Dateline

Gino-Quelque part à Vegas. Le matin d'après.

Gino se réveilla dans une piscine pour enfants remplie de bâtons lumineux. Ce n'était pas une métaphore. Sa bouche avait un goût de regret et d'acide de batterie. Ses yeux ressentaient comme si quelqu'un avait teint ses cornées avec des paillettes et du péché ; ses cheveux étaient collants. Pourquoi étaient-ils collants ? Était-ce du glaçage ?

Il se redressa trop vite. « Aïe, putain— »

Quelque chose craqua. Un bâton lumineux éclata en bleu sur sa cuisse.

« D'accord. D'accord. Respire. Tu es vivant. Probablement. »

Il regarda autour de l'Airbnb dévasté.

Des gens ronflaient dans les coins. Quelqu'un s'était évanoui face contre terre dans une pizza. Les murs étaient couverts de peinture corporelle néon et de ce qui pourrait être... des citations motivantes ?

Ugh, je dois trouver Enzo et nous devons rentrer. Je suis sûr que Nico, la mère poule, est en train de paniquer.

Mais Enzo ?

Nulle part.

Merde.

Gino se leva trop vite et dut immédiatement se rasseoir. Le sol basculait. Ou lui.

D'accord d'accord d'accord d'accord—

Où diable est Enzo.

Il tapota ses poches. Pas de téléphone. Pas de portefeuille. Pas de dignité.

Puis ça le frappa comme un camion.

Burning Man.

Les paillettes buvables.

La fille en bikini boule à facettes offrant des « paillettes de l'espace ». Enzo regardant profondément, profondément désabusé. Puis... plus rien.

Un trou noir complet.

« Ohhhhhh mon dieu, j'ai perdu le parrain de la mafia. »

Gino se couvrit le visage avec les deux mains. « Enzo va me tuer. Ou pire—sa mère va me tuer parce qu'il est déjà mort. Et puis elle me ressuscitera juste pour me tuer à nouveau. »

Il se leva à nouveau, chancela, marcha directement sur la main de quelqu'un, et boita vers la porte d'entrée.

« D'accord. D'accord. Ça va. Il est probablement retourné à l'hôtel. C'est Enzo. Il est invincible. »

Il s'arrêta à la porte.

« …N'est-ce pas ? »

Cue spirale existentielle.

Parce qu'Enzo pourrait être invincible.

Mais Vegas ?

Vegas ne l'était pas.

L'Équipe d'Enzo 7:27 AM

La tension crépitait à l'intérieur du penthouse Vero Lux, le centre névralgique hautement sécurisé de l'empire d'Enzo Marchesi.

Nico faisait les cent pas sur le sol en marbre ; son téléphone serré dans une prise blanche. « Pas de signal. Pas de message vocal. Pas de téléphone jetable. Pas de signe. »

« Il n'a pas donné de nouvelles hier soir ? » demanda Lorenzo, s'écartant du bar élégant. Sa cravate était encore lâche, mais son ton était maintenant tout professionnel.

« Pas un mot, » dit Nico. « Pas même à Luce. »

Dom leva les yeux des moniteurs de sécurité, l'expression sombre. « Et Gino ? »

« Pire, » dit Nico de manière plate. « Le téléphone de Gino est éteint. Et son historique de localisation dit qu'il a été vu pour la dernière fois quelque part à l'extérieur du putain de désert du Nevada. »

Il y eut un moment de silence stupéfait.

« Dites-moi qu'Enzo n'a pas vraiment laissé Gino l'emmener à Burning Man, » murmura Dom.

Nico passa une main sur son visage. « Ils sont partis il y a deux jours. Ils ont dit que c'était une affaire rapide hors réseau. »

« Jésus-Christ. » Lorenzo se leva, les mains sur les hanches. « Et on l'a laissé partir ? »

« Il a dit que c'était hors réseau. Pas de détails. Pas de sécurité. » La voix de Nico se fit plus aiguë. « Il n'a jamais fait ça. Jamais. Pas depuis qu'il a pris le trône. »

Dom recula des moniteurs et se leva. « Il aurait dû donner des nouvelles à ce stade. »

Nico acquiesça. « Et Gino ne répond pas ? C'est ce qui m'inquiète. Si c'était juste Enzo qui faisait des siennes, Gino aurait déjà fanfaronné. Posté un selfie avec un emoji feu ou quelque chose. »

« À moins que quelqu'un ne les ait pris tous les deux. »

La pièce redevint silencieuse.

Lorenzo croisa les bras. « On met les yeux de Vegas dessus ? »

« Tous, » confirma Nico. « Balayage discret. Si on n'a rien d'ici ce soir… »

« …on escalade, » conclut Dom sombrement.

Il n'y avait plus rien à dire.

Ils ne manquaient pas seulement leur patron.

Ils manquaient la tête de la famille Marchesi. Et où que soit Gino, ce petit bâtard couvert de paillettes allait payer.

LOLA – 10:41 AM

La cloche au-dessus de la porte tinta alors que Lola se débattait avec la serrure, essayant encore de se faire un chignon et de passer du baume à lèvres en même temps.

Sa cliente attendait déjà—bras croisés, pied tapant comme si elle avait été là pour un tribunal de crimes de guerre.

« Vous avez genre trente minutes de retard, » lança la femme en entrant comme si elle possédait l'endroit. « J'ai réservé une session d'une journée complète. »

Et j'ai une statue grecque attachée à mon lit, en fait.

Au lieu de ça, elle offrit son sourire le plus désolé. « Je sais. Je suis vraiment désolée. Il y a eu, euh... une situation. »

La femme ricana, jetant sa tresse blonde platine par-dessus son épaule. « Si je ne partais pas demain, je reprogrammerais. »

Oh, s'il te plaît, fais-le. J'adorerais aller m'occuper de mon otage accidentel à la place.

Lola fit un geste vers la station aseptisée et enfila ses gants. La femme s'installa sur la chaise avec toute la grâce d'une pom-pom girl en chef punissant son personnel.

"Un tatouage sur la colonne vertébrale, c'est bien ça ?" demanda Lola en vérifiant ses notes. "On fait la dague ornementale avec des arabesques ?"

"Et des roses. Trois. Pas quatre. Je ne veux pas que ça fasse trop chargé."

Oh là là, trop de bavardages déjà, ma tête me tue.

Elle se pencha pour attraper son paquet de pochoirs tandis que Stéphanie continuait de parler de l'absence de professionnalisme d'arriver en retard et de comment, si Lola devait être en retard, elle aurait au moins pu se présenter plus soignée.

Cette femme est la raison pour laquelle les tatoueurs font des trucs inappropriés à leurs clients quand ils ne font pas attention, putain.

Elle avait presque oublié ce qu'elle avait fait la nuit dernière. Presque.

Mais le rappel était clair et net : un mètre quatre-vingt-quinze de fureur attaché comme un rôti d'anniversaire dans son appartement.

Et l'attitude de cette femme ?

ÇA Y EST, elle va avoir une bite juste là dans ce pétale de fleur du bas. Espérons qu'elle ne s'en aperçoive jamais.

Lola ajusta soigneusement le pochoir, l'alignant avec la courbe de la colonne vertébrale de sa cliente. "Dites-moi si ça vous semble décalé."

"Non," soupira la femme. "C'est bon. Allez-y. Et ne parlez pas trop. J'ai besoin de méditer pour supporter la douleur."

Salope, j'espère que ces arabesques vont finir par ressembler à des couilles au bas de ce manche.

Alors que le dermographe se mit à bourdonner, son esprit s'évada à nouveau.

Aux cordes de soie. Au lit. Au regard.

À la façon dont il avait prononcé son nom comme s'il le rangeait dans un classeur à dents d'acier pour plus tard.

Elle l'avait laissé attaché avec un coussin sous la tête et un verre d'eau sur la table de nuit, verre auquel il ne pouvait clairement pas accéder.

C'était une solution temporaire à un gros problème permanent. Pourquoi ne lui ai-je pas mis un casque à bière pour qu'il puisse au moins boire quelque chose pendant mon absence ? Pourquoi l'ai-je laissé là...?

Parce que la vérité était... elle ne savait pas qui il était.

Un fou ? Un escroc ? Un genre de fugitif ?

Et s'il était un chasseur de primes ? Ou un acteur dans une blague virale qui a mal tourné ? Ou un strip-teaseur très engagé dont le show fétichiste a complètement déraillé ? Bon. Réfléchis. Il n'est définitivement pas un strip-teaseur—trop sérieux. Pas un flic—à moins que ce ne soit du genre très louche. Peut-être un mercenaire ? Ou un agent de sécurité privée qui s'est fait droguer par accident ? Ou... ou un exécuteur de cryptomonnaie du marché noir ? Est-ce que ça existe ? Mon Dieu, il doit probablement avoir un gars pour effacer les empreintes digitales.**

Elle plissa les yeux sur les lignes qu'elle encrait.

Il a le même nez et les mêmes oreilles que Gino, peut-être qu'ils sont parents ? Gino n'a-t-il pas dit quelque chose à propos de son cousin travaillant dans "l'entreprise familiale" ? Était-ce un euphémisme pour quelque chose ? Quelque chose... lié aux casinos ?

Son estomac fit une embardée.

Non. Pas possible. Gino la connaissait à peine. Il aimait juste se faire tatouer et flirter, mais il avait mentionné un cousin, non ? Un type en costard haut de gamme qui "gérait les choses".

Non. Je n'y pense pas. Sûrement pas en train de m'imaginer avoir kidnappé un patron de casino et blanchisseur d'argent.

Elle baissa les yeux sur le tatouage et sourit doucement.

"Oups," murmura-t-elle, glissant une discrète spirale phallique dans la rose du bas.

Elle ajusta légèrement la machine, guidant l'aiguille avec soin.

Mais attends. Gino a dit quelque chose de bizarre une fois...

Un souvenir la frappa—une session de tatouage tard dans la nuit, Gino sous adrénaline et boissons énergisantes, bavardant.

"C'est une affaire de famille," avait-il dit. "Grande entreprise italienne à l'ancienne. Mon cousin gère la plupart maintenant. Le type est intense. Intelligent comme pas deux. Riche à crever. Il possède la moitié du Strip, y compris l'un des casinos les plus chics. Mais tu n'as rien entendu de moi, d'accord ?"

Attends. Attends attends attends.

Cousin. Casino. Intensité mafieuse.

Lola cligna des yeux, l'aiguille toujours en marche.

Je n'ai pas juste kidnappé un beau gosse. J'ai kidnappé le beau gosse du patron.

Elle s'arrêta en plein trait.

...Ou le patron lui-même.

Elle déglutit, difficilement.

Mon Dieu. Si ça tourne en guerre de gangs, je vais être la conne sur Dateline avec une photo d'identité judiciaire et une citation du genre "Il avait l'air si symétrique, je pensais qu'il était sans danger." Quelles sont les chances de ça ?

Elle continua à tatouer, mécaniquement, ses mains bougeant en pilote automatique tandis que son cerveau se délitait comme un serpentin de fête dans un tunnel de vent.