Chapitre 3 Interruption

Violet

Les téléphones ne s’arrêtent pas. Ils ne s’arrêtent jamais. Ils ne font que tourner, passant d’une voix à l’autre, avec des degrés d’exigence différents.

À 9 h 17, j’ai déjà refusé trois demandes « urgentes », reprogrammé deux rendez-vous et esquivé un visiteur surprise qui a tenté de passer devant la sécurité comme si les règles de cet immeuble ne s’appliquaient pas à lui.

Elles s’appliquent.

Elles s’appliquent à tout le monde.

Mon micro-casque est chaud contre mon oreille quand l’appel suivant arrive, et l’écran affiche un numéro que je ne reconnais pas — numéro masqué, aucun nom d’entreprise, aucun nom. Juste le genre d’appel qui se moque de mon planning.

Je le laisse sonner une fois. Deux fois. Une hésitation maîtrisée.

Puis je décroche. « Ashcroft Industries. »

Un silence. Une respiration. Le poids d’un homme qui pense parler à quelqu’un de négligeable.

« Violet Pierce ? » demande-t-il.

Ma colonne vertébrale se tend sans que je bouge.

« Oui. »

« Ici l’inspecteur Calder, du service de police municipal. »

Ma main s’immobilise sur le clavier.

Juste une fraction de seconde. C’est tout ce qu’il faut pour que mon corps me trahisse.

Inspecteur. Police. Ville.

Mon frère.

Je m’oblige à garder les doigts en mouvement — cliquer, taper, faire n’importe quoi d’inutile pour avoir l’air normale. Je rends ma voix plate. Professionnelle. Ennuyée.

« D’accord, dis-je. De quoi s’agit-il ? »

« Vous allez me le dire », répond-il.

Ni aimable. Ni neutre. Suspicion d’entrée de jeu.

Je garde les yeux sur le hall. Sur les portes vitrées. Sur la rangée d’ascenseurs. Partout, sauf à l’endroit dans ma poitrine qui vient de se glacer.

« Si vous appelez au sujet de Drew Pierce, dis-je, j’ai déjà fait une déposition. J’ai déjà déposé le signalement. J’ai déjà donné— »

« Oui », me coupe-t-il, tranchant. « Je l’ai lue. »

La manière dont il le dit donne l’impression d’une blague. Comme si la disparition de mon frère n’était qu’un dossier sur son bureau, et moi la partie pénible qui va avec.

J’avale ma salive une fois. Sans bruit. « Alors vous savez tout ce que je sais. »

Nouveau silence.

Puis : « Où étiez-vous hier soir, Mademoiselle Pierce ? »

Mes doigts continuent de pianoter. Mon agenda à l’écran devient soudain la chose la plus intéressante au monde.

« Chez moi », dis-je.

« Seule ? »

Ce n’est pas une question normale. Pas pour un appel normal.

« Oui. »

« Quelqu’un peut le confirmer ? »

Ma mâchoire se crispe. « Pourquoi vous me demandez ça ? »

« Parce que, dit-il calmement, le téléphone de votre frère a borné. »

Tout mon corps se raidit sous ma peau.

Je ne le laisse pas paraître.

« Où ? » demandé-je, en gardant un ton net — comme si je demandais une salle de réunion.

« Avant d’en venir là, je veux éclaircir une chose, dit-il. Votre frère est porté disparu depuis… trois semaines, c’est ça ? »

« Vingt-trois jours », corrigé-je automatiquement.

Il émet un petit son, comme s’il prenait des notes, comme si ma mémoire aussi était suspecte.

« Et pendant ces vingt-trois jours, poursuit-il, vous n’avez eu aucun signe de lui. Pas d’appel, pas de SMS, pas de connexion sur les réseaux. Rien. »

« Non », dis-je.

« Pourtant vous nous dites que c’est le genre à… disparaître. »

« Je n’ai jamais dit ça. »

« Vous l’avez sous-entendu. »

« J’ai dit qu’il est adulte, » je rétorque, puis me retiens aussitôt. « J’ai dit qu’il l’avait déjà fait — se taire quelques jours. Je n’ai pas dit qu’il disparaissait. »

« Vous vivez ensemble ? » demande-t-il.

« Non. »

« Vous le voyez souvent ? »

« Aussi souvent qu’on peut. »

« C’est vague. »

J’expire lentement par le nez, avec précaution. « Inspecteur, si vous avez quelque chose à me dire, dites-le-moi. Si vous n’avez rien, alors cet appel me fait perdre mon temps. »

« Oh, je ne crois pas que votre temps soit perdu, » dit-il, et il y a quelque chose dans sa voix qui me tord l’estomac. « Je crois surtout que vous n’avez pas l’habitude qu’on vous pose des questions que vous ne pouvez pas contrôler. »

Ma prise se resserre sur le stylo posé sur mon bureau. Je ne me souviens pas l’avoir pris.

Je m’oblige à le reposer.

— Je suis au travail, dis-je, plus doucement, d’une voix plus plate. Si vous m’accusez de quelque chose, dites-le clairement.

Silence.

Puis, comme s’il s’amusait :

— Vous accuser ? Non. Pas encore.

Le sang se glace dans mes veines.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Ça veut dire, répond-il, que j’ai quelques incohérences à éclaircir. En personne.

J’ai la bouche sèche.

— Je suis déjà descendue là-bas.

— Ouais, réplique-t-il. Et vous étiez polie. Coopérative. Parfaite.

Parfaite.

Il le dit comme si c’était un défaut.

— Maintenant, je veux que vous reveniez, poursuit-il. Ce soir.

— Je travaille, dis-je.

— Je sais. Je suis en train de regarder votre attestation d’emploi, là, tout de suite.

Mon estomac se dérobe encore, mais je garde le visage neutre, les yeux droit devant. Le hall est toujours calme. Le monde continue de tourner.

— Pourquoi ce soir ? demandé-je.

— Parce que je vous le demande, dit-il. Et parce que je n’aime pas jouer au chat et à la souris au téléphone quand j’ai une affaire de disparition qui pue quelque chose.

Qui pue quelque chose.

— Drew n’est pas une odeur, dis-je. C’est une personne.

— Mm, répond-il, sans intérêt. Et les gens font des conneries. Les gens fuient. Les gens se cachent. Les gens se mêlent de choses qu’ils ne comprennent pas.

Mon cœur cogne, dur, sur un rythme de colère.

— Vous pensez qu’il a fui, dis-je.

— Je pense qu’il s’est passé quelque chose, corrige-t-il. Et je pense que vous en savez plus que ce que vous dites.

Je force un sourire crispé, même si personne ne peut le voir. Je ne sais même pas pourquoi. L’habitude. La survie. La même arme que j’utilise avec les cadres suffisants et les élues municipales furieuses.

— Vous vous trompez, dis-je.

— Alors prouvez-le, répond-il.

— Comment ?

— Venez, dit-il. Passez au commissariat en rentrant chez vous, ce soir. Dix-huit heures.

— Ce n’est pas une demande, dis-je, et ma voix sort plus froide que je ne le voudrais.

— Non, convient-il. Ça ne l’est pas.

Un temps.

Puis il ajoute, d’un ton désinvolte et mortel :

— Et Violet ? Ne quittez pas la ville.

Ma gorge se serre.

— Je ne—

— Je vous vois à dix-huit heures, dit-il, et il raccroche.

La ligne est coupée.

Pendant une demi-seconde, je fixe simplement mon écran.

Je ne cligne pas des yeux. Je ne respire pas. Je ne bouge pas.

Puis mes doigts repartent—tapoter, cliquer, ouvrir une fenêtre de planning dont je n’ai pas besoin. Faire quelque chose de normal pour que mon corps ne se disloque pas en public.

Parce que c’est un hall rempli de verre, d’argent, et de gens qui adoreraient me voir craquer.

Je ne leur donnerai pas ça.

Je ne lui donnerai pas ça non plus.

Je sens des yeux sur moi.

Pas depuis l’autre bout de la pièce.

D’en haut.

Je garde une posture parfaite. Je ne regarde pas vers l’ascenseur. Je ne regarde pas vers l’aile des bureaux de Rowan. Je ne regarde nulle part où je ne devrais pas.

Mais je le sens—comme une ombre penchée par-dessus mon épaule.

Comme de l’attention.

Comme une menace.

Mon écran clignote : un autre appel entrant. Waters, encore.

Évidemment.

J’appuie sur le bouton de mon micro-casque sans réfléchir, ma voix glissant déjà vers le professionnel.

— Ashcroft Industries—

Mais ce n’est pas la bonne ligne qui s’allume. Pas le bon poste. Pas le bon routage.

Je baisse les yeux.

Mon estomac tombe.

Parce que je n’ai pas répondu sur la ligne générale.

Je l’ai transféré.

Direct.

J’ai transféré un appel tout droit vers le bureau de Rowan Ashcroft.

Ma main tressaute. Je mitraille les boutons, essayant de le rattraper. D’annuler. De rediriger. Le système mouline une fraction de seconde—trop lent, trop tard.

Un clic.

Connexion établie.

J’ai merdé.

Et Rowan Ashcroft ne tolère pas qu’on merde.