Laisse sortir. »

Alors je l’ai fait. Je me suis laissée pleurer pendant qu’il me tenait simplement, sa main glissant dans mes cheveux en gestes lents, apaisants. Il n’a pas posé de questions. Il n’a pas essayé de tout arranger. Il a seulement offert sa présence, sa chaleur, le rythme régulier de sa respiration contre mon dos.

Au bout d’un moment, les larmes se sont arrêtées. Sa main continuait de caresser mes cheveux, et je me suis sentie dériver vers le sommeil, épuisée de toutes les façons possibles.

« Je ne connais même pas ton prénom », l’ai-je entendu dire, sa voix douce dans l’obscurité.

« Emma », ai-je murmuré, déjà à moitié endormie. « Emma Hartley. »

Un silence. Puis : « Je suis Sebastian. »

Juste un prénom. Mais j’étais trop épuisée pour en demander davantage. Le sommeil m’a engloutie avant que je puisse répondre.