Capítulo 3 Capítulo 3: El punto de vista de OLIVE

Capítulo 3: POV de OLIVE

Cuando dije que tenía un plan, estaba mintiendo descaradamente.

Era una mujer de veinticuatro años plantada en el vestíbulo de un hotel de lujo, con una sudadera enorme y leggings, el pelo recogido en un moño desordenado que había perdido las ganas de vivir por algún punto de Iowa, y con exactamente cero estrategia más allá de «no pienses en Cole y sobrevive esta semana sin sufrir un colapso en público».

Eso era. Ese era el plan.

Habían pasado tres días desde aquel desastre en la oficina. Tres días de hacer y deshacer esas estúpidas maletas que Brenda había llenado con «atuendos de venganza» que probablemente nunca me pondría.

Y un mensaje de texto de Cole que había borrado sin leer.

El vuelo había sido seis horas de mi madre parloteando sobre la gran oportunidad de Hunter, Grayson haciendo llamadas de negocios y yo fingiendo dormir.

Y ahora estábamos aquí. Chicago. El hotel.

Y, joder, este hotel.

Los pisos de mármol se extendían hasta el infinito bajo las lámparas de araña. Los ventanales de piso a techo daban a la silueta de Chicago. Y en todas partes—literalmente en todas partes—había gente.

Gente hermosa con ropa cara. Destellos de cámaras. Reporteros gritando preguntas.

Jugadores de hockey.

Podía notarlo por cómo se movían. Esa confianza despreocupada. La manera en que todos se apartaban para dejarlos pasar como si fueran de la realeza.

—¿Qué te parece, Olive? —Mi madre casi vibraba de emoción.

—Mamá. —La interrumpí—. Estoy aquí por Hunter. Eso es todo.

—Diane, déjala respirar. —Grayson me apretó el hombro—. Vamos, hagamos el check-in.

Los seguí hacia la recepción, intentando mantener la cabeza baja.

Pero cuando levanté la vista para ver adónde íbamos, mis padres habían desaparecido.

Se esfumaron.

—¿Me estás tomando el pelo ahora mismo?

Ya lo habían hecho antes. Mi madre se distraía y se iba por ahí, y de pronto yo estaba sola tratando de averiguar dónde demonios se habían metido.

Saqué el teléfono, buscando su contacto.

—¡Ay, gracias a Dios, te he estado buscando por todas partes!

Dos manos me agarraron del brazo antes de que pudiera reaccionar.

Pegué un grito, trastabillando cuando alguien me jaló lejos de la zona de recepción.

—Espera… creo que se equivoca de—

—¡No hay tiempo! El equipo está esperando y ya vamos quince minutos tarde. —La mujer que me arrastraba rondaba los cuarenta y tantos, mirada afilada, avanzaba rápido—. ¿Por qué estabas ahí parada? Vamos—

—Señora, en serio, ha habido un error—

Pasó una tarjeta por una puerta enorme y me empujó adentro antes de que pudiera protestar.

Entré tropezando en la habitación y me quedé helada.

Esto no era una habitación de hotel. Esto era una sesión de fotos.

Había estructuras de iluminación por todos lados. Un fondo que parecía sacado de una revista.

¿Qué demonios era esto?

—Sé que esto abruma —dijo la mujer—. Pero esta oportunidad es enorme. Tu contacto movió hilos para traerte.

Giré la cabeza de golpe hacia ella.

—¿Mi contacto?

Sonrió.

—Tu hermano. ¿Hunter Sinclair? Se esforzó muchísimo para que esto pasara para ti.

Mi cerebro se quedó en blanco.

—¿Hunter hizo qué?

—Hoy diriges la sesión del anuncio. El señor Mercer pidió específicamente que la directora creativa fuera alguien joven, con una perspectiva fresca, y cuando Hunter mencionó que venías a la ciudad…

—Espera, ¿el señor Mercer? ¿O sea…?

Una puerta del otro lado de la sala se abrió.

Y todo pensamiento en mi cabeza se evaporó.

Un hombre salió.

Alto. De hombros anchos. Sin camisa.

Mis ojos se fueron directo a su pecho: ocho relieves perfectos de músculo, piel bronceada que, bajo las luces del estudio, parecía bañada en oro.

No. Esto no era real.

Mi mirada subió.

Mandíbula marcada. Pelo oscuro, revuelto, como si acabara de pasarse las manos por él. Y luego, sus ojos.

Azules. Penetrantes. Fríos.

Clavados directamente en los míos.

Zane Mercer.

Allí estaba, con unos pantalones negros de tiro bajo, sin camisa, como si hubiera salido directo de esa foto de revista, solo que de algún modo mejor porque era real y estaba justo ahí.

Iba a morirme en una habitación de hotel de lujo, mirando unos abdominales que no parecían humanos.

—Señor Mercer, lamento muchísimo la demora —la mujer dio un paso al frente—. Ella es Olive Monroe, la directora creativa de la que hablamos.

—No pasa nada, Sheila. —Su voz era grave. Suave—. Estoy listo cuando ella lo esté.

Sus ojos no se apartaron de los míos.

Y odié cómo se me volteó el estómago. Cómo el calor me trepó por el cuello. Cómo mis muslos se apretaron, involuntariamente.

—¡Maravilloso! Señorita Monroe, puedes encargarte a partir de aquí. Estaré justo afuera si necesitas algo.

Abrí la boca. No me salió nada.

Los labios de Zane se movieron apenas. Como si supiera exactamente lo que hacía ahí, medio desnudo, haciéndome olvidar cómo se armaban las frases.

—Puedes irte, Sheila —dijo—. Solo necesito estar a solas con mi directora creativa.

Sheila me lanzó una mirada —preocupación mezclada con envidia— antes de escabullirse.

La cerradura hizo clic.

Solo nosotros dos.

El silencio se estiró. Él no se movió. No habló. Solo se quedó ahí, con los brazos cruzados sin tensión, esperando.

Me obligué a respirar. A encontrar mi voz.

—Mira, no sé qué está pasando, pero no soy directora creativa —las palabras me salieron más cortantes de lo que pretendía—. Esa mujer me agarró en el lobby y me arrastró hasta aquí creyendo que era otra persona. Así que, sea lo que sea esto, te equivocaste de persona y yo solo… yo me voy a ir.

Él ladeó la cabeza, estudiándome.

La manera en que me miró —como si me estuviera quitando capas, viendo cosas que yo no quería que viera— me hizo sentir la piel demasiado tirante.

—¿Ah, sí? —Su voz era baja. Casi divertida.

—Sí. Así que, con permiso… —me giré hacia la puerta.

—¿De verdad crees que esto fue un error, Olive?

Mi nombre en su boca me dejó helada.

Me volví despacio.

—¿Cómo sabes mi nombre?

Se separó de lo que fuera en lo que estaba recargado y dio un paso hacia mí. Solo uno. Pero la habitación se encogió.

—Sé que no eres directora creativa —continuó, bajando aún más la voz—. Sé exactamente quién eres.

El corazón me golpeó contra las costillas.

—Entonces, ¿por qué…?

—Y sé exactamente por qué estás aquí.

El aire chisporroteó entre nosotros.

Quise moverme. Salir. Poner distancia.

Pero no pude.

Porque la forma en que me miraba —como si yo fuera un rompecabezas que ya había resuelto— lo dejaba muy claro.

Esto no era un accidente.

—¿Qué quieres decir? —Mi voz salió más firme de lo que me sentía—. Estoy aquí para apoyar a mi hermanastro. Eso es todo.

Sus labios se curvaron. Apenas.

—¿Eso es lo que te dijiste a ti misma?

—Es la verdad.

—Entonces, ¿por qué aceptaste venir después de ver mi foto en esa revista?

Se me atoró el aliento.

¿Cómo…?

—Tu padrastro me odia —continuó Zane, dando otro paso. Más cerca—. Desde hace años. Tu madre conoce la historia. Y aun así aceptaste venir a Chicago, a un partido en el que sabías que yo iba a jugar, justo después de descubrir a tu novio engañándote. —Otro paso—. Así que dime, Olive. ¿Por qué estás aquí en realidad?

No podía respirar. No podía pensar más allá del martilleo en mis oídos.

—No sé de qué estás hablando.

—¿No? —Estaba lo bastante cerca como para que yo viera una cicatriz tenue sobre su ceja. Lo bastante cerca como para que tuviera que echar la cabeza hacia atrás para sostenerle la mirada—. Te lo voy a poner fácil.

Se detuvo justo frente a mí.

El calor se irradiaba de él. Ese aroma caro, limpio, masculino que me mareaba.

—Tengo una propuesta —dijo en voz baja—. Una que nos beneficia a los dos. Pero primero necesito saber algo.

—¿Qué? —susurré.

Sus ojos se clavaron en los míos.

—¿Qué estás dispuesta a darme?