Chapitre 2 2
« Elle dirige le service à Chicago. Elle n’est là que pour quelques semaines encore. »
Je remarque avec quelle habileté il évite de répondre à la question. Ce qui, évidemment, est toute la réponse dont j’ai besoin. « Depuis combien de temps ça dure ? »
« Bébé », dit-il, une pointe d’acier dans la voix. D’ordinaire, ça déclencherait une alarme : danger, n’insiste pas, explosion Casey imminente !
Mais je m’en fiche. J’en ai vraiment ras le putain de bol de ce mot.
« Je m’en vais. »
Il arque un sourcil. « Et tu vas aller où ? » ricane-t-il. « T’as personne d’autre, Willow. T’as que moi. »
« Je trouverai un motel ou un truc comme ça. »
« Et tu vas payer avec quoi ? » demande-t-il, amusé avec sadisme. « T’as pas de boulot. T’as pas bossé un seul jour de ta vie. »
Tout ce qu’il dit est vrai, mais il manque quelque chose. Il manque la nuance. Il manque le contexte. Comme le fait que si je n’ai pas de travail, c’est uniquement parce qu’il a insisté pour que je ne bosse pas. Exigé, même.
« Tu es ma reine », me répétait-il. « Et je vais m’occuper de toi. »
À présent, je comprends ce qu’il voulait vraiment dire : Tu es ma propriété, et je veux te contrôler.
« Je… je trouverai un travail », je bafouille, en retenant des larmes de rage. « Je n’ai pas besoin de toi. »
Il éclate de rire, et j’ai envie de vomir sur la moquette blanche toute douce qu’il m’a achetée pour notre premier anniversaire de mariage, il y a six ans.
« Vas-y, bébé », me lance-t-il. « Ça va être marrant de te regarder essayer. »
Toujours en riant, il sort de la pièce.
Et je reste là, à devoir refaire le lit sur lequel il venait de baiser une autre femme.
Un mois plus tard
« Vous êtes l’intérimaire ? »
Le maître d’hôtel a le nez crochu et une expression perpétuellement agacée. Je l’ai croisé plus tôt, en entrant dans le restaurant, et je l’ai vu hurler sur une autre serveuse comme si c’était un chien errant.
« Oui, monsieur », je hoche la tête, en essayant d’ajuster le petit tablier blanc sur mon uniforme noir moulant. « M. Connelly m’a pointée. »
Il me détaille d’un œil critique. « Vous n’avez pas les bonnes chaussures », dit-il en regardant mes ballerines noires.
« Je sais, je suis désolée. Mais on m’a appelée au dernier moment et l’agence m’a prévenue de ce service littéralement une demi-heure avant mon arrivée. Il fallait que je— »
Il lève la main pour me faire taire. « Votre vie ne m’intéresse pas. Il y a un groupe de VIP dans un de nos salons privés. Vous pouvez vous charger de servir à boire ? »
J’avale péniblement, la gorge nouée. « Oh, euh… oui. Bien sûr. »
Il hoche la tête, pincé. « Détachez vos cheveux et déboutonnez un bouton de votre chemisier », ordonne-t-il d’un ton morne, le visage fermé. « Ces hommes-là s’attendent à un certain niveau. »
Je n’ai aucune idée de ce que ça signifie, mais je fais ce qu’il dit.
Chaque fois que je doute de ma quête d’un vrai travail, j’entends le rire de Casey au fond de ma tête, et ça me rend encore plus déterminée à tenir bon.
En parlant du diable en personne, mon téléphone se met à vibrer dans ma poche.
Je sais que c’est lui. Personne d’autre ne m’appelle.
« Ah, et, ma petite ? »
Je regarde le maître d’hôtel. « Oui, monsieur ? »
« Ce sont des hommes putain d’importants que vous aurez à gérer ce soir. Vous n’êtes là que parce qu’une de mes serveuses a décidé de casser de la vaisselle et de se trancher la main au passage. Ne foirez pas ça. »
Le nœud dans ma gorge double de volume. Je fais de mon mieux pour garder une voix stable quand je réponds : « Je ne foirerai pas. »
Il hoche une dernière fois la tête, suffisant comme toujours, et s’en va.
Et maintenant, c’est parti. Je me tourne et j’entre dans le salon privé, le cœur martelant violemment ma poitrine.
Je remarque trois choses immédiatement, dont deux n’ont absolument aucune importance.
Un : la statue nue d’une femme aux seins absurdement énormes, trônant dans un coin.
Deux : la moquette noire et blanche à carreaux sous mes pieds, qui recouvre toute la pièce.
Et trois — la seule chose qui compte, la seule chose qui comptera à partir de maintenant — l’homme assis au milieu du canapé blanc en peluche, les bras étalés le long du dossier comme s’il en était le propriétaire.
Non. Comme s’il possédait toute la pièce.
Non. Comme s’il possédait tout le restaurant. Toute la ville. Le monde entier.
Son regard se pose sur moi. Une sensation étrangère, presque inhumaine, me remonte le long de la colonne pour éclore dans ma poitrine.
En surface, la raison de ma réaction est évidente : c’est l’homme le plus beau que j’aie jamais vu de toute ma vie, et ce n’est pas une exagération.
Mais il y a autre chose. Quelque chose de plus profond. De plus étrange.
Parce que je n’ai jamais vu cet homme auparavant.
Et pourtant, il me regarde comme s’il savait exactement qui je suis.
