Chapitre 6

Noah

Pour qui diable se prenait-il ?

J'aurais dû sortir de cette pièce en trombe, claquer la porte derrière moi et lui dire où il pouvait se mettre son clipboard—

Mais je ne l'ai pas fait.

Au lieu de cela, je suis sorti comme un bon petit soldat, la tête haute, les oreilles brûlantes et le cœur battant de cette manière agaçante qu'il n'avait qu'avec lui. Cette voix... la façon dont elle glissait sur ma peau et s'accrochait à ma colonne vertébrale comme un hameçon—je la détestais. Je détestais que je l'aimais.

Monsieur A m'avait complètement chamboulé.

J'avais fantasmé sur lui pendant des semaines. Rêvé d'être sous ses mains, d'écouter sa voix, de céder un contrôle que je ne voulais même pas admettre que je m'accrochais. J'avais désiré tout ce qu'il offrait, chaque sombre promesse qu'il murmurait dans ces conversations tardives.

Mais ça ? Désirer Coach Mercer ? C'était différent.

C'était dangereux.

Et pourtant... chaque fois qu'il me donnait des ordres, chaque fois qu'il me regardait comme si j'étais quelque chose à façonner et à modeler—je le sentais. Cette attraction basse et indésirable. Cette chaleur.

Et oui, une partie de moi se demandait encore. Suspectait l'impossible. Et si c'était le même homme ? Et si Monsieur A et le Coach n'étaient que deux noms pour les mêmes yeux gris perçants ?

Si c'était vrai, j'étais complètement, totalement foutu.

Je me suis tiré du lit plus tôt que je n'aurais dû. De toute façon, je ne dormais pas beaucoup. Ma tête était une zone de guerre, et mon corps, c'était pire.

À six heures précises, j'étais à la salle de sport de l'hôtel, martelant le tapis de course, essayant de suer chaque pensée tordue que je ne devais pas avoir. J'étais ici pour jouer au football—pas pour obséder sur cinquante nuances de je ne sais quoi. Je n'étais pas de ce bord-là. Je n'avais pas besoin d'un Dom. Je n'avais pas besoin que Coach Mercer me dise comment penser, respirer ou me comporter.

Et pourtant...

Ma poitrine s'est serrée quand j'ai entendu la porte de la salle de sport s'ouvrir.

J'ai levé les yeux.

Il est entré comme une tempête habillée de noir—encore humide de la douche, les cheveux en désordre, sentant la menthe et l'autorité. Son regard a balayé sur moi, lent et évaluateur.

Une lueur d'approbation a brillé dans ses yeux.

Bon garçon.

Il ne l'a pas dit. Il n'en avait pas besoin. Je l'ai ressenti dans chaque centimètre de ma peau.

Et bon sang—mon cœur a encore raté un battement.

Lentement, délibérément, il s'est dirigé vers les poids comme s'il possédait l'endroit. Comme s'il me possédait. Il a pris un clipboard, l'a tapoté une fois contre sa paume, puis m'a regardé comme si j'étais la prochaine chose qu'il avait l'intention de briser.

"Descends du tapis."

J'ai failli lever les yeux au ciel—mais je ne l'ai pas fait. Pas quand j'ai vu l'éclat dans ses yeux. Pas quand mon corps a tressailli comme s'il aimait être parlé de cette façon.

J'ai ralenti le tapis et suis descendu, essuyant la sueur de mon cou avec la serviette posée sur mon épaule.

"L'échauffement est terminé," dit-il. "Il est temps de travailler les parties qui comptent vraiment."

J'ai avalé difficilement. "Quoi, comme les abdos ?"

Ses lèvres ont légèrement tressailli—juste assez pour être dangereuses. "Le contrôle."

Avant que je puisse demander ce que cela signifiait, il m'a lancé une paire de bandes de résistance et a pointé le sol. "Plank holds. Une minute. Quand je dis de changer, tu rampes jusqu'à la station suivante. Tu te reposes avant que je ne le dise—tu recommences depuis le début."

Ma poitrine s'est serrée. "Tu es sérieux ?"

Son regard a baissé, juste un instant, vers ma taille. Puis est remonté lentement. "Est-ce que j'ai l'air de plaisanter, Blake ?"

Non. Non, il n'avait pas.

Je me suis mis en position de planche, retenant un grognement. Chaque centimètre de moi criait à cause du voyage d'hier, de la tension, de la façon dont je ne pouvais pas arrêter de penser à lui—à eux—et maintenant il me faisait subir ça ?

"Une minute," dit-il calmement en s'approchant. "Tu sursautes, on recommence. Tu t'effondres, on ajoute des pompes. Tu ouvres ta grande gueule..."

Il laissa la phrase en suspens.

Mais j'en ressentis la fin.

Tu seras puni.

Mes bras tremblaient. La sueur dégoulinait de mon front jusqu'au tapis. Mes muscles brûlaient—et mes pensées aussi.

Il tournait autour de moi lentement, comme un prédateur évaluant sa proie. Calme, silencieux, autoritaire. Je pouvais sentir son regard sur la manière dont je tenais mon corps, la tension dans mon dos, le frémissement de mes mains quand je voulais abandonner mais ne le faisais pas.

"Tu aimes qu'on te dise quoi faire, n'est-ce pas ?"

Sa voix venait de derrière moi, basse et moqueuse. Ma mâchoire se crispa.

"Non, Monsieur, je n'aime pas ça."

Un silence.

"C'est pour ça que tu es dur ?"

Merde. Mon souffle se coupa. "Je ne le suis pas."

Mais je l'étais. Je pouvais sentir mon érection commencer à pulser contre mon caleçon.

"Mm." Il fit le tour pour se placer devant moi, les bras croisés. "Tu en es sûr ?"

Je baissai les yeux, les dents serrées alors que le minuteur de son téléphone sonnait.

"Change," dit-il, froid et tranchant.

Je rampai jusqu'au poste suivant, humilié. Excité.

Il ne s'arrêta pas. Fentes. Squats contre le mur. Levées de bras avec ces bandes stupides qui ressemblaient à un enfer après dix secondes. Chaque fois que je commençais à lutter, il était là—me corrigeant, se moquant de moi, m'observant.

Je transpirais, mon corps tremblait.

"Tu as du mal ? Tu voulais ça," dit-il à un moment, sa voix comme de l'acier enveloppé de velours. "C'est pour ça que tu es ici."

Je serrai les dents. "C'est toi qui m'as amené."

Son sourire s'élargit alors qu'il tournait à nouveau autour de moi. "Exactement. En tant que mon assistant, tu te souviens ? Mais tu n'es pas mon putain de secrétaire, n'est-ce pas ? Tu es un joueur, et tu voulais transpirer, n'est-ce pas ? Eh bien, je vais te faire transpirer."

Je ne bougeai pas. Impossible. Mes jambes étaient verrouillées dans un squat contre le mur, les muscles tremblants, la respiration superficielle.

"Je vais te dire comment ça va se passer, mon gars," dit-il doucement, juste derrière mon oreille. "À partir de ce jour, je vais te surveiller. De près. Je vais te pousser. Te corriger. Surveiller ce que tu manges, comment tu dors, comment tu t'entraînes... et comment tu réagis."

Ma poitrine se serra. Il ne criait pas. Il n'était pas en colère. Il n'avait pas besoin de l'être.

"Je vais te décomposer, morceau par morceau," dit-il en tournant pour me faire face. "Pas pour te détruire, Blake—mais pour te construire en l'homme que tu as trop peur de devenir."

Ses yeux brûlaient dans les miens.

"Discipline. Contrôle. Obéissance. C'est ce qui sépare un joueur d'un leader. Et ne te méprends pas..." Sa voix baissa, sombre et grave. "Je vais te mener là-bas. Même si je dois te traîner."

Je ne dis pas un mot.

Je ne pouvais pas.

Parce qu'une partie de moi voulait se battre.

Et une autre partie de moi voulait tomber à genoux et dire, S'il te plaît.

Mais je n'ai fait ni l'un ni l'autre.

Mes genoux ont failli céder alors que je poussais plus fort, juste pour lui prouver que me briser allait demander du travail, mais en réalité, je pouvais déjà voir la moindre fissure sous ma surface tremblante.

Quand nous avons fini, j'étais trempé de sueur, mes muscles tremblaient, ma fierté en lambeaux—et d'une manière ou d'une autre, tout ce à quoi je pouvais penser, c'était à lui.

La façon dont il me regardait. La façon dont il me parlait. La façon dont il voyait à travers moi.

J'étais ici pour devenir quarterback.

Mais je commençais à penser qu'il avait quelque chose de tout à fait différent en tête.