CHAPITRE 3

ALINA

"Fais un bruit, et je t'explose la tête."

Je me figeai, tout mon corps se raidit. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus penser. Mon pouls battait si fort dans mes oreilles qu'il noyait tout le reste—la musique de la fête en bas, le léger tintement des flûtes de champagne, les rires étouffés. Tout avait disparu.

La seule chose que je pouvais sentir était la pression froide du pistolet contre ma tempe.

Il était proche. Tellement proche que je pouvais sentir l'odeur de whisky sur son haleine, amère et piquante.

Mes poumons brûlaient, mes lèvres tremblaient sous le poids écrasant de sa main, mais je ne pouvais pas bouger. Je ne pouvais même pas cligner des yeux.

Je n'osais pas.

Sa prise se resserra alors qu'il se penchait, les lignes dures de son corps me pressant davantage contre le mur.

"J'ai dit," grogna-t-il, sa voix devenant plus basse, plus dure,

"Fais un bruit, et je repeins ces murs avec toi. Tu me comprends ?"

Le pistolet appuya plus fort. Je laissai échapper un gémissement étranglé, pris dans ma gorge, hochant frénétiquement la tête sous sa prise écrasante.

"Bien," murmura-t-il, sa voix une lame contre ma peau.

"C'est mieux."

Le canon du pistolet glissa de ma tempe, traçant un chemin lent le long de la courbe de ma joue alors qu'il relâchait enfin sa prise sur ma bouche—mais je restai silencieuse, trop terrifiée pour même respirer.

"Je ne peux pas croire que quelqu'un d'aussi beau que toi soit la progéniture de ce sale porc," dit-il, sa voix dégoulinant de mépris. "Dis-moi ton nom."

Je ne répondis pas tout de suite. Mon regard se promena dans la pièce, mon esprit cherchant désespérément quelque chose—une issue, une bouée de sauvetage, quelque chose pour me libérer.

Il inclina la tête, un sourire sinistre jouant au coin de ses lèvres. "Qu'est-ce qui te captive tant, ma chérie, que tu évites de me regarder ? Je pense être un homme assez séduisant. Alors, quand je te parle, tu ferais mieux de me regarder." Sa voix devint plus sombre, menaçante.

"Maintenant, réponds à ma question."

Question ?

Ah oui—mon nom.

"Alina Santini," dis-je enfin, surprise par la fermeté de ma voix malgré la façon dont ma poitrine se serrait.

Il ne posa pas de question. Il ne demanda pas de preuve, n'hésita pas, ce qui me révéla une vérité glaçante : il savait déjà exactement qui j'étais.

Les lumières vacillèrent au-dessus de nous, projetant des ombres sur son visage, et pendant un moment, je ne pouvais toujours pas distinguer complètement ses traits—seulement la silhouette d'une figure, grande et imposante, chaque centimètre irradiant le danger. Ses yeux, cependant, je pouvais les sentir brûler en moi, froids et prédateurs, comme s'il pouvait voir à travers moi.

"Ton père me doit beaucoup d'argent... Alina." Sa voix était douce, presque sensuelle, mais empreinte de menace, chaque mot une lame soigneusement aiguisée.

Papa.

Le mot me donnait envie de rire, amère et creuse. Il n'a jamais été "Papa" pour moi—même pas quand j'étais petite. Il a clairement fait comprendre très tôt que de tels termes étaient en dessous de lui. Je n'étais autorisée à l'appeler que par son prénom, comme si le mot "Papa" pouvait ternir son image.

"Maintenant," dit-il, sa voix aussi froide que l'acier contre ma peau, "tu vas faire ce que je te dis."

Le pistolet bougea, le canon traçant de ma tempe vers le bas, effleurant la courbe de ma joue. Je tressaillis, une larme coulant librement.

Le canon glacé du pistolet s'attarda juste en dessous de ma clavicule, mais ce n'était pas l'arme qui faisait frissonner ma peau—c'était ses yeux. Froids, gris orageux et implacables, me scrutant comme s'il me dépouillait couche par couche, étudiant chaque respiration superficielle, chaque pouls tremblant sous ma peau. Calculateur. Attendant.

Son visage émergea des ombres, tranchant et impitoyable, comme tiré tout droit d'un cauchemar. La lumière tamisée captait les angles durs de sa mâchoire, la cicatrice légère qui barrait juste au-dessus de son sourcil.

Ses cheveux étaient plus sombres que dans mon souvenir, ses traits plus froids, plus brutaux—mais ses yeux gris orage étaient les mêmes.

Je l'avais déjà vu.

Il y a juste un mois.

Je m'étais cachée derrière la porte du bureau, le cœur battant si fort qu'il noyait le tumulte des voix de l'autre côté. La voix de mon père, aiguë de rage, remplissait la pièce, résonnant contre les murs en acajou. Mais l'homme qui lui faisait face—grand, impassible, terriblement calme—restait de marbre, comme si la fureur de mon père n'était qu'une simple contrariété.

Puis, sans avertissement, il frappa.

Un seul coup, brutal.

Le craquement des jointures rencontrant la chair fut assourdissant, la tête de mon père basculant en arrière alors qu'il s'effondrait contre le bureau avec un bruit sourd et écœurant. Du sang maculait sa bouche alors qu'il gémissait, hébété, se tenant le visage.

"Alexander—" il haleta, la voix rauque de douleur et d'incrédulité.

L'homme saisit mon père par le col, le redressant avec une force sans effort, son visage à quelques centimètres de celui de mon père.

"Alexander Dimitri," corrigea-t-il, sa voix un murmure mortel, chaque mot glacé.

"Quand tu t'adresses à moi, tu m'appelleras Monsieur Alexander Dimitri. As-tu compris ?"

Et tout à coup, le nom que je n'avais entendu que dans des murmures étouffés—le nom murmuré par les domestiques lorsqu'ils pensaient que personne n'écoutait, prononcé avec des tons craintifs et saccadés parmi les gardes—avait un visage.

Alexander Dimitri.

Impitoyable. Dangereux. Sans pitié.

J'avais laissé échapper un cri, le son me trahissant.

Et puis il se tourna.

Ses yeux gris orage trouvèrent les miens, perçant à travers le mince interstice de la porte où je me cachais. Son regard ne vacilla pas, ne se radoucit pas. Pendant un battement de cœur, il se contenta de me fixer, les sourcils légèrement froncés comme s'il gravait mon image dans sa mémoire.

Puis, avec une torsion cruelle des lèvres, il fit un clin d'œil.

Moqueur. Insouciant. Comme si la violence qu'il avait déchaînée n'avait aucune importance.

Je ne pouvais plus respirer. Ni penser.

Je me suis retournée et j'ai couru.

...

Maintenant, ces mêmes yeux impitoyables étaient de nouveau fixés sur moi. Mais cette fois, il n'y avait pas de porte derrière laquelle me cacher. Pas d'ombres où me glisser.

Ses lèvres se courbèrent, l'ombre d'un sourire se formant—froid, tranchant et prédateur. Il n'y avait aucune chaleur en lui, seulement la promesse de quelque chose de plus sombre. Sa voix suivit, basse et suave, une menace enrobée de soie qui s'enroulait autour de moi comme un nœud coulant se resserrant à chaque seconde.

"Tu vas transmettre un message pour moi, colombe."

Je me figeai.

Colombe.

Ce mot signifiait autrefois réconfort, sécurité—un doux surnom que ma grand-mère murmurait quand elle me bordait la nuit. Mais l'entendre maintenant ? De sa part ? Il semblait empoisonné. Corrompu.

La rage bouillonnait sous la peur.

"Ne m'appelle pas comme ça," sifflais-je, ma voix rauque mais défiant, la brûlure des larmes non versées me piquant les yeux.

Son sourire ne fit que s'approfondir, une étincelle cruelle brillant dans son regard.

"Ah oui, vraiment, Colombe ?" Sa tête s'inclina alors qu'il m'étudiait comme un chat jouant avec un oiseau captif.

"Écoute, toi—"

"Chut." Son doigt se pressa contre mes lèvres, me réduisant au silence avec une tendresse moqueuse tandis que le pistolet se levait, traçant un chemin glacial jusqu'à ma joue.

Mon cœur battait si fort que j'étais sûre qu'il pouvait l'entendre.

"J'ai dit... tu vas transmettre mon message, colombe," il siffla, sa voix sombre et basse, comme un prédateur savourant sa proie.