Chapitre 6 : Confessions par messagerie vocale

Chapitre 6 : Confessions sur Répondeur

POINT DE VUE DE GLORIA

D'accord, c'est l'une des choses les plus folles que j'ai jamais entendues de toute ma vie.

Je baisse les yeux vers mon téléphone, les yeux écarquillés, le cœur battant à tout rompre dans ma poitrine. C'est fou. Complètement dingue. Hors de contrôle. Ce type—ce putain de cinglé—est vraiment aussi psychopathe qu'on le dit. Juste… c'est quoi ce bordel ?

La frustration monte dans ma gorge. Je ne peux pas continuer avec ça. Quel est son problème, bon sang ?

Mon attention se fixe sur le serveur qui se tient à quelques mètres. Il se tient trop près, comme un chien errant curieux. Il observe. Son expression frôle le divertissement, comme si ma vie privée était une sorte de spectacle de télé-réalité sordide qui se joue devant lui. Je plisse les yeux, la mâchoire serrée.

"Retourne voir ton messager," je lâche, ma voix tranchante comme un fouet. "Et dis-lui de me foutre la paix."

Le serveur ricane, un son lent et délibéré qui me fait frissonner. "Eh bien, je ne sais pas trop. Il semble assez déterminé à obtenir ce qu'il veut," dit-il, et il y a quelque chose dans son ton—juste assez de menace mêlée à de l'amusement—qui me donne la chair de poule. "Et si tu continues à résister... d'après ce que j'ai entendu sur lui ? Ce n'est pas le genre à abandonner facilement. Il pourrait y avoir des conséquences si tu essaies de le repousser."

Je le fixe d'un regard si intense que je pourrais le brûler vif, puis je passe mes doigts brusquement dans mes cheveux. "Je ne peux pas aller de l'avant avec ça. C'est complètement ridicule," je murmure entre mes dents. "Pour l'amour du ciel, j'ai un mari."

Le regard du serveur balaye la pièce comme s'il s'apprêtait à faire un tour de magie. "Alors, où est ton mari ?"

Je grogne, exaspérée. "Il est allé saluer des hommes d'affaires, d'accord ? Il est occupé en ce moment."

Le serveur ricane à nouveau, puis secoue la tête avec une fausse déception. "Le fait que ton mari ne soit pas à tes côtés lors d'un gala comme celui-ci—où chaque autre homme ici vendrait son âme juste pour te regarder—ça me dit tout ce que j'ai besoin de savoir. Il n'est pas protecteur. Il n'est pas présent. Il s'en fout. Donc honnêtement ? C'est toi qui fais l'idiote ici."

Mes lèvres se retroussent de dégoût. "Tu es vraiment très stupide, tu le sais ça ?"

Il hausse simplement les épaules. "Ne me blâme pas d'essayer de t'aider."

Je me détourne de lui, respirant fort. Ma main va à ma tempe alors que je passe mes doigts dans mes cheveux à nouveau, les serrant fermement dans mon cuir chevelu. C'est de la folie. La chose la plus insensée que j'ai entendue cette année.

Je regarde à nouveau mon téléphone. Le message ridicule de ce salaud malade est toujours à l'écran. Ma mâchoire se serre alors que je ferme les yeux et expire fort. Puis mes doigts volent sur le clavier.

Va te faire foutre. Sors de ma tête. Je ne veux pas te voir. Je ne veux pas te connaître. J'ai fait une grosse erreur en m'emmêlant avec toi. Alors dégage de ma vie.

J'appuie sur le bouton d'envoi comme si je plantais un couteau, puis je jette mon téléphone sur la table, frustrée au-delà de tout.

Derrière moi, le serveur commence à rire. Pas un petit rire. Un rire. Fort et insouciant.

"Tu peux continuer à prétendre que tu ne le veux pas," dit-il entre deux rires, déjà en train de reculer. "Mais ça ne prendra pas longtemps. Tôt ou tard, il va t'avoir. Il y arrive toujours."

Je ne prends même pas la peine de le fusiller du regard—il est déjà en train de s'éloigner. Connard. Lui, Tristan, toute la putain de salle. Ils peuvent tous aller en enfer.

Je saisis mon sac à main et sors du bâtiment en trombe, mes talons claquant contre le marbre alors que je marche vite, me fichant de qui me voit ou de la scène que je pourrais faire. Ce gala ne signifie plus rien. Je me fiche des apparences. Je me fiche si ça donne l'impression que je manque de respect à mon mari.

Laisse-le paraître ainsi. Que tout brûle.

C’est de la folie.

Je pousse les grandes portes d'entrée et me retrouve dehors sous l'étendue des étoiles nocturnes. À quelques mètres devant, j'aperçois le jardin—immense, doucement éclairé, magnifiquement entretenu. Vide. Silencieux. Immobile. Pas une âme en vue. On dirait un havre secret, caché loin du bruit, des regards, des voix.

Parfait.

Je me précipite vers lui, mes jambes bougeant par instinct, ma respiration haletante. Une fois à l'intérieur, je trouve une colonne au bord du patio—blanche, lisse, fraîche au toucher—et je m'y adosse, essayant de ralentir mes pensées. Je presse ma tête contre le marbre et j'expire, longuement et tremblant.

Puis… mon téléphone sonne.

L'écran s'illumine avec un numéro que je redoute. Je n'ai pas besoin de regarder deux fois. C'est lui.

Tristan.

Je le fixe, le cœur battant. Je ne décroche pas. Il sonne encore. Et encore. Trois fois en tout.

Je ne réponds toujours pas.

Puis vient le message vocal.

Je le fixe comme s'il s'agissait d'un serpent prêt à mordre. Mon pouce hésite, tremblant. Je ne devrais pas. Je ne devrais pas.

Mais je le fais.

Sa voix coule dans mes oreilles comme de la soie noire—basse, rauque, profonde, et indéniablement masculine. Séduisante d'une manière injuste, dangereuse, et mauvaise. Mes genoux fléchissent presque sous moi. Ma respiration se bloque.

Il lit.

Mon journal intime.

Oh mon Dieu.

Mon journal. Chaque mot que j'avais écrit en privé, chaque pensée obscène que je griffonnais quand la douleur en moi devenait trop aiguë. Chaque fantasme interdit. Chaque fois que je me sentais piégée, étouffée, en manque, rampant dans ma peau avec une faim que je ne pouvais nommer—même à côté de mon mari.

Et Tristan... il le lit.

Il le lit lentement. Profondément. Chaque syllabe caresse l'intérieur de mes oreilles, s'enroulant autour de ma colonne vertébrale comme une spirale. Ma main se crispe sur le tissu de ma robe. Mes dents grincent ensemble.

Comment diable l'a-t-il obtenu ? Me suit-il ? Me surveille-t-il ? M'a-t-il traquée tout ce temps ?

Une vague de terreur glacée me traverse—suivie immédiatement par quelque chose de plus chaud. Quelque chose que j'ai trop honte de nommer.

Il atteint la partie où je me suis touchée alors que mon mari dormait à quelques centimètres… et je ne peux plus respirer. Mes genoux s'entrechoquent. Mes cuisses se serrent instinctivement. Mon sexe se contracte avec une pulsation soudaine qui me prive de toute pensée.

« Ah—merde— » je murmure, à bout de souffle, m'agrippant à la colonne pour m'appuyer.

Sa voix continue—intime, délibérée. Il lit mon envie d'être prise durement, utilisée, consumée, ruinée. Il lit à quel point je voulais être surprise. À quel point j'imaginais qu'il me regardait depuis les ombres.

Je suis mouillée. Trempée.

Le gémissement s'étrangle dans ma gorge avant que je puisse l'étouffer. Je tremble, essayant de résister à la marée qui monte en moi. Mais c'est inutile.

« Putain… »

Je ne sais pas comment je commence. Je le fais juste. Ma nuisette est relevée avant même que je ne m'en rende compte. Mes doigts glissent sur mes cuisses—peau chaude, rougie, frémissant sous mon propre toucher—jusqu'à atteindre mon centre humide, douloureux. Je halète, mon corps frémissant au premier contact de mes doigts.

« Ohh—nnhhh— »

Je vais plus vite, poursuivant le plaisir que sa voix continue de nourrir. Mes hanches se frottent contre ma main, ma respiration se brisant à chaque torsion de plaisir. Sa voix peint chaque détail que j'ai écrit, et c'est comme s'il était là, murmurant à mon oreille, me regardant m'effondrer pour lui. Ma tête bascule en arrière, mon dos se cambrant alors que les gémissements éclatent.

« Aahh—putain, Tristan—! »

Je crie, fort et désespérée, mon orgasme déferlant en moi comme une tempête qui se déchaîne. Il inonde chacun de mes membres, tremblante, me laissant molle et haletante contre la colonne. Mon cœur bat à tout rompre dans ma poitrine.

Et tout ce que je peux murmurer, les yeux mi-clos, le corps encore secoué par les spasmes, c'est son nom.

Tristan.