Chapitre 2 : Le seuil

Chapitre 2 : Le Seuil

POV DE GLORIA

Je n'hésite pas. Ni pour David, ni pour mon fils, ni pour le vacarme dans ma tête qui hurle Qu'est-ce que tu fais ? Ce message crypté - ces quelques mots glacials - ont déjà planté leurs griffes profondément dans mon cerveau et se sont enroulés autour de ma colonne vertébrale. Je suis tirée. Possédée. Séduite par une force que je ne peux nommer et que je n'ose nier.

Tu es surveillée. Viens ce soir.

Quelque chose dans ces mots a atteint le fond de moi, l'endroit qui ne se sent jamais plein, l'endroit où rien de ce que dit ou touche mon mari n'atteint jamais vraiment. Ce n'est pas la curiosité qui me fait sortir du lit. C'est la compulsion. La faim.

Je m'habille sans allumer les lumières.

Noir transparent.

Pas de soutien-gorge. Pas de culotte. Pas de honte.

La robe est à peine une robe - plus comme un murmure de tissu, drapé sur mes courbes dans le seul but de les exposer. Le décolleté plonge bas, dévoilant le doux renflement intérieur de mes seins. L'ourlet effleure mes cuisses comme une taquinerie, se balançant à chaque pas. Je glisse mes pieds dans des talons noirs si hauts que je me sens comme une arme.

Mon pouls est erratique. Ma bouche sèche. Mes cuisses déjà humides à nouveau.

Alors que je fixe une touche de gloss sur mes lèvres devant le miroir, mon téléphone sonne de nouveau.

À l'intérieur, va à gauche. Porte avec le halo rouge.

C'est tout. Pas de nom. Pas d'expéditeur.

Je ne prends même pas le temps de me poser des questions.

Quinze minutes plus tard, je me tiens devant le Club Hollow.

L'air extérieur est épais de chaleur et de secrets. Il n'y a pas d'enseigne, pas de musique s'échappant des murs - juste une porte en acier noir incrustée dans le côté d'une ruelle, gardée par un homme silencieux dans un costume encore plus noir. Il ne vérifie pas mon identité. Ne demande pas de nom.

Il se contente de me fixer.

Et puis ouvre la porte.

Mes nerfs hurlent. Chaque partie de moi sait ce qu'est cet endroit. Les histoires. Les murmures. Le Club Hollow est un havre pour les plus obscènes, les élites, et les damnés. Pas de lois. Pas de limites. Pas de pitié. Juste du pouvoir, du secret, et du désir brut.

Je m'avance en enfer en prétendant que c'est une piste de danse.

Le moment où la porte se ferme derrière moi, je le ressens.

La chaleur.

La couleur.

Le pouls.

Le couloir se fond dans une immense chambre ouverte, les murs enveloppés d'ombres et de brume sensuelle. La musique vibre sourdement à travers le plancher, un rythme hypnotique qui bourdonne sous ma peau. Les corps se balancent dans la lumière tamisée - certains vêtus, d'autres non - se frottant, haletant, léchant, se penchant.

Personne n'a l'air choqué. Personne ne fait semblant.

Ce n'est pas un endroit pour la retenue.

Tous les regards se tournent quand je passe. Je le sens - comme des dents acérées raclant ma peau, des langues léchant mes cuisses exposées d'un simple regard. Mes talons claquent contre le sol d'obsidienne comme si je le possédais, mais mon cœur galope si vite que je ne suis pas sûre de pouvoir respirer.

Je suis les indications du message.

À gauche.

Un couloir faiblement éclairé par des néons rouge sang.

Je me déplace à travers la fumée et le parfum, passant devant des alcôves drapées où les gémissements montent en vagues. Je vois des mains, des jambes, des corps dans l'ombre - penchés sur des meubles, écartés, des bouches ouvertes, des peaux rougies. Et puis je le vois :

Une porte brillant faiblement d'un halo rouge.

J'hésite.

Une battement.

Deux.

Et puis je la pousse.

À l'intérieur, c'est l'obscurité.

Une obscurité épaisse, en attente.

Mais je ne suis pas seule.

Je le sens avant de le voir.

Une silhouette émerge des ombres. Grand. Large. Étudié. Sa main se tend vers la mienne - des doigts frais s'enroulant autour de mon poignet avec une force précise. Je halète.

Son visage est encore caché, mais sa voix glisse dans mon oreille comme de la soie trempée dans du poison.

"Je savais que tu viendrais."

Ma respiration se bloque.

Il est proche. Trop proche. La chaleur de son corps presse contre mon épaule. Je veux me tourner, le voir, comprendre ce que diable c'est.

Mais il ne me laisse pas faire.

"Regarde devant toi, Gloria."

Comment connaît-il mon nom ?

"Quoi—qui êtes-vous ?" je demande, la voix à peine audible, imprégnée de panique et de chaleur.

"Je ne suis personne," murmure-t-il. "Juste celui qui t'amène à lui."

"À qui ?"

"Tu verras. Tu es ici pour la satisfaction, n'est-ce pas ? Tu l'as suppliée sans mots. Ton corps l'a criée chaque nuit."

Je me fige.

Chaque nuit. À regarder. À écouter.

"Est-ce que tu... est-ce que tu m'as vraiment observée ?"

Il y a un silence. Pas de déni.

Il se penche plus près jusqu'à ce que ses lèvres effleurent le bord de mon oreille.

"Tes doigts étaient si jolis quand tu te touchais la nuit dernière."

Je sursaute, le cœur battant à tout rompre.

"C'est impossible," je souffle.

"Tout est possible quand le bon homme veut voir."

Je me sens mal. Je suis terrifiée. Je suis tellement excitée que mes genoux deviennent mous.

"Tu es fou."

"Non," répond-il doucement. "Juste minutieux."

Il me guide en avant. J'ai le vertige. Mon sang est en fusion. Le couloir derrière la porte rouge se transforme en noirceur, drapé de velours et d'ombre. Mes talons résonnent comme des battements de tambour dans un couloir que personne d’autre ne parcourt.

Finalement, nous atteignons un espace éclairé seulement par une ampoule suspendue.

Un mur de miroirs brille devant moi.

Il lâche ma main.

"Tiens-toi là," dit-il. "Face au miroir."

J'hésite, les lèvres entrouvertes.

"Je ne comprends même pas ce qui se passe."

Son ton s'aiguise légèrement, juste assez pour me clouer sur place.

"Gloria."

Ce n'est pas une menace.

C'est un ordre.

Je déglutis avec difficulté et obéis.

Le miroir s'étend d'un mur à l'autre, me reflétant : joues rouges, tétons durs contre le tissu transparent, yeux sombres et frénétiques. Je peux me voir craquer.

Il revient derrière moi.

"C'est ce que tu voulais, n'est-ce pas ? Plus de faux-semblants. Plus de nuits froides à côté de cet homme qui ne te regarde même pas."

Il touche ma taille. À peine. Je sursaute au contact.

"Mon patron," continue-t-il, "a besoin de quelque chose... d'immédiat. Une satisfaction brève. Et toi... tu es parfaite. Une candidate consentante."

J'ouvre la bouche pour argumenter. Crier. Fuir.

Mais je ne le fais pas.

Parce qu'il n'a pas tort.

C'est insensé. C'est malade. C'est terrifiant. Mais c'est aussi la première fois depuis des années que je me sens vue par quelqu'un. Vraiment vue. Pas comme une épouse. Pas comme une mère. Comme une femme. Comme quelque chose à utiliser. À désirer. À ravager.

Je suis tellement confuse.

Tellement humide.

Mes cuisses tremblent, et je n'ai même pas encore été touchée correctement.

"Je ne comprends pas," je chuchote.

"Tu n'as pas besoin de comprendre. Fais juste ce qu'on te dit."

Il se déplace derrière moi à nouveau. Pose sa main sur le bas de mon dos. Appuie vers le bas.

Je halète en me penchant en avant contre le miroir, les paumes contre la surface froide. Mon reflet me fixe—yeux écarquillés, poitrine haletante.

"Cette position," dit-il doucement, "c'est ainsi que tu le salueras. Ne bouge pas. Ne parle pas. Ne te retourne pas."

Il s'éloigne.

Me laisse là, penchée comme une offrande.

Le silence rugit.

Chaque pensée dans ma tête se heurte. Comment suis-je arrivée ici ? Qu'est-ce que je fais ? Cela ne peut pas être réel. Cela ne devrait pas arriver.

Et pourtant...

Mon souffle embue le miroir.

Mes tétons pointent à travers le tissu.

Mon bas-ventre palpite d'une anticipation honteuse.

Je me tiens dans un couloir caché du club le plus dangereux de la ville, les fesses en l'air, les jambes écartées, attendant d'être utilisée par un homme dont je ne connais même pas le nom—et je ne fuis pas.

Parce que je ne veux pas fuir.

Je veux être remplie.

Je veux être brisée.

Je veux être vue.

Et je pense que, quelque part dans ce couloir, quelqu'un est sur le point de faire exactement cela.