Capítulo 3

James giró el acelerador y su motocicleta destartalada carraspeó entre el tráfico de la tarde. El jadeo familiar del motor —antes motivo de vergüenza— ahora resultaba extrañamente tranquilizador; al menos este montón de chatarra seguía igual que ayer, a diferencia de su vida, que se había puesto patas arriba en veinticuatro horas.

La Torre Meilong era el edificio comercial más prestigioso de Ciudad Luminosa —bufetes de abogados, bancos de inversión, startups tecnológicas respaldadas por capital de riesgo—, el tipo de lugar donde los acuerdos de millones se cerraban a la hora del almuerzo.

James había pasado frente a ese edificio incontables veces durante sus turnos de reparto, pero jamás imaginó que tendría algún motivo para entrar.

Se metió al estacionamiento exterior y de inmediato se sintió fuera de lugar.

El estacionamiento era prácticamente una exhibición de autos de lujo —BMWs estilizados, Mercedes-Benz elegantes, Porsches agresivos, incluso un Maserati negro mate que probablemente costaba más de lo que James ganaría en diez años de entregas—.

Su motocicleta, con la pintura saltada y el asiento sujeto con cinta adhesiva, parecía un vagabundo que se hubiera colado en un club exclusivo.

La camisa blanca que James llevaba se había lavado tantas veces que la tela se había desteñido hasta casi volverse transparente, y sus jeans tenían manchas permanentes de incontables turnos cargando cajas.

Con cada paso, era más consciente de las miradas.

Una mujer con un traje color crema le dio un amplio margen, frunciendo ligeramente la nariz.

El guardia de seguridad en la entrada siguió sus movimientos con los ojos entrecerrados, una mano deslizándose hacia el radio en su cintura.

James llegó a la entrada de la torre. Las puertas automáticas se abrieron con un siseo neumático.

—¡Disculpe! —una voz cortante atravesó el murmullo tenue del vestíbulo—. ¡Disculpe, señor!

James se volteó y vio a la recepcionista levantándose detrás de su escritorio moderno, con el rostro mostrando un desprecio profesional.

Era joven, quizá de veinticinco años, con el cabello oscuro recogido en un moño tirante y severo; su blazer azul marino y su falda tubo, impecables.

—Los aspirantes a seguridad usan la entrada lateral, la salida de emergencia —dijo, señalando vagamente hacia el exterior del edificio.

James parpadeó.

—No estoy solicitando trabajo de seguridad.

Las cejas de Rachel se alzaron apenas, y una sonrisa condescendiente le jugó en los labios.

—¿Ah, sí? Entonces, ¿qué lo trae a la Torre Meilong? —La insinuación era clara: ¿Qué podría querer alguien como usted aquí?

—Tengo una cita —dijo James, intentando mantener la voz firme—. Voy al despacho 1308.

—¿Una cita? ¿En el 1308? —Se inclinó un poco hacia adelante—. Señor, ese es el piso ejecutivo. —Hizo una pausa, recorriendo de nuevo su aspecto con la mirada—. Este lugar no es para mendigos como usted.

James sintió la ira arderle en el pecho, pero no dejaría que una recepcionista lo echara.

—No me equivoco. Alguien me dijo que viniera al despacho 1308 a las tres en punto.

Rachel soltó un suspiro.

—Si no se va, tendré que llamar a seguridad.

—Adelante, llámelos. —James se dio la vuelta y caminó hacia los elevadores, ignorándola.

—¿Qué le pasa? —chilló Rachel—. ¡Aquí no se permiten mendigos! ¡Deténgase ahí!

James apuró el paso. Las puertas del elevador se abrieron justo frente a él.

No lo dudó: se metió a toda prisa y estiró la mano hacia los botones de los pisos… y entonces chocó contra algo suave.

—¿No puede ver que hay alguien aquí? —sonó una voz delicada, llena de enojo y sorpresa.

James alzó la vista y se quedó helado al instante.

De pie dentro del elevador había una mujer de una belleza impactante, que aparentaba estar a principios de los veinte.

Llevaba un traje sastre negro, perfectamente entallado para acentuar su figura casi perfecta: piernas esbeltas envueltas en medias negras sin un gramo de carne de más, una cintura elegante, curvas que quitaban el aliento.

Ondas doradas de cabello le caían sobre los hombros. Su rostro era digno de una portada de revista: un puente nasal alto, labios carnosos y unos ojos verdeazules que en ese momento ardían de furia.

Entonces James notó la taza de café en su mano… o, mejor dicho, lo que había estado en su mano.

Cuando se había chocado con ella, el café se derramó. El líquido marrón oscuro corría por el frente de su saco negro, empapando el cuello de su blusa blanca.

—Yo… —James empezó a disculparse.

La rubia bajó la mirada a su ropa arruinada y luego alzó la cabeza; su expresión pasó de la ira al asco.

Su mirada recorrió la camisa descolorida y los jeans gastados de James; se le curvaron los labios como si hubiera visto algo repugnante.

—¡Este no es un lugar para mendigos! —Su voz se afiló—. ¡Seguridad! ¡Sáquenlo de aquí!

—Lo siento, no fue mi intención —dijo James con rapidez, sacando de su bolsillo unos pañuelos arrugados—. Déjeme ayudarla a limpiar eso…

Extendió la mano para intentar quitar la mancha de café, acercando el pañuelo hacia la zona del cuello.

El rostro de la rubia palideció y, de pronto, soltó un grito:

—¡Pervertido!

—Yo no… —James no había terminado de hablar cuando vio al guardia de seguridad corriendo hacia ellos.

Por instinto, James pasó empujando a la rubia, se lanzó al elevador y, frenético, presionó el botón de cerrar puertas y el del piso 13.

—¡Alto! —gritó el guardia, pero las puertas del elevador ya se habían cerrado frente a él.

El elevador comenzó a subir. James se apoyó en la pared, con el corazón latiéndole a toda velocidad.

Podía oír la voz furiosa de la rubia filtrándose a través de las puertas:

—¡Ese pervertido me acosó! ¡Va al piso 13! ¡Vayan a atraparlo!

Luego llegó la voz renuente del guardia:

—Pero, señorita, el señor Peterson tiene reglas estrictas: nadie puede entrar al piso 13 sin permiso…

—¡No me importa! —La voz de la mujer temblaba de rabia—. ¡Cierren todas las salidas! ¡Vigilen las cámaras! ¡En cuanto vean a ese pervertido salir, agárrenlo y llévenlo a la comisaría!

El elevador siguió ascendiendo. James cerró los ojos y respiró hondo.

Sus manos aún podían sentir aquella fugaz sensación de suavidad cuando se había estrellado contra la rubia. El aire parecía conservar un rastro tenue de perfume, algo caro cuyo nombre no sabía.

Antes, ni siquiera se habría atrevido a mirar a una mujer así.

Pero ahora las cosas eran distintas. El teléfono en su bolsillo estaba conectado a una cuenta bancaria con diez mil millones de dólares.

El elevador se detuvo en el piso 13. Las puertas se abrieron lentamente.

James salió. El pasillo estaba vacío; en las paredes colgaban pinturas abstractas. Al fondo había una puerta de madera oscura con una placa que decía: 1308.

James respiró hondo y tocó la puerta.

La puerta se abrió casi de inmediato. En el umbral estaba un hombre de mediana edad, de unos cincuenta años; llevaba el cabello impecablemente peinado, entrecano, y en el rostro una sonrisa cálida pero medida.

—Señor Smith —el hombre hizo una leve inclinación, con voz grave y firme—. Soy Charles Wilson, gerente general de Golden Summit Group. Por favor, pase.

James entró y se quedó atónito de inmediato por lo que vio.