Chapitre 1 : Quelque chose de brisé en moi

Chapitre 1 : Quelque Chose de Brisé en Moi

POINT DE VUE DE GLORIA

Je reste immobile dans le lit, une jambe nue enchevêtrée dans le drap, ma chemise de nuit tordue à ma taille. La pièce est silencieuse, à l'exception du ronflement agaçant de mon mari étalé à côté de moi, la bouche à demi-ouverte, les lèvres frémissant à chaque respiration gutturale. Mes yeux fixent le plafond, le lent mouvement du ventilateur se fondant dans le néant. Je cligne des yeux. Ma poitrine me fait mal—pas de douleur, pas exactement—mais d'un vide dévorant qui pulse dans mes côtes comme quelque chose de blessé et humide.

Il y a quelque chose de brisé en moi. Quelque chose de mal câblé.

Je ne sais plus comment m'aider. Je ne sais même pas si j'ai jamais pu.

J'aimerais avoir une meilleure excuse que juste je veux. Mais c'est ce à quoi ça se résume. Ce besoin détraqué qui vit en moi depuis que je suis petite—avant même de savoir ce que ça signifiait d'être désirée. Je me souviens de ce creux dans mon estomac à huit ans quand personne ne me regardait. Quand je n'étais pas choisie. Quand les yeux glissaient sur moi comme si j'étais invisible.

Cette partie de moi n'a jamais grandi. Elle est juste devenue plus bruyante. Plus affamée. Et maintenant elle s'est enroulée autour de ma colonne vertébrale, recroquevillée comme quelque chose de serpentin et venimeux. Ce besoin d'être vue, d'être touchée, d'être désirée, d'être possédée—il court si profondément en moi que je ne sais pas où il finit et où je commence.

Et en ce moment, allongée à côté de l'homme qui était censé tout réparer, je me sens plus seule que jamais.

Le ronflement de David se coupe au milieu et s'accroche dans sa gorge comme une suffocation. Je jette un coup d'œil vers lui. Il ne bouge pas. Toujours habillé de son pantalon de pyjama, une main molle sur sa poitrine, son alliance scintillant dans l'obscurité comme une accusation. Je me sens presque coupable.

Presque.

Mais mon corps souffre. Pas seulement excité—brûlant. Chaque nerf bourdonne sous ma peau comme si j'étais branchée à quelque chose de trop puissant, et je ne peux pas l'éteindre. Mes cuisses sont humides et serrées, mes tétons si durs sous la soie de ma chemise de nuit qu'ils me piquent.

Je ne peux plus respirer à travers ça.

Je tends la main vers mon téléphone sur la table de nuit, faisant glisser l'écran avec un mouvement lent et tremblant. Les icônes familières s'illuminent. Je fais une pause—le pouce en suspens—avant de taper dans le navigateur. Porno.

Sans même prendre la peine de baisser le volume, je fais défiler les vignettes jusqu'à en trouver une. Deux hommes. Une femme. Elle est à genoux, le mascara coulant sur ses joues alors qu'elle s'étouffe avec un sexe, les doigts enfouis en elle pendant que l'autre lui claque les fesses. Quelque chose en moi se contracte violemment.

Je presse "play".

Les gémissements me frappent en premier, bruts et sans honte, et je les laisse me submerger. Une main rampe sous l'ourlet de ma chemise de nuit. Mes doigts glissent sur le coton doux, en dessous, trouvant la chaleur humide qui m'attendait comme si elle avait crié pour moi toute la nuit.

Je me mords la lèvre en me touchant, doucement d'abord—juste des cercles délicats sur mon clitoris, mes jambes se séparant instinctivement. Mon souffle saccade. Mon dos se cambre. J'imagine que c'est moi sur cet écran, prise entre eux, ne faisant même pas semblant de résister. Le voulant. Le prenant. Suppliant pour plus.

Je murmure quelque chose qui n'est même pas un mot.

David ronfle à nouveau. Plus fort cette fois. Je tourne la tête vers lui, la rage, la honte et le désir entremêlés en une seule respiration. Je ne m'arrête même pas. Mes doigts accélèrent, glissant plus bas, humides et affamés. Mes yeux roulent en arrière.

« Oui », je murmure, les hanches se soulevant, le poignet tendu. « Putain... oui... »

La femme à l'écran pleure maintenant, gémissant autour de l'homme dans sa bouche, et je la reflète, quelque chose dans ma poitrine se fissurant alors que la chaleur explose à travers moi. Mon corps se convulse avec un sanglot. Pas de douleur. De besoin. De soulagement.

Mon orgasme m'arrache un cri épais et haletant. Je me cambre hors du matelas, les jambes tremblantes, les doigts toujours en action alors que je le traverse avec des gémissements hachés et étouffés. Mon cœur bat la chamade, ma respiration est saccadée, ma peau luisante de sueur.

Et puis c'est parti. Le crash.

Je retombe contre l'oreiller comme quelque chose de jeté.

Des larmes me piquent les coins des yeux. Pas de tristesse. Du silence. De la rapidité avec laquelle je suis passée de quelque chose de vivant, brillant et douloureux à cette coque vidée fixant un ventilateur de plafond.

Je prends un mouchoir, m'essuie les doigts lentement, respire profondément, essayant de calmer les battements frénétiques de mon pouls. Mes cuisses tremblent encore.

Je regarde David.

Toujours endormi. Toujours en train de ronfler. Toujours aussi inconscient.

"Inutile," je marmonne en levant les yeux au ciel.

Ce n'est pas que je ne l'aime pas. C'est que je ne pense même plus exister pour lui.

Il avait l'habitude de me regarder comme si j'étais la seule femme dans la pièce. Maintenant ? Je pourrais être nue sur le comptoir de la cuisine et il me demanderait où est le sel.

Je ricane et me redresse, tirant la robe vers le bas, essayant de ne pas laisser la culpabilité s'installer. Je suis tellement fatiguée de me sentir comme un monstre. De murmurer des excuses dans le noir, comme si cela améliorait les choses.

Il y a quelque chose en moi qui veut. Et veut. Et ne s'arrêtera pas de vouloir. Et peut-être qu'il n'y a pas de solution.

Peut-être que ça n'a pas besoin d'être réparé.

Mon téléphone vibre à nouveau à côté de moi. Je fronce les sourcils. Il est plus de deux heures du matin—seuls les spams arrivent à cette heure.

Mais ça… ce n'est pas un spam.

La notification ne montre rien d'autre qu'un cadenas. Je clique quand même.

L'écran change.

Message crypté.

Mon estomac se noue.

Je glisse à nouveau. Le message s'ouvre en texte blanc éclatant sur fond noir. La police est simple. Il n'y a pas de nom. Pas de signature. Pas d'explication.

Vous êtes surveillée.

Venez ce soir.

En dessous, il y a une seule adresse.

Et quand je la lis—quand je la vois vraiment—je me fige.

Ma bouche devient sèche.

Non.

Non, ça ne peut pas être.

Mais c'est le cas.

Je connais cette adresse.

Tout le monde en ville la connaît.

C'est l'emplacement du Club Hollow. Le repaire de péchés le plus exclusif, le plus chuchoté de tout le sous-sol métropolitain. Pas de panneaux. Pas de téléphones. Pas de caméras. Juste des invitations chuchotées et des videurs en gants noirs qui refusent même les milliardaires si leurs noms ne sont pas sur la liste.

C'est là où tout ce qui est illégal et délicieux pulse sous le néon et les ombres.

Je n'y suis jamais allée. Je n'ai jamais osé.

Seuls les sans-gêne y vont.

Seuls les dangereux.

Seuls les damnés.

Je relis le message.

Vous êtes surveillée.

Un frisson me parcourt l'échine comme si quelqu'un venait de traîner un couteau dans mon dos.

Je jette un coup d'œil à mon mari.

Toujours endormi.

Toujours sans me voir.

Toujours inconscient du désordre de sueur et de climax enroulé à côté de lui.

Je ne réalise même pas que je respire fort jusqu'à ce que je goûte le sel. Je tremble. Je serre le téléphone plus fort, fixant cette adresse comme si c'était une sentence de mort.

Ou une invitation.

Mon cœur bat la chamade alors que je reste figée, paralysée, au bord d'un choix.

Un choix que je sais que je vais faire.

Même maintenant.

Surtout maintenant.

Parce que quelque chose en moi murmure—

Tu as déjà dit oui.