Chapitre 2 2

Nous restons un moment avec notre chagrin partagé. Il fut un temps où j’évitais totalement de parler de papa. C’était trop douloureux. Mais au fil des années, j’ai appris à me confier à Mia. Elle reste la seule devant qui je me sente à l’aise de pleurer.

« Tu étais tellement plus jeune, » dit-elle.

« J’avais dix-huit ans, » je fais remarquer. « J’étais assez grande. Assez grande pour savoir que ça n’allait pas. »

« Oh, ma chérie, n’allons pas là-dedans, d’accord ? » dit-elle. « Je croyais que tu en avais fini avec la culpabilité. »

« Je n’en ai jamais fini, Mimi. Ça va, ça vient. »

Elle marque une pause et respire un instant. Puis : « Liv, peut-être que tu devrais parler à quelqu’un ? »

« J’ai essayé, » je rétorque, un peu plus sèchement qu’elle ne le mérite. « Deux fois, même. Mais les deux psys que j’ai vus parlaient en mode slogan de sticker. »

« Ça veut dire quoi ? »

« Genre : “Coexiste.” “Fais la paix avec tes démons.” “Quand la vie te donne des citrons, renvoie-les et demande des tacos à la place.” Ce genre de conneries qui te donnent envie de lever les yeux au ciel, imprimées derrière le monospace d’une maman de foot. »

Mia éclate de rire. « D’accord, message reçu. Mais trouver un thérapeute, c’est comme les rendez-vous : il y a plein de poissons dans la mer, faut juste trouver le bon. Tu sais, j’ai une amie qui est thérapeute. Je pourrais te la recomm— »

« Non, » dis-je en la coupant.

« Encore une fois : impolie. Pourquoi ? »

« Parce que c’est trop personnel. Vous êtes amies, toutes les deux. »

« On n’est pas si proches, » proteste Mia. « On a couché ensemble deux fois, et c’est tout. On était jeunes et débordées. C’était juste du sexe. »

« Charmant. C’est déjà bien plus que ce que j’ai besoin de savoir sur ma thérapeute. »

« Ok, d’accord. Message reçu aussi. »

« En parlant de poissons dans la mer, » dis-je en changeant de sujet, « t’as ferré qui, dernièrement ? Tu vois quelqu’un de notable ? »

Elle souffle théâtralement. « Je suis chirurgienne, mon amour. Les hommes que je rencontre sont généralement étalés sur ma table, les tripes à l’air, en train de me fixer. »

« Euh… beurk. »

« Difficile de trouver un homme attirant après ça, » enchaîne-t-elle.

« Tu n’as fréquenté personne depuis William, » je lui dis, comme si elle avait besoin qu’on le lui rappelle.

« Oui, bon. J’ai été occupée. »

« Pendant trois ans ? »

« Je te rappelle : je suis chirurgienne. Je suis toujours occupée. »

Je ris. « Et tes collègues médecins ? Je suis sûre qu’il y a aussi quelques infirmiers canons, non ? »

« Tu crois que je travaille dans un épisode de Grey’s Anatomy ? »

« Je veux dire… peut-être ? Il n’y a vraiment aucun McSteamy à l’horizon ? »

« Aucun, » dit-elle. « Et ça me va. Tu sais bien que moi, je suis plutôt une fille McDreamy. »

Je fronce le nez. « Ah oui. J’avais oublié ton goût bizarre en matière d’hommes. »

« Moi ? » Elle ricane. « Dit la femme qui sort avec des types aussi excitants qu’une tartine de pain de mie nature ! »

« Et maintenant, c’est qui l’impolie ? »

« Ne discute pas, » répond-elle. « Je me souviens de ton historique amoureux. Tu prétends aimer les mauvais garçons, mais chacun de tes ex était aussi vanille qu’un cupcake. »

« D’accord, d’accord, » je cède. « Bon, peut-être qu’aucun n’a été— »

— Excitant ? Sexy ? Ne serait-ce qu’un tant soit peu intéressant ? propose-t-elle.

— Lionel n’était pas si nul !

Elle lâche un rire sec. — Il s’appelait Lionel. Fin de l’histoire.

Avant que je commence à démolir tous ses ex, une annonce se met à grésiller dans les haut-parleurs.

— Oh, attends, je lui dis. Celle-là, c’est pour moi.

La voix est nette et professionnelle. « L’annonce suivante concerne les passagers du vol UA523 : votre nouvelle heure d’embarquement est 13 h 15. Veuillez nous excuser pour la gêne occasionnée. »

— Oh, putain, je gémis.

— Qu’est-ce qu’ils ont dit ? demande Mia. J’ai pas bien entendu.

— C’est un retard de cinq heures.

— Nooon ! dit-elle, avec une bonne dose de mélodrame. Qu’est-ce que tu vas faire ?

— Ça va, je m’empresse de répondre, en essayant de trouver le bon côté des choses. Je vais traîner à l’aéroport jusqu’à l’embarquement.

— Pendant cinq heures ?

— Ça n’a aucun sens de rentrer, je dis. Avec la circulation, ça me prendra au moins une heure et demie aller, et pareil au retour. Autant attendre ici.

— OK, d’accord. Mais au moins, profite de ce putain de retard pour flirter avec un inconnu canon.

Je lève les yeux au ciel. — Ouais, bien sûr, je vais faire exactement ça. Tu me connais trop bien.

— Arrête de lever les yeux au ciel et profite, Olivia, dit Mia.

— Comment tu…

— Je suis ta grande sœur. Je sais tout, dit-elle. Comme je sais que tu choisis uniquement des hommes qui ne t’attirent pas vraiment et dont tu ne peux pas tomber amoureuse, parce que comme ça, tu ne risques pas d’avoir le cœur brisé.

Je vacille, comme si elle venait de me mettre une gifle. Pas parce qu’elle a tort. Plutôt l’inverse, en fait.

— Eh bien… merde.

— Tu vois ? lance Mia, impassible. Je te connais.

— Peut-être que tu devrais être ma psy.

— Tu ne pourrais pas te le permettre.

— Pas de réduction familiale ? je m’étrangle, faussement horrifiée.

— Une fille doit manger. Et mon loft ne me coûte pas rien.

— J’ai hâte de te voir, je dis en riant.

— Pareil, ma grande. Pareil.

On se dit au revoir en se promettant que je la préviendrai si l’horaire du vol change encore. Une fois que je raccroche, je me mets à errer dans l’aéroport, sans but. Au milieu des options à emporter à la va-vite, je tombe sur une petite boulangerie adorable, avec vue sur le tarmac. Le carrelage noir et blanc et les chaises de café en métal lui donnent un air d’élégance — tant que j’ignore la femme hagarde, recroquevillée dans un coin, dans une robe ample crasseuse, pieds nus.

Je détourne le regard et choisis un tabouret au comptoir. Le serveur m’apporte un café, que je sirote en regardant tous les avions, sauf le mien, se préparer à décoller.

Dehors, où que je regarde, c’est une ruche en pleine activité. Des hommes agitent leurs bâtons lumineux dans tous les sens, balancent des valises dans le ventre des appareils sans se soucier du « Fragile », filent sur le tarmac dans ces petits chariots motorisés. C’est presque zen, d’une drôle de façon.