Chapitre 4 : La boisson, le milliardaire, le jeu
Chapitre 4 : La Boisson, Le Milliardaire, Le Jeu
POINT DE VUE DE GLORIA
L'atmosphère du gala est complètement saturée, imprégnée d'un excès de glamour—des robes élégantes scintillant sous les lustres, l'odeur pénétrante des parfums coûteux et des cigares se mêlant comme des arias concurrentes dans une opéra décadente de richesse. Des voitures furieuses et coûteuses bordent l'allée principale dans une exposition sans vergogne, chacune étant une bête scintillante rugissant pour attirer l'attention.
Je sors de la Lamborghini, un pied chaussé d'argent touchant le tapis de velours tandis que David me tient la main. Sa prise est ferme, trop consciente des caméras qui crépitent tout autour, trop habituée. Son smoking est élégant et ajusté, épousant parfaitement sa grande silhouette, et de l'extérieur, nous devons ressembler à l'image du couple puissant. Mais la façon dont ses yeux scrutent mon visage—anxieux, désireux, presque révérencieux—me fait tressaillir intérieurement. C'est trop. Il ne me regarde jamais comme ça. Pas à moins qu'il ait besoin de quelque chose. Pas à moins qu'il essaie de contrôler les apparences. Et ce soir, les apparences comptent.
Je force un sourire poli alors qu'il m'aide à monter la dernière marche. Son attention est... inconfortable. Elle me donne des frissons, rampant sous ma peau de la pire des manières. Cinq jours. Cela fait cinq jours agonisants, sans sommeil, au rythme cardiaque accéléré depuis cette nuit dans le club souterrain—le genre de club dont on chuchote derrière des portes closes, celui sans enseigne et sans limites une fois à l'intérieur. Depuis qu'il—qui qu'il soit—m'a baisée comme si je n'étais rien d'autre que son obsession personnelle. Comme si j'étais destinée à être possédée.
Et putain, c'était glorieux.
J'ai essayé de l'effacer de ma mémoire. Vraiment. J'ai fait de longues promenades, j'ai pris des bains encore plus longs. Mais rien n'y fait. Mes doigts ne peuvent pas reproduire la manière dont les siens le faisaient. Mes jouets semblent pitoyables comparés à l'élégance violente de son sexe. Et le pire de tout, David—David n'a aucune idée que ses baisers ressemblent à des coups de coude d'excuses à côté de la bouche dévorante de cet homme. Cet étranger ne s'est pas contenté de me prendre. Il m'a possédée. Il m'a pliée et m'a ouverte, jusqu'à l'âme. Il m'a fait me voir d'une manière que je ne voulais pas admettre.
Et maintenant ? Je suis laissée à désirer cette douleur impie. J'ai besoin de quelqu'un qui puisse me posséder ainsi de manière permanente. Quelqu'un qui ne joue pas simplement le rôle de mari. Quelqu'un qui sait exactement où mon âme se brise et qui est impatient d'enfoncer ses mains dans les fissures. Mais non—David est trop occupé à orchestrer son défilé de victoire.
Il me conduit dans le gala, faisant semblant de ne pas remarquer les dizaines de reporters criant des questions et nous aveuglant avec des éclairs. À l'intérieur, la salle s'étend large comme une cathédrale ornée de bijoux. D'immenses lustres projettent une lumière dorée sur chaque centimètre de marbre poli, et l'air bourdonne avec l'argent—des milliards, circulant dans des costumes sur mesure et des robes de haute couture. Tout le monde parle. Fort, bruyant, performatif. C'est une bourse des egos, tous achetant et vendant de l'influence en temps réel.
David m'embrasse sur la joue. Un baiser doux, pratiqué. Son sourire est large, ce même sourire trop parfait qu'il réserve aux actionnaires et aux publications sur les réseaux sociaux. "Détends-toi, d'accord ? Tu peux commander tout ce que tu veux. Ils te traiteront avec le respect que tu mérites," dit-il, parlant comme un homme qui vient de me tendre une laisse avec mon nom gravé en diamants.
"Tu es la femme du PDG de Davidson Enterprises." Il dit cette partie avec une sorte de suffisance victorieuse qui me tord l'estomac.
Je lui adresse un sourire aussi faux que les cils de la moitié des femmes présentes dans la salle et hoche la tête. Il disparaît presque instantanément dans la foule, serrant des mains, tapant des épaules, probablement félicité pour l'énorme affaire que cet événement est censé célébrer. Quelque chose à propos d'actifs offshore, de fusions et de capital-investissement—je ne sais pas, j'ai arrêté d'écouter il y a longtemps.
Je soupire, enfin seule, m'installant soigneusement sur l'une des chaises en velours près d'une table pleine de cristal. Ma robe semble plus serrée qu'elle ne devrait l'être, ou peut-être est-ce juste la tension qui serre mes côtes. Je sors mon téléphone et commence à taper quelque chose—n'importe quoi—pour me raccrocher à la réalité.
C'est à ce moment-là que le serveur arrive.
"Bonsoir, madame. Je suis désolé—on m’a demandé de vous apporter ceci," dit-il, en posant un verre de vin rouge foncé devant moi.
Je fronce les sourcils, levant les yeux vers lui. Le liquide scintille de manière inquiétante sous la lumière.
"Quoi ?" je murmure. "David ?"
Le serveur se contente de sourire poliment. "On m'a également demandé de vous remettre ceci," ajoute-t-il, en tendant un petit papier plié avec une élégante écriture noire à l'extérieur. Juste mon prénom. Pas de fioritures. Pas de nom de famille. Juste Gloria.
Mon cœur s'emballe.
Je regarde de nouveau le serveur, perplexe. "Je... n'attendais rien. Êtes-vous sûr que c'est pour moi ?"
Il rit doucement. "Oh, ce n'est rien. Le jeune homme qui l'a envoyé m'a demandé de vous le remettre discrètement. Et, eh bien, il a dessiné ceci pour vous," dit le serveur, un peu amusé.
Je fronce de nouveau les sourcils, la curiosité brûlant lentement et dangereusement en moi.
"Quel jeune homme ?" je demande.
Le serveur tourne légèrement la tête, faisant un signe de tête.
Et je le vois.
Je laisse échapper un souffle. Une respiration silencieuse et involontaire qui s'échappe avant que je puisse la retenir. Le monde bascule un peu. Le voilà, assis avec un calme déconcertant à l'une des tables les plus exclusives de la salle, entouré d'hommes et de femmes en costumes qui coûtent probablement plus cher que certains appartements. Il n'est pas juste beau—il est impossible. Dévastateur. Magnétique. Une créature de feu froid, avec de la glace dans les yeux et une posture de commandement.
Tristan Vale.
Non. Pas possible. Suis-je en train d'halluciner ?
C'est le PDG de Rosemount Enterprises. Un des plus jeunes milliardaires enregistrés. L'homme dont le visage est placardé sur les magazines d'affaires haut de gamme, généralement avec des légendes comme "Le visionnaire intouchable" ou "Le roi froid du commerce."
Et il vient de m'envoyer un verre.
Je fixe le verre comme s'il allait exploser. C'est quoi ce bordel ? Est-ce réel ?
Je ris nerveusement, essayant de retrouver un semblant de raison. "C'est... très gentil," je dis au serveur, "mais pouvez-vous le retourner ? Dites-lui que j'apprécie, mais que je ne peux pas accepter."
Le serveur sourit encore plus largement. "Il avait prévu que vous diriez cela," répond-il, "et m'a demandé de vous dire d'avance : il n'accepte pas de refus."
Ma gorge se serre. Je regarde de nouveau Tristan, et il me fixe—calme, immobile, presque félin dans la façon dont il m'observe. Puis ses lèvres bougent.
Un murmure que je ne peux pas entendre, mais que je vois.
"À moi."
Ma respiration se bloque. Je cligne des yeux. Quoi ?
A-t-il vraiment dit—ou murmuré—à moi ?
Mon cœur s'emballe maintenant, erratique et fiévreux. Une chaleur se tord dans mon estomac, faisant remonter quelque chose de primal du profond endroit sombre que j'ai essayé d'enterrer toute la semaine. La façon dont il me regarde—confiant, calme, sans ciller—il ne flirte pas. Il ne teste pas. Il déclare.
Je hausse un sourcil, incapable de réprimer la pensée sèche et amère qui monte en moi.
Est-il complètement stupide ?
Parce qu'il n'a aucune idée du genre de jeu dangereux qu'il vient de commencer.
