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Il est un dix sur dix - mais quand ses fiançailles sont annoncées, il se saoule tellement qu'il en oublie son propre nom.
Rencontrez Nico Bellami : milliardaire au charme ravageur, incroyablement séduisant, et absolument fatigué d'être contrôlé.
Elle, c'est Red : pulpeuse, mystérieuse, et une strip-teaseuse qui n'a jamais été touchée. Elle danse pour survivre, pas pour séduire - mais elle finit par sauver un milliardaire ivre d'un gang de motards dans le pire quartier de la ville.
Elle veut l'aider à rentrer chez lui.
À la place, elle débarque à sa fête de fiançailles.
Et avant qu'elle ne puisse s'échapper, il la tire près de lui, sourit aux caméras, et dit—
"Voici ma femme."

« Tu le sens, Wren ? Cette attraction entre nous ? »

Ses yeux s'assombrissent, glissant vers ma bouche.

« C'est mal. Ton frère m'égorgerait rien que pour m'être approché d'aussi près. Mais dis-moi, petit oiseau, » son souffle effleure ma peau, « est-ce que tu trembles parce que tu me détestes… ou parce que tu en as autant envie que moi ? »

Wren pensait avoir enterré le chaos de La Nouvelle-Orléans pour de bon — les clubs, les loyautés entachées de sang, ces hommes qui vivaient et mouraient pour leurs couleurs. Seattle lui avait offert tout ce qu'elle avait toujours désiré : la liberté, l'amour, un avenir.

Mais une seule trahison suffit à tout faire voler en éclats.

Ramenée chez elle par la tragédie, Wren se retrouve sous le regard attentif d'Ezra Jax — le vice-président du MC des Raven Reapers et le meilleur ami de son frère. Il est exaspérant, dangereux, et beaucoup trop tentant pour un homme qu'elle ne devrait jamais approcher.

Et plus Wren est aspirée dans son monde, plus elle réalise que rien de son passé — ni d'Ezra — n'est ce qu'elle croyait.

Dans le chaos des guerres de gangs, des dettes qui s'accumulent et des vieilles trahisons, il devient sa seule constante. Plus elle le repousse, plus elle succombe. Et plus il l'éloigne, plus son emprise devient mortelle.

Car dans ce monde, l'amour n'a rien de doux.

Il est brutal. Sanglant.

Et il est voué à les briser tous les deux.

Quand la loyauté est primordiale et que l'amour peut vous coûter la vie, Wren risquera-t-elle son cœur pour le seul homme qu'elle n'était pas censée aimer ?

Je n'arrive plus à respirer. Chaque toucher, chaque baiser de Tristan embrasait mon corps, me noyant dans une sensation que je n'aurais pas dû désirer—surtout pas cette nuit-là.
"Tu es comme une sœur pour moi."
Ce sont ces mots-là qui ont fait déborder le vase.
Pas après ce qui venait de se passer. Pas après cette nuit torride, haletante, bouleversante que nous avons passée enlacés l'un à l'autre.
Je savais dès le début que Tristan Hayes était une limite à ne pas franchir.
Il n'était pas n'importe qui, il était le meilleur ami de mon frère. L'homme que j'avais secrètement désiré pendant des années.
Mais cette nuit-là... nous étions brisés. Nous venions d'enterrer nos parents. Et le chagrin était trop lourd, trop réel... alors je l'ai supplié de me toucher.
De me faire oublier. De combler le silence que la mort avait laissé derrière.
Et il l'a fait. Il m'a tenue comme si j'étais quelque chose de fragile.
M'a embrassée comme si j'étais la seule chose dont il avait besoin pour respirer.
Puis il m'a laissée saigner avec six mots qui brûlaient plus profondément que n'importe quel rejet.
Alors, j'ai fui. Loin de tout ce qui me causait de la douleur.
Maintenant, cinq ans plus tard, je suis de retour.
Fraîchement sortie d'une relation avec un compagnon qui m'a abusée. Portant encore les cicatrices d'un enfant que je n'ai jamais pu tenir.
Et l'homme qui m'attend à l'aéroport n'est pas mon frère.
C'est Tristan.
Et il n'est plus le gars que j'ai laissé derrière.
Il est un motard.
Un Alpha.
Et quand il m'a regardée, j'ai su qu'il n'y avait nulle part ailleurs où fuir.

Qu'y a-t-il de plus embarrassant qu'un appel de poche ?
Appeler son patron par accident...
Et lui laisser un message vocal indécent pendant qu'on est, euh... en train de « penser » à lui.

Être l'assistante personnelle de Ruslan Oryolov est un véritable enfer.
Après une longue journée à satisfaire les moindres caprices du milliardaire, j'ai grand besoin de relâcher la pression.
Alors, en rentrant chez moi ce soir-là, c'est exactement ce que je fais.

Le problème, c'est que mes pensées restent obnubilées par ce connard de patron qui me gâche l'existence.
Ce n'est pas un drame — car parmi les nombreux péchés de Ruslan, être divinement beau est sans doute le plus dangereux.
Ce soir, fantasmer sur lui est exactement ce qu'il me faut pour atteindre l'extase.

Mais quand je baisse les yeux vers mon téléphone, coincé contre moi,
C'est là, sous mes yeux.
Un message vocal de 7 minutes et 32 secondes...
Envoyé à Ruslan Oryolov.

Prise de panique, je balance mon téléphone à l'autre bout de la pièce.
Mais impossible de réparer les dégâts causés par mon orgasme particulièrement sonore.

Alors, que faire ?
Mon plan consistait simplement à l'éviter et à faire comme si de rien n'était.
Après tout, un homme aussi occupé n'écoute jamais sa messagerie vocale, pas vrai ?

Sauf que, lorsqu'il m'envoie une invitation pour un entretien en tête-à-tête d'une durée d'exactement 7 minutes et 32 secondes,
Une chose est sûre :
Il.
A tout.
Entendu.