S'agit-il d'un enlèvement inversé ?

Lola 9h02

Lola Marlowe se réveilla par étapes.

D'abord, la migraine—profonde, lancinante, comme si son crâne avait été bourré de basses et de ciment à bulles.

Ensuite, le réconfort subtil de la familiarité : ses draps lavande, les étagères enveloppées de lierre, les guirlandes lumineuses clignotant contre des murs tapissés de plantes, de carnets de croquis et de tasses en divers états d'abandon. Sa chambre. Son sanctuaire. Elle était chez elle.

Bon. Pas en prison. Pas morte. C'est un bon début.

Puis vint le regret.

C'est ce que je mérite pour avoir laissé ce crétin de Josh détruire ma vie. Manipulateur, tricheur—il a pris ma confiance, mes amis, et m'a laissée avec Gino, de toutes les personnes, me convainquant que Burning Man était une bonne idée.

Spoiler : ce ne l'était pas.

Après Josh, elle avait détruit toute sa vie sociale. Les groupes d'amis se sont divisés, des camps ont été choisis, et Lola a opté pour la solitude. Elle ne faisait plus confiance à personne—pas vraiment.

Sauf que Gino ne comptait pas. Gino était un habitué de sa boutique—bruyant, bizarre, il ne se taisait jamais pendant qu'il se faisait tatouer—mais inoffensif. Quand il l'avait invitée à la dernière minute, elle avait accepté à contrecœur. Pas parce qu'elle lui faisait confiance, mais parce qu'il était une plaie qui semblait pouvoir être divertissante.

Je vais tuer Gino. Dès que je serai ressuscitée, parce que je suis sûre à 90% que je suis en train de mourir en ce moment. Ouf, qu'est-ce qui s'est passé hier ?

Elle gémit, se tournant sur le côté.

Quelque chose semblait... anormal.

Ses cuisses nues touchèrent les draps frais. Son fessier était à l'air. Son sweat à capuche était trop grand et inconnu. Elle se redressa d'un coup.

« ...Qu'est-ce qui est arrivé à mes vêtements ? »

Sa voix était rauque, son cœur battait fort.

Ailes de rave néon ? Disparues.

Résille ? Portée disparue.

Haut ? Remplacé par un sweat à capuche trop grand qui n'était définitivement pas le sien mais sentait divinement bon.

Est-ce que... j'ai couché avec la personne la plus ennuyeuse de Burning Man ? Ça doit être le sweat kaki le plus banal qu'on puisse acheter.

Un grognement sourd résonna au pied de son lit.

Elle se figea.

Se tourna.

Et hurla.

Il y avait un homme.

Un homme entier.

Attaché à son lit—torse nu, bronzé, sculpté, et la regardant comme si elle avait personnellement tué toute sa famille.

Il était immense. Tout en muscles et en menace, avec une mâchoire taillée dans la vengeance et des pommettes assez acérées pour poignarder quelqu'un. Son long corps s'étalait maladroitement sur le matelas trop petit, clairement trop grand pour son lit, surtout recroquevillé comme il l'était. La corde de soie lavande enroulée autour de ses poignets et chevilles épais était tendue là où elle était attachée aux montants du lit.

Lola fit ce que toute personne rationnelle ferait :

Elle attrapa l'objet le plus proche—une lampe à lave—et la lança sur sa tête.

L'homme se déplaça juste assez pour l'éviter, la lampe explosant contre le mur derrière lui, projetant des paillettes et des étoiles arc-en-ciel dans le vide.

Il ne broncha pas.

Elle cria involontairement, puis, « QUI ES-TU ET QUE FAIS-TU DANS MON APPARTEMENT ?! POURQUOI ES-TU ATTACHÉ À MON LIT ?! »

Sa voix était profonde. Calme. Dangereuse.

« J'allais te poser la même question. »

Son cœur battait la chamade.

« Est-ce que je—est-ce que je t'ai invité ici ? Es-tu, genre, un de ces acteurs d'hôtel ? Est-ce une expérience immersive bizarre ?! Essaies-tu de me voler parce qu'il n'y a rien à voler ici. »

« Tu m'as attaché au lit. »

Elle cligna des yeux. Regarda la corde. Puis de nouveau lui.

D'accord. Oui. Techniquement... oui, on dirait bien que c'est moi qui ai fait ça, c'est clairement mon travail.

« Tu aurais pu t'attacher toi-même ! » s'écria-t-elle. « Les gens sont dans des trucs bizarres de nos jours ! »

Sa mâchoire se contracta. « Est-ce que ça ressemble à quelque chose que je ferais ? »

« Je ne sais pas ! Tu es terrifiant ! Et tes abdos ont des abdos ! Ça pourrait être un piège ! Peut-être que tu me kidnappes à l'envers et essaies de me poursuivre pour emprisonnement illégal ! »

Il cligna des yeux une fois. Lentement. Comme un homme choisissant la paix avant la guerre. « Détache-moi. »

« Je ne me rappelle même pas de la nuit dernière ! » cria-t-elle. « C'est ce qui arrive quand on se laisse emporter par le moment et qu'on ne se demande pas ce qu'il y avait dans ce foutu verre ! C'est pour ça ! C'est EXACTEMENT pour ça— »

« Lola. »

Elle se figea.

Il l'avait dit si calmement. Si sûr de lui.

Elle se retourna, le pointant du doigt comme s'il avait invoqué Satan. « COMMENT CONNAIS-TU MON NOM ?! »

Son regard glissa vers sa commode. « Tu as gagné ça », dit-il froidement en désignant la plaque en verre gravée à côté d'un carnet de croquis. « ‘Lola Marlowe—Meilleur Design en Encre Noire et Blanche, Expo de Tatouage de la Côte Ouest.’ »

Elle la fixa. Puis lui.

« …D'accord », murmura-t-elle. « Cool. Tout va bien, tout va bien, tu ne paniques pas », dit-elle en lissant le sweat à capuche juste pour avoir quelque chose à faire avec ses mains.

Il la scruta à nouveau—lentement. Pas avec faim. Pas avec curiosité. Calculateur.

Elle attrapa un oreiller sur le lit et le tint devant elle comme une arme.

Il ne dit rien.

« Ne me regarde pas comme ça ! » aboya-t-elle. « Je ne suis pas une folle ! Je n'attache pas habituellement des inconnus. D'habitude, c'est moi qui suis attachée, pas l'inverse ! »

Il haussa un sourcil. « Noté. »

« Je vais aller prendre une douche et essayer de comprendre ce qui se passe réellement. »

« Je serai là », dit-il sèchement en tirant sur les attaches en soie.

« Ne va nulle part ! » cria-t-elle, puis grimaça. « D'accord, c'était stupide—juste… reste. »

Elle se tourna et se précipita vers la salle de bain comme si l'appartement était en feu.

Enzo

L'eau commença à couler. Enzo Marchesi expira lentement.

Il était recroquevillé maladroitement sur un matelas trop petit dans la chambre d'un étranger—les jambes pliées, les épaules tendues, les poignets liés au montant du lit, les chevilles étirées vers l'autre montant comme un rôti de porc enveloppé de soie.

Le parfum d'agrumes, de chèvrefeuille et de sucre brun flottait dans l'air comme un Old Fashion enivrant.

Voilà ce que j'obtiens à laisser Gino me convaincre de faire des choses, quelque chose de ridicule arrive à chaque fois. Je devrais le savoir. Pourquoi diable ai-je pensé que c'était une bonne idée à ce moment-là. Règle numéro un : Ne jamais écouter Gino.

Il n'avait pas voulu aller à Burning Man. Il n'avait pas prévu de quitter Vegas, mais le poids du commandement était devenu plus lourd ces derniers temps.

Sept ans de pouvoir.

Sept ans de sang, de balles et de lignées.

Sept ans de responsabilité pour des hommes qui ne souriaient pas et des ennemis qui ne clignaient pas des yeux.

Il voulait juste une nuit.

Un souffle de quelque chose de stupide.

À la place, il s'est retrouvé avec de l'alcool pailleté, aucun souvenir, et une femme avec du feu dans les cheveux, une lampe à lave à la main et portant son sweat à capuche.

Lola.

Qui n'avait aucune idée de qui il était.

Et pourtant, elle avait tout le pouvoir.

Cela ne semble pas lié au travail. Elle panique trop pour être une assassin et ce serait étrange de faire semblant d'être idiote alors qu'elle m'a déjà attaché.

Elle réentra dans la pièce en catastrophe, le sweat à capuche à moitié zippé, les bottes à moitié enfilées.

« Oh mon Dieu », s'exclama-t-elle. « Tu es toujours là ? »

Elle doit plaisanter.

Enzo cligna des yeux. « Tu es surprise ? »

Elle gémit et chercha quelque chose sur le bureau. « J'espérais avoir halluciné tout ça. »

« Malheureusement non. »

Donc un enlèvement accidentel ? Pourquoi ne me laisse-t-elle pas partir ?

Puis elle s'arrêta net. Ses yeux s'agrandirent.

« Merde. Merde merde merde—j'ai un client. Je devais ouvrir il y a quinze minutes. Je vais perdre de l'argent— »

« Tu me laisses ici ? » demanda-t-il, l'absurdité de la situation coupant à travers son calme.

Sûrement pas, non ? Surtout si ce n'est pas intentionnel.

« Eh bien, je ne peux pas t'emmener avec moi. »

Il ouvrit la bouche. La referma, trop confus pour traiter assez vite.

Elle enfila une botte, attrapa ses clés, puis hésita. Se retourna. Bougea rapidement.

Elle s'approcha, souleva un oreiller du sol et le glissa doucement sous sa tête.

« Voilà », murmura-t-elle. « Pour que ton cou ne se casse pas pendant mon absence. »

Il la fixa.

« Je reviendrai », ajouta-t-elle, troublée. « J'ai juste... besoin de temps. »

Et puis elle partit. La porte d'entrée se referma, le laissant seul dans l'appartement silencieux, parsemé de paillettes.

Et attaché au lit.

Dès que la serrure se tourna, Enzo déplaça son poids, ses muscles se contractant. Il testa les liens à ses poignets, tirant sur la soie avec une pression délibérée et croissante. Les cordes ne cédèrent pas d'un pouce. Au contraire, elles semblaient se resserrer, tenant fermement avec une prise professionnelle et inflexible. Un faible grognement de frustration lui échappa. Il mesurait un mètre quatre-vingt-dix, pesait plus de cent kilos de muscles solides, entraîné à échapper à pire que ça—et pourtant il était totalement, impeccablement retenu.

Comment cette petite femme a-t-elle pu faire ces nœuds si complexes ?