Rose Livingston

« S'il arrive quoi que ce soit à Willow ou à son bébé, tu regretteras d'être née. »

La voix d'Elias me transperça la poitrine comme une lame. Je regardais la femme qu'il aimait — sa maîtresse — gisant dans une mare de sang au pied des escaliers. Je ne l'avais pas poussée. Elle était tombée en essayant de m'agripper, pour se vanter de l'enfant qui grandissait en elle. Mais il s'en moquait.

Il berçait son corps brisé comme si elle était faite de verre précieux, laissant sa femme plantée dans le froid. Il ignorait que j'étais enceinte, moi aussi. Il ignorait qu'en priant pour le bâtard de sa maîtresse, il détruisait la mère de son héritier légitime.

Je posai la main sur mon ventre plat, les larmes gelant sur mon visage alors que les gyrophares de l'ambulance nous baignaient de rouge. Il me lança un regard d'une haine pure, un regard qui éteignit la dernière braise de mon amour.

« Je signerai les papiers du divorce, Elias, murmurai-je dans le vide alors qu'il s'éloignait avec elle. Mais tu ne verras jamais ce bébé. Tu as choisi de sauver le mauvais enfant. »