Chapitre 3 3

Je suis tellement absorbée à observer les gens que je sursaute violemment quand quelqu’un s’installe sur le tabouret à côté de moi.

« Ça va ? » demande une voix grave, amusée. « Je ne voulais pas vous faire peur. »

« Oh, non — enfin si, je veux dire, je… »

Je m’interromps net en regardant l’homme qui vient de s’asseoir près de moi.

Il est immense. Un colosse, au moins deux mètres, des épaules larges et la taille étroite d’un athlète. Il est habillé simplement — un henley à manches longues et un jean sombre — mais la coupe et la matière respirent la fortune et l’importance. La montre à son poignet vaut probablement plus cher que l’hypothèque de maman. Et alors qu’on est dans un aéroport où tout le monde a l’air pas lavé et à bout de forces, lui semble prêt pour une séance photo. Ses cheveux sont parfaitement décoiffés, la lumière naturelle fait ressortir les éclats d’émeraude dans ses yeux bleu océan, et sa mâchoire a l’air d’avoir été taillée au laser, à la règle.

Une idée bizarre, sans rapport, me traverse : l’an dernier, j’avais décroché ma première grosse commande en tant que véritable dessinatrice de BD, une mission en freelance pour le New York Times. Une partie du boulot consistait à dessiner — et je cite — « l’homme le plus beau que vous puissiez imaginer ».

Fanatique incurable de Titanic, j’avais pris Leonardo DiCaprio comme modèle. Impossible de se tromper, non ? Et, sur le moment, j’avais été contente du résultat.

Mais là, en plongeant mon regard dans le visage de cet homme, je comprends que j’ai dessiné le mauvais Adonis.

Il est toujours là, à au moins un mètre de moi, et pourtant la chaleur qui émane de mon corps est mortifiante. Tout comme le fait que je le fixe en silence depuis presque six secondes sans dire un mot.

« Vous êtes sûre que ça va ? » demande-t-il.

Je cligne des yeux. Une fois. Deux fois. Parle, bon sang. Qu’est-ce qui ne va pas chez toi, Olivia ?

« Pardon », je parviens à articuler d’une voix étranglée. « Je… ça va. C’est juste que… j’étais… »

« Ailleurs ? » propose-t-il, pour m’aider.

Je souris. « Voilà. Oui. Ailleurs. »

« Ça ne vous dérange pas si je m’assieds ici ? » C’est une question qui n’en est pas vraiment une, posée avec aisance, avec des années d’évidence dans la pratique.

Quelque chose me dit que cet homme sait obtenir ce qu’il veut.

« Non, ce serait avec plaisir. Enfin, pas que vous demandiez à vous asseoir avec moi. Ce que je veux dire, c’est qu’on est dans un pays libre, non ? Euh… »

Il sourit, et la chaleur se rassemble bas, tout bas. Entre mes jambes, pour être précise.

« Je vous promets : le plaisir est pour moi. »

2

ALEKS

Elle est plus belle que je l’avais imaginée.

Ses joues sont rouge écarlate, presque de la même couleur que ses cheveux auburn foncé. Le fard s’étend quand je tire le tabouret près du sien et que je m’assieds.

« Longue escale ? » je demande.

« Oui. Enfin, non », se corrige-t-elle. « Mon vol a été annulé. Enfin, pas annulé, mais… » Elle choisit précisément cet instant pour me regarder et perd aussitôt le fil.

« Retardé », je propose, avec un sourire intérieur.

« Oui, voilà, c’est ce que je voulais dire. » Elle agite la main pour avoir l’air détachée. Ça marche presque, jusqu’à ce que son doigt accroche l’anse de sa tasse de café. Elle penche sur le côté et elle pousse un petit cri, se jetant en avant pour la rattraper juste avant qu’elle ne se renverse.

Mais ça ne sauve pas ses doigts. Une éclaboussure de café brûlant déborde par-dessus le bord, inondant sa main et la table.

« Putain de merde, bordel ! » s’écrie-t-elle.

Je la fixe un instant, puis je renifle, hilare. La couleur lui remonte aux joues tandis qu’elle cherche des yeux de quoi s’essuyer les mains. Je sors quelques serviettes en papier du distributeur à ma gauche et les enroule autour de ses doigts trempés de café.

Au moment où je la touche, elle se fige. Elle lève les yeux vers mon visage, m’observant pendant que j’éponge le café. Elle doit croire que je suis trop occupé à l’aider pour remarquer la soif flagrante dans son regard.

Mais je remarque.

Je remarque tout.

« Voilà, » dis-je quand sa main est à peu près sèche. « C’est bon. Juste un peu mouillée. »

« Merci pour— attends, qu’est-ce que tu viens de dire ? »

« Tes doigts, » dis-je, assez innocemment pour qu’elle ne puisse pas m’accuser d’avoir trop franchi la ligne. « Ils sont encore un peu mouillés. Et sûrement collants. Jusqu’à ce que tu puisses régler le problème. »

« Oh. » Elle se tourne vers les avions qui roulent sur le tarmac pour ne pas avoir à croiser mon regard. « Ouais. D’accord. »

Sa mortification est palpable. Un niveau d’embarras à faire passer une centrale nucléaire pour une veilleuse. Ça rend cette petite rencontre bien plus divertissante que je ne l’avais prévu.

Elle attrape les serviettes restantes sur la table et tente d’absorber le café répandu autour de sa tasse. « Je suis désolée. Je ne suis pas d’habitude aussi maladroite. »

« Curieusement, je ne te crois pas. »

Elle se tourne vers moi, les yeux écarquillés de surprise. Puis elle capte l’amusement évident sur mon visage. Elle sourit, et je réalise que ses yeux bruns sont en réalité noisette. Des éclats de vert y accrochent la lumière de la fenêtre.

Elle est plus jolie que je ne l’avais imaginé, aussi. Mais ce n’est ni ici ni là.

Pas encore.

« Je ne suis pas d’habitude aussi gênée, non plus, » ajoute-t-elle.

« Je ne suis pas sûr de te croire davantage. » Je marque une pause, puis je lui tends une perche. « Les vols retardés, c’est le pire. Le mien est retardé aussi. »

« Ah oui ? Tu vas où ? »

« À San Francisco. »

« Sans blague ! Tu prends UA523, toi aussi ? »

« Oui. » Je hoche la tête. « On dirait qu’on va être coincés ici ensemble un moment. »

Elle se redresse, prenant un peu d’assurance à mesure qu’on parle. « J’imagine. Et évidemment, il a fallu que ce soit l’unique vol où j’oublie de mettre mon carnet de croquis dans mon bagage cabine. »

« Un carnet de croquis ? Tu es artiste ? »

Je sais déjà tout ça sur elle, évidemment, mais je feins l’intérêt.

« “Dessinatrice” est mon titre officiel, » dit-elle en baissant la tête, un peu gênée. « Je suis surtout freelance. »

« Intéressant, comme boulot. »

« Ça peut l’être, » répond-elle avec entrain. « Et toi, tu fais quoi ? »

« Un peu de tout. »

Elle lève un sourcil. « C’est une réponse évasive. »

« Les femmes n’aiment pas les hommes mystérieux ? »

Son rouge aux joues revient. « Je ne sais pas. Ça dépend de la femme, j’imagine. »

Elle se mord la lèvre pour ne pas lâcher autre chose, mais elle ne devrait même pas se donner cette peine. Parce que je sais déjà tout ce qu’il y a à savoir sur mademoiselle Olivia May Lawrence, vingt-cinq ans, titulaire d’une licence en beaux-arts, propriétaire d’une demi-douzaine de plantes d’intérieur à moitié crevées, et accro aux Hot Cheetos. Je sais où elle fait ses courses et où elle mange. Je sais quand elle quitte son domicile et quand elle y rentre. Je sais quand elle dort et quand elle se réveille, et bordel, je suis à peu près certain de savoir exactement ce dont elle rêve.