Chapitre 1 Chapitre 1

POINT DE VUE D’AMANDA

La pierre tombale était glacée contre mon front, la seule chose qui me retenait encore à la réalité tandis que mon monde se brouillait.

« Six ans, maman, murmurai-je, la voix étranglée. Six ans que tu es partie, et j’ai toujours l’impression de respirer sous l’eau. Je n’arrive plus à faire ça toute seule. Je suis fatiguée d’être forte dans un monde qui ne cherche qu’à me briser. »

Une rose rouge glissa de mes doigts tremblants et tomba sur la terre humide. C’était mon dix-neuvième anniversaire, un jour qui aurait dû être une fête. Au lieu de ça, ce n’était qu’un rappel de plus de tout ce que j’avais perdu.

Depuis que tante Rebecca m’avait recueillie, le mot « famille » était devenu synonyme de souffrance. Pour elle, je n’étais pas une nièce ; j’étais une servante, un souffre-douleur, un fantôme condamné à hanter les coins de sa maison. Tandis que sa fille, Miracle, passait ses journées en classe et drapée de soie, moi, je les passais à frotter les sols dans des haillons si usés qu’ils tenaient à peine ensemble.

Je m’essuyai le visage du revers d’une main couverte de cicatrices, la mâchoire crispée. Pas aujourd’hui, me dis-je. Aujourd’hui, c’est la dernière fois qu’ils me verront pleurer. J’avais un plan. J’allais partir.

Soudain, une secousse vive — comme une décharge électrique — me traversa l’échine. Ma peau se hérissa. Je tâtonnai pour attraper la montre à gousset fêlée dans la poche de ma robe, le cœur sombrant en découvrant l’heure.

« Merde », sifflai-je. Si j’étais en retard pour le dîner, Rebecca ne se contenterait pas de hurler ; elle s’assurerait que je ne mange pas pendant une semaine.

Je me mis à courir, les poumons en feu, en direction des frontières de la meute. Je n’avais pas les moyens de payer un trajet, alors je laissai le désespoir porter mes jambes. Quand j’atteignis enfin la porte de derrière, j’étais à bout de souffle, la poitrine soulevée par de violents halètements. J’entrouvris la porte en priant pour que les gonds ne me trahissent pas. Grincement.

« Tu te caches de quelqu’un ? »

Cette voix me coula le long de la nuque comme de l’eau glacée. Tante Rebecca se tenait dans l’ombre du couloir, les bras croisés sur la poitrine. Elle s’avança, les yeux plissés, examinant mes cheveux en désordre et mes joues tachées de larmes.

« Tu es allée à la tombe, n’est-ce pas ? Sale petite insolente. » Elle se pencha un peu plus près, les narines frémissantes. Son expression passa de la colère à la confusion. « Attends… pourquoi ton odeur est différente ? Et tes yeux… »

« Laisse-la tranquille », gronda une voix grave.

Oncle Michael entra dans la lumière, suivi de Miracle, qui arborait un sourire suffisant. Michael ne prenait pas ma défense par bonté ; il n’intervenait que lorsque ma présence troublait sa tranquillité.

« Elle a du travail », déclara Michael d’un ton dur. « Miracle doit être parfaite ce soir. C’est toi qui t’occuperas de ses cheveux, de son maquillage et de la préparation de ses robes. Le Diable Alpha rend visite à la meute, et ma fille sera celle qu’il remarquera. »

Miracle tressaillit, son sourire s’effaçant aussitôt. « Mais, papa ! Tout le monde sait que le Diable Alpha est un monstre. Je ne veux pas qu’il me choisisse. Envoie-la à ma place. » Elle pointa vers moi un doigt parfaitement manucuré.

Michael laissa échapper un rire sec, dépourvu de la moindre chaleur. « Ne dis pas de bêtises, ma chérie. J’adorerais la jeter aux loups, mais elle a dix-neuf ans et n’a pas de loup. L’Alpha n’a convoqué que des filles non liées avec un loup. Tu es la seule, dans cette maison, à répondre aux critères. »

Les yeux de Miracle s’illuminèrent d’une lueur cruelle. Elle se tourna vers moi, la voix dégoulinante de venin. « Très bien. Puisque je dois me préparer, tu t’occuperas aussi de mon linge. Et lave bien mes culottes ; je t’y ai laissé une petite surprise au ketchup. Fais en sorte qu’elles ne sentent pas la cave. »

« Et la ferme aussi, ajouta Rebecca, les lèvres retroussées. Les mauvaises herbes envahissent tout. Tu débroussailleras le champ après avoir fini de récurer chaque carreau de cette maison. Considère ça comme ton cadeau d’anniversaire. »

Michael fit un pas vers moi, son regard s’attardant sur mon visage. « À propos d’anniversaire… qu’est-ce qu’ils ont, tes yeux, ma fille ? »

Je reculai d’un mouvement brusque, le cœur cognant contre mes côtes. « Je… je ne vois pas de quoi vous parlez. »

« Elle cache quelque chose, siffla Rebecca. Elle est sans loup, c’est impossible qu’elle se transforme, à moins que… »

« Ça suffit, Rebecca », coupa Michael, sec et tranchant. « On a réglé ça il y a des années. Ce n’est rien. » Il m’adressa un sourire glacé. « Joyeux anniversaire. Va chercher à manger. »

Je me dépêchai d’aller à la cuisine, les mains tremblantes. Une odeur de pâtes bien assaisonnées emplissait l’air — un plat dont je savais que je ne goûterais rien, sauf s’il restait des miettes dans leurs assiettes. Je soulevai la marmite, lourde, et l’apportai à table, sous le regard de Rebecca qui suivait chacun de mes gestes, comme un faucon attendant que le lapin trébuche.

Je retournai chercher les verres, empilant le plateau trop haut tant je voulais en finir. Quand j’arrivai à la table, le plateau bascula.

Crash.

Un verre éclata sur le sol, des éclats explosant sur le carrelage.

« Espèce de salope inutile ! » hurla Rebecca en bondissant de sa chaise.

« Nettoie », ordonna Michael, d’une voix basse et dangereuse.

Je tendis la main vers le balai, mais Rebecca me cloua l’épaule d’une poigne fulgurante. « Non. Tu ne vas pas t’en tirer si facilement. Tu ramasses avec tes mains. Chaque. Putain. De. Morceau. »

Je m’agenouillai, le froid du sol me mordant la peau. Je commençai à saisir les morceaux de verre dentelés, la vue brouillée. Une arête vive m’entailla profondément la paume. Je ne poussai pas un cri, même quand le sang chaud commença à s’étaler sur les carreaux blancs.

Alors, l’odeur me frappa.

Épaisse, sombre, enivrante — comme des aiguilles de pin et des orages. C’était proche. Trop proche. Ma tête pulsa tandis que l’électricité de tout à l’heure revenait, déferlant dans mes veines.

Splash !

De l’eau glacée me trempa la tête et les épaules. Je levai les yeux et vis Miracle tenant un pichet vide, riant tandis que l’eau ruinait ma seule robe à peu près correcte.

« Oups », pouffa-t-elle. « On dirait que tu avais besoin de te rafraîchir. »

Quelque chose en moi se brisa. Les années de silence, la faim, les bleus — tout se condensa en une flamme blanche et brûlante dans ma poitrine. Je me relevai lentement, l’eau dégoulinant de mon menton.

« Je n’ai pas d’autre robe, Miracle », dis-je d’une voix étrangement calme.

« Et alors ? Qu’est-ce que tu vas y faire, l’orpheline ? »

Je ne réfléchis pas. J’attrapai sur la table un verre de jus sombre et lui en projetai le contenu en plein visage.

La pièce se figea. La bouche de Miracle s’ouvrit, le liquide violet tachant sa soie hors de prix. Dans un cri de rage, elle abattit sa main pour me gifler.

J’attrapai son poignet en plein élan. Sa peau était froide contre la chaleur soudaine, contre nature, qui rayonnait de mes paumes. Pour la première fois en six ans, la fille qui avait passé sa vie à me réduire à rien me regarda — me regarda vraiment — et trembla.

« Touche-moi encore », murmurai-je, ma voix plus grave, vibrante d’une puissance brute qui fit bourdonner la verrerie sur la table, « et je te montrerai exactement ce que ça fait d’être brisée. »