Chapitre 5 5

Elle sourit. « C’est toi qui redeviens mystérieux ? »

« Peut-être que tu devrais poser une autre question. »

Elle pince les lèvres. « D’accord. Qu’est-ce que tu fais, dans la vie ? »

« Beaucoup de choses », je réponds évasivement. « Je possède plusieurs entreprises, très différentes. »

« S’il te plaît, ne me dis pas que tu es un “self-made man” », lâche-t-elle. « Reggie l’a répété au moins trente fois ce soir, et rien que l’expression me donne envie de vomir. »

Je souris, amusé. « D’une certaine manière, oui ; d’une autre, non, dis-je. Mais j’ai travaillé dur pour les bâtir et les développer. Alors tu ne devrais pas te dire que je suis un… »

« Un gosse à papa qui vit d’un trust fund ? »

Je ricane. « Ça fait longtemps que je ne suis plus un gosse. »

Son sourire s’efface lentement. « Je te crois. »

Nous retombons dans le silence, et le contact de nos regards prend un autre rythme. L’électricité dans l’air n’a jamais été aussi vive.

J’ai déjà vu des yeux verts. Mais pas comme les siens. La couleur est douce, veloutée. Un vert qu’on surprend dans les plis de l’océan, ondulant entre les bleus profonds et les gris troubles.

Elle détourne brusquement les yeux, rompant l’échange. « Le restaurant s’est vidé », remarque-t-elle.

Je regarde autour de moi et je réalise qu’elle a raison. Nous sommes les deux derniers à une table, même si le personnel circule encore, rangeant et nettoyant.

Dehors, les rues se sont vidées aussi. À part mon G-Wagon blindé, garé en face, juste devant le SUV où se tient mon dispositif de sécurité.

Alors que je fixe la vitre, quelque chose accroche mon attention. Un homme, presque hors de vue. Taille moyenne, le sommet du crâne dégarnit, des vêtements qui donnent l’impression d’avoir été chapardés à la sortie d’un foyer pour sans-abri.

Mais c’est la direction de son regard qui me heurte.

Parce que ce n’est pas moi qu’il observe.

C’est Cami.

Et ce n’est pas l’œil lubrique, désinvolte, d’un type glauque qui mate une belle femme en petite robe noire. C’est plus que ça. Il y a une intention dans son regard.

Je n’aime pas ça. Pas du tout.

Pourtant, j’écarte l’idée d’un revers mental et, au même instant, l’homme se redresse et se fond dans la nuit. Je deviens parano sans raison. Ma réunion me laisse encore à vif.

« Isaak ? »

Entendre mon prénom glisser sur sa langue a quelque chose d’étrangement érotique. Ça fait une heure que j’ai une érection, et ça commence à devenir douloureux.

« Ça va ? »

« Pourquoi tu demandes ? »

« Tu as juste l’air… de te concentrer très fort, là. »

Je souris. « Rien qui mérite que tu t’inquiètes. Juste le travail. »

« Tu ne m’as toujours pas dit ce que font tes entreprises », souligne-t-elle.

« Parce que ce n’est pas important. »

Elle hausse les épaules. « De toute façon, je suppose qu’on n’a pas le temps pour ça, dit-elle. Il est tard. Ils vont vouloir fermer. »

« Ils resteront ouverts aussi longtemps que j’en aurai besoin. »

Elle y réfléchit un instant. « C’est ta façon de me dire que tu es important ? »

« Comprends ce que tu veux. »

Elle m’observe attentivement, prenant en compte mon costume Dolce et la Hublot à mon poignet. « Tu es important, conclut-elle. Et dangereux. »

Je me penche vers elle. « Pas pour toi, lui dis-je. Pas maintenant. »

Elle laisse échapper un petit souffle et se recule, frissonnant à peine, comme si elle se retenait. « Je… je devrais rentrer. » Elle se lève d’un bond.

« Si tu y tiens », dis-je en me levant à mon tour. « Mais est-ce que tu en as vraiment envie ? »

« Il est tard, dit-elle. Ce que je veux, là, c’est rentrer chez moi. »

J’acquiesce et je claque des doigts. Le maître d’hôtel accourt, le manteau de Cami tendu devant lui. Je le lui prends et le lui présente. Elle hésite un long moment, puis finit par se tourner et me laisser le glisser sur ses bras.

J’ai alors vue sur sa robe dos nu. La courbe élégante de sa colonne vertébrale. Toute cette peau magnifique, hâlée et lisse. Mes doigts picotent du besoin de toucher chaque centimètre.

Quand le manteau se pose sur ses épaules, je laisse mes mains là, pour la maintenir en place. Je la sens se raidir.

Je me penche, frôle son lobe d’oreille de mes lèvres et je murmure : « Eh bien, kiska… ce que je veux, là, tout de suite, c’est t’emmener dans les toilettes et te baiser sur le comptoir jusqu’à ce que tu jouisses en hurlant dans mon oreille. »

Elle s’arrache à moi et pivote dès que les mots ont quitté ma bouche. Elle a les yeux grands ouverts et les joues en feu. Elle essaie de prendre un air offensé.

Mais je le vois sur son visage : elle veut la même putain de chose.

3

Camila

Il ne plaisante pas.

Des yeux comme les siens ne plaisantent pas.

D’un bleu obsédant, tranchant comme l’acier, ils se posent calmement sur moi, sans la moindre repentance après m’avoir soufflé ça à l’oreille.

Une chaleur brûlante me traverse tandis que j’essaie de mettre de l’ordre dans mes pensées affolées.

Je devrais le gifler, non ? Je devrais lui balancer un verre à la figure et partir en trombe ? Je ne suis pas censée exiger davantage pour moi-même ?

Alors pourquoi ai-je l’impression qu’Isaak m’a arraché tous ces choix ?

Et pourquoi je n’arrive pas à le détester pour ça ?

« Arrête », dit-il en me détaillant froidement.

« Arrêter quoi ?

— Arrête de trop réfléchir, répond-il. La vie, ce n’est pas un livre. Ça se passe ici. Maintenant. En un clin d’œil.

— Merci pour la leçon de philo », je réplique en fronçant les sourcils. Mais ma plaisanterie tombe à plat, rance, dans l’air crépitant entre nous.

Isaak s’avance d’un pas. « C’est une question simple, kiska. Qu’est-ce. Que. Tu. Veux ? » Il détache chaque mot, lentement, clairement. Je regarde ses lèvres bouger. Fascinée, hypnotisée, complètement — totalement — hors de mon élément.

Quoi que soit « ça », ça ne peut pas être en train d’arriver. Le fait que j’envisage seulement de céder à la chaleur qui monte dans mon ventre est insensé. Ce n’est pas moi.

Je suis une fille discrète, une rat de bibliothèque. J’ai lu Les Quatre Filles du docteur March tellement de fois que je pourrais le réciter par cœur. Je ne possède pas un seul ensemble de sous-vêtements assortis. Je ne fais pas… ça.

Mais peut-être que je pourrais ?

Isaak incline la tête sur le côté et esquisse un rictus. Bon sang, c’est une expression tellement enivrante sur lui. Assez arrogante pour me faire bouillir le sang. Assez sexy pour faire palpiter mon bas-ventre.

Il réduit la dernière distance entre nous. Je n’ai plus de place pour reculer. Mon dos heurte un mur et je pousse un petit cri, qui meurt aussitôt sur mes lèvres.

Sa main trouve ma hanche. Ce simple contact suffit à me troubler davantage. Mes yeux filent vers la salle vide du restaurant par-dessus l’épaule d’Isaak. Mais tous les serveurs et les barmen ont l’air d’avoir disparu.

« On… je peux pas », je marmonne. « Il y a du monde.

— Tu sais aussi bien que moi qu’ils sont partis », ricane Isaak, cruel.

« On ne peut quand même pas. Il y a… il y a des règles.

— Des règles ? » répète-t-il, comme s’il ne comprenait même pas le mot.

Sa main se glisse sous mon manteau. Trouve l’ourlet de ma robe. Lentement, lentement, lentement, il le remonte, me taquinant. Le bout de ses doigts dessine de petits cercles en spirale le long de ma cuisse.

« On peut pas », je lui dis en essayant de rabaisser ma jupe. « Quelqu’un va voir. » Je déteste le son de ma voix : je ne lui dis pas non, je le supplie juste de m’épargner. Donne-moi une excuse, n’importe laquelle, et je la saisirai pour détaler d’ici.

Mais il ne mord pas. Il ne me tend pas une porte de sortie.

Ces yeux bleu étincelant, c’est tout ce que je vois tandis qu’il presse sa carrure contre la mienne. Cette eau de Cologne fraîche et sombre, c’est tout ce que je sens — comme une forêt alpine. Il me plaque contre le mur. Il me dévore déjà.

Son doigt continue de remonter sous ma robe. Mes mains restent collées à mes flancs.

Dis non, je me supplie en silence. Aussi sûr de lui et direct qu’Isaak soit, j’ai le sentiment qu’il lâchera prise si j’arrive seulement à invoquer cette petite syllabe.

Mais elle est coincée dans ma gorge. Ne bouge pas. Ne sort pas.

J’essaie, j’essaie, j’essaie de la prononcer et, pendant un instant, j’ai l’impression qu’elle est presque là, au bord de mes lèvres…

Et puis Isaak effleure mon clitoris à travers le tissu fin de ma culotte Victoria’s Secret, et le mot Non s’évapore comme un filet de fumée.

Je halète, je frissonne, j’agrippe les épaules d’Isaak pour ne pas m’effondrer à genoux. Ça fait longtemps qu’un homme ne m’a pas touchée.

Et même à l’époque, ce n’était jamais comme ça.

« Tu es mouillée », gronde-t-il à mon oreille.

Je tremble. Mais j’ai dépassé le stade de la gêne, maintenant. La seule chose sur laquelle je parviens à me concentrer, c’est la sensation de ses doigts, comme s’ils dansaient en cadence contre mes lèvres.

Je secoue la tête, sans avoir la moindre idée de ce que je suis censée dire. Un autre homme aurait mérité une gifle.5