Chapitre 5 5

« Pourquoi ? » exige-t-il. « Je t’ai donné un toit. Je t’ai habillée. Tout ce dont t’as putain besoin, je te l’ai donné. »

« Et tu adores me le rappeler ! » s’écrie-t-elle. « Eh bien, j’en ai marre d’être l’épouse paillasson. Je veux ma propre vie ! »

Donc c’est le mari. Intéressant.

La rage qui lui pourpre le visage dit qu’il a depuis longtemps dépassé le stade des mots. À la place, d’un geste rôdé, il saisit les poignets de Willow et la secoue comme une poupée de chiffon.

« Pourquoi ? » gronde-t-il. « Pour que tu puisses me quitter ? »

« J’aimerais avoir le choix », réplique-t-elle, venimeuse.

Il y a du feu dans sa voix et sur ses traits. Ça me fait me demander comment une femme comme elle a pu se convaincre d’aller s’encanailler avec ce fils de pute répugnant.

Elle mérite mieux.

Elle me mérite, moi.

« T’auras beau avoir autant de putain de fric que tu veux, petite salope, » crache-t-il à deux centimètres de son visage. « Tu ne me quitteras jamais. J’en ai plein le cul de tes conneries de “Madame Indépendante”. Quand je rentre, je veux que tu sois là pour m’accueillir. »

« Je dois t’accueillir comme toi, tu m’as accueillie ? » demande-t-elle. « En baisant quelqu’un d’autre dans notre lit ? »

Ça, ça le fait basculer. Il se redresse et lui décoche une gifle monumentale.

Il est temps que j’intervienne.

Je balance un coup de pied dans la porte du salon VIP. Elle claque contre le mur, l’impact résonne et fait vibrer l’air tout autour de nous.

Le putain de cogneur de femmes se tourne vers moi, les yeux écarquillés. Willow me fixe aussi, l’air totalement mortifiée.

« Je… je suis désolée, monsieur Solovev, » bredouille-t-elle, cherchant le ton qu’il faut. « On ne voulait pas vous déranger. »

« Vous ne l’avez pas fait. » Mon regard se pose sur l’ordure. « Lui, si. »

Le mari de Willow cligne des yeux, hébété. Il n’a pas l’habitude qu’on lui parle de haut. Ça se voit à la gomina luisante qui plaque ses cheveux en arrière comme à la chemise hors de prix déboutonnée jusqu’au torse : il se croit le maître du jeu.

Et, bordel, peut-être que dans son monde, c’est vrai. Peut-être qu’il a des secrétaires qui lui tournent autour en gloussant et des concurrents qui bouillonnent chaque fois qu’il leur rafle un contrat sous le nez.

Mais ce qu’il ignore, c’est qu’il n’est plus dans son monde.

Il est dans le mien.

Et ici, il n’est rien de plus qu’un cafard sous mon talon.

« T’es qui, putain ? » lâche-t-il, interloqué.

« Casey ! » s’exclame Willow. Ses joues sont rouges de honte. « Je suis désolée, monsieur Solovev. On va aller parler ailleurs. »

Ma queue durcit chaque fois qu’elle prononce mon nom. Je pourrais m’habituer à ça. Je vais m’y habituer.

« Je ne crois pas, » je lui dis. « Je crois que votre conversation est terminée. »

L’enfoiré plisse les yeux et se redresse, gonflant le torse pour gagner quelques centimètres. Il est plutôt grand, au moins un mètre quatre-vingts. Mais il doit quand même lever le menton pour accrocher mon regard.

« Terminée ? » répète-t-il, essayant d’être intimidant. « C’est ma putain de femme, et toi, tu es—je sais même pas qui tu es. C’est moi qui décide quand cette conversation est terminée. »

Je fais un pas en avant. Casey recule aussitôt, par instinct. Son corps comprend ce que son cerveau est trop lent à saisir pour l’instant : c’est un combat qu’il ne peut pas gagner.

« J’en ai rien à foutre de ce qu’elle est pour toi, mudak, » je souffle. « Je veux récupérer ma serveuse dans cette salle dans deux minutes. »

« Ça n’arrivera pas, putain, mec. »

Je bouge si vite qu’il n’a pas le temps de m’en empêcher. J’empoigne le devant de sa chemise et je le projette contre le mur.

« Lâche-moi ! » crie-t-il. « T’es complètement cinglé ? Mes avocats vont— »

« Elle ne va nulle part avec toi ce soir. »

« Enfoiré, je suis son mari ! »

« C’est ce que tu n’arrêtes pas de dire, » je traîne, d’une voix blasée. « Demande-moi si j’en ai quelque chose à foutre. Maintenant, je crois qu’il est temps que tu dégages. »

Il étouffe encore et se débat dans ma poigne. « Je ne partirai pas sans Willow.

Je le secoue violemment et l’arrière de son crâne claque contre le mur froid. Il pousse un cri de douleur.

— Je te donne un dernier avertissement, je gronde, le nez presque contre le sien. Après ça, j’arrête d’être gentil.

Je sens le regard de Willow sur moi, qui suit chacun de mes gestes, comme si elle me buvait des yeux. Elle n’a pas l’air troublée. Comme si la violence des hommes n’avait rien de nouveau pour elle.

— T’es qui, bordel ? crache l’enfoiré d’une voix rauque.

Ah, voilà. Il commence enfin à piger que, peut-être, il ne devrait pas chercher la merde à un type comme moi.

Ma réponse est simple :

— Le genre d’homme qui peut s’en tirer avec n’importe quoi.

Je le relâche une seconde plus tard et je recule d’un pas. L’expression de Casey se crispe, partagée. Il essaie manifestement de décider si ce combat vaut la peine d’être mené.

S’il est intelligent, il détalera à toutes jambes. Pourtant, quelque chose me dit qu’il ne l’est pas tant que ça.

Ses yeux filent vers Willow. Mais quand ses épaules s’affaissent, je sais que j’ai gagné.

— Tu devrais y aller, maintenant, dis-je.

À cet instant, la porte du personnel s’ouvre de nouveau et le maître d’, au visage aigri, revient dans le couloir. Il me jette un regard et se redresse aussitôt.

— Monsieur Solovev, j’espère que cette petite altercation ne vous a pas dérangé, vous et vos amis. Soyez assuré que je m’en occupe. La jeune femme sera renvoyée et…

— Je m’attends à ce qu’elle soit ma serveuse pour le reste de la soirée, je l’interromps. Elle, et elle seule. C’est bien compris ?

Il blêmit et déglutit avec peine.

— Oh, bien sûr, monsieur. Bien sûr.

Je me tourne vers Casey qui, pour une raison qui m’échappe, est toujours planté à l’entrée du couloir.

— Tu ne devrais pas être en train de partir ?

Je ne l’attends pas pour le voir déguerpir. J’ouvre la porte à Willow. Après une hésitation, elle se glisse dans la salle VIP, jetant un unique regard en arrière, prudent. J’éprouve un plaisir démesuré à claquer la porte derrière nous.

Je retourne vers le canapé et je prends une gorgée de vodka.

— Bien, dis-je d’un ton froid, où en étions-nous ?

Ses joues s’empourprent d’incertitude. Avant, je n’étais qu’un client riche. À présent, dans ses yeux, j’ai changé. Je suis devenu quelque chose de plus risqué, de plus dangereux.

Elle est encore loin de comprendre l’ampleur réelle de tout ça.

Elle fait quelques pas en avant, mais ne tente pas de s’asseoir.

— Qui êtes-vous ? murmure-t-elle d’une voix timide qui envoie des éclairs droit dans ma queue.

— Leo Solovev.

— Leo Solovev, répète-t-elle à mi-voix. Je suis censée reconnaître ce nom ?

— Je ne vois pas pourquoi.

— Vous n’êtes pas… je ne sais pas, un prince d’un pays étranger ou un truc comme ça ?

Je renifle.

— Je suis tout ce qu’il y a de plus éloigné d’un prince. Mais je suis flatté que tu le penses.

Elle rougit un peu. Elle lève les yeux vers le plafond, vers les murs, puis vers le sol entre ses pieds. Comme si elle se demandait comment, au juste, elle avait pu se retrouver ici avec moi.

Mais moi, je le sais.

Je sais exactement comment.

Je l’ai prévu.

— Willow.

Elle tourne brusquement la tête vers moi.

— Assieds-toi.

Elle hésite une seconde de plus. Puis, serrant la mâchoire comme si elle se préparait à sauter d’un avion, elle contourne les deux fauteuils individuels et s’assoit sur le canapé blanc moelleux, à côté de moi. Comme tout à l’heure, elle garde une distance inutile entre nous.

— Je… je suis vraiment désolée pour ça, marmonne-t-elle, les yeux cloués à ses ballerines noires. C’était embarrassant.

— Pour lui.

Elle relève les yeux vers moi, les joues en feu, mais ne dit rien.

— Tu rougis, je remarque.

— Je suis gênée.

— Pourquoi ?