Un balcon

Braxton

Elle était en retard. Elle avait manqué le dîner que j'avais organisé pour mes collègues de travail et leurs invités. Je me demande pourquoi elle n'est pas arrivée à l'heure comme tout le monde, mais ensuite, quand je la vois franchir la porte, échevelée, cherchant anxieusement son mari du regard, qui se tient de l'autre côté de la pièce, adossé au mur, parlant avec quelques autres membres de notre équipe qui ne sont pas très performants, je comprends que Thompson ne l'a probablement même pas invitée au dîner.

Elle se précipite vers lui, et il se redresse, l'air agacé, comme si elle avait interrompu une discussion de travail importante. Je fais semblant d'écouter la femme à côté de moi, l'une des présidentes du département marketing, qui parle d'un compte dont je me fiche éperdument, mais mes yeux sont rivés sur elle, la belle femme malheureusement attachée à ce minable, Jeff Thompson.

Je les observe s'éloigner des autres, Jeff lui attrapant le coude et la tirant vers lui, un peu trop violemment à mon goût. Je vois son visage et je sais qu'elle veut lui dire quelque chose sur la façon dont elle est traitée mais qu'elle a peur de le faire. Je les regarde sortir sur le balcon. Je les observe—puis je m'excuse et m'approche de l'endroit où ils ont disparu, me positionnant assez près de la porte pour entendre ce qu'ils disent, bien qu'ils ne puissent pas me voir à travers la barrière de verre dépoli entre le balcon et la pièce.

"Je t'ai appelé plusieurs fois," dit-elle, sa voix suppliante, douloureuse.

"Eh bien, excuse-moi d'avoir une vie !" répond Jeff, clairement en train de laisser sa colère prendre le dessus. "Qu'est-ce que tu portes, d'ailleurs?"

"La robe argentée, comme tu as dit," répond-elle. Je ne peux pas la voir, mais je l'imagine baissant les yeux sur sa robe, l'inspectant. Elle me paraissait magnifique de l'autre côté de la pièce plus tôt. Quel problème ce crétin peut-il bien avoir avec sa robe ?

"Je ne me souviens pas qu'elle soit si décolletée," dit-il. "La moitié de tes seins sont à l'air !"

Elle reste silencieuse un moment puis propose, "J'ai apporté ce châle."

"Tu ressembles à une vieille femme !" lui crie-t-il. "Écoute, je n'ai pas le temps pour ça, d'accord ? Je t'ai invitée parce qu'on me l'a expressément demandé ; certaines des autres épouses voulaient te rencontrer ou un truc du genre. J'ai fait mon devoir. Tu es là. Je retourne boire avec mes amis. Peut-être que tu devrais juste... partir."

"Partir ?" J'entends l'angoisse dans sa voix, la douleur de son renvoi abrupt, comme si elle avait été rejetée par quelqu'un qu'elle aime profondément. Comment une si belle femme a-t-elle pu développer des sentiments pour ce porc égocentrique ?

"Ou reste ici si tu veux. Juste, ne m'embarrasse pas, d'accord ? Mon travail est déjà assez difficile comme ça sans que tu ne ressembles à une prostituée devant tous mes patrons et collègues de travail."

Il s'éloigne en tapant du pied, revenant vers la porte. Je fais semblant d'écouter la conversation qui se déroule autour de moi et ne le regarde pas, bien que je sois tenté de mettre mon pied en travers pour le faire trébucher – on verrait alors qui serait embarrassé. Comme je ne fixe pas Thompson du regard lorsqu'il passe près de moi, je ne sais pas s'il m'a remarqué ou non, mais j'en doute. Il est généralement centré sur lui-même.

Une fois qu'il est de retour avec ses copains, je m'excuse de la conversation et sors dehors.

Il fait maintenant nuit, les lumières de la ville et les étoiles fournissent une certaine illumination qui se mêle à la silhouette près de la rambarde, suffisamment éloignée de la lumière filtrant à travers la porte et la fenêtre, ainsi que de la faible lumière sur le mur près de la porte, pour être principalement dans l'ombre.

Je peux entendre qu'elle pleure avant même d'être à quelques pieds d'elle. Elle ne semble pas avoir remarqué qu'elle n'est plus seule. Je ne veux ni l'embarrasser ni la déranger, mais je ressens sa douleur poignarder mon propre cœur. Je ne comprends pas Jeff Thompson, comment un homme aussi superficiel et idiot peut être marié à une créature aussi belle et la traiter de cette manière, mais cela me met en colère d'une manière indescriptible.

Je fais un pas de plus et elle m'entend alors, essuyant ses joues et serrant son châle autour de ses épaules avant même de tourner la tête. Je ne suis pas sûr qu'elle me reconnaisse ou même à quel point elle peut me voir maintenant que je suis aussi éloigné de la lumière, mais quand ses yeux rencontrent les miens, je suis presque certain qu'elle sait qui je suis.

« Ça va ? » je lui demande, ma voix douce.

Elle hoche la tête, se racle la gorge. « Oui. Je suis désolée. Je ne voulais pas… » Elle s'arrête de parler, ne sachant pas quoi dire. « Je vais bien. »

« Tu ne sembles pas bien », lui rappelé-je en m'approchant d'elle. « Y a-t-il quelque chose que je puisse faire ? »

« Oh, non ! Vraiment, je vais bien. Je voulais juste prendre un peu d'air frais. »

Je prends une bouffée des fumées de la ville, les voitures en dessous de nous ne faisant rien pour rendre l'air frais, puis je la regarde, levant un sourcil.

Elle me sourit en retour. « Eh bien, peut-être pas frais. Mais… pas étouffant. Pas que les gens à l'intérieur soient étouffants – ou que la fête soit étouffante. Seulement que… » Elle grogne et détourne le regard de moi, secouant la tête. « Je ne sais pas ce que j'essaie de dire. »

« Ce n'est pas grave », je la rassure. Puis, attendant qu'elle me regarde à nouveau, je lui tends la main. « Je suis Braxton. »

« Je sais », dit-elle, un petit sourire aux coins des lèvres. « Je te reconnais. Je suis Julia Thompson. »

« Je sais », dis-je en retour, la faisant hausser ses sourcils parfaitement dessinés. « J'attendais de te rencontrer. »