Chapitre 6
Le point de vue de Maya :
Le dimanche avec Amy, c’était comme être coincée au ralenti.
On a passé la journée entière au parc. Amy était assise sur un banc près de l’étang, à regarder les gens passer comme si elle était une toute petite anthropologue en train d’étudier le comportement humain.
— Regarde, maman. Elle a tiré sur ma manche. Cet homme a trois chiens.
J’ai jeté un œil. Effectivement, un type avec une casquette des Red Sox se faisait traîner par trois laisses.
— Oui.
— Pourquoi quelqu’un aurait besoin de trois chiens ?
— Peut-être qu’il aime beaucoup les chiens.
Amy a réfléchi.
— Ça fait beaucoup de caca à ramasser.
J’ai étouffé un rire.
— Oui. C’est sûr.
Elle s’est remise à observer. Un couple de personnes âgées est passé en traînant les pieds. Un joggeur avec des écouteurs. Une femme poussant une poussette.
J’ai regardé mon téléphone. Ça faisait trois heures qu’on était là.
Amy a sauté du banc et s’est dirigée vers le bord de l’eau, puis s’est assise en tailleur dans l’herbe. Elle a juste… fixé les vaguelettes. Pendant vingt minutes.
J’ai essayé de ne pas m’endormir sur le banc.
Finalement, elle a entamé la conversation avec un vieil homme qui donnait à manger aux canards. Je n’entendais pas ce qu’ils se disaient, mais Amy hochait la tête avec gravité, posait des questions, et ses petites mains ponctuaient ses paroles de gestes.
Le vieil homme avait l’air ravi.
Quand le soleil a commencé à se coucher, Amy a enfin annoncé qu’elle était prête à rentrer.
— Tu t’es amusée, ma puce ?
— Oui ! Son visage s’est illuminé. C’était la meilleure journée !
On a pris des burgers en rentrant. Amy a mangé ses frites une par une, en fredonnant.
De retour à l’appartement, j’étais crevée.
— Allez, ma puce. Bain, puis dodo.
Trente minutes plus tard, elle était bien au chaud sous la couette, ses boucles humides sur l’oreiller.
— Bonne nuit, maman.
— Bonne nuit, mon cœur. Je lui ai embrassé le front. Dors bien.
Lundi matin, six heures et demie.
Je suis sortie faire un petit jogging autour du pâté de maisons, puis je suis rentrée prendre une douche.
Quand j’ai commencé à préparer le petit-déjeuner, Amy était déjà réveillée.
— Maman, bonjour !
Je me suis retournée. Amy se tenait dans l’embrasure de la porte, déjà habillée pour la crèche — un tee-shirt jaune et un short en jean. Elle avait les cheveux en bataille, mais elle avait essayé de se les brosser toute seule.
— Bonjour, ma puce. J’ai souri. C’est toi qui as choisi ?
Elle a hoché la tête, fière comme tout.
— Je suis jolie ?
— Tu es magnifique.
Elle a rayonné, puis elle est partie en sautillant jusqu’à la salle de bains pour se brosser les dents.
Quand elle est revenue, le petit-déjeuner était prêt. Elle a grimpé sur sa chaise et s’est attaquée à son assiette, les jambes se balançant sous la table.
— C’est trop bon, maman.
— Merci, mon cœur.
— Tu cuisines mieux que tout le monde au monde.
J’ai ri.
— Je ne sais pas.
— Si, c’est vrai ! Elle a repris une bouchée d’œufs. Même mieux que tata Chloé.
— Ne la laisse pas t’entendre dire ça.
Amy a pouffé de rire.
J’ai déposé Amy au Sunny Days Community Daycare à sept heures quarante-cinq, puis je me suis dirigée vers la station de métro.
Heure de pointe. La ligne rouge était bondée. Je me suis faufilée entre un type en train de manger un burrito du petit-déj et une femme avec un sac à dos de la taille d’une petite voiture. L’odeur de haricots et de transpiration était à tomber.
Je me suis agrippée à la barre et j’ai fermé les yeux, en essayant de ne pas respirer par le nez.
J’avais déjà mal aux talons, et je devais encore prendre le bus.
Il me faut une voiture.
Mais une voiture, ça voulait dire de l’argent. Et je n’en avais pas beaucoup.
Entre le loyer, la crèche, les courses, et les urgences de temps en temps — comme Amy qui avait encore grandi et avait besoin de nouvelles chaussures — il ne me restait quasiment rien à la fin de chaque mois.
Peut-être une voiture d’occasion. Un truc pas cher.
Quand je suis arrivée chez Garrison Industries, j’ai balancé mes escarpins sous mon bureau et je me suis frotté les chevilles en soupirant de soulagement.
Je me suis mise au travail.
Honnêtement, bosser pour Julian à Boston était bien plus simple que ça ne l’avait été à Cleveland.
Pas de drame. Pas d’appels de femmes en larmes. Pas de dégâts à gérer.
Julian avait même été… professionnel.
À Cleveland, Julian avait été un cauchemar.
Sa réputation le précédait. C’était un tombeur. Un connard riche et charmant incapable de garder son pantalon fermé.
Les femmes se jetaient sur lui. Et il les rattrapait. À chaque fois. Sans exception.
Et après, elles devenaient jalouses. Ou possessives. Ou bien elles comprenaient qu’il ne s’engagerait jamais.
Alors elles débarquaient au bureau. En hurlant. En pleurant. En exigeant de le voir.
Et Julian ? Il se planquait dans son bureau et envoyait sa secrétaire gérer.
C’était comme ça qu’il avait perdu ses trois premières assistantes.
J’étais désespérée quand j’ai postulé.
Deux ans sans travailler. Deux ans à envoyer des CV et à n’avoir aucune réponse.
Personne ne voulait embaucher une femme avec un trou de deux ans sur son CV. Personne ne voulait entendre que j’avais élevé un bébé. Que je n’avais pas eu le choix.
Alors j’ai arrêté d’expliquer. J’ai arrêté de postuler dans mon domaine.
J’ai postulé à tout.
C’est comme ça que je me suis retrouvée chez Garrison Industries.
Leur service RH était aussi aux abois que moi. Julian venait de griller une énième secrétaire, et ils avaient besoin d’une remplaçante vite.
Les premiers mois ont été l’enfer.
Julian me testait en permanence. Il arrivait en retard aux réunions. Oubbliait des appels importants. Me laissait gérer des investisseurs furieux pendant que lui se frayait un chemin à coups de déjeuners d’affaires et de sourire.
Et les femmes.
Mon Dieu, les femmes.
Il y en avait toujours une. Un rencard de la veille. Un plan d’un soir qui se croyait spéciale. Une aventure de longue date qui avait fini par craquer.
Elles appelaient. Elles envoyaient des messages. Elles débarquaient.
Julian me jetait un coup d’œil et disait : « Gère. »
Et je gérais. Parce que j’avais besoin du salaire.
Et puis il a franchi une limite.
Une nuit, tard, après minuit, on finissait une présentation. Julian avait bu — du whisky, trois ou quatre verres.
Il a essayé de m’embrasser.
Je l’ai repoussé violemment. Il a vacillé, le regard vide. « Allez… »
Je n’ai pas réfléchi. J’ai attrapé mon sac et je l’ai balancé.
Ça l’a frappé en plein dans la mâchoire. Il a couiné. Je l’ai frappé encore.
« Ne. Me. Touche. Pas. »
Il s’est affalé sur son fauteuil, la main sur la joue. « Putain de merde ! »
Je suis restée là, à respirer fort, mon sac toujours levé.
Il a cligné des yeux vers moi, soudain dégrisé. « Merde. Je suis désolé… »
Il est parti. J’ai cru que j’étais virée.
Le lendemain, il m’a retrouvée à mon bureau.
« Je suis désolé. J’étais ivre. Ça n’arrivera plus. »
Je l’ai fixé, puis j’ai hoché la tête. « D’accord. »
À partir de ce jour-là, il n’a plus jamais tenté quoi que ce soit.
Ding. Les portes de l’ascenseur VIP ont coulissé.
Le claquement sec et agressif de talons aiguilles a résonné sur le marbre de l’étage de la direction. J’ai levé les yeux de mon écran.
Une femme est sortie. Talons de vingt-cinq centimètres, robe moulante léopard, brushing qui avait probablement coûté plus cher que mon loyer mensuel. Elle dégageait une énergie agressive, autoritaire, du genre à aspirer l’air d’une pièce.
Et pire : elle ne se dirigeait pas vers l’accueil. Elle fonçait droit vers le salon en open space, là où deux jeunes analystes préparaient un pitch client.
« Il est où, bordel, Julian ? » a-t-elle lâché, sa voix portant sur tout l’étage.
