Chapitre 4 4

Non, la petite kiska n’a pas besoin de formuler cette vérité-là pour que je la sache, moi aussi : c’est exactement le genre de femme à aimer les hommes mystérieux.

Peut-être même dangereux.

— Aleksandr, au fait, dis-je pour la tirer d’affaire.

— Alexander, répète-t-elle lourdement.

— Essaie de le dire comme si tu n’étais pas aussi douloureusement américaine, je ris. Ou alors, on peut se contenter de « Aleks ».

Elle grimace. — C’était si horrible que ça ? J’imagine que tu n’es pas américain.

— Pas du tout.

— Pourtant, tu n’as pas vraiment d’accent.

— J’ai appris il y a longtemps à le laisser derrière moi.

— Hm, encore très mystérieux. Tu joues à fond la carte du personnage.

J’incline la tête vers elle. — C’est l’hôpital qui se moque de la charité. Tu ne m’as toujours pas dit ton nom.

— Oh, c’est vrai, dit-elle en riant. Liv. Diminutif d’Olivia. Beaucoup moins intéressant que ton nom. Mais j’imagine que ça me va. Je ne suis pas très intéressante, moi non plus.

— Laisse-moi en juger.

Je ne m’attendais pas à être autant happé par elle. C’est une femme attirante. Belle, même.

Elle est simplement tellement concentrée à se faire disparaître que sa beauté n’apparaît pas tout de suite.

Son jean taille haute lui va bien, mais il est caché sous une longue blouse blanche trop ample et un pull en laine qui conviendrait mieux à un homme de soixante-dix ans qu’à une vamp de vingt-cinq ans.

— Je vais t’appeler Olivia, je tranche.

Liv, c’est la fille maladroite et complexée, avec un pull affreux et du café brûlant sur les doigts.

Olivia, c’est la femme sous toutes ces couches. Celle que je suis venu chercher.

— Oh. Euh… d’accord, oui, bien sûr. Carrément.

Elle sourit avec politesse, mais dessous il y a une couche de confusion, comme de l’électricité statique qui grésille et brouille l’émission de sa vie.

Elle n’a pas l’habitude des hommes comme moi. Des énigmes.

Je baisse les yeux sur le gobelet dans ma main. — Ce café a un goût de pisse de chat.

Elle renifle de rire en le dissimulant derrière sa main tachée de café. — Il ne figurerait pas très haut dans ma liste de tasses mémorables, non. Mais c’est du café d’aéroport, tu t’attendais à quoi ?

— Quand on sait où on va, on finit toujours par trouver ce qu’on cherche, dis-je. Même dans un aéroport.

Elle plisse les yeux. — Elle est où, ton utopie magique du café ?

— Tu veux venir avec moi pour le découvrir ?

Elle lève les sourcils. — Attends, vraiment ?

— Pourquoi pas ? je demande. Tu as cinq heures de retard, comme moi. Ça va être compliqué de tenir sans une vraie dose de caféine.

Elle hésite. Ses pensées sont écrites dans ses yeux, lisibles comme en plein jour. Je l’attire, mais je suis un inconnu. Elle a envie de venir, mais elle n’est pas le genre de fille à prendre des risques.

Olivia est un livre ouvert.

Et j’ai envie de la déchirer — page après page après page.

Je vois l’instant où elle se décide. Elle redresse les épaules et serre la mâchoire. — D’accord. Allons-y.

Quand je me lève, son regard remonte lentement sur moi, s’écarquillant un peu plus à chaque centimètre. Ce n’est pas la première femme à me mater comme ça. Mais c’est la première depuis un moment dont j’en ai quelque chose à foutre.

Pas pour les raisons qu’elle imagine.

Elle cligne des yeux et détourne le regard dès qu’elle comprend que je la surprends en train de m’observer. Elle se redresse et se lève. « Montrez la voie », annonce-t-elle.

Je souris en coin. « Je la montre toujours. »

Je la guide à travers la foule en direction du salon privé de l’aéroport. Ce n’est pas celui des voyageurs fréquents ou des hommes d’affaires pressés. Celui-ci est dissimulé derrière une porte quelconque, piquée et cabossée, sans la moindre signalétique.

Il faut connaître du monde pour entrer ici.

J’ouvre la porte et lui fais signe de passer devant. Elle s’arrête sur le seuil et fronce le nez. « Je ne savais pas que le meilleur café de l’aéroport se trouvait dans le placard des agents d’entretien — oh. »

Les mots meurent sur ses lèvres quand elle voit ce qu’il y a à l’intérieur. Je la regarde, fasciné, tandis que la lueur douce des éclairages, reflétée par la plaque de bronze, illumine son visage comme une constellation.

« Euh, Aleks ? Je… je ne pense pas que j’aie ma place ici. »

« Qu’est-ce qui te fait dire ça ? »

« Il faut sûrement une sorte d’adhésion ultra exclusive pour entrer. Ils vont me regarder une seconde et appeler le SWAT d’Évacuation des Paysans. »

« Heureusement que tu es avec moi, alors. » Je glisse la main dans ma poche et en sors ma carte de membre platine. « Viens. »

Je la fais entrer et referme la porte derrière nous. Le brouhaha de l’aéroport s’éteint aussitôt. Ici, tout est calme, immobile.

Nous contournons l’angle et le comptoir d’accueil apparaît : acier poli, dessiné en un arc parfait. Derrière, un employé se met au garde-à-vous. Je lui montre ma carte ; il s’incline, puis pose le pouce sur un lecteur, juste hors de notre champ de vision. Un bourdonnement agréable retentit, puis une porte sur la gauche s’ouvre sur des gonds silencieux.

Les yeux d’Olivia s’arrondissent tandis que nous avançons.

Le salon est un espace immense, ouvert, découpé en alcôves qui imitent de chaleureux coins de séjour. Des canapés profonds et opulents se gorgent de soleil, des fleurs fraîchement coupées scintillent sur chaque table, et des bureaux d’acajou supportent des pots remplis de stylos dorés.

Sur le côté s’étire un buffet monumental. J’aperçois du crabe et du homard, du jambalaya, des omelettes, une demi-douzaine de soupes différentes qui frémissent dans d’élégantes marmites. L’odeur est divine.

Une des hôtesses nous remarque et s’avance d’un pas assuré. Je l’ai déjà vue — grande, pulpeuse, avec un chemisier au moins trois tailles trop petit et une absence de soutien-gorge on ne peut plus voyante. Je ne me rappelle plus si je l’ai baisée ou non.

« Bonjour, monsieur », dit-elle en ignorant complètement Olivia. « Puis-je vous apporter quelque chose ? »

« Deux cafés », lui dis-je. « Nous les prendrons dans l’un des salons privés. »

Dès qu’elle disparaît, Olivia se rapproche de moi. Elle est plus grande que je ne l’avais cru quand je me suis assis à côté d’elle au café. Je dirais dans les un mètre soixante-quinze, un mètre soixante-dix-huit. Le léger voûtement de ses épaules me dit qu’elle a passé la majeure partie de sa vie à essayer de se faire plus petite.

« Il y a un salon privé dans le salon privé ? »

« Suis-moi. »