Chapitre 3 3

WILLOW

Calme-toi. Si le maître d’hôtel se plaint auprès de l’agence d’intérim, tu ne seras pas payée.

Je m’avance d’un pas dans le salon privé, en essayant d’ignorer les vibrations dans ma poche de côté. L’homme que je n’arrive pas à arrêter de regarder est encadré par deux autres. Tous les trois me fixent, mais aucun avec autant d’intensité que le premier.

Ses yeux sont d’un brun noisette doux, ses cheveux d’un auburn d’automne, profond et riche. Pourtant, malgré ces couleurs, il ne dégage pas la moindre chaleur. C’est comme fixer une statue taillée dans la glace.

« Euh… bonsoir », dis-je, en grimaçant intérieurement à mon ton faussement enjoué. « Je serai votre serveuse ce soir. »

L’homme aux yeux noisette ne répond pas. Ne sourit même pas. Il continue simplement de me dévisager, comme s’il regardait à travers moi.

Les deux hommes de part et d’autre de lui paraissent un peu moins… écrasants. Je décide de me concentrer sur eux.

Ce n’est pas dire qu’ils ne sont pas terrifiants, chacun à leur manière. Juste que, comparés à celui aux yeux noisette, ils ne me donnent pas les jambes en coton.

Celui de gauche a les cheveux aussi noirs que les miens et des yeux si sombres qu’on distingue à peine ses iris. Il est couvert de tatouages de la tête aux pieds.

L’homme assis à droite est son exact opposé. Il est tout aussi grand, mais nerveux plutôt que musclé. Ses cheveux blonds sont clairsemés, à la limite du broussailleux. Ses yeux bleus glissent sur mon visage avec un intérêt à nu.

Une chose est sûre : le maître d’hôtel ne plaisantait pas quand il m’a dit que ces hommes étaient importants. Je me demande si, en réalité, il voulait dire dangereux.

« Qu’est-ce que je vous sers à boire ce soir, messieurs ? » demandé-je, en essayant de ne pas réagir à la façon dont l’homme aux yeux noisette me fixe — alors même que ma peau brûle et se hérisse de chair de poule à la fois.

« Vous ne nous avez pas encore dit votre nom », remarque-t-il. Sa voix est riche, profonde, sombre. Elle colle parfaitement à son apparence.

« Oh. Oui. Je m’appelle Willow. »

« Willow », répète-t-il. « On va prendre une bouteille de vodka Absolut Crystal. »

« Et une bouteille de Glenlivet 67 », ajoute l’homme tatoué.

« Et beaucoup de glace », dit le blond.

J’acquiesce et recule hors de la pièce aussi vite que je peux, sans dire un mot de plus. Je transmets leur commande au barman.

« Ils veulent l’Absolut et le Glenlivet ? » demande-t-il, la mâchoire décrochant. « Des bouteilles entières des deux ? Ils sont au courant que ça représente genre trente mille dollars d’alcool ? »

« Je crois que ça leur en a rien à foutre », dis-je.

Il siffle. « Ça doit être sympa d’être aussi riche. Faut que j’aille les chercher dans le coffre. Je reviens. »

« Reçu. Dépêche-toi, s’il te plaît. »

En attendant, je consulte mon téléphone. « Merde », je souffle entre mes dents.

J’ai cinq appels en absence de Casey et une véritable avalanche de textos. Ils deviennent de plus en plus irrités au fil des messages.

Texto un : Salut, bébé. Je me disais que je t’emmènerais dîner ce soir. Ça te dit ?

Texto deux : Willow ? Bébé ? J’ai essayé d’appeler et tu n’as pas répondu. T’es où ? Me dis pas que t’es encore dans cette putain d’agence d’intérim à la con.

Texto trois : T’es où, bordel, et pourquoi tu réponds pas à ton téléphone ?

Texto quatre : J’en ai ras-le-bol de ton délire d’indépendance. Ça sert à rien, putain. Tu sais très bien que tu ne gagneras jamais d’argent. T’as arrêté la fac, tu te souviens ? T’as ni diplôme ni expérience ! Ramène ton cul à la maison, maintenant. Et appelle-moi, putain !

« Ils voulaient une bouteille entière de whisky ? » demande le barman.

Je lève les yeux, distraite. « Euh… oui. Oui. Une bouteille entière. »

Il hausse les épaules et se tourne pour aller la chercher. Je baisse de nouveau les yeux sur mon téléphone. Je sais que je ne pourrai pas m’en sortir sans répondre, alors j’ouvre notre conversation et je tape un message rapide.

Je t’ai dit que je prenais cette histoire de boulot au sérieux. Je travaille ce soir au Black Lotus. C’est un service tardif, alors ne m’attends pas.

Je range mon téléphone et saisis le plateau chargé avant de repartir vers le salon privé.

En chemin, je sens de nouveau cette sensation désormais familière remonter le long de ma colonne. Comme si je brûlais et que je gelais en même temps. De l’excitation ? Non, ce n’est pas le mot. Et puis, je ne connais même pas cet homme.

Mais mon regard va droit sur lui dès que j’entre dans la pièce. J’avance et pose le plateau d’alcool sur la table ronde, entre eux trois.

« Vous voulez commander à manger maintenant ou plus tard ? » demandé-je.

« Vous avez oublié la glace », m’annonce le blond.

Je regarde le plateau et blêmis aussitôt. « Putain… oh, merde. Enfin— je veux dire… je suis vraiment désolée… Excusez-moi, je file au bar vous en chercher. »

Les joues en feu, je fonce vers le bar. S’ils se plaignent au maître d’hôtel, je suis foutue.

Il ne me faut qu’une minute ou deux pour revenir au salon privé, un seau de glace à la main. Quand j’entre, je réalise que les deux hommes assis de chaque côté ont disparu.

Il n’en reste qu’un : le dieu aux yeux noisette.

J’essaie de ne pas avoir l’air trop surprise ni trop nerveuse en posant le seau sur le plateau. « Où sont passés vos amis ? »

« Ils avaient besoin d’une pause cigarette. »

Je hoche la tête, en tentant de garder un air professionnel. « Je suis vraiment désolée d’avoir oublié la glace. »

« Asseyez-vous. »

Je relève brusquement la tête vers lui. « Pardon ? »

« Asseyez-vous », répète-t-il, avec une telle autorité que je commence réellement à m’abaisser sur la chaise juste derrière moi avant même de comprendre ce que je fais.

« Pas là », dit-il, me figeant à mi-chemin. Il désigne l’espace vide à côté de lui. « Ici. »

Fais ce qu’on te dit ; ce sont des hommes très importants. C’est ce que m’a dit le maître d’hôtel. Et ce n’est pas dangereux, si ? Je m’assois juste une minute. Aucun souci. Hakuna matata.

Je contourne la table sur des jambes tremblantes et je m’assieds à côté de lui, en veillant à laisser une bonne soixantaine de centimètres entre nous. « Euh… je ne suis pas sûre d’avoir le droit de— »

« Vous êtes nouvelle ici. »

Mes joues se colorent aussitôt. « C’est si évident ? »

« Pour moi ? Oui. Je sens votre stress irradier. »

Sa main repose sur le dossier de la banquette, à quelques centimètres de mon cou. Quelques mèches de mes cheveux frôlent même ses doigts.

Je prends une profonde inspiration. Ça fait du bien de l’admettre, tout simplement. « Je suis un peu stressée, oui. J’ai vraiment besoin d’assurer dans ce travail. »

« Pourquoi ? »

« Parce que… enfin, si je n’y arrive pas, l’agence d’intérim avec laquelle je passe aura moins envie de me recommander pour d’autres postes. »

« Agence d’intérim », répète-t-il, comme si c’était un concept étranger.

« C’est juste temporaire », bredouillé-je pour expliquer. « J’ai essayé d’autres moyens pour trouver du travail, mais visiblement, peu de gens sont ravis d’embaucher une décrocheuse de la fac de vingt-sept ans, sans expérience et sans compétences particulières. »

« On dirait que vous n’avez pas eu de chance. »

« Rien que ces trois dernières semaines, j’ai vidé des bassins, récuré des toilettes publiques, fait la plonge dans un fast-food, et nettoyé de fond en comble une demi-douzaine de maisons. Le boulot est nul et la paie est à chier, mais quel choix j’ai ? »

« Tout le monde a le choix. »

Je le regarde. Dans sa façon de dire ça, il y a quelque chose qui laisse entendre que bien plus de choses se jouent que ce que je comprends. Vous voyez, quand les gens disent une chose alors qu’ils en pensent une autre ?