Pourquoi cette journée continue-t-elle à se produire ?

Lola – 16h00

Lola monta les escaliers de son appartement en courant, son sac à dos rebondissant, les clés serrées dans une main, l'esprit tourbillonnant dans une douzaine de directions. Café, loyer, Russes, oh—et l'homme que j'ai peut-être accidentellement kidnappé.

Elle passa devant la porte de Baba Yaga comme d'habitude—

Pour s'arrêter net lorsque la porte s'entrouvrit et que cette voix rocailleuse et mielleuse l'interpella :

"Eh bien, eh bien, eh bien. Regarde qui traîne son petit cul misérable à la maison."

Merde.

Elle se retourna. "Bonjour, Baba Yaga."

La femme s'avança dans le couloir, portant un sweat-shirt "La Meilleure Mamie du Monde", des pantoufles roses en fourrure, sirotant dans une tasse où il était inscrit Probablement du Whisky. Ses boucles étaient un champ de bataille de pinces à cheveux, et ses yeux brillaient comme si elle attendait de bondir.

"Je t'ai apporté du thé ce matin," dit Yaga gentiment. "J'ai utilisé ma clé de rechange. Comme une bonne voisine."

L'estomac de Lola se noua. "Tu... es entrée dans mon appartement ?"

"Oh, ne t'énerve pas. J'ai vu ce que tu as laissé attaché à ton lit." Une gorgée. Un sourire en coin. "Et laisse-moi te dire, ma petite... enfin."

Lola s'étouffa. "Ce n'est pas ce que tu crois !"

"Qu'est-ce que ça avait l'air alors ? Parce que pour moi, ça ressemblait à un dieu de plus d'un mètre quatre-vingt avec du meurtre dans les yeux, ligoté avec une corde lavande."

"Je ne voulais pas le kidnapper ! Je ne sais pas ce qui se passe !"

Yaga renifla si fort que le thé faillit déborder de sa tasse. "Meilleure phrase que j'ai entendue de la semaine."

"Il va bien. Vivant. Probablement furieux."

"Il m'a demandé de le détacher. Très poli. Je lui ai dit non." Elle prit une nouvelle gorgée. "Pas mon cirque. Pas mon beau gosse ligoté."

Lola se couvrit le visage.

Le ton de Yaga s'adoucit. "Hé. Ça va, ma puce ?"

Un haussement d'épaules. Un hochement de tête. Un autre haussement d'épaules.

"Il est dangereux," dit Yaga. "Pas mauvais. Eau calme, mèche courte. Mais quand il bougera, ce sera intentionnel."

La gorge de Lola se dessécha.

"Il n'avait pas l'air effrayé. Il avait l'air... curieux. Comme si tu étais un puzzle."

"C'est... exact."

Yaga embrassa son front. "S'il est un cadeau, garde-le. S'il est un piège, casse-lui les jambes. Je lui ai laissé des barres au citron et une boîte de jus. Ragoût plus tard."

La porte se referma, laissant Lola figée sur les escaliers.

Respire profondément. Tu as géré pire. ...Jamais géré ça.

Dès qu'elle ouvrit sa porte, l'odeur la frappa—agrumes et chaleur, chaos imprégnant les murs. L'odeur de oups, j'ai kidnappé un homme qui pourrait me briser en deux.

Elle pressa son front contre le bois. Tu aurais pu le détacher avant de partir, idiote. Mais non—tu l'as laissé ligoté comme une dominatrice de supermarché avec des problèmes d'engagement.

"Tu es de retour," dit une voix basse et furieuse.

Elle sursauta. "Mon Dieu—tu dois vraiment parler comme un méchant de James Bond ?"

Dans la chambre, il était toujours là. Attaché. Regardant. Silencieux.

Juste en train de regarder.

Et d'une certaine manière, c'était pire.

"Tu vas dire quelque chose ou juste me fixer jusqu'à ce que mon âme explose ?" demanda-t-elle.

"Où étais-tu ?"

"Au travail."

"Tu m'as laissé ici. Attaché. Seul."

"Tu dis ça comme si tu n'étais pas terrifiant."

"Je suis celui qui est attaché."

"Exactement."

Ses narines se dilatèrent.

Injuste. La fureur ne devrait pas venir avec des pommettes aussi marquées.

Elle se tourna vers son bureau. "Baba Yaga a dit que tu étais impoli."

« Elle m'a nourri d'œufs et m'a interrogé comme si j'épousais sa fille. »

« Oui, elle fait ça. »

« Et puis elle est partie. Sans me détacher. »

« Heureusement qu'elle ne l'a pas fait. Tu es toujours un potentiel meurtrier. »

« Tu penses que je suis en vacances meurtrières ? »

« Tu pourrais l'être. Ou un tueur à gages. Ou un type de secte avec de superbes gènes de soin de la peau. »

« Je ne fais pas partie d'une secte. »

« C'est ce que dirait un type de secte. »

Il tira sur les cordes, ses muscles se tendant sous la peau. « Qu'est-ce qu'il te faut pour me détacher ? »

« Du temps. Peut-être une vérification de tes antécédents. »

« Tu pourrais au moins me regarder quand tu m'insultes. »

Elle se tourna lentement. Erreur. Il souriait en coin.

Ses yeux tombèrent—mâchoire, épaules, les cordes s'enfonçant dans sa peau comme si elles la défiaient de les desserrer.

Il le vit.

Elle le vit le voir.

« Je ne fixais pas, » lâcha-t-elle.

« Tu fixais. »

« Je vérifiais les nœuds. »

Son rire était bas, dangereux. « Tu es vraiment quelque chose. »

Elle se rapprocha. « Si je te détache, tu vas me tuer ? »

Son regard glissa sur elle. « Ça dépend. Tu vas encore me droguer ? »

Elle pointa du doigt. « Je ne l'ai pas fait ! Gino m'a droguée ! Il m'a donné un verre, et je me suis réveillée ici avec toi. »

Un éclair traversa son visage.

« Tu connais Gino. »

« On a eu… des séances. »

Ses yeux se plissèrent.

« Je suis tatoueuse, pas travailleuse du sexe, » s'énerva-t-elle.

Ses lèvres tressaillirent. « Je n'ai pas dit que tu l'étais. »

Elle marcha vers la cuisine. Sa voix l'arrêta.

« Lola. »

Sa poitrine se serra. Mon Dieu, comment dit-il mon nom comme ça ?

« Quoi ? »

« Merci. »

Elle cligna des yeux. « Pour quoi ? »

« Pour l'oreiller. »

« …N'en parle pas. »

Elle revint avec la seule chose comestible dans son frigo—un yaourt à la tarte au citron vert.

« Tu dois mourir de faim. »

« Oui. »

Elle lui donna une cuillerée. Il mâcha comme si ça l'offensait.

« Alors. Gino. »

Elle cligna des yeux. « Quoi à propos de lui ? »

« Tu as dit que c'était de sa faute. »

« Oui. C'est un client. Régulier. Parle trop, mais inoffensif. Ou je le pensais. »

« Tu le pensais ? »

Elle soupira. « Il m'a convaincue d'aller à Burning Man. Il a dit que j'avais besoin de me défouler. Stupide, pas dangereux. »

« Vous êtes proches ? »

« Pas vraiment. Amis de travail. Connaissances de festival avec des bâtons lumineux assortis. »

« Tu lui fais confiance ? »

« Je n'ai pas dit ça. » Une autre cuillerée. « Mais il n'a jamais été louche. Pas jusqu'à maintenant. »

La mâchoire d'Enzo se crispa. « Il n'a pas mentionné mon nom ? »

« Il aurait dû ? »

« C'est mon cousin. Il travaille pour moi. »

« …Oui, j'ai compris maintenant. »

« Il n'a jamais dit mon nom ? »

« Il a dit quelque chose à propos de travailler pour son cousin, mais j'ai supposé des courses de café. Ou peut-être la gestion d'OnlyFans. »

Enzo émit un rire sec. « Gino ne gère rien. »

« Clairement. »

Il scruta son visage comme s'il essayait de le décortiquer. Elle ne bluffait pas.

Elle jeta le pot de yaourt. « Tu ne vas pas lâcher ça, hein ? »

« Ça a le goût de la punition. »

« Ça a le goût de la joie aux agrumes. »

« Ça a le goût d'un citron vert sans dignité. »

Elle sourit. Lui non. Mais il avait l'air moins meurtrier.

Le silence s'étira, la tension vibrante.

« Lola, » dit Enzo, d'une voix basse.

Son cœur bondit. « Oui ? »

Il se racla la gorge, hochant du menton vers ses mains liées.

« On a assez tourné autour du pot. Je dois aller aux toilettes. »