Chapitre 3 3

Clara hoche la tête. « Une purge absolue. Un joli minois, mais pas grand-chose qui se passe là-haut. »

« Pas grand-chose qui se passe en bas non plus », je remarque. « J’ai du mal à imaginer que cette traînée soit restée avec lui pour son admirable capacité à s’endormir quasi immédiatement après avoir joui. »

Elle pouffe. « Voilà qui est mieux ! »

« Pff. Pourquoi j’étais avec lui, déjà ? » Je me frotte le visage d’une main. « Je crois qu’au fond, j’ai toujours su que je me contentais de ça. Ça m’agace juste qu’il ait fallu que ça arrive pour que je m’en rende compte. »

À vrai dire, l’idée même d’avoir une étincelle dans une relation m’a toujours intriguée. C’était quelque chose que je n’ai jamais eu l’impression de ressentir avec Grant. Je partais du principe que ce que nous avions — le confort et la sécurité — valait mieux. Plus fort. Plus stable.

Manifestement, Grant n’était pas de cet avis. Maintenant que j’ai enlevé mes œillères, je comprends que je n’aurais pas dû l’être non plus.

« Ton père l’aime bien », souligne Clara. « Je pense que tu as toujours été un peu aveugle dès qu’il s’agit de ton père. »

« Papa l’aime bien uniquement parce qu’il est avocat lui aussi », je réponds. « Il aime juste avoir quelqu’un sous la main à qui parler de responsabilité civile. »

Je n’ai même pas encore annoncé la nouvelle à mon père. En fait, je lui parle à peine ces derniers temps. Il a été occupé à défendre des innocents, et moi à chercher de nouvelles façons de décrire des tenues pour chiens. J’ai toujours peur qu’il me juge parce que je n’exploite pas mon potentiel. L’idée de le décevoir, je la déteste.

Clara se dresse d’un bond et file vers l’îlot, attrape les sacs qu’elle a apportés avant de les déposer sur la table basse. « On va faire un truc sympa. Tu te souviens de ce que c’est, “sympa”, hein ? »

« Je ne sais pas si j’ai la tête à ça, Clara… » Je dévisage les sacs avec méfiance. « Et puis, tu ne crois pas qu’une boîte va être un nid de tentations pour toi ? »

Elle agite la main comme pour balayer l’idée. « S’il te plaît. Je suis tellement zen en ce moment que l’alcool, rien que d’y penser, ça ne me fait même pas sourciller. J’ai juste envie de danser avec ma meilleure amie et de l’aider à sortir de la spirale de misère dans laquelle elle est sur le point de s’enfoncer. »

« Qui a parlé de spirale de misère ? »

« Je te vois regarder vers le congélateur. » Elle pince les lèvres. « Si je ne te sors pas de là, tu vas finir à regarder des romcoms nullissimes jusqu’à t’endormir dans une flaque de glace fondue. »

Ça m’agace qu’elle ait deviné mes plans de la soirée avec une telle précision.

« Bon », je soupire. « Allons danser. »

Elle pousse un petit cri surexcité et s’accroupit sur la table basse, sortant des trucs des sacs. Elle a apporté toute sa trousse de maquillage, ainsi que suffisamment d’outils de coiffure pour équiper un concours de beauté.

« C’est quoi, tout ça ? » je demande, méfiante.

« C’est ton avenir. » Elle sort d’un sac une robe pailletée en la brandissant avec panache. « Contemple-la avec ravissement, car je vais te relooker. »

Je dévisage la robe. « Ça ne m’ira pas. »

Clara est petite, avec des muscles partout et un cul qui défie la gravité. Moi, je suis plus pulpeuse : ventre plat mais hanches marquées, cuisses épaisses et poitrine généreuse. J’ai le genre de corps qui rend super bien dans des jupes crayon et des jeans moulants, mais je doute de ce modèle tout en fluidité que Clara a choisi pour moi.

« Si, ça t’ira parfaitement », réplique-t-elle. « Fais-moi confiance. Je suis illuminée. »

« Tu es ridicule. »

« Ridiculement sage. » Elle déploie une sélection de pinceaux. « Alors… Par où commencer ? »

Pendant l’heure qui suit, Clara me tripote dans tous les sens. À la fin, j’ai le visage tellement plâtré de maquillage et les cheveux tellement gorgés de laque que je me demande si je vais réussir à garder la tête droite. Clara annonce d’une voix chantonnante qu’elle a fini et, je ne sais comment, parvient à me faire enfiler la robe pailletée. Puis elle me conduit devant le miroir, et la première chose que je vois, c’est son expression pleine d’espoir.

Et puis… Waouh.

Clara a dompté mes cheveux d’ordinaire bouclés en ondulations soyeuses qui dévalent sur le haut de ma poitrine. Mes yeux bleus ressortent sous d’épais faux cils noirs, avec un fard à paupières or et violet et un trait d’eye-liner noir, bien marqué, sur les paupières supérieures. Mes lèvres sont rose pâle et brillantes, et ma peau est parfaite, comme du marbre crémeux.

Et la robe… Bon sang, la robe. Elle me colle aux bons endroits, avec un décolleté en V plongeant qui met ma poitrine en valeur et une frange en bas qui chatouille le haut de mes cuisses quand je bouge.

— Je ne me ressemble même pas, je commente en tournant la tête de gauche à droite, fascinée par mon propre reflet.

— Ce n’est pas si terrible, si ? Clara apporte sa trousse de maquillage devant le miroir et me pousse pour prendre la place, avant de commencer sur son propre visage. Ce soir, tu peux être qui tu veux.

Elle a raison, je m’en rends compte. Je suis métamorphosée.

Finalement, sortir est peut-être une bonne idée.

Clara et moi faisons quelques bars dans le Lower East Side avant de nous diriger vers ce qu’elle prétend être le meilleur club de tout New York : le Fiamma. Une fois à l’intérieur, c’est un véritable festin de sons et d’images. Une musique de danse assourdissante pulse dans les enceintes et des fêtards ultra-glamour s’entassent sur la piste, bras levés, tandis que des néons lacèrent la foule.

J’ai bu deux verres dans les bars précédents, mais je ne bois jamais trop quand je suis avec Clara. Elle dit que ça ne la dérange pas, mais ce ne serait pas juste. Je suis légèrement grisée, alors Clara et moi zappions le bar et fonçons directement sur la piste.

Je ne connais pas la chanson qui passe, mais je laisse le rythme me traverser en me mettant à danser, les mains qui montent vers le plafond et les hanches qui roulent. Ça fait du bien de danser. Je m’y perds, je me balance, je pivote, je jette mes cheveux en arrière. Clara et moi nous croisons le regard et éclatons de rire. C’est la première fois de la journée que je me sens vraiment vivante.

Je regarde par-dessus mon épaule pour voir à quel point le bar est bondé, et mon regard tombe sur un homme qui se fraye un chemin dans la foule à quelques mètres derrière moi. Mon souffle se bloque.

Je suis juste assez ivre pour n’avoir, au milieu du chaos, qu’une pensée d’une clarté cristalline : quel spécimen.

Il doit faire dans les un mètre quatre-vingt-quinze, tant il domine la foule de glamour girls perchées sur des talons. Ses cheveux sombres encadrent son visage et effleurent sa nuque. Le genre de cheveux qui a l’air soyeux au toucher, et mes doigts frémissent à l’idée d’y passer la main. Ses lèvres pleines sont serrées en une ligne dure, comme s’il était agacé d’avoir à nager dans cette mer de corps. Il jette un regard de côté et, l’espace d’une seconde, nos yeux se rencontrent.

Mon cœur rate un battement et je me fige, comme un chevreuil pris dans les phares. Ses yeux sont deux gouffres sombres qui m’aspirent jusqu’à ce que j’aie l’impression de me noyer. Il détourne le regard et je reviens d’un coup au présent, réalisant que depuis quelques secondes, j’ai oublié de respirer.

L’homme disparaît sans même un regard en arrière. Peut-être qu’il ne me regardait pas, en fait.

Clara me donne un petit coup d’épaule.

— Ça va ?

J’acquiesce et je me remets à danser.

— Désolée. J’ai été distraite.

— Par ce morceau de viande ? Elle se lèche les lèvres. Je ne t’en veux pas.

Je danse jusqu’à avoir mal aux pieds, la sueur qui scintille sur ma poitrine. Je me laisse même aller à un peu de frotti-frotta avec quelques mecs qui s’approchent, mais dès que l’un d’eux se met à poser trop de questions, j’attrape Clara et on se faufile ailleurs dans la foule. Je veux juste m’amuser, et là, l’idée de faire la conversation avec un type, c’est tout l’inverse.