Chapitre 4 4

— Tu te trompes là-dessus, kiska, dis-je en riant. Je serais capable de faire des choses dont tu n’as même jamais rêvé.

— Tu ne plaisantes pas non plus, hein ?

— Non. Pas le moins du monde. Je me penche en avant, instinctivement. Ses lèvres sont pleines, pincées. Je les veux autour de ma queue. Ça te fait peur, Cami ?

— Oh, mince alors, je suis si facile à lire que ça ? réplique-t-elle avec un sarcasme mordant.

— Je te le dirai à la fin de la soirée.

— Tu parles toujours par énigmes ? lâche Cami. Ou c’est juste que tu joues à fond la carte du « bel inconnu mystérieux » ?

Je ricane et fais tourner le vin dans mon verre.

— Tu viens de dire que je suis beau ?

Elle lève les yeux au ciel.

— Ne fais pas ça. Ne fais pas semblant de ne pas savoir que tu es beau.

— D’accord. Aucune femme ne s’en est jamais plainte.

— Il faudrait qu’elle soit aveugle.

Entre nous, l’air est devenu piquant, dangereux. Je me demande si elle le sent comme moi. À voir la façon dont elle s’éclaircit la gorge et se raidit sur sa chaise, je parierais que oui.

Je me renfonce contre mon dossier et l’observe.

— Qu’est-ce que tu aimes faire, Cami ?

— Tu veux dire à part faire du tac au tac avec des hommes arrogants en costume hors de prix ?

Je hausse les épaules.

— Tout le monde a un passe-temps.

— Je te rassure, ce n’est pas le mien, dit-elle, très sérieuse. C’est vraiment la première fois que ça m’arrive, tu sais.

— Tu n’as jamais eu de rendez-vous ?

— Je n’ai jamais abandonné un mauvais rencard pour un autre, petit malin, répond-elle, même si elle ne peut pas s’empêcher de glousser. Ce son-là suffit à rendre n’importe quel homme fou de désir. Je dois ajuster ma queue, encore, tant elle tire contre la fermeture de mon pantalon.

— Et moi qui pensais qu’on s’entendait bien, je traîne.

— Désolée de te décevoir.

— Tu peux te rattraper, dis-je d’un ton égal.

Elle fronce encore le nez. C’est absurde à quel point ce minuscule geste me retourne. Comme si on branchait des câbles de démarrage sur mes couilles. Ça me donne envie de voir quelles autres grimaces elle peut faire.

— Et comment tu proposes que je fasse ça ? Non, meilleure question : pourquoi je le ferais ?

— Tu peux le faire comme ça… Je fais un geste par-dessus mon épaule, et le barman, dont les yeux m’ont suivi toute la soirée, accourt immédiatement avec une nouvelle tournée. …Et tu devrais, parce que je ne suis pas le genre d’homme à qui on dit non.

Les yeux de Cami s’écarquillent quand elle voit le barman déposer les verres sur notre table.

— Oh non, non, non, balbutie-t-elle. J’ai dit un verre. Maintenant tu vas commencer à te faire des idées.

— Tu me parlais de tes passe-temps, dis-je. Continue.

Elle regarde le verre, puis moi, puis le verre, puis moi. Finalement, elle soupire et ses épaules s’affaissent.

— Encore un, dit-elle. Mais c’est vraiment tout. Je suis on ne peut plus sérieuse.

Je fais tinter mon verre contre le bord du sien.

— À ce dernier verre, alors. Au dernier qu’on boira jamais.

Cette fois, le barman m’a apporté un whisky sec. Un Glenlivet de douze ans, une des meilleures bouteilles qu’ils gardent en stock. J’en prends une gorgée et savoure le tranchant net et la brûlure douce quand il glisse dans ma gorge.

Cami prend une minuscule gorgée de son vin blanc et repose le verre sur la table du bout des doigts tremblants. « J’ai lu, » lâche-t-elle soudain.

« Des livres ?

— Non, des cartes postales, » rétorque-t-elle, sèche. « Oui, évidemment, des livres.

— Quel genre de livres ?

— Des bons livres. Des classiques. Austen, Dickens, Du Maurier, Shakespeare. Ce genre-là.

— Shakespeare, hein ? » je songe, pensif. Je me caresse la mâchoire fraîchement rasée. « Tu me fais penser à une fille du genre Roi Lear. Moi, j’ai toujours préféré Hamlet. »

Ses yeux s’écarquillent. « Tu as lu Hamlet ?

— Je dois me vexer de ta surprise ?

Elle rougit, coupable. « Désolée. C’est juste que… Tu n’as pas l’air d’un grand lecteur.

— Donc oui, je dois me vexer. »

Un rire lui échappe, léger. Je n’arrive pas à détacher mes yeux de son putain de sourire. Tellement innocent, bordel.

Je la dévisage sans aucune honte. La rougeur a dépassé ses joues et descend jusqu’à sa poitrine. Le haut de ses seins est rosé, maintenant. En quête d’attention.

Ses yeux verts brillent, scintillent d’excitation, de l’adrénaline de sortir des rails bien tracés de sa vie. Elle est studieuse et discrète, une violette, le genre de fille qui se fait petite et ne gêne personne. Mon putain d’exact opposé.

Et je remarque qu’elle se penche vers moi. Comme je n’arrive pas à m’empêcher de me pencher vers elle.

Nos corps qui se cherchent.

Le fait que je ne l’aie pas encore touchée, à part ce baiser furtif sur la joue, en devient ridicule. Presque insultant. J’ai envie de lui arracher cette robe et de la lécher jusqu’aux cuisses.

« Qu’est-ce que tu as lu d’autre ? » insiste-t-elle. « Ou tu balances juste le truc sur Hamlet pour impressionner les femmes ?

— Pourquoi est-ce que j’ai l’impression de passer un test ?

Elle reprend son verre et hausse les épaules avec un geste très femme fatale. J’aime son feu, son mordant. « Je te rends nerveux ? » me taquine-t-elle.

— Je ne suis jamais nerveux. Simplement intrigué.

— Par la question ?

— Par toi. »

Elle manque de se ratatiner sous l’intensité de mon regard. Peut-être que c’est trop, pour une fille comme elle. Elle n’a pas l’habitude d’un homme comme moi. Un homme qui n’a pas peur de prendre ce qu’il veut.

Mais au dernier moment, elle aspire une respiration affolée et se redresse. Épaules en arrière, regard droit, colonne fière, elle me fixe et répond au feu par le feu.

Je n’ai jamais été aussi dur.

« Pour répondre à ta question, j’ai pas mal lu. Dostoïevski. Tolstoï. Boulgakov. Pouchkine. Gogol. Pour n’en citer que quelques-uns.

— Que des auteurs russes, » dit-elle. « Ai-je raison de supposer que toi aussi ?

Je hoche la tête.

— Vorobev, » murmure-t-elle en fronçant pensivement les sourcils. « Pourquoi est-ce que j’ai l’impression d’avoir déjà entendu ce nom ?

Je ne laisse rien paraître. La Bratva n’est pas exactement un sujet qu’on aborde couramment dans cette ville. Principalement parce que les flics n’aiment pas admettre qu’ils n’ont aucun contrôle sur moi ni sur mes hommes.

Mais nous ne sommes pas un secret, non plus.

« Je ne saurais pas dire. »