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Qu'y a-t-il de plus embarrassant qu'un appel de poche ?
Appeler son patron par accident...
Et lui laisser un message vocal indécent pendant qu'on est, euh... en train de « penser » à lui.

Être l'assistante personnelle de Ruslan Oryolov est un véritable enfer.
Après une longue journée à satisfaire les moindres caprices du milliardaire, j'ai grand besoin de relâcher la pression.
Alors, en rentrant chez moi ce soir-là, c'est exactement ce que je fais.

Le problème, c'est que mes pensées restent obnubilées par ce connard de patron qui me gâche l'existence.
Ce n'est pas un drame — car parmi les nombreux péchés de Ruslan, être divinement beau est sans doute le plus dangereux.
Ce soir, fantasmer sur lui est exactement ce qu'il me faut pour atteindre l'extase.

Mais quand je baisse les yeux vers mon téléphone, coincé contre moi,
C'est là, sous mes yeux.
Un message vocal de 7 minutes et 32 secondes...
Envoyé à Ruslan Oryolov.

Prise de panique, je balance mon téléphone à l'autre bout de la pièce.
Mais impossible de réparer les dégâts causés par mon orgasme particulièrement sonore.

Alors, que faire ?
Mon plan consistait simplement à l'éviter et à faire comme si de rien n'était.
Après tout, un homme aussi occupé n'écoute jamais sa messagerie vocale, pas vrai ?

Sauf que, lorsqu'il m'envoie une invitation pour un entretien en tête-à-tête d'une durée d'exactement 7 minutes et 32 secondes,
Une chose est sûre :
Il.
A tout.
Entendu.

Et si tout ce que vous aviez sacrifié pour votre famille vous avait rendu insignifiante à leurs yeux ?

Pendant des années, j’ai enfoui mon éclat de polyglotte et de musicienne, pour devenir l’épouse et la mère invisible. Mon mari chérissait son amour de jeunesse, et ma fille appelait une autre femme « maman ». Mon amour n’a récolté que du mépris.

Le jour où j’ai failli mourir, le cœur brisé — et un ulcère hémorragique — pendant qu’ils dînaient gaiement sans moi, est celui où je me suis enfin réveillée. J’ai quitté le mariage, le manoir, et l’enfant qui me rejetait.

Aujourd’hui, sous les projecteurs de la scène internationale, je renais. Mes compétences imposent le respect, et un homme puissant, énigmatique, voit ma vraie valeur. Que mon ancienne famille regarde depuis les coulisses pendant que je brille. Leur regret est mon carburant, mais mon cœur est passé à autre chose — il n’y aura pas de seconde chance.

« Tu n’es qu’une femme au foyer sans travail — tu n’oserais jamais divorcer de papa ! »

C’était son propre fils, Sean Stuart, qui venait de le dire.

Et pendant sept ans, Seraphine Lavien a cru que se taire, c’était aimer.

Autrefois étoile montante de la mode, elle a renoncé à sa carrière pour épouser la richesse — pour s’occuper d’un mari exigeant et de leur fils fragile.

Mais son sacrifice n’a récolté que le mépris :

Ses créations volées… et lui n’a rien dit.
Sa douleur ignorée… tandis qu’il encensait le travail d’une autre.
Son nom raillé comme « la femme qui n’a pas sa place »… et lui, toujours, gardait le silence.

Le silence de Charles Stuart l’a brisée.

Alors elle est partie — et s’est reconstruite, des cendres jusqu’à l’icône.

Aujourd’hui, créatrice récompensée, elle règne sur les podiums de Paris à New York,

elle est intouchable.

Jusqu’au jour où l’homme qui l’a laissée brûler seule se présente à son défilé, désespéré :

« S’il te plaît… reviens. »