Chapitre 8 8

« C’est la deuxième fois aujourd’hui que tu dis ça, » je lui rappelai, glacial. « Je ne veux pas l’entendre une troisième fois. »

Elle avala sa salive et me fixa, cherchant à savoir si je plaisantais. Pas du tout. Elle allait bientôt comprendre à quel point. « Je… enfin, je ne peux pas accepter ça, Aleks. La première classe, ça coûte cher. Je n’ai pas les moyens. »

« Moi, si. Et puis, de toute façon, ça ne m’a rien coûté, » dis-je. « Il y avait un siège libre. J’ai demandé un service. »

« Un service ? »

J’acquiesçai. « Le pilote est un vieil ami. »

Elle s’enfonça dans son siège et me dévisagea avec une stupeur sans filtre. « Qui es-tu ? »

Souriant, je pris mon verre de whisky et en bus une gorgée. « Je te laisse décider. »

Avant qu’elle ne trouve comment répondre à ça, le signal lumineux Attachez vos ceintures retentit et le pilote se lança dans son baratin au micro. Sous nos pieds, les moteurs prirent vie dans un grondement.

Nous roulâmes vers la piste. Les hôtesses parcoururent l’allée et isolèrent la première classe du reste de la cabine. Olivia observa tout cela, les lèvres pincées, sans rien dire.

Jusqu’à ce que quelque chose lui revienne. Elle jura et attrapa son téléphone. « Merde ! J’ai oublié de prévenir Mia qu’on allait décoller. »

Elle tapa un message à la hâte et l’envoya. Je remarquai qu’elle tremblait tellement qu’elle avait du mal à écrire. Sa respiration se brisait en bouffées saccadées.

« Tu stresses en avion ? » demandai-je.

« Pas d’habitude. » Elle me lança un regard qui disait que j’étais peut-être la cause de cette anxiété soudaine.

Je souris et repris une gorgée de whisky. « Tu devrais te prendre un verre. Ça te calmera. »

« Je ne… » commença-t-elle à marmonner, puis se reprit. « D’accord. Un verre. Mais c’est un médicament. Pour mes nerfs, comme tu dis. »

Elle allait appuyer sur le bouton d’appel quand je l’arrêtai. « Pas besoin, » dis-je. « L’hôtesse nous surveille. »

Je lui fis signe de nous apporter une bouteille, et elle disparut aussitôt pour s’exécuter. Olivia suivit l’échange avec une légère fascination.

Quand la grande blonde revint, elle posa devant Olivia un verre à vin étincelant de propreté, déboucha la bouteille et nous la laissa. Dès qu’elle s’éloigna, Olivia me regarda, les sourcils levés.

« La bouteille entière ? »

Je haussai les épaules. « Pourquoi pas ? »

Elle examina l’étiquette et ses yeux s’arrondirent. « Ce vin vaut au moins mille dollars. »

« Tu te trompes de quelques zéros, » dis-je avec un petit rire agréable. « Mais n’y pense pas. Détends-toi et profite. »

« Qu’est-ce qui te fait croire que je ne suis pas détendue ? »

Je lui montrai sa posture raide et son poing crispé. « À part tout, chez toi ? »

Elle fit un effort visible pour desserrer ses doigts et se laisser aller contre le siège. « C’est juste que… je n’ai pas l’habitude de ce genre de choses. La première classe, le vin hors de prix… » Elle me lança un coup d’œil en coin. « Les beaux inconnus qui, manifestement, n’ont pas envie de trop en dire sur eux. »

« Oh. Donc tu me trouves beau ? »

Elle essaya de cacher son rouge derrière un roulement d’yeux. « Pitié. Tu le sais. »

Je haussai les épaules. « Je n’y pense pas. »

— Ouais, c’est ça, ricane-t-elle. Tu dois sûrement croire que les femmes accourent au moindre claquement de doigts, vu ton sens aigu de la mode.

— J’ai toujours pensé que c’était mon charme irrésistible, je soupire, feignant la déception.

— Ça aide, marmonne-t-elle.

Je jette un coup d’œil de son côté et prends le temps de la regarder vraiment. Ses yeux sont d’un brun profond, somptueux. Un chocolat chaud, un ambre fondu, strié d’éclairs verts. Quand elle sourit, des fossettes se creusent dans ses deux joues.

Je comprends l’attrait de ce côté « fille d’à côté », au moins d’un point de vue intellectuel. Je n’ai juste jamais pensé que ce serait un trait qui pourrait me plaire.

— Combien de temps tu restes chez ta famille ? je demande. Elle a l’air d’avoir besoin de quelques questions faciles pour se détendre pendant que le vin fait son œuvre.

— Juste pendant les fêtes, dit-elle. Noël et le Nouvel An, et ensuite je reprends l’avion le 2.

— Pourquoi te presser de rentrer en ville ? Je croyais que tu faisais tes propres horaires.

— En général, oui, reconnaît-elle. Mais il y a ce… boulot pour lequel je veux commencer à me préparer.

— Je t’écoute.

— Ce n’est pas vraiment un boulot, pas encore, corrige-t-elle à la hâte. Plutôt… j’essaie de préparer un portfolio à envoyer, en espérant que ça me décroche un entretien.

— Ça fait beaucoup de travail pour un « peut-être ».

Elle hausse les épaules.

— Ce n’est pas simple d’être dessinatrice, de nos jours.

— Comment tu t’es retrouvée là-dedans, au départ ?

— Par accident, avoue-t-elle. J’étais une enfant tranquille. Maman disait que j’étais timide ; papa était gentil et disait « introspective ». Mes frères et sœurs préféraient « ermite ». Elle laisse échapper un petit rire. La vérité, c’est sûrement un peu tout ça. Mais quoi qu’il en soit, je n’étais pas douée pour m’exprimer. Pendant un moment, j’ai cru que j’allais devenir folle. Toutes ces pensées, tous ces sentiments, et aucun moyen de leur donner une sortie. Et puis j’ai trouvé l’art. J’ai commencé à dessiner, à croquer, à peindre. Je faisais de tout. Mais les caricatures, ça m’est venu naturellement. Juste… observer les gens. Les immortaliser. Leur montrer leur propre reflet tel que le monde les voit. Ça me donnait l’impression d’accomplir quelque chose. Comme… un truc qui pouvait compter, peut-être. Si je m’y mettais vraiment.

— D’où le fait de regarder les gens, dis-je, repensant à sa remarque plus tôt : elle était une observatrice.

— Exactement. Elle hoche la tête avec enthousiasme. Je crois qu’en grandissant, ça n’a pas vraiment changé. Les enfants de mon âge ne m’ont jamais intéressée. Je pense que c’est parce que j’avais des frères et sœurs beaucoup plus âgés.

— Ça a dû être dur quand ils sont partis.

Ses yeux s’éclairent un peu. C’est ce sentiment qu’elle décrit — être vue par quelqu’un. Reconnue. Comprendre qu’on a été comprise.

Pour elle, capturer ce sentiment, c’est de l’art.

Pour moi, ce n’est rien d’autre que du business.

— Tu n’as pas idée. J’avais six ans quand Rob est parti à la fac. Huit quand ça a été le tour de Mia. Je me suis encore plus réfugiée dans le dessin, à ce moment-là. Je suis presque sûre d’avoir fait vivre le magasin de fournitures d’art du coin pendant… allez, dix ans.

— Mais tu es toujours proche d’eux.

— Ouais, dit-elle, mais je note une légère cassure dans sa voix. Très proche.

Je plisse les yeux.

— Ça va ?

Elle se tourne vers moi, prise de court, surprise que j’aie perçu le changement d’humeur.

— Ça va, élude-t-elle. Tout va bien. Vraiment.