Baba Yaga

Enzo 11h15 - Appartement de Lola; attaché au bout du lit

L'appartement sentait les agrumes et le chèvrefeuille, avec une pointe chaude de sucre brun — comme un cocktail féminin à l'ancienne laissé sur une terrasse ensoleillée. Cela ne ressemblait pas à une salle de meurtre. Cela sentait comme elle.

Ça ressemble de moins en moins à un coup. Elle a une chauve-souris en peluche en pyjama assise près de son oreiller. Pas très menaçant.

Enzo se tortilla contre les cordes, ajustant son poids avec un faible grognement. Son corps lui faisait mal, avec son mètre quatre-vingt-quinze, ce foutu lit le forçait à se recroqueviller légèrement, s'il s'étirait, il tomberait du lit mais n'irait pas très loin puisqu'il était attaché entre les deux poteaux. Les liens ne mordaient pas sa peau, mais les nœuds - ce n'était pas du travail d'amateur.

Comment diable cette petite femme a-t-elle fait ces nœuds complexes ? C’est bon, tu as échappé à pire, jamais attaché comme ça mais je peux m’en sortir. Finalement.

La porte s'ouvrit.

Des clés. Des pas. Des sacs d'épicerie qui bruissent.

« Lola ? J'ai apporté ton thé à la fleur d'oranger que tu aimes — »

Silence.

Enzo tourna la tête.

Une petite femme aux cheveux blancs se tenait dans l'embrasure de la porte, le regardant comme un chat sur le comptoir — pas censé être là, mais pas surprenant non plus.

Ok, elle n'a pas l'air menaçante. Sûrement cette femme va-t-elle détacher quelqu'un qui manifestement ne veut pas être attaché.

Elle portait un sweat-shirt délavé sur lequel on pouvait lire :

MEILLEURE MAMIE DU MONDE.

Et elle n'avait pas l'air alarmée le moins du monde.

« …Vous devez être la raison pour laquelle elle est partie si précipitamment », marmonna la femme en posant ses sacs. « Tiens donc. »

Enzo haussa un sourcil. « Vous ne semblez pas surprise de trouver quelqu'un attaché au lit. »

« Garçon, avec la vie que j'ai vécue, rien ne me surprend. »

« C’est elle qui m’a attaché. »

Elle plissa les yeux vers les poteaux du lit, inspectant les nœuds avec un lent hochement de tête impressionné. « Oui, je vois ça. »

« Pourriez-vous me détacher ? »

« Mm. Probablement », dit-elle en se dirigeant vers la cuisine. « Mais je ne vais pas le faire. »

« …Pardon ? »

C'est quoi ce bordel ? Vous vous foutez de moi. QUE SE PASSE-T-IL ICI ?

« Détends-toi, beau gosse. Si elle t’a laissé comme ça, elle devait avoir ses raisons. »

« Elle m’a drogué et kidnappé. »

« Tu fais un mètre quatre-vingt-quinze, quoi — cent cinq kilos ? Et elle pèse quoi, à peine cinquante-cinq kilos toute mouillée ? »

La femme renifla. « Et elle t’a attaché ? »

« Je ne me souviens pas comment c’est arrivé. »

« Eh bien, la partie drogue ne lui ressemble pas. Mais les nœuds ? » Elle le pointa avec une cuillère en bois. « Ce sont les miens. »

Sa mâchoire se crispa. « Quoi ? »

« Je lui ai appris. Je dirigeais le bordel le plus exclusif de Las Vegas à l'époque. Politiciens, célébrités, milliardaires — s'ils voulaient de la compagnie, ils venaient chez moi. Attacher des hommes dangereux, consentants ou non ? Risque du métier. J'ai tout appris à Lola. Ces nœuds ont fait pleurer des sénateurs. »

Enzo cligna des yeux.

Maintenant, elle faisait cuire des œufs.

« Maintenant je tricote », ajouta-t-elle, comme si cela expliquait tout. « Mais je garde toujours un œil sur elle. Je n'ai jamais eu beaucoup de famille, alors je fais ma part. Tu veux des toasts ? »

Il ne répondit pas.

Elle en fit quand même.

Quelques minutes plus tard, elle revint avec une assiette d'œufs et de toasts, puis s'installa sur le lit à côté de lui avec un grognement.

« Tu vas manger », dit-elle.

« Je suis attaché. »

Elle lui tendit une fourchette pleine vers la bouche. « Exactement. Ouvre. »

Il hésita.

Puis ouvrit la bouche.

Les œufs étaient... bons. Ridiculement bons. Riches et beurrés. Un coup de sel et de poivre. Nourriture réconfortante.

« Je suis Dotka », dit-elle. « Lola m'appelle Baba Dotka. Ne me demande pas pourquoi. Elle dit que j'ai l'air douce mais que je suis terrifiante. Je ne peux pas contredire. »

Enzo mâcha en silence tandis qu'elle lui donnait une autre bouchée.

Qu'est-ce que je fais ?

« C'est une bonne fille », continua Dotka, sa voix s'adoucissant. « Je l'ai recueillie quand elle avait neuf ans. Orpheline. Perdue. Intelligente comme pas deux. Plus rapide avec ses mains que la plupart des hommes adultes. J'ai vu ce que le monde essaierait de faire à une fille comme elle. J'ai décidé de m'assurer que ça n'arrive pas. »

Une autre bouchée.

« Elle a eu un goût de merde pour les hommes, par contre. Son ex ? Un vrai salaud. Souriait comme un vendeur de voitures d'occasion et mentait pareil. Il lui a fait croire qu'elle ne pouvait faire confiance à personne, ce qui a fini par arriver et l'a fait passer pour une idiote après l'avoir isolée de tout le monde. Et vous, les jeunes, vous n'écoutez personne. »

Enzo ne dit rien. Il ne savait pas comment.

Dotka le fixa, ses yeux aussi aiguisés que des rasoirs sous ses lunettes bifocales. Puis son regard s’adoucit légèrement.

"Tu es du coin ?"

"Oui et non."

"Hmm, tu ne réagis pas comme un homme avec des petits problèmes."

Il se raidit.

Elle le remarqua.

"Qui que tu sois, peu importe le bazar dans lequel tu étais avant, tu es tombé dans autre chose ici. Fais attention, mon chou. Tu ne sais peut-être pas quoi penser d’elle, mais elle en a assez qu’on la traite comme des dommages collatéraux."

Elle lui tendit un morceau de pain grillé.

Il le regarda. "Comment suis-je censé—"

"Oh, bon sang," souffla-t-elle, en le cassant en morceaux et en le nourrissant comme un enfant boudeur. "Tu fais comme si tu ne pouvais pas le manger, tu n’es pas si immobilisé."

"Je ne me retrouve pas souvent ligoté."

Si c'est le cas, alors nous avons vraiment merdé.

"Eh bien," dit-elle, "peut-être que tu devrais. Ça forge le caractère."

Dotka s’essuya les mains sur son sweat à capuche, puis se pencha contre le montant du lit, les yeux toujours rivés sur lui comme un faucon jaugeant un coyote dans son poulailler.

"Tu sais," dit-elle lentement, "tu ne parles pas comme un homme habitué à s’expliquer. Ou à demander la permission. Ou à rendre des comptes à qui que ce soit."

Enzo ne répondit pas. Il la fixa simplement, impassible.

Cette vieille femme est très perspicace.

"J’ai déjà vu ce regard," continua-t-elle. "Des hommes qui entrent dans mon salon en pensant qu’ils possèdent le monde. Ils ne sourient pas beaucoup. Ils ne clignent pas beaucoup des yeux non plus. Des types calculateurs. Le genre qui vient de l’argent, peut-être. Ou de la guerre. Ou des deux."

Très perspicace en effet.

Elle plissa les yeux en le regardant. "Alors, c’est quoi, mon chou ? Tu es du genre blessé ? Ou du genre dangereux ?"

Il inclina légèrement la tête, les lèvres formant un léger sourire sans joie. "Je ne peux pas être les deux ?"

Dotka éclata d’un rire sec et lui donna une tape sur l’épaule comme s’ils étaient de vieux copains de beuverie. "Oh, tu me plais bien."

Il ne broncha pas au contact, mais il ne sourit pas non plus. Il observait simplement, enregistrant tout — ses mouvements, son ton, son timing. De la même manière qu’il avait cartographié le reste de cette prison scintillante.

Elle plissa de nouveau les yeux. "Mais tu vois, c’est ça que je ne comprends pas. Tu ne sembles pas effrayé. La plupart des hommes attachés au lit d’un étranger seraient en train de suer à grosses gouttes, de crier à l’aide, ou d’essayer de ronger la corde. Toi ? Tu es calme. Tu observes. Comme un homme qui décide s’il veut brûler le bâtiment ou en faire sa nouvelle base d’opérations."

La bouche d’Enzo se tordit légèrement. "Peut-être que je suis juste poli."

Elle renifla. "Bien sûr. Et moi je suis une vierge."

Elle se leva en gémissant, épousseta les miettes de son pantalon, puis le regarda de nouveau.

"Quoi que ce soit qui t’a amené ici, j’espère que ce n’est pas quelque chose que tu vas traîner sur son plancher. Lola a un bon cœur. Un grand cœur, enterré sous assez de barbelés pour effrayer la plupart des hommes."

Enzo ne répondit pas.

"Elle n’est pas délicate, tu sais. Elle est plus méchante qu’elle n’en a l’air. Mordeuse aussi. Mais elle a dû l’être. La vie ne lui a rien donné de facile."

Dotka alla à la cuisine, revint avec un grand verre d’eau, et le porta soigneusement à ses lèvres. Enzo but, la regardant par-dessus le bord.

"Tu as un nom, homme mystère ?"

Il haussa un sourcil. "Est-ce que ça changerait quelque chose ?"

Dotka sourit. "Pas à moins que je doive écrire ta nécrologie."

Elle se tourna, attrapa ses clés accrochées près de la porte.

"Tu as besoin de quelque chose avant que je parte ?"

"La liberté."

Elle cligna de l’œil. "Essaie encore."

Il soupira. "Non."

"D’accord alors," lança-t-elle par-dessus son épaule en ouvrant la porte. "Si tu es encore là quand Lola reviendra, essaie de ne pas la tuer. Je l’aime bien."

Elle se dirigea vers le couloir, puis passa la tête par la porte une dernière fois.

"Oh — et je fais du ragoût pour le dîner. Si tu es encore attaché d’ici là, je t’apporterai un bol."

Puis elle était partie. La porte fermée. Les verrous cliquetèrent.

Enzo resta là, dans la lumière ambrée des guirlandes lumineuses et la brume ensoleillée, écoutant le doux bourdonnement du réfrigérateur, l’écho lointain de la circulation en bas…

…et le tic-tac silencieux de sa patience qui s’amenuisait.

Qui es-tu, Lola ?

Et pourquoi diable ai-je l’impression que je viens d’être… revendiqué ?