Chapitre 4 4. Anne - Où est le marié ? 3
Ce n’est pas la première fois qu’on m’appelle comme ça, mais je ne m’habitue jamais à ce que les gens soient aussi cruels avec moi.
— Frankenstein, c’est le docteur, je corrige Rayan.
Ses yeux se plissent.
— Quoi ?
— Le monstre, dans le livre, n’a pas de nom. Frankenstein, c’est le nom du docteur qui a créé le monstre, j’explique.
La colère traverse son regard.
— C’est pour ça que tu n’as jamais eu de petit ami. Parce que tu es trop occupée à vouloir avoir raison tout le temps, lâche-t-il avant de sortir de ma chambre en trombe.
J’expire bruyamment, ramasse mon livre là où Rayan l’a laissé sur le lit, le pose sur mon bureau, puis vais aider Vasiliy à préparer le dîner. Il est le cuisinier de la famille depuis plus de cinq ans, et c’est mon seul ami.
Quand j’entre dans la cuisine, je trouve Vasiliy adossé au plan de travail, en train de faire défiler quelque chose sur son téléphone, l’air triste. D’ordinaire, je ne me mêle pas de la vie des autres, mais Vasiliy a toujours été là pour moi quand j’avais besoin de lui.
— Quelque chose ne va pas ? je lui demande doucement. Tu as l’air contrarié.
Il éteint l’écran de son téléphone et le glisse dans sa poche.
— Non, répond-il avec son accent russe. Je ne suis pas contrarié.
Il a quitté Moscou pour les États-Unis il y a une vingtaine d’années.
Je sais que quelque chose le tracasse, mais je n’insiste pas. Il m’en parlera quand il sera prêt.
— Tu as découvert pourquoi ton fiancé n’est jamais venu ? demande-t-il.
J’ouvre le réfrigérateur et commence à sortir les ingrédients.
— Non.
— Pour une mariée abandonnée devant l’autel, tu n’as pas l’air très triste.
Je laisse échapper un reniflement moqueur.
— Il n’y avait pas d’autel, et je n’étais pas une mariée. Ce n’était qu’un mariage arrangé. Le fiancé a décidé qu’il ne voulait pas aller jusqu’au bout, et c’est pour ça qu’il n’est jamais venu.
— Il aurait quand même pu envoyer un message, commente Vasiliy, ce qui m’arrache un reniflement encore plus sonore. Ton père doit être furieux.
— J’en suis sûre.
Vasiliy jette un coup d’œil autour de lui pour vérifier que personne ne nous écoute.
— Anne, écoute-moi. Tu ne peux pas épouser quelqu’un de la Bratva. Tu es jeune et douce… et les hommes de la Bratva n’ont pas de cœur. Si tu entres dans la Bratva par le mariage, ça te détruira.
Je prends sa main droite entre les miennes et la serre légèrement.
— Tout passe comme le vent. C’est ce que disaient les Mayas, et ils n’avaient pas tort. J’irai bien, je le promets, même si c’est un mensonge. Cela fait très longtemps que je ne vais plus bien.
— Je serai toujours inquiet pour toi, Ласточка.
Un sourire éclot sur mes lèvres.
Ласточка.
Lastotchka.
Petite hirondelle.
Il m’appelle ainsi parce que les hirondelles sont mes oiseaux préférés.
Je serre Vasiliy dans mes bras en murmurant :
— Ya tebya lyublyu.
Je t’aime.
Et c’est vrai. Il a davantage été un père pour moi que mon propre père.
Vasiliy se dégage et me tourne rapidement le dos, mais pas avant que je le voie essuyer quelques larmes. Je souris rarement, ces derniers temps, et quand cela arrive, c’est toujours avec lui. Même maintenant, je ne peux pas empêcher ce sourire de s’étendre sur mes lèvres. Mais il s’efface vite, parce qu’il n’y a aucune chaleur dans mon âme, seulement un froid sans fin.
— Faisons le dîner, dit-il.
— Qu’est-ce que tu as prévu ? je demande.
— Aujourd’hui, on prépare du bortsch, répond-il.
Il nous avait fait du bortsch le jour où mon père l’avait engagé. C’est une soupe de betteraves à laquelle il ajoute du bœuf, du chou, des pommes de terre et des carottes. Il sert toujours sa portion avec de la crème aigre.
Le bortsch n’est pas mon plat préféré parce que je n’aime pas les betteraves, mais je n’ai pas le cœur de le dire à Vasiliy, vu tout l’amour qu’il met dans chaque plat qu’il prépare.
— Et bien sûr, des pelmeni, ajoute-t-il.
Des raviolis farcis au bœuf haché — le plat préféré de mon père.
Je vais chercher mon tablier et, en l’enfilant, je dis :
— Je m’occupe des légumes.
Je suis en train de couper les betteraves quand mon père entre dans la cuisine.
— Qu’est-ce que tu fais ici ? gronde-t-il.
Sa question me prend au dépourvu. « J’aide Vasiliy, comme d’habitude », je réponds.
« Dimitri va arriver d’une minute à l’autre, et toi, tu es là, habillée comme… » Il agite la main dans ma direction. « Ça. Tu as cinq minutes pour te rendre présentable. »
J’ai la bouche soudain sèche.
Dimitri est en route.
J’espérais vraiment qu’il avait changé d’avis au sujet de ce mariage. Mais il semble que ce ne soit pas le cas. D’ici la fin de la journée, je serai probablement sa femme.
Ma poitrine se serre.
Respire.
Je fixe la planche à découper jusqu’à ce que je parvienne à reprendre mon souffle sans paniquer.
Quelques secondes passent sans que je fasse ou dise quoi que ce soit, puis mon père m’enfonce son poing dans le ventre, me coupant le souffle.
La douleur est si vive que je suis incapable de respirer pendant plusieurs secondes.
Tu es forte. Tu survivras à ça.
Et si je ne veux pas survivre ?
Tu continueras d’avancer. C’est la seule option que tu as.
J’en ai assez de survivre, d’endurer.
Vasiliy me tourne le dos — il n’a pas vu mon père me frapper. Comme si ça avait de l’importance. Même s’il voulait intervenir, il ne le pourrait pas. Mon père le tient sous sa coupe, le menaçant de le faire expulser vers la Russie s’il ose un jour prendre mon parti.
« Combien de fois faut-il que je me répète ? » ricane mon père. « Tu es stupide à ce point ? »
« Pardon », je murmure avant de quitter la cuisine en hâte et de me réfugier dans ma chambre.
L’endroit où mon père m’a frappée me fait encore mal, mais je m’oblige à me concentrer sur le fait de renfiler la robe de ma mère et de me brosser les cheveux. Ensuite, je vérifie une nouvelle fois mon sac, pour être certaine d’avoir tout ce qu’il me faut — des vêtements, des livres et Arthur. Je sors Arthur de la valise et le serre fort contre moi, ayant besoin de ce réconfort avant de pouvoir me ressaisir. Il me faut quelques minutes pour calmer ma respiration.
Après avoir remis mon ours en peluche dans les bagages, j’enfile une paire de ballerines et me dirige vers le salon.
Mon père et Narcissa sont assis sur le canapé, plongés dans une conversation avec trois hommes que je distingue mal de l’endroit où je me tiens.
« Ah, la voilà », dit mon père dès que son regard se pose sur moi. Son ton est calme — presque joyeux. Plus détendu que je ne l’ai jamais entendu. « Ma chère fille, Anne. »
Je cligne des yeux, persuadée que mes oreilles me trompent. Pourquoi mon père se montre-t-il soudain si affectueux envers moi alors que nous savons tous les deux à quel point il me déteste ?
« Viens t’asseoir à côté de moi », m’ordonne mon père.
Je fais ce qu’il me dit.
Une fois assise entre Narcissa et lui, il me tapote le genou comme l’aurait fait n’importe quel père aimant.
« Anne, je suis sûr que tu te souviens de Dominick, Yuri et Ivan », commence mon père.
Mon cœur chute brusquement quand je regarde enfin les hommes en face de moi. Ma vision se rétrécit.
Je les ai déjà rencontrés. Il y a longtemps. Dans une autre vie — du moins, c’est l’impression que ça me donne.
Nous n’étions alors que des enfants, et j’étais plus ou moins amoureuse d’eux. Mais eux ne se souciaient que d’Isla. Ils ne m’ont jamais aimée, pas comme ils l’aimaient, elle.
Ils n’ont plus rien à voir avec les garçons que j’ai rencontrés pour la première fois à huit ans. Si je les avais croisés par hasard dans la rue, je ne les aurais jamais reconnus. Eux non plus ne sauraient probablement pas qui je suis, tant j’ai changé depuis la dernière fois que je les ai vus.
Je croise le regard gris d’Ivan, puis les yeux noisette de Yuri, et enfin les yeux bleus de Dominick. Il n’y a que de la haine et du mépris en retour. Ils me tiennent pour responsable de ce qui est arrivé à Isla.
Tout le monde me tient pour responsable.
Et ils n’ont pas tort.
Je sens encore le froid mordant de ce jour-là s’enrouler autour de moi comme une couverture, refusant de me laisser oublier, me tourmentant sans relâche.
Qu’est-ce qu’ils font ici ? La dernière fois que je les ai vus, c’était il y a dix ans, le lendemain de la mort d’Isla.
Mon père continue de parler. « Ils sont ici pour t’emmener auprès de Dimitri. »
