Chapitre 3 3. Anne - Où est le marié ? 2
Au bout d’une heure, il est plus que clair que Dimitri est soit en retard, soit qu’il ne viendra pas. J’espère la seconde option.
L’officiant ne cesse de jeter un coup d’œil à sa montre, tandis que mon père se lève et commence à faire les cent pas dans la pièce. Il est furieux. Et ce n’est jamais bon signe, parce que lorsqu’il est furieux, il est imprévisible. Mais, pour une fois, je m’en moque, parce qu’au fond de moi j’ai l’impression que Dieu a enfin entendu mes prières et mis fin à ce mariage ridicule — si tant est qu’on puisse appeler ça un mariage — avant même qu’il ait eu la moindre chance de commencer.
Finalement, l’officiant se lève. « Je crains de ne pas pouvoir attendre plus longtemps. J’ai un autre rendez-vous. »
Mon père tente de le retenir. « Je suis certain que le marié sera là d’un instant à l’autre. »
L’officiant passe devant mon père. « Vous pourrez reprogrammer ça pour un autre jour », dit-il avant de partir.
Je devrais être soulagée que Dimitri ne se soit pas présenté, mais maintenant j’ai peur de la réaction de mon père.
À ma surprise, il se contente de me dire : « Va dans ta chambre pendant que je passe quelques coups de fil. »
Il se dirige vers son bureau tandis que je quitte le salon. En montant l’escalier vers ma chambre, je prie pour que quelque chose se soit interposé, rendant impossible la venue de Dimitri aujourd’hui. Ou jamais.
Mes prières n’ont jamais été exaucées, et pourtant je n’ai jamais cessé de croire qu’un jour Dieu aurait pitié de moi et me laisserait connaître ce qu’est le bonheur. Tout ce que je connais, c’est la tristesse. Je doute qu’il y ait eu un seul instant de ma vie où je n’aie ressenti autre chose que de la tristesse.
Une fois dans ma chambre, je me change, quittant la robe pour quelque chose de plus confortable. Puis je prends l’un de mes livres — sur les Mayas anciens — et je m’assieds à mon bureau pour lire.
Deux heures plus tard, Rayan entre dans ma chambre. Je lis toujours.
« Qu’est-ce que tu fais ? » demande-t-il en jetant un coup d’œil par-dessus mon épaule. « Tu lis ? » Il ricane. « C’est tellement chiant. »
« Ce n’est pas chiant », je le contredis.
Il m’arrache le livre des mains et s’assied sur mon lit, le feuilletant. « Ça l’est quand ça parle d’histoire. » Il s’arrête pour regarder la couverture. « Les Mayas anciens ? » Il relève les yeux vers moi. « Pourquoi tu ne lis pas ce que lisent les autres femmes ? Des livres cochons », ajoute-t-il avec un sourire.
Je cligne des yeux. « Des livres cochons ? »
C’est comme ça qu’il appelle les romances ?
« Du cul. C’est tout ce que Lucy lit. Elle est obsédée par un auteur. Un mec. Comment il s’appelle ? » Il réfléchit deux secondes, puis claque des doigts. « Tyson St. Clair. Après un de ses bouquins, elle est toujours en chaleur. Elle vient de me sucer dans la buanderie. » Un sourire lui tire les coins des lèvres. « T’aurais dû voir comme elle s’étouffait sur ma bite. »
Dégoûtant. Je n’ai pas envie d’entendre parler de sa vie sexuelle.
Je soupire. « Pourquoi tu es là, Rayan ? »
Il a l’air surpris par ma question. « J’ai promis à Lucy de l’emmener sortir ce soir. Je peux t’emprunter un peu d’argent ? »
« Je n’en ai pas. »
Son sourire s’efface. « Allez. Tu sais bien que je te rembourserai. »
« Tu dis toujours ça, mais tu ne tiens jamais ta parole. »
C’est ma faute si Rayan n’arrête pas de me demander de l’argent, parce que je le laisse toujours m’utiliser comme si j’étais un distributeur.
Rayan n’accepte jamais un « non » pour réponse, alors il se met à expliquer : « Écoute, là, je suis vraiment dans la merde. »
« Tu dis toujours ça », je lui rappelle.
« C’est pas ma faute si ton père refuse de me donner encore de l’argent — tant que je me serai pas repris en main — quoi que ça veuille dire », marmonne-t-il. « Allez, Anne. C’est la dernière fois que je te demande de l’argent. Le père de Lucy me propose un poste dans sa boîte. Je commence la semaine prochaine. »
Je doute qu’il tienne plus d’une semaine. Il s’est fait virer de ses trois derniers boulots, soit parce qu’il arrivait trop souvent en retard, soit parce qu’il restait assis à son bureau toute la journée à ne rien faire.
« Je te paierai dès que je toucherai mon premier salaire », insiste-t-il encore.
« Même si je voulais te prêter de l’argent… » ce qui n’est vraiment pas le cas, « je n’en ai pas », je mens.
Bien sûr, Rayan ne me croit pas.
« Tu as toujours de l’argent. »
Ma passion pour l’histoire m’a poussée à étudier des artefacts et à découvrir jusqu’où les gens sont prêts à payer pour mettre la main sur un morceau du passé. Acheter et revendre des objets historiques m’a permis de gagner quelques centaines de dollars par mois. Parfois plus.
Je n’ai commencé à travailler au refuge pour animaux que pour expliquer pourquoi, soudain, j’avais de l’argent.
Rayan continue : « Et puis, ça fait plus d’un an que tu bosses au même endroit. Je suis sûr que tu as des économies. »
J’en ai, mais je ne laisserai jamais Rayan le savoir. Alors je lui mens encore : « Comment tu veux que j’aie des économies si je n’arrête pas de te donner de l’argent ? »
« Je comprends pas pourquoi tu dois toujours faire chier avec ça », lâche-t-il en se levant du lit et en allant là où je garde mon sac à main, d’où il sort mon portefeuille.
Je me lève. « Rends-moi ça ! »
« Du calme, petite sœur. Après tout, on est de la famille, et la famille, ça s’entraide », dit-il en prenant trois cents dollars dans mon portefeuille.
« C’est tout mon argent ! » protesté-je.
Il éclate de rire. « C’est tout ce que tu gagnes avec ton job minable ? »
« Hier, c’était mon dernier jour. Père m’a dit que je devais arrêter puisque… je me marie. »
Il fait claquer sa langue. « Dommage que le marié ne se soit jamais pointé. »
Je ne lui dis pas à quel point, en réalité, je me sens soulagée.
Il s’avance devant moi et tend la main pour toucher mon visage, mais je me recule d’un sursaut avant que ses doigts n’effleurent mes cicatrices.
« Tu crois qu’il a appris qu’un chien a failli t’arracher la face, que ça t’a fait ressembler à Frankenstein, et que c’est pour ça qu’il t’a laissée tomber ? »
