Chapitre 4

Noah

La porte se referma derrière moi dans un petit clic, et pour la première fois de la journée, j'étais enfin seul.

Je restai là un moment, les mains encore crispées, le cœur battant toujours la chamade. Mon sac de sport s'affaissait à mes pieds. Je n'avais même pas pris la peine de me changer après l'entraînement—toujours collant de sueur, toujours imprégné de cette odeur de nerfs, de kérosène et d'échec.

La journée m'avait vidé. Pas physiquement. Mentalement. Comme si quelque chose avait été arraché de moi et remplacé par du bruit blanc.

La présence du coach était déjà assez stressante, mais être directement mis au défi par lui—jeté hors de ma zone de confort—était carrément perturbant.

Il n'avait pas élevé la voix une seule fois.

Il n'en avait pas besoin.

La façon dont il m'avait regardé après ce troisième jet—impassible, illisible, subtilement déçu—suffisait à me tordre l'estomac.

Chaque mot avait atterri comme un coup de poing, plus douloureux que n'importe quel plaquage que j'avais jamais pris.

Je n'étais pas un écrivain. Je n'étais pas raffiné. Je n'étais pas ce garçon doré formé par les relations publiques.

Je jouais au football. Cela devait suffire.

Je ne peux même pas dire que j'étais en colère. J'étais... étrangement triste.

La sensation était familière. Trop familière.

Tu es pathétique, la voix de mon père sifflait dans ma tête. Tu prends plaisir à te faire gronder, n'est-ce pas ? Peut-être que c'est tout ce pour quoi tu es bon. Ce joli visage et cette fierté fragile.

Est-ce que c'était vrai ?

Je ne le pensais pas... Quand le coach rejetait mon travail, ça faisait mal.

Mais ensuite... sa voix avait changé. Juste un peu. Plus calme. Mesurée. Plus froide—stable. En contrôle.

Il ne m'avait pas ridiculisé. Il ne s'était pas moqué.

Il m'avait simplement... rassuré. Et ça—mon Dieu, ça—comptait plus que je ne voulais l'admettre.

J'avais l'impression qu'il me faisait vraiment confiance. Qu'il croyait en moi.

Et d'une certaine manière, cette stabilité fonctionnait.

J'ai réécrit le foutu truc. Plus lentement. Concentré. Contrôlé.

Et quand je l'ai rendu, il a hoché la tête à peine. Juste une fois.

Un petit, net signe d'approbation.

Et ça n'aurait pas dû compter, mais ça comptait.

C'est ce qui m'a vraiment motivé.

Quelque chose en moi s'est allumé—quelque chose d'horrible et d'addictif.

Je me disais que ce n'était que du soulagement. Mais la sensation était plus profonde que ça.

Plus sombre.

Comme si j'avais réussi un test impossible... Et la récompense n'était pas des éloges.

C'était le satisfaire.

Pourquoi diable le fait de satisfaire cet homme me remplissait de fierté ?

Et pourquoi la pensée de cela me rendait-elle presque... excité ?

Oh, merde...

Je me laissai tomber sur le lit et fixai le plafond. L'air dans la chambre semblait trop immobile, trop silencieux. J'aurais dû être fier de moi. J'aurais dû laisser tomber.

Mais sa voix continuait de résonner dans ma tête. La confiance... Le changement de ton. Comme s'il savait exactement comment me ramener du bord du gouffre. Et qu'il l'avait fait exprès.

Cela me rappelait quelqu'un d'autre.

Monsieur A.

La pensée fit quelque chose se serrer dans mon ventre. Indésirable. Inévitable.

J'essayai de l'ignorer. Je saisis mon téléphone. Ouvris les messages. Les fermai de nouveau.

Le silence pesait davantage. La pensée de Monsieur A me dominant complètement, me transformant en quelque chose que je n'étais pas... Est-ce que j'étais ?

Mais d'une manière ou d'une autre, c'était le visage du coach Aiden que je voyais. Me commandant, me punissant...

Qu'est-ce que c'est que ce bordel...?

Je me tournai sur le côté, agité, tendu. Mes doigts me démangeaient. Mon estomac se serrait. Et quelque part au milieu de toute cette frustration et de ces fantasmes, mon corps réagissait.

J'étais dur. En souffrance.

J'essayai de lutter contre, mais tout ce que je pouvais voir, c'était le coach. Pas celui de l'entraînement. Celui de l'avion. Celui qui se penchait près de moi et murmurait des mots calmes et froids contre ma peau. Celui qui me regardait comme s'il voyait à travers chaque mur que j'avais construit.

Et je détestais ce que cela me faisait ressentir.

Exposé. Vu.

Et en voulant plus.

Je jetai mon pantalon et repoussai les couvertures, me roulant sur le dos, la respiration déjà instable. Je fermai les yeux et enroulai une main autour de ma queue, essayant de penser à quelqu'un d'autre. Un plan cul sans visage. Une des pom-pom girls sexy qui me suçaient la queue. N'importe qui.

Mais il était déjà là. Aiden Mercer.

Sa voix. Son odeur. Le calme terrifiant de son commandement.

Je caressais plus vite, la frustration bouillonnant juste sous la surface. Je ne voulais pas vouloir ça. Je ne voulais pas avoir besoin de son approbation, de son attention, de son—

Ma tête retomba contre les oreillers.

Ça aurait dû être un soulagement. Mais ce n'était pas le cas. C'était plus comme une tempête qui éclatait en moi—laide, brûlante et pleine de honte. Ma main bougeait plus vite, ma respiration se bloquait dans ma gorge. La pression montait avec chaque souvenir qui surgissait derrière mes paupières. Aiden debout au-dessus de moi sur le terrain. Aiden se penchant près de moi au bureau. Aiden me reprenant devant tout le monde, sachant exactement ce qu'il faisait.

Je gémis doucement, caressant ma queue plus fort à la pensée de ses muscles se tendant sous sa chemise. Mes cuisses se contractèrent. Mon dos s'arqua légèrement alors qu'un filet de pré-sperme coulait de mon gland gonflé.

Je pouvais le voir. Juste là, dans mon esprit. Pas doux. Pas tendre. Juste sûr de lui. Autoritaire. Dangereux. Et dans une partie de moi que je ne voulais pas admettre—j'avais besoin de ça. J'avais besoin de lui.

Ma respiration se coupa. Mes muscles se contractèrent.

J'étais à quelques secondes. Juste à la limite de céder, de m'effondrer complètement—

Mon téléphone s'illumina.

Je me figeai.

Mr. A vous a envoyé un message.

Ma poitrine se serra. Le sang rugissait dans mes oreilles. Ma main était toujours serrée autour de mon érection, humide et tremblante, à un coup de perdre complètement le contrôle.

L'écran brilla à nouveau.

Mr. A :

Tu m'as manqué ?

Je laissai échapper un son étouffé, mi-gémissement, mi-rire. Amer. Désespéré.

Il n'avait aucune idée de ce qu'il avait interrompu. Ou peut-être... peut-être qu'il le savait.

Je fixai le message, ma queue toujours palpitante dans ma main, l'orgasme juste hors de portée maintenant.

Je voulais finir. J'en avais besoin.

Mais à la place, mes doigts lâchèrent lentement.

Et juste comme ça, j'étais de nouveau entre ses mains.

Je fixai le message comme s'il pouvait disparaître si je clignais des yeux.

Des centaines de réponses sarcastiques me traversaient l'esprit, mais aucune n'atteignait mes doigts. J'étais toujours tendu, respirant de manière irrégulière, le cœur battant comme si je venais de courir un sprint de cent mètres avec quelqu'un qui regardait chaque pas.

J'essuyai ma main sur le drap, sifflai doucement à la sensibilité, et me redressai. Puis je répondis.

MOI :

Je ne te connais pas vraiment. Bien joué pour le timing, par contre.

La bulle de saisie clignota une fois. Puis disparut.

Puis clignota à nouveau.

Mr. A :

Tu n'as pas répondu à la question.

J'avalai, la mâchoire serrée. Mes doigts survolaient l'écran.

MOI :

Je suppose que si.

Je ne sais pas pourquoi.

Il y eut une pause plus longue cette fois. Les points dansaient.

Mr. A :

Tu as besoin de structure.

Et tu la détestes en même temps.

C'est épuisant, n'est-ce pas ?

Je fixai ces mots comme s'il était entré dans ma putain de tête.

MOI :

Qu'est-ce qui te fait penser ça ?

Mr. A :

Je connais ton genre.

Et jusqu'à présent, j'ai eu raison.

J'expirai brusquement. Ma chambre semblait plus chaude, plus lourde. Comme si je ne pouvais pas respirer correctement.

MOI :

C'était une journée de merde.

C'est tout.

Mr. A :

Dis-moi ce qui l'a rendue merdique.

J'hésitai.

Personne ne me demandait jamais ça. Pas pour vraiment écouter. Les gens demandaient par politesse ou parce qu'ils attendaient une occasion de parler d'eux-mêmes. Mais là, c'était différent. Il n'essayait pas de se mettre à ma place. Il tirait ça de moi, lentement et précisément.

J'aurais dû me déconnecter. J'aurais dû me taire.

À la place, je tapai.

MOI :

J'ai merdé quelque chose.

On m'a dit que j'étais négligent, mal préparé, pas assez bon.

Et le pire ? J'étais d'accord avec tout ça.

Je ne suis pas bon à ce genre de choses.

Mr. A :

À quoi ? Performer ?

MOI :

À tout ce qui est en dehors du football.

Parler. Écrire. Être...

Normal.

Je fermai les yeux après avoir envoyé.

Les secondes passaient alors que je fixais l'écran, souhaitant qu'il soit dans la pièce. Souhaitant qu'il ne soit pas là, pour que je n'aie pas à affronter sa déception aussi. Je n'étais pas le "garçon rêveur et amusant" qu'il avait probablement anticipé—je n'étais rien d'autre qu'un raté.