Chapitre 2 Le monde tel qu'elle le connaît
BÉATRICE
Au bas de l’escalier se trouvait une grille en fer. Comme c’était pittoresque, de décorer leur sous-sol comme un donjon médiéval. Béatrice dut attendre pendant que le chauffeur passait le bras devant elle pour la déverrouiller. Lorsqu’il la poussa pour l’ouvrir, les gonds lâchèrent un grincement assourdissant, comme une plainte, qui fit grimacer tout le monde.
L’air était vicié, comme si la pièce n’était pas ventilée, et, par-dessous, montait une puanteur de pourriture et de moisissure. L’éclairage était à peine digne de ce nom, projetant des ombres dans chaque recoin tandis qu’on la faisait avancer plus loin dans la salle.
Ce n’était pas un sous-sol, nota-t-elle avec une grimace. C’était un véritable donjon médiéval. Qu’est-ce qui clochait chez ces gens ? Se transformer en énormes putains de loups et avoir un donjon au sous-sol ? Qui faisait ça ?!
Des cellules longeaient les deux côtés de la pièce, avec d’épais barreaux de fer scellés dans le sol et le plafond pour maintenir les prisonniers ; sauf qu’elle ne vit personne d’autre lorsqu’ils passèrent devant les deux premières cellules avant de s’arrêter devant la troisième. L’homme assis côté passager déverrouilla celle de gauche, tira la porte et s’écarta.
« Entre », ordonna le chauffeur en la bousculant encore. Elle trébucha un peu, mais retrouva son équilibre en entrant dans ce qui serait désormais son nouveau chez-elle. « Peut-être que tu vas te tenir tranquille, maintenant. »
Béatrice sentit un rire lui monter dans la poitrine et le laissa éclater. Il y avait des moments où sa réaction au stress, c’était de rire, et celui-ci en faisait partie. « Si ça t’aide à dormir la nuit », dit-elle en se retournant pour lui adresser un grand sourire. Il fronça les sourcils en refermant la porte avec un claquement retentissant, vérifia qu’elle était bien verrouillée, puis s’éloigna. Son complice lui jeta un dernier regard avant de le suivre, la laissant seule pour encaisser ce putain de truc qui venait d’arriver.
En parcourant la cellule du regard, elle remarqua que trois des quatre murs étaient en pierre, mais ce qui attira son attention, c’était un petit trou dans le sol. Dans l’angle du fond à gauche, il avait l’air de plonger profondément. Pas qu’elle puisse vérifier à quel point : l’éclairage était atroce ; tout ce qu’elle voyait, c’était un cercle noir, et, lorsqu’elle passa la main au-dessus, elle sentit une faible brise. Malheureusement, il n’était pas plus large que sa paume ; s’enfuir par là était impossible. Ce qui valait sans doute mieux, parce que lorsqu’elle se pencha, une odeur âcre lui monta au nez et elle dut se retenir de vomir.
C’était les toilettes. Ils s’attendaient à ce qu’elle fasse ses besoins dans un trou au sol ? « Cinq étoiles », marmonna-t-elle en s’éloignant pour aller s’installer contre le mur le plus éloigné du trou. « Il faudra que je pense à leur laisser un avis dithyrambique quand je rentrerai. » Si elle rentrait.
Non. Elle allait sortir de là, ou mourir en essayant. Hors de question de laisser ces gens faire ce qu’ils voulaient sans se battre comme une diablesse. Le problème, c’était qu’elle n’y comprenait rien. Pourquoi l’avaient-ils kidnappée, au juste ? Qui étaient ces gens ? Et depuis quand les loups-garous existaient-ils ?
Peut-être que ce qu’ils lui avaient injecté avait provoqué des hallucinations. Non, ça ne collait pas. Béatrice n’avait pas seulement vu l’homme se transformer en loup… elle l’avait senti.
Elle avait senti comment les os de ses mains, plaquées contre ses bras, s’étaient déplacés et métamorphosés. Elle avait senti ses paumes devenir les coussinets rêches d’une patte. Même l’odeur de son haleine immonde avait été bien trop réelle.
En soupirant, Béatrice croisa les bras et replia les jambes pour tenter de se protéger du froid qui régnait.
« Qu’est-ce que tu as fait… ? » lança une voix rauque, la tirant des pensées qui tourbillonnaient dans sa tête.
Béatrice tourna les yeux vers la cellule en face de la sienne. La mauvaise lumière l’empêchait de distinguer des détails, mais elle devinait la silhouette de quelqu’un assis dans l’ombre. Le fait de ne pas être seule lui procura un soulagement, et ses épaules se détendirent. « Fait ? » répéta-t-elle à la silhouette, sans bien comprendre ce qu’on lui demandait.
La silhouette bougea, tandis que celui qui se trouvait là se déplaçait en avant. Elle distinguait désormais des vêtements en lambeaux, à peine plus que des haillons, sur le corps émacié d’un homme. « Qu’est-ce que… tu as fait ? » râla-t-il de nouveau, la voix se brisant comme si elle avait trop peu servi.
« Bonne question, » répondit Béatrice en se tournant pour faire face à l’autre prisonnier. « Je crois que… ils sont en colère parce que je me suis défendue et que j’ai essayé de m’échapper. »
« T’échapper… ? » Il y avait dans sa voix quelque chose qui donnait du poids au mot. « On ne… s’échappe pas d’ici. »
« J’ai remarqué, » marmonna-t-elle, l’épaule contre le mur. Puis, d’une voix normale : « Je m’appelle Béatrice. Et toi ? »
« Riaghaire », répondit-il après un bref silence, comme s’il lui avait fallu un instant pour s’en souvenir.
« Qu’est-ce que tu as fait, toi ? » demanda-t-elle ensuite. Il lui avait déjà posé la même question ; c’était la moindre des choses qu’elle lui rende la pareille. Et puis, qu’est-ce qu’il y avait d’autre à faire ?
Cette fois, quand l’homme bougea, Béatrice entendit un bruit de métal raclant. Elle eut envie de l’interroger là-dessus, mais décida qu’elle pouvait attendre. Dans un endroit comme celui-ci, le temps s’écoulerait à la vitesse d’un escargot. Autant étirer les choses, sinon l’ennui finirait par la dévorer.
« J’ai une mauvaise habitude : je tue les membres de leur meute, » expliqua-t-il, d’un ton détaché, comme si la réponse l’ennuyait.
Tuer les membres de leur meute ? Une mauvaise habitude ? C’était un sacré euphémisme, de la part de Riaghaire — et il avait l’air si peu affecté. Béatrice commença à craindre que son voisin ne soit bien plus dangereux que les loups-garous qui l’avaient enfermée, et se surprit à être reconnaissante aux barreaux qui les séparaient.
Et comment s’y prenait-il, d’ailleurs ? Elle en avait vu un sous forme de loup, et il n’y avait aucune chance qu’une personne en abatte un sans une sacrée puissance de feu. Peut-être qu’il savait quelque chose qui lui donnait l’avantage ? Ou… pire encore : et s’il était bien plus dangereux qu’un loup-garou ?
Peut-être qu’il était juste vraiment, vraiment doué pour les tuer. Oui, elle préférait de loin cette explication aux autres.
Pourquoi le gardaient-ils en vie, au juste ? Ils le laissaient mourir de faim — ça, c’était évident — alors ça voulait dire qu’ils attendaient qu’il crève ? Pourquoi ne pas le tuer tout de suite, s’il avait massacré plusieurs membres de leur meute, comme il le prétendait ?
« Au fait… comment on tue un loup-garou ? » s’entendit demander Béatrice après un court silence.
« Tu veux en tuer un ? »
Elle laissa échapper un rire. « Ça changerait quoi ? » Rire lui semblait encore être une réaction étrange, dans la situation où elle se trouvait, mais c’était sorti tout seul. Qu’est-ce qu’elle était censée faire d’autre, quand tout son monde venait d’être arraché sous ses pieds sans prévenir ?
« Je suppose que non, » marmonna Riaghaire, plus pour lui-même que pour Béatrice. Puis, d’un ton normal, il reprit : « Je leur arrache la tête. »
Un frisson, sans rapport avec la fraîcheur du donjon, lui descendit le long de l’échine. La décapitation à mains nues ? Elle était à peu près certaine qu’aucun humain normal n’en était capable, même dans un grand jour. Enfin… peut-être qu’un combattant de MMA ultra entraîné pourrait y arriver ? Mais sûrement pas contre un loup-garou.
Comment Riaghaire pouvait-il être aussi décontracté à propos de « j’arrache des têtes pendant mon temps libre » ? Béatrice commençait à se demander très sérieusement ce que pouvait bien être son compagnon de cellule.
« C’est la seule façon de les tuer ? » tenta-t-elle, en s’efforçant de garder sa voix stable en imitant le ton blasé qu’il avait employé.
« Non. Mais c’est la plus facile. »
« La plus facile pour qui ? » Elle rit une troisième fois, avec l’impression que cette conversation était aussi irréelle que tout ce qui lui était arrivé ce jour-là. « Moi, j’arrive à peine à décapiter une mouche, alors une personne qui se couvre de poils une fois par mois… »
L’air sembla bouger, et elle ne put ignorer la manière dont son cœur s’emballa. Avait-elle dit quelque chose de travers ? Elle croyait pourtant avoir été drôle.
