The Weave.

Lorsque les lignes lumineuses de la carte me conduisirent à l'Amphithéâtre A, la salle était déjà pleine. Des dizaines d'étudiants remplissaient les rangées en gradins, uniformes impeccables, leurs voix bourdonnant comme une ruche tandis que des étincelles de magie scintillaient au bout de leurs doigts ou flottaient paresseusement au-dessus de leurs parchemins. Mon estomac se serra en balayant la salle du regard. Bien sûr. La seule place libre était tout au fond. Je montai les marches deux par deux, mon sac cognant contre ma hanche, et m'installai sur le siège sans hésitation. Le garçon à côté leva les yeux au moment où je m'assis. Il était tout en angles vifs et en sourires en coin, avec des cheveux noirs en bataille qui semblaient être une arme à eux seuls, et les côtés rasés près de sa tête. Ses yeux, d'un brun foncé avec une étrange lueur auburn, captaient la lumière comme des braises incandescentes. La malice y brillait, audacieuse et sans honte. Super. Précisément le genre de garçon avec lequel je n'avais aucun intérêt à traiter. Je jetai mon sac sur le bureau, gardant la tête baissée, l'ignorant complètement. Son sourire ne fit que s'élargir, mais il ne parla pas. Pas encore.

La porte au fond de la salle grinça en s'ouvrant, et un silence se répandit dans la pièce. Une femme grande entra d'un pas assuré, ses robes argentées captant la lumière comme des ondulations d'eau. Ses cheveux étaient d'un blanc osseux, tressés dans son dos, et sa peau scintillait légèrement avec des écailles le long de ses pommettes. Ses yeux, perçants et vitreux, étaient d'une teinte étrange de bleu pâle.

"Bonjour et bienvenue pour une nouvelle année," dit-elle, d'une voix calme mais autoritaire. "Je suis le Professeur Elara Vey pour ceux qui ne me connaissent pas, et je serai votre instructrice pour la Théorie Arcanique."

Le titre lui convenait parfaitement. Vey se déplaçait comme quelqu'un qui avait des siècles enroulés dans ses os. Lorsqu'elle atteignit le devant, elle posa une main sur le pupitre. La magie crépita légèrement le long de ses doigts, l'air crépitant alors que le bois répondait à son toucher.

"Commençons," poursuivit-elle, scrutant la salle avec des yeux qui ne manquaient rien. "La Théorie Arcanique ne concerne pas comment vous lancez des sorts, mais pourquoi la magie se comporte comme elle le fait. Vous la maniez tous, oui, mais le pouvoir sans compréhension est une lame dans les mains d'un enfant."

Le garçon à côté de moi laissa échapper un petit rire, et je sentis ses yeux sur moi. Je gardai les miens fixés sur la professeure.

"Tout d'abord," dit Vey en agitant la main. Un treillis lumineux apparut dans les airs, remplissant le devant de la salle. Des fils d'or et de bleu s'entrelacèrent comme une toile d'araignée, pulsant légèrement. "Ceci est la Trame. Elle lie toutes choses : l'air que vous respirez, le sol sur lequel vous marchez, même les pensées dans votre tête. La magie n'est pas créée, elle est tirée de la Trame."

Les étudiants griffonnaient furieusement. Je me contentai de regarder, essayant de ne pas rester bouche bée.

"Chaque race magique a une connexion différente avec elle," continua-t-elle. "Les Métamorphes puisent instinctivement dans leurs lignées, les Sorcières par l'art de la parole, les Fées par des pactes et des serments. Les Sorciers..." ses yeux se posèrent sur un groupe d'entre eux au premier rang, "sont très semblables aux Sorcières. Et les Voyants, bien sûr, entrevoient le flux de la Trame vers ce qui pourrait être."

J'avalai difficilement. Aucun mention des siphons. Aucune allusion à l'existence de quelqu'un comme moi.

La voix de Vey se fit plus tranchante. "Mais la Trame n'est pas infinie. Chaque fil tiré a un coût. Utilisez-en trop, et vous vous brûlez. Pliez-la de la mauvaise manière, et elle se retourne avec des conséquences."

Elle laissa cela en suspens un moment avant de refermer sa main. Le treillis lumineux s'effondra en une seule étincelle brillante, flottant au-dessus de sa paume.

« Ça, » dit-elle doucement, « c’est la Théorie Arcanique. Comprendre non seulement le don que vous possédez, mais aussi le coût qu'il exige. »

La salle était silencieuse. Des dizaines de regards écarquillés, des plumes grattant le papier, et des étincelles de magie impatiente.

À côté de moi, le garçon aux cheveux noirs en bataille se pencha juste assez pour que sa voix effleure mon oreille. « On dirait que tu prends déjà des notes, paumé. Je ne pensais pas que ça t’intéresserait. »

Je me raidis, serrant mon stylo plus fort. Des notes ? Non. Mais j’écoutais chaque mot, car si le Conseil pensait me posséder, je devais savoir exactement ce qu’ils prévoyaient de faire de moi.

La professeure Vey laissa l’étincelle flotter au-dessus de sa paume pendant un long moment, la lumière bleu pâle projetant des ombres nettes sur ses traits féeriques. Puis elle fit un geste rapide et l’étincelle s’éleva, se tissant en un mince fil d’or lumineux.

« La plupart d’entre vous, » dit-elle, « croient que la magie vous appartient. Qu’elle réside en vous, attendant d’être pliée à votre volonté. »

Le fil s’épaissit en une corde, tendue entre ses mains. « Mais en vérité, vous l’empruntez. Vous puisez dans la Trame, et vous lui devez un prix. »

D’un autre geste vif, la corde se transforma en forme de lance. L’énergie vibra dans la salle, aiguë et électrique, et les poils de mes bras se dressèrent. Les étudiants se penchèrent en avant, les yeux écarquillés, enchantés.

« Maintenant, » murmura Vey, sa voix presque trop douce pour être entendue, « que se passe-t-il quand vous prenez plus que vous ne pouvez rendre ? »

Elle lança la lance à travers la salle. Elle frappa le mur de pierre avec un boum qui fit trembler les bancs. Des exclamations et des rires nerveux parcoururent les étudiants jusqu’à ce que la lance revienne comme un élastique, frappant la poitrine de Vey avec une force brutale. L’impact envoya des étincelles crépiter sur son corps, illuminant ses robes d’une lueur de feu bleu. Elle vacilla d’un seul pas, mais son sourire acéré ne faiblit jamais. D’un geste, les flammes s’éteignirent, ne laissant que de la fumée tourbillonnant dans l’air.

Un silence tomba. Celui qui vous donne des frissons et vous dit que ce n’était pas un tour de passe-passe.

« Ça, » dit-elle froidement en brossant une poussière imaginaire de sa manche, « c’est la réponse de la Trame à l’arrogance. Plus le vol est grand, plus le contrecoup est violent. L’histoire est jonchée de cadavres de fous qui se croyaient au-dessus de la loi qui nous lie tous. »

Ma prise sur mon stylo se resserra, mes jointures blanchirent. Parce que si ce qu’elle disait était vrai, alors comment diable avais-je survécu en siphonnant toutes ces années ?

Une main se leva près du premier rang.

« Comment cela s’applique-t-il à nous ? » demanda-t-il, sa voix portant facilement à travers la salle. « Les pouvoirs des métamorphes viennent du sang, pas d’un… filet magique dans le ciel. »

Une vague de murmures suivit, la moitié de la classe hochant la tête en signe d’accord.

L’expression de la professeure Vey ne changea pas. Si quelque chose, le léger sourire sur ses lèvres se fit plus aigu. « Une question pertinente. Et vous avez raison, les métamorphes ne jettent pas des sorts au sens traditionnel. Votre magie est liée dans la moelle, inscrite dans la lignée même. Vous êtes la Trame incarnée. »

Le garçon bomba le torse comme si elle l’avait complimenté.

« Mais, vous n’êtes pas exemptés. La Trame vous gouverne toujours. Chaque transformation, chaque poussée de force ou de vitesse accrue, est un fil que vous tirez. Poussez trop loin, trop souvent, et même votre sang vous trahit. La bête vous consume. »

Donc même les métamorphes pouvaient se brûler. La Trame ne faisait vraiment pas de différence entre les espèces, elle exigeait toujours sa part.